Лисёнок – райская птичка маминого сердца. Современная проза и поэзия

– Дай, тяжело ведь…

Он оказывался крепче всех чар. Якорем, что не давал моему златокрылому кораблю мыслей уплыть в безвозвратные дали.

Игра заканчивалась. Колечко, найденное в чьей-то ладошке, вызывало взрыв смеха и лёгкой, сладкой зависти. Мы вновь становились просто детворой. Девочка Маняша. С коленкой в зелёнке, с бантами, сползшими на затылок.

– Завтра ещё поиграем? – спрашивала я, сбегая с крыльца.

– Поиграем! – неслось в ответ.

Но внутри, в самой глубине, ещё тлело то царство. И в нём по-прежнему правила королевишна. Только трон её стоял не в бальном зале, а на том самом крылечке, под которым рос упрямый одуванчик. И ждала она у окна не златокудрого рыцаря, а смущённый стук велосипедных спиц о серый щебень.

Потому что её сердце, вопреки всем сказочным уставам, избрало не принца. Оно избрало того, кто чинил велосипеды и смеялся до слёз, глядя на мультики. Избрало Юрку.

А это и была самая трудная, самая немыслимая и самая настоящая магия из всех, что ей когда-либо довелось знать.

На золотом крыльце осталась сказка,Где день искрился россыпью монет,Где детская считалка, как подсказка,Нам открывала таинства секрет.Я мнила мир сверкающим чертогом,Где у подножья – верные пажи,Но в небесах, за облачным порогом,Судьба уже сплетала виражи.Я грезила торжественным приёмом,Короной, что затмит собой закат,Но рыцарь мой возник пред тихим домомБез лат блестящих и былых наград.Он не на верном скакуне летучем —На старом «велике» летел сквозь зной,Рассеивая пыль над склоном крутым,Нарушив мой вельможный и покой.А я выбрала просто красивого мальчишку,На простом велосипеде, в запылённых кроссах.Нос его загорелый, как яркое стёклышко,В тех полуденных, знойных, немых остановках.Мы делили с ним сливы и абрикосы,Сок стекал по рукам – золотой и густой.Наше лето осталось за старым забором,Где скрипела калитка своей чистотой.Сражались принцы в шумных спорахЗа каждый взгляд мой, за поклон,Но он летел на всех озёрах,Сбивая цепь, на красный склон.Он крал цветы в саду у тёти Дуси,Дрожали стебли в маленькой руке,И в этом сладком, солнечном союзеМы плыли вдаль по высохшей реке.Пусть платья нынче строги и накрахмалены,И вместо спиц – литьё крутых машин,Все замки из песка давно развалены,И пройден путь до ледяных вершин.Но слаще всех десертов и изысков —Тот сок плодов под маминым платком,И блеск колёс – единственный из рисков,Что в памяти остался огоньком.Я выбрала красивого мальчишкуВ его потёртых, пыльных кроссах вскачь.Тот нос, сияющий стеклянной вспышкой,В тени немых, полуденных удач.Сок слив и абрикосов – наше небо,За старым, покосившимся плетнём…Туда, где счастье было былью, а не сказкой,Мы в мыслях возвращаемся вдвоём.

Полёты в Бадминтон

Мы гуляли по улицам лета – озорная, шальная детвора. Чумазые, счастливые, они выплёскивались на простор, чтобы летать. Летать, конечно же, с парашютом! Хотя нет… В том далёком детстве наши парашюты были лишь одуванчиками – пушистыми, невесомыми семенами, пойманными на лету. А прыгали мы прямо с крыши.