О чем думает рыбка?

О чем думает рыбка?

Аркадий Алексеевич Клементьев

© Аркадий Алексеевич Клементьев, 2026

ISBN 978-5-0069-8990-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

О ЧЕМ ДУМАЕТ РЫБКА?

ПРЕДИСЛОВИЕ

На первый взгляд, рыбалка — занятие простое и даже примитивное: крючок, леска, наживка и терпение. Но в этом наборе снастей скрыта одна из главных тайн человеческого бытия. Закидывая удочку в воду, мы закидываем невидимый невод в самих себя.

В современном мире, где время сжалось до размера уведомления в смартфоне, а тишина стала роскошью, рыбалка остается тем редким островком, где человек снимает маски. Здесь, на берегу, перед бескрайним вводным зеркалом мы остаемся наедине не только с природой, но и с эхом собственной души. Ожидание поклёвки как ожидание чуда, веры в то, что мир не бездушен и вознаградит тебя за терпение. А сход рыбы с крючка в самый последний момент — это горький, но мудрый урок, говорящий о мимолетности удачи и ценности мига.

Эта книга не столько о том, как поймать рыбу, сколько о том, как не упустить себя. В каждом забросе, дрожании поплавка и в шорохе камыша скрыты ответы на вечные вопросы: что есть надежда? Что есть свобода? И почему человек, покоривший космос, до сих пор ищет покоя с удочкой в руках, всматриваясь в глубину?

Приглашаю вас задуматься об этом вместе. Добро пожаловать на берег, где начинается философия…

ГЛАВА 1

Первые лучи солнца уже проклюнулись сквозь дымку утреннего тумана, стелящегося в парке, окрашивая его в нежные розоватые тона. Когда бородатый мужчина в высокой траве замер, превратившись в неподвижный памятник терпению, поплавок — крошечное красное перышко — застыл на глади воды, разделяя два мира: мир воздуха, где правит жужжание слепней и тяжелое дыхание человека, и мир воды, где сейчас разворачивается главная драма.

Рыба с серебряной чешуей, что терлась у илистого дна, не думала о крючке. Человек ошибается, предполагая, что она жаждет червя. Мысль рыбы течет не от голода к пище, а от удивления к удивлению. Вот оно! Розовое, извивающееся, пахнущее жизнью существо. Чудо! Почему это падает сверху, из того мира, где, как говорят старые караси, только смерть? Может быть, там, наверху, тоже есть дно, и с неба сыпется корм? Или это семена неведомых водорослей? Рыба подплывает ближе. Ей нужно понять природу этого чуда. В этом вся суть — не в насыщении, а в проникновении в тайну. В этот момент рыбак на берегу напрягся. Он думал о своем: о том, что жена опять пилит за бесценно прожитый день, о грядущим кризисе среднего возраста и том, что водка в термосе уже теплая. Он, сам того не ведая, закинул в воду не наживку, а вопрос. Рыба коснулась червя губами. И в этом прикосновении, длинною в секунду, для нее открылась бездна. Первый вопрос: что есть боль?

Они называют это тишиной. Городские, приезжающие на выходные, говорят: «Какая благодать! Ни души, только птицы…» Глупость! Тишины не существует. Есть только разные голоса, одни из которых становятся слышны, когда замолкают другие. Вот сейчас, например, мир говорит водой. Тяжелая свинцовая вода бьется об борт лодки, издавая характерный голос: «чавк», «чавк» — равномерно, словно маятник, завораживая. Говорит ветром. Он не сильный, но сырой, пробирающий до костей, шевелит волосы под капюшоном и еле слышно что-то нашептывает в уши. Говорит леской, натянутой как струна, врезающейся в указательный палец.

Я сижу тут уже 4 час. Клева нет. Вообще. Как будто рыба вымерла или уплыла на другую планету. В этом пустом ожидании, когда мозгу нечем заняться, потому что руки делают свое дело автоматический, а глаза смотрят на неподвижный поплавок, в голову лезет всякая чушь. Философия, будь она неладна.

Вот о чем я думаю? О боли. Странный вопрос для рыбалки, да? Обычно тут думают о пиве, о том, что жена опять ворчит за не прибитую полку, и мусор, что 2 дня ждет у порога, или о том, кто такой умный поставил машину поперек гаража. А тут — боль.

Я вспоминаю, как в детстве отец учил меня снимать рыбу с крючка. Окунь, скользкий ерш не сразу поддается, а уколешься — больно. Отец говорил: «Ничего, это рыба плачет. Она сейчас на крючке, боли испытывает больше твоего. Твоя боль пройдет через минуту, а ее жизнь сейчас закончится». Я тогда не понимал, какая разница, чья боль сильнее? Я же свою только чувствовал. А сейчас, кажется, начинаю понимать. Боль — это же не просто неприятное чувство в моменте. Это компас. Он показывает кто ты есть. Вот сижу я в лодке. Холодно. Ветер задувает за шиворот, ноги затекли. Спина болит — грыжа. Это тоже боль. Тупая, ноющая, фоновая. Я мог бы уже давно смотать удочки, завести мотор и плюхнуться на теплый диван с чаем. Но я сижу. Почему? Потому что где-то там, в глубине, в этом холоде и равнодушии, прячется то, что сильнее этого нытья. Азарт. Надежда. Упрямство. И пока я терплю эту ломоту в спине, будто доказываю сам себе, что еще живой, что я — мужик, что не размяк. Но самое смешное это то, что самая сильная боль, которая у меня была, случилась не от рыбы. Года 3—4 назад я получил ножевое ранение в ногу во время боестолкновения. Это произошло в рукопашной схватке, когда противник нанес удар ножом в бедро. Рана была глубокой, но, к счастью, не задела артерию. Самое страшное — понимать свое бессилие. Вот это, наверное, и есть боль в чистом виде. Когда теряешь контроль. Так и в жизни. Физическая боль — она честная. Ударился — кричишь, порезался — чешется, замерз — колет. С ней можно договориться, ее можно перетерпеть или заглушить. А есть другая — немая, которая тянет «под ложечкой», когда с работы уволили. Точка! Комом в горле стоит, когда дети болеют. Которая вонзается ледяной иглой в сердце, когда вспоминаешь тех, кого рядом уже нет. Ее даже не покажешь никому. Сидишь тут, среди воды и неба, и никто не видит, что у тебя все внутри кричит.

Поплавок дернулся. Резко, уверенно ушел под воду. Я машинально подсек. Леска впивается в палец с новой силой, вот она — боль! И в тот же миг тяжесть в руках: упругая, живая. Леской режет пальцы, но я сжимаю еще сильнее. Потому что на крючке то самое, ради чего я терпел. Карп! Хороший такой, килограммов на двенадцать, золотой торпедой мечется под водой, выворачивает. Пока его вываживаю, сердце колотиться где-то в горле, а в мышцах рук дрожь от напряжения, я принимаю боль от лески. Тонкая грань, от которой сейчас зависит все, ради чего ты здесь. Держишь слабо — порвётся, и останешься не с чем. Держишь слишком сильно — порежешься кровь. Нужно чувствовать эту грань.

Вот такой вот ответ. Для себя я его, кажется, нашел. Боль — это леска. Это то, что держит тебя в этом мире. То, что не дает уплыть по течению. То, через что ты чувствуешь, что поймал что-то настоящее.

Карп, уставший от борьбы с человеком, уже на дне лодки. Холодный, скользкий, красивый. Палец чешется, на нем выступила капелька крови. Я сую его в рот. Металлический вкус. Завожу мотор. Пора домой. Клев был.

УРОВЕНЬ 1. Река: исчезновение других.

Когда человек остаётся один на один с рекой или же на берегу с удочкой, для него упрощается реальности. Исчезают социальные маски, исчезает необходимость говорить, исчезает «шум» цивилизации. Остаётся только чистое восприятие: Вода, ветер, тело.

В обычной жизни наше «я» рассеяно в толпе, в делах, в разговорах. Мы состоим из отражений в глазах других людей. Рыбалка отнимает эти зеркала. Человек перестает быть отцом, работником, другом. Он становиться просто точкой на фоне бесконечности.

Встреча с ничем: когда исчезают роли, возникает пустота. И вот тут начинается диалог. Если человек не наполнен собой, он испытывает ужас. Но если он готов, он слышит не просто пустоту, а тишину, в которой впервые звучит его собственный голос, очищенный от чужой речи.

УРОВЕНЬ 2. ПОЛАВОК: Якорь в безмолвии.

Поплавок — не просто снасть, это центр вселенной рыбака.

Боль как точка опоры: в полном безмолвии и неподвижности, когда внешний мир, человек может провалиться в мир ощущения «меня нет», «я растворяюсь». Но боль возвращает нас к себе. Она работает как поплавок. Поплавок неподвижен, но именно его неподвижность показывает, что под водой есть течение. Так и боль: она неподвижна внутри нас, но именно она является маркером того, что наша душа жива и в ней есть движение. Практика «просто сидеть и замечать боль», ты не пытаешься ее заглушить (достать телефон, уйти). Ты сидишь и смотришь, как поплавок в твоей боли подрагивает на волнах сознания. Это делает тебя не жертвой боли, а ее свидетелем.

УРОВЕНЬ 3. Боль как Амперметр души.

Если развить метафору дальше, то боль в одиночестве — это не просто собеседник, это измерительный прибор.

В физике есть понятие «амперметр», который включается в цепь и измеряет ток. Он создает сопротивление, но позволяет узнать силу тока. Так и тут:

· Человек на берегу отключается от внешнего мира (разрывает внешние цепи).

· Вся энергия, которая раньше уходила на социум, замыкается внутри.

· Боль, возникающая в этот момент — это сопротивление нашей души самой себе. Это мера того, насколько сильно мы «заряжены» жизнью.

· Если нет сопротивления (боли) — цепь мертва, тока нет. Если боль есть — значит, через нас проходит энергия бытия.

Масштабирование образа: боль как береговая линия

В самом широком смысле, одиночество на рыбалке уподобляет человека береговой линии.

Берег — это место встречи двух стихий: земли (твердого, устойчивого «я») и воды (текучего, бессознательного, мира эмоций и боли).

· Боль в этом контексте — не вода и не суша. Это линия прибоя. Она постоянно накатывает, размывает твердые убеждения, но именно она очерчивает контуры личности.

· Человек, сидящий с удочкой, осознает: его «я» существует только там, где его касается боль бытия.

Итоговый вывод:

Рыбалка в одиночестве — это не хобби, это онтологический эксперимент. Это добровольное помещение себя в условия пониженного внешнего давления, чтобы внутреннее давление (боль, память, совесть) проявилось наиболее отчетливо. Человек идет на берег не за рыбой, а за предельно честным разговором с тем единственным собеседником, которого нельзя обмануть, — с собственной болью, которая и есть чистое, необработанное «я».

ГЛАВА 2

В самом глубоком месте старого пруда, где вода совсем не прогревается солнцем и всегда пахнет прохладой и тиной, висела в неподвижности маленькая рыбка. Она не спала. Она думала. Вокруг кипела обычная рыбья жизнь — караси поднимали муть в поисках корма, плотва гонялась за мошками, молодые окуни устраивали шумные игры в водорослях. А эта рыбка забилась в свой темный угол и смотрела куда-то вверх, сквозь толщу воды, туда, где расплывчатым пятном маячил мир, в котором никогда не была и никогда не будет. «Свобода», — подумала она, и это слово застряло в ее мыслях, как та самая колючка, о которую она когда-то поранила губу. Рыбка посмотрела на поверхность воды, там, за тонкой пленкой, отделяющий ее мир от другого, прыгали какие-то существа — мошки, жуки, иногда падали листья. А еще там жили птицы. Она часто видела их тени, скользящие по воде, и слышала их крики — резкие, чужие, непонятные. «Наверное, они свободны, — подумала рыбка. — Они могут лететь куда хотят. Сегодня здесь, завтра — за три озера. Им не надо прятаться от щук, не надо бояться сетей, не надо всю жизнь сидеть в одном пруду».

Она представила, как это — разрезать крыльями воздух, видеть сверху леса и поля, выбирать, где остановиться. Должно быть, это и есть настоящая свобода.

Но тут же она вспомнила, как в прошлом году видела утку, которую подстрелили люди. Она билась в воде, не могла взлететь, и в ее глазах было столько же ужаса, сколько в глазах рыбы, попавшей на крючок.

«Значит у птицы нет свободы, — подумала рыбка. — У них свои люди с ружьями, свои щуки — ястребы, свои сети — зимы, когда замерзают озера и нечем кормиться. Выходит, свобода — это не там, где меня нет. Это везде одинаково».

Мимо проплывала плотва, старая и опытная, с рваным плавником — след от щучьих зубов.

— Вот скажи, — окликнула ее рыбка, — ты чувствуешь себя свободной?

Плотва остановилась, удивленно хлопая жабрами.

— Свободной? — переспросила она. — Когда я от щуки ушла — свобода. Когда сеть обошла — свободная. А когда просто плаваю — какая же это свободна? В любой момент может кто-нибудь выскочить.

— Значит, свобода — это когда опасности нет?

— Конечно! — обрадовалась плотва, что нашла простой ответ. — Вот если бы щук не было, людей с удочкой не было, сетей не было — тогда и живи в свое удовольствие. Вот это свобода!

Она уплыла, довольная собой, а рыбка задумалась еще больше: «Если бы не было щук — расплодилось бы столько рыбы, что не хватило бы еды. Если бы не было людей — может и хорошо, а может и нет. Кто тогда чистил бы пруд по весне? Кто прорубал бы проруби зимой, чтобы мы не задохнулись?»

Она вспомнила, как прошлой зимой, когда подо льдом совсем не оставалось кислорода, люди приходили с ломами и долбили лед, и в проруби снова можно было дышать. Люди приносили кислород. И они же приносили смерть на крючках.

«Мир устроен сложно, — подумала рыбка. — В нем все переплетено. Опасность и спасение часто приходят из одного места».

Она вспомнила тот день, когда чуть не попалась на крючок. Червяк висел прямо перед ней — жирный, вкусный, соблазнительный. Рядом суетились другие рыбы, хватая все подряд, не думая. А она замешкалась на секунду — и увидела блеск стали. Тогда и сделала выбор: не хватать.

Другая рыбка, помоложе и поглупее, схватила этого червяка и через миг уже билась на крючке, уходя вверх, в страшный воздушный мир.

«У нее тоже был выбор, — подумала наша рыбка. — Она могла не хватать. Но она захотела есть сильнее, чем захотела жить. Или не подумала. Или не заметила. А я заметила и выбрала — остаться».

И в этом выборе вдруг открылось что-то важное. Свобода — это не когда перед тобой раскрыты все дороги. Свобода — это когда ты можешь выбрать среди тех дорог, что есть, и принять последствия за свой выбор. У плотвы, которая ушла от щуки, тоже был выбор: замереть и притвориться корягой или рвануть со всех сил. Она выбрала рвануть — и спаслась. А могла замереть — и щука прошла бы мимо. Или не прошла бы. Кто знает?

«Каждую секунду мы выбираем — думала рыбка. — Плыть туда или сюда, схватить или пропустить, спрятаться или высунуться. Из этих крошечных выборов складывается наша свобода».

Рыбка поднялась чуть выше и уперлась носом в невидимую пленку на поверхности. Вода кончалась. Дальше был воздух, в котором она умрет через несколько мгновений.

— Вот она моя тюрьма, вот она моя тюрьма, — вздохнула она.

Но тут же рядом с ней выпрыгнула из воды маленькая уклейка, сверкнула серебром в воздухе и снова плюхнулась в пруд.

— Зачем ты это делаешь? — спросила рыбка.

— А что мне еще делать? — удивилась уклейка. — Скучно живем! А так — красота! В секунду живешь в другом мире, видишь солнце по-настоящему, а не через воду. Попробуй!

— Я не могу, — сказала рыбка. — Я боюсь. И потом, я там умру, если задержусь.

— А ты не задерживайся, — засмеялась уклейка и снова выпрыгнула, описав в воздухе веселую дугу.

Рыбка задумалась. Уклейка не была свободнее ее. Она тоже не могла жить в воздухе. Но она могла касаться этого другого мира, играть с ним, чувствовать его и возвращаться обратно.

«Может, свобода — это не отсутствие границ, — подумала рыбка. — Может, свобода — это умение чувствовать границы и не бояться их. Знать, что за этой чертой — смерть, но иногда можно подойти к самой черте и заглянуть за нее. Просто чтобы знать, что она есть».

Вечером, когда солнце утонуло за краем пруда и вода стала темной и прозрачной одновременно, к рыбке подплыл старый карп. Он был так стар, что уже не думал о еде и опасностях — просто плавал медленно и смотрел на мир бодрыми глазами.

— Ты все думаешь? — спросил он.

— Все думаю, — призналась рыбка.

— О чем на этот раз?

— О свободе. Я уже решила, что это выбор. И что это граница. И что это умение выбирать между границ. Но чего-то не хватает.

Карп помолчал, шевеля усами.

— Скажи, — спросил он вдруг, — а ты можешь стать щукой?

— Что? — удивилась рыбка. — Нет, конечно. Я — это я.

— А можешь стать плотвой? Или окунем? Или той уклейкой, что прыгает?

— Нет. Я родилась такой, такой и умру.

— И ты считаешь это несвободой?

Рыбка замерла. Она никогда не думала об этом. Она всегда хотела быть кем-то другим — птицей, чтобы летать, щукой, чтобы не бояться, человеком, чтобы… непонятно зачем. Просто другим.

— А если ты не можешь стать никем другим, — продолжал карп, — значит, твоя единственная свобода — быть собой. Не пытаться прыгать выше воды, не пытаться дышать воздухом, не завидовать птицам и щукам. Просто быть маленькой серой рыбкой в темном углу пруда и находить в этом счастье.

— Но это же так мало! — воскликнула рыбка.

— Это все, — ответил карп. Все, что у тебя есть. Все, что ты есть. Попробуй быть собой по-настоящему. И ты поймешь, что это больше, чем быть кем-то другим.

Он уплыл, оставляя за собой легкое облачко мути. Ночь опустилась на пруд. Луна запуталась в ряске и вода стала молочной от лунного света. Рыбка висела неподвижно и вдруг поняла, что не думает. Совсем. Мысли кончились, вопросы кончились, желания кончились. Осталась только она — маленькая, серая, живая — и вода вокруг, и луна вокруг над водой, и тишина, которая была громче всех ответов. И в этой тишине ей открывалось то, что она искала так долго. Свобода — это когда не надо ничего искать. Свобода — это когда ты есть, и этого довольно. Свобода — это когда ты перестаешь спрашивать: «Что такое свобода?» Потому что ты уже в ней: в каждом вздохе жабр, в каждом движении плавников, в каждом мгновении, подаренным тебе этим прудом, этим миром, этой жизнью. Рыбка закрыла глаза и улыбнулась. Она не знала, что будет завтра. Может щука. Может крючок. Может еще один день, полный мошек и солнечных зайчиков. Но сейчас, в эту секунду, она была свободна — потому что была собой и была здесь. А больше ничего и не надо.

Где-то далеко квакнула лягушка, сом вздохнул на дне, ветер шевельнул ряску. Маленькая серая рыбка спала в своем темном углу, и ей ничего не снилось. Зачем сны, когда явь и есть самое удивительное путешествие? Вода текла сквозь жабры, время текло сквозь воду, жизнь текла сквозь время — свободная, бесконечная, простая, как дыхание. И в этой простоте было все.

Утром, когда солнце разбудило пруд, плотва снова приплыла к темному углу.

— Ну что, — спросила она, — надумала про свободу?

Рыбка открыла глаза, посмотрела на суетливую соседку и тихо сказала:

— А я и не знала, что я свободна. Только сейчас поняла.

— Когда сейчас? — не поняла плотва.

— Когда перестала спрашивать.

Плотва пожала плавниками и уплыла искать червяков. А рыбка осталась в своем углу — свободная, живая, счастливая. Потому что настоящая свобода не кричит о себе. Она просто есть — как вода, как воздух, как дыхание. Ее не нужно искать. Ее можно только почувствовать. И чувствовать. Каждый миг.

Дождь собирался с самого утра. Не тот дождь, который идет стеной и сразу видно, что надо сворачиваться, а такой, хитрый. Низкое, серое небо, ветер порывами и воздух тяжелый, влажный, как мокрая тайга. Но я все равно поплел. Надо было. Дома стены давят, телефон разрывается от звонков с работы, в голове планерка, дедлайны, отчеты. Душно. Сейчас сижу на берегу под старый ивой. Место тут тихое, до ближайшего жилья километров пять лесом. Лодку я не брал, сижу просто на траве, на ящике. Удочка-закидушка на сома. Наживил лягушку, закинул, колокольчик повесил. А сам сижу и слушаю. И вот тут, под этим самым дождем, который моросит и никак не начнется в серьез, я поймал себя на мысли о свободе. Что это вообще такое? Я уехал за сто километров от города, сижу под кустом, мокну, комары одолели, сома нет и не предвидится — я свободен? Или я идиот? В городе у меня квартира, машина в кредит, начальник, что звонит даже в субботу, и девушка, которая знает как жить. Я там как рыба в аквариуме. Плаваю, корм дают, вода теплая, но стекла есть стекла. А здесь? Здесь берег, вода и небо. Стекол нет. Я смотрю на поплавок. Вернее, на палку с привязанным колокольчиком, воткнутую в кромку берега. Он изредка позвякивает от ветра. И думаю: а сом? Он там, в глубине, в темноте, в своей стихии. Он может уплыть куда хочет: к тому берегу, или в низ по течению, к омуту. Он абсолютно свободен. Только вот он не знает даже об этом. Для него свобода — это просто способ существования. Он не радуется ей, потому что не знает несвободы. А я знаю. Я только о ней и думаю, когда сбегаю из города. Помню, в детстве мы с дедом ходили на озеро. Ловили карасей. Тогда для меня свобода была отсидеться на рыбалке, чтобы уроки не делать. А дед мой тогда, наверное, точно так же, как я сейчас, думал о своей работе, о начальнике, о планах. Мы сидели рядом, но я ловил рыбу, а он ловил тишину. Я тогда не понимал.

Колокольчик звякнул. Я напрягся. Нет, показалось. Волна или коряга. Самое смешное, что даже здесь я не свободен. Я привязан к этой палке, к этой лягушке на крючке. Я жду. Жду, когда клюнет. Моя свобода кончается ровно там, где начинается надежда на улов. Если бы я был по-настоящему свободен, я бы закинул удочку и ушел в лес. Собирать грибы или просто валяться на поляне. Но я сижу и смотрю. Потому что сом — это цель. А цель — это всегда ограничение. Вон чайка летит над водой. Кричит глупая. Ей вообще все равно: где сядет, там и сядет. Рыбу поймает — съест, не поймает — воровать полетит. У нее нет плана, нет кредита, нет девушки. Она свободна. А я нет. Мне важно, клюнет или нет. Мне важно, что скажут завтра на работе. Мне важно, что подумает девушка, когда я приеду мокрый и без рыбы. Выходит, свобода — это не когда можешь все. Свобода — это когда тебе все равно нужен результат. Но также нельзя, наверное. Если тебе все равно, ты превращаешься в ту же чайку. Живешь одним днем, летишь где попало и кричишь на всю округу. Грациозно, но пусто. Человеку нужен смысл — это всегда рамки. Я вспоминаю своего старого друга, дядю Андрея. Он всю жизнь проработал на заводе, сорок лет у станка. Вышел на пенсию, купил дом в деревне, завел пчел. Говорит: «Вот теперь, Петрович, я зажил по-настоящему. Свободен!» А сам с этими пчелами с утра до ночи возится, рамки меняет, мед качает. Свободен, а занят под завязку. Я его спрашиваю: «Ты же отдыхать должен, вон на речку иди, зачем тебе это кабала?» А он смотрит на меня и говорит: «Так это и есть отдых. Когда ты делаешь то, что хочешь, а не то, что надо. Разница есть?»

Разница есть. Огромная. Я вот сейчас сома ловлю, потому что хочу. А на работе я отчеты пишу, потому что надо. И хотя и там, и тут я сижу на стуле и смотрю на что-то (там на монитор, тут на воду), ощущения — небо и земля. Значит, свобода — это про «хочу»? Нет, не совсем. Вот сом клюнет, я его вытащу. Это «хочу» сбудется. Но как только он окажется на берегу, станет моей добычей, моей целью, моим результатом. И я, наверное, буду доволен. Но в тот момент, когда я буду его на кукан вешать, моя свобода кончится. Потому что начнутся заботы: как довезти, как разделать, кому отдать. Опять рамки. Может, свобода — это и есть момент между «хочу» и «получил». Вот это ожидание, когда ты сидишь под дождем, смотришь на воду, и у тебя нет ничего, кроме надежды. Ты ничей, ты никем не занят, ты просто есть. Как этот ветер. Как эта вода.

Колокольчик! Резко, требовательно, взахлёб! Я подскакиваю, хватаю леску, подсекаю. Тяжесть! Есть! Сом! Приличный, тянет в глубину, не дает себя вытащить, упирается, бьет хвостом. Руки дрожат, жилка звенит, пальцы сжимаются до боли. Я весь в этом моменте. Ни работы, ни семьи, ни отчетов — только я, рыба и река. И вот оно. Вот оно — чувство. Не тот момент, когда я его вытащил. А сейчас, в борьбе. Потому что сейчас я живу. Я сам выбираю, тянуть или отпустить, поддать или сдать. Сейчас я свободен, потому что я решаю.