Страшилки на один укус: Яйца всмятку

Артур Тон

Страшилки на один укус: Яйца всмятку

Предисловие

Каждая история, словно яичная скорлупа, покрыта уникальной росписью. И я надеюсь вы сможете очистить их всех.

P.S. Не трогайте! Это мои яйца!

Пасхальный корпоратив

00:00 — Весёлый улей

Олег Эдуардович стоит в центре игрового зала в своем дурацком кроличьем костюме. Уши болтаются, хвостик топорщится, лапы-перчатки безвольно свисают. Перед ним выстроились десять сотрудников, наряженных в поролоновые яйца. Кто-то в оранжевом, кто-то в зеленом, кто-то в крапинку. Все в недоумении. Особенно стажер Артём.

— Коллеги! — начинает Олег Эдуардович, поправляя кроличью морду на лице. — Сегодня у нас не просто корпоратив. Сегодня мы вспомним детство! Вы — яйца. Я — пасхальный кролик. Вы прячетесь. Я вас ищу. Тот, кто доживет до конца игры, получит премию.

Сотрудники переглядываются.

— Олег Эдуардович... — начал Миша из отдела продаж. — Вы это серьезно?

— Скажите, что вы пошутили, — поддержала его Света, секретарша.

— Это совершенно нелепо! — высказалась Наталья Петровна из бухгалтерии.

Олег Эдуардович молчит и улыбается сквозь маску. Он все понимает. Знает. Подчиненные хоть и возмущаются, но все равно пришли. Премия в размере двухмесячной зарплаты — кто устоит?

В руках кролик держит нелепый розовый молот, украшенный под детскую игрушку. Сотрудники уверены, что это бутафория.

— Правила простые! — продолжает начальник. — Продержаться ровно один час.

Он поднимает руку с пультом управления игровым комплексом «Веселый улей», арендованным на весь день.

— Время пошло! Прячьтесь!

На всех цифровых табло загорается обратный отсчет.

00:01 — Айтишник.

Федя в зеленом яйце стоит ближе всех.

— Это уже слишком! — восклицает он, пытаясь стянуть дурацкий костюм. — Премия того не...

Молот обрушивается ему на голову раньше, чем он заканчивает фразу. Раздается мокрый, хрустящий звук. Совсем не бутафорский.

Айтишник оседает на пол. Зеленый поролон темнеет сверху, пропитываясь красным.

Артём стоит с широко раскрытыми глазами. Как и все остальные.

— Скорлупа треснула... — спокойно произносит Олег Эдуардович, перешагивая через тело. — А потек не желток.

В холле повисает тишина. Слышно только, как капает с молота.

— Чего стоите? Время уже пошло!

00:02 — Паника.

Крики. Визг. Топот. Все бросаются врассыпную. Костюмы яиц делают сотрудников неуклюжими: кто-то падает сразу, кто-то врезается в стены, кто-то тщетно пытается открыть входную дверь — она заперта.

Артём не помнит, как побежал. Ноги сами несли его по коридору.

— Яички! Яички! — напевает Олег Эдуардович. — Кто не спрятался, я не виноват.

Из динамиков грохочет детская песенка про пасхального зайку.

00:08 — Секретарша.

Артём забивается в темный угол под лестницей. Дурацкий красный костюм с трудом поместился. Где-то в туалетах визжит женщина.

— Светочка, вы там? Откройте, пожалуйста.

— Идите к черту!

Глухой удар о дверь. Визг обрывается. Тишина. Шаги проходят мимо укрытия Артёма. Кролик насвистывает пасхальную песенку.

00:17 — Отдел продаж.

Артём перебегает в лабиринт страха. В темноте он натыкается на что-то мягкое. Тело? Нет, просто мешок с тряпками. Но вдалеке, в глубине лабиринта, раздается мужской вопль. Миша. Точно Миша. Крик обрывается на полуслове. Снова шаги. Снова свист.

00:25 — Маркетолог.

Артём стоит посреди зала с игровыми автоматами. Мигают огоньки, пищат мелодии. Он дергает молнию — проклятый костюм не поддается.

Вдруг распахиваются двери. Влетает Евгений в голубом яйце. На мгновение он задерживает взгляд на стажёре.

— Чёрт! Чёрт! ЧЁРТ! — орет маркетолог, мечась по залу.

Евгений забивается за огромный автомат с плюшевыми призами. Сжимается в комок, насколько позволяет костюм.

Артём наконец снимает свой дурацкий наряд. Отбрасывает его. Оглядывается. Свет гаснет. Зал погружается в полумрак. Только экраны продолжают светиться.

Стажёр ныряет за ближайший автомат.

Медленные шаги. Хруст пластиковых стаканчиков.

Розовый кролик проходит мимо. Останавливается у автомата, за которым затаился маркетолог. Кран с игрушкой пытается схватить плюшевого кролика.

Динь-динь-динь!

— Женя, — ласково произносит Олег Эдуардович. — Присоединишься?

«Голубое яйцо в крапинку» вскакивает и бежит к двери. Дергает — заперто. Оборачивается. Кролик уже рядом. Молот взлетает. Артём зажмуривается. Мокрый, хрустящий звук. Тишина. И на экранах игровых автоматов загорается: GAME OVER.

Шаги удаляются. Олег Эдуардович продолжает насвистывать песенку.

Артем, перепуганный, забивается глубоко в угол и спиной чувствует вентиляционную решетку.

00:32 — Бухгалтерша.

Артём ползет по вентиляции. Сквозь решетку он видит батутный зал. Там мелькает желтое яйцо — Лена. Она прячется за оранжевым блоком. В помещение заходит розовый кролик.

— Леночка... Вы тут?

Девушка всхлипывает. «Желтое яйцо» пытается бежать, но в костюме и на мягком покрытии это выглядит нелепо. Олег Эдуардович настигает ее одним прыжком. Артём отворачивается. Слышит визг, а затем хруст.

00:39 — Кадровик.

Артём выползает из вентиляции в детском кафе. Тихо. За стойкой лежит оранжевое яйцо в полоску. Даниил. Кадровик не двигается. Стажер подходит ближе — из-под поролона натекла лужа. Он отворачивается, и его выворачивает.

00:47 — Главная бухгалтерша.

Артём крадется к запасному выходу. В коридоре раздается глухой удар. Затем голос кролика:

— Наталья Петровна, ну что же вы? Инструкцию по технике безопасности не читали? Там черным по белому написано: «Берегите голову».

Еще удар. Тишина.

00:52 — Дизайнер.

Артём почти у двери. Из подсобки за спиной доносится короткий женский вскрик. Оля. Стажер не оборачивается. Он бежит.

00:57 — Логист.

Артём дергает ручку запасного выхода. Заперто.

— Стоять! — раздается сзади.

Это Антон. Крепкий, здоровый. Он снял свой коричневый костюм яйца, в руке — огнетушитель.

— Мы его завалим, — рычит логист. — Вдвоем.

Из темноты выходит кролик.

— Антоша, Артёмка, — ласково говорит он. — Решили поиграть в командную игру? Похвально.

Антон бросается на розового кролика с огнетушителем. Он успевает ударить раз — Олег Эдуардович шатается и падает.

— Ах ты тварь! — орет логист, занося огнетушитель для второго удара.

— Антош, а ты знаешь, — спокойно говорит Олег Эдуардович, не меняя тона, — что яйца бывают крашеные и битые? Ты сейчас будешь битым.

Он резко бьет молотом по ноге Антона. Тот падает. Умоляюще смотрит на Артёма. Кролик встаёт, поправляет уши...

Стажёр видит все, но ничего не делает. Молот входит Антону в висок. Тот дергается и затихает.

Начальник поворачивается к стажеру.

00:59 — Стажёр

Артём стоит у двери. Сзади тупик. Кролик медленно идет на него. Молот занесен. Сейчас.

Стажер зажмуривается.

Дзинь.

Звонок таймера. Громкий, противный, режущий уши.

Артём открывает глаза. Молот замер в сантиметре от его головы. Розовый кролик стоит неподвижно. Потом медленно опускает руку, снимает плюшевую голову.

Под ней — улыбающееся лицо Олега Эдуардовича. Обычное. Доброе. Немного потное от костюма.

— Молодец, Артём. Премия твоя!

Он хлопает стажера по плечу пушистой лапой. Рука теплая. Живая.

— Жду тебя завтра на работе. Не опаздывай.

Кролик разворачивается и уходит в темноту коридора. Шаги затихают. Слышно только, как он насвистывает ту самую пасхальную песенку.

Белоснежная дверь

Ночь. В крохотной спальне было темно. Лишь слабый пучок света от смартфона освещал лицо Ильи, что лежал на кровати и читал пост на мистическом форуме:

Здравствуйте. Меня зовут Тимофей. Обычный парень лет 25. Работаю на консервной фабрике (ну, работал — последние дни не выхожу из квартиры).

Никогда не верил в мистику. До прошлой недели.

Сейчас я сижу в шкафу. В собственной квартире. Жду полицию. Не знаю, когда они приедут. И приедут ли вообще.

Если вы это читаете — значит, интернет ещё работает. И значит, у меня есть время выложить всё по порядку.

Пожалуйста, дочитайте до конца. И запомните главное: НИКОГДА не открывайте дверь, которая стоит не на своём месте. Посреди тротуара. На парковке. В поле. В лесу. Где угодно.

Просто обойдите её.

Часть первая.

Всё началось в прошлый вторник. Обычный весенний день. Солнце светит в глаза, холодный ветер обдувает макушку. Я иду по тротуару в сторону магазина — хотел купить хлеба и что-нибудь к чаю.

И вдруг останавливаюсь.

Прямо передо мной, на ровном сером тротуаре, стоит дверь.

Одинокая, белоснежная, межкомнатная. Такие ставят в новых квартирах — тонкие рамы, гладкая поверхность, аккуратная фурнитура.

Подошёл ближе. Рассмотрел детали.

Ручка — рубинового цвета, Г-образная. Дверной глазок — такого же красноватого оттенка. А вся поверхность двери была покрыта чёрными прожилками. Как вены под кожей. Но тогда я решил, что это просто необычная текстура — мало ли, дизайнерский прикол.

Я стоял и тупо пялился на неё секунд тридцать. Люди проходили мимо. Некоторые косились на меня, но никто — слышите? — НИКТО не обращал внимания на саму дверь. Как будто её не существовало.

Тогда я подумал: «Может, это какая-то акция? Или уличное искусство? Или просто дурацкая шутка от блогеров?»

Знаете, что самое нелепое? Мне стало любопытно.

Не страх. Не осторожность. Обычное человеческое любопытство.

Я протянул руку. Схватился за рубиновую ручку. Потянул вниз.

Раздался слабый щелчок. Очень тихий. Но какой-то... правильный. Как будто дверь ждала этого момента.

Приоткрыл её. Сантиметров на десять. Заглянул внутрь.

И что вы думаете?

Там ничего не было

Ну, то есть буквально — продолжение той же самой улицы. Те же дома, тот же асфальт, те же редкие прохожие.

Помню я, что почувствовал разочарование. Честно. Ожидал хотя бы темноты, или лестницы, или чего-то странного. А тут — ничего.

Я закрыл дверь, пожал плечами и пошёл дальше.

Прошёл метров десять. Потом обернулся.

Двери не было.

Тротуар пустовал.

И вот тут то меня пробрало.

Часть вторая.

Ночью мне приснился кошмар.

Я стою посреди тёмной комнаты. Ни стен, ни пола — просто чернота.

И вдруг раздаётся щелчок. Тот самый. Тихий, правильный.

А потом из темноты вылетают руки. Огромные. Серые. С пальцами — слишком длинными, слишком тонкими. Они хватают меня за плечи, за шею, за ноги. И тащат куда-то вниз, в ещё более глубокую тьму.

Я проснулся в холодном поту в 4 утра. Долго лежал, глядя в потолок. Успокоил себя: «Это просто кошмар».

Сейчас я знаю, что это был не просто сон. Это было предупреждение.

Часть третья.

На следующий день я проснулся в ужасном настроении. Кое-как запихнул в себя яичницу (жевать было физически трудно — ком в горле). Вышел из дома.

Работу никто не отменял.

Доехал на автобусе до завода. Вышел. Зашагал к КПП.

И замер.

Прямо у шлагбаума стояла ОНА.

Та же самая дверь. Белоснежная. Чёрные прожилки. Рубиновая ручка.

Мимо шли люди. Рабочие, охранники, кто-то с папками. Они обходили её стороной. Автоматически. Как будто это был столб или припаркованная тележка. Но никто — я специально смотрел — никто не удивился.

Стоял как вкопанный. Потом, я медленно развернулся и пошёл домой.

Часть четвертая.

На следующий день настроение стало ещё хуже. Я почти не спал — тот же сон, те же руки, тот же щелчок. Просыпался каждые полчаса.

Кое как заставил себя встать с кровати. Подошёл к плите — решил пожарить яйца.

И тут я взглянул в окно. Двор. Детская площадка. Рядом с жёлтой горкой стояла белоснежная дверь.

Я выронил яйцо на пол и просто в ступоре стоял и смотрел.

С этого момента принял решение: Больше ни шагу из квартиры.

Написал начальнику: «Приболел, выйду через несколько дней».

Часть пятая.

Каждый день я подходил к окну. И каждый последующий день дверь была ближе.

Сначала — детская площадка. Потом — проезжая часть. Дальше — парковка у соседнего подъезда. Затем — тротуар под моими окнами. И наконец — ступеньки перед дверью подъезда.

Еду заказывал в доставке.

Всё это время я пытался найти в интернете хоть что-то про неё. Ничего. Ноль. Пустота.

Начал думать, что схожу с ума.

Часть шестая.

Сегодня днём пришёл заказ.

Звонок в дверь. Я смотрю в глазок. Молодой парень, курьер, в руках пакет. Обычное лицо, скучающее.

Открываю дверь. И застываю.

Позади курьера, прямо в общем коридоре, стоит она. Я узнаю эти чёрные прожилки. Рубиновую ручку. Белоснежную гладкую поверхность.

Курьер что-то говорит. Я не слышу. Он протягивает пакет: «Ваш заказ.»

Я смотрю на дверь. Потом на него. Он не оборачивается. Он её не видит? Или делает вид?

Не знаю, что на меня нашло. Я просто захлопнул дверь прямо перед его лицом.

Он постучался ещё несколько раз. Спросил: «Эй, вы там? Всё нормально?»

Потом, наверное, положил пакет на пол. Шаги вниз по лестнице. Тишина.

Я сидел в коридоре, обхватив голову руками, и раскачивался вперёд-назад. Повторял: «Это сон. Это не по-настоящему. Мне просто кажется».

Но я знал, что это не сон.

Часть седьмая.

Глубокая ночь