Мартовский кот и разведенка с прицепом

Лина Филимонова

Мартовский кот и разведенка с прицепом

Глава 1

Пролог

Богдан

– Я хочу замуж!

– И я.

– И я тоже! Подождите, не бросайте без меня.

Капец… Надо валить. Тут сборище безумных овуляшек, мечтающих надеть кольцо на палец и накинуть удавку на шею какому-нибудь несчастному.

Чур, не мне!

Выстроились в ряд, приготовились…

– Готовы? – спрашивает невеста, размахивая букетом. – Я бросаю!

А я ухожу.

Но, уже отойдя на приличное расстояние, оборачиваюсь.

Писец…

Свадебный букет летит прямо в меня. Не-е-ет! Только не это…

Дальше – все в слоу мо.

Я прыгаю в сторону. Букет за мной. Серьезно! Он изменил траекторию. Клянусь.

Но я просто так не дамся!

Я уворачиваюсь. Падаю. Отползаю…

Успеваю заметить, что народ вокруг ржет и снимает меня на видео.

В следующую секунду мне прилетает. Прямо в лицо.

– Да блин! Что за подстава?!

Он как будто специально за мной гнался, этот цветочный веник.

– Это мой букет! – вопит Настя.

Моя родная сестра, которая больше всех хотела поймать букет и надеть белое платье.

– Да забирай.

– Э, нет, Кошак. Ты поймал. Ты следующий замуж выходишь, – ржут пацаны.

– Какой нахрен замуж?

– Предрекаю: это будет бизнес-леди со стальными яйцами, – выдает Сашка Слон.

– Милфа с тремя детьми, как ты любишь, – подкалывает брательник Аркаша.

– А, может, дзюдоистка, – предполагает Ваня Гризли. – Нет! Сумоистка! Килограммов под двести. Возьмет тебя замуж.

– Заткнитесь все! – психую я. – Не было никакого букета, ясно? Букет у Насти!

И вообще. Я в эту хрень с букетом не верю. Мало ли что куда прилетело.

Женитьба в мои планы не входит.

* * *

– Молодой, красивый, позолоти ручку! Погадаю, всю правду скажу.

Прохожу мимо Сочинского морского вокзала, а тут она. Я такое только в кино видел! Цыганка в пестрой юбке, с седыми волосами и золотым зубом.

– Отстань, старая, – бурчу себе под нос.

И на всякий случай держусь подальше. Говорят, они загипнотизировать могут… Я не боюсь. Но мне как-то не по себе от этого темного пронзительного взгляда.

– Женишься на разведенке! С детьми. С двумя! – кричит мне вслед цыганка.

– Чего?

Замираю, как вкопанный. Я в гадания не верю. Но…

– Так и будет. Я вижу… – завывает она. – Они тебя папой будут звать.

– Ну-ка, быстро развидь! Я тебе ручку позолочу.

– Поздно. За тобой уже выехали…

Она зловеще хохочет.

А я трясу головой, чтобы стряхнуть наваждение.

Какая, нафиг, разведенка? Какая женитьба?

Вы что все, сговорились?

Надо валить отсюда. Из города Сочи, куда я приехал на свадьбу к друзьям. И где со мной творится такое…

Да, и на всякий случай надо быть осторожнее. Держаться подальше от разведенок. И от сумоисток…

Глава 1

Марта

Ненавижу 8 марта.

А еще 14 февраля, свой день рождения, Новый год… Хотя нет. Новый год – нормальный праздник. Семейный. Дети, родители, оливье и мандарины… С этим у меня все в порядке. В Новый год я не чувствую особого одиночества.

Во всяком случае, пока все не лягут спать, и я не останусь одна с ёлкой и телевизором. И с ощущением, что прямо сейчас кто-то живет яркую красивую жизнь. Кто-то, но не я…

Завтра 8 марта. Цветы я получу только от папы.

А сегодня подруга Полина затащила меня в клуб, на предпраздничную вечеринку в стиле девяностых.

И сейчас мне в глаза светит диско-шар, в уши долбит громкая музыка, а ноги сводит от неудобных туфель на шпильках.

– Милые дамы, следующая песня – исключительно для вас! – вопит диджей.

Колонки взрываются треком “Крошка моя, я по тебе скучаю…”

Полинка визжит и вприпрыжку бежит на танцпол. Я остаюсь одна у стойки с бокалом ярко-оранжевого коктейля.

Почему им всем так весело, а мне нет? Может, я мало выпила?

Допиваю коктейль.

– Повторите даме! – раздается рядом.

Мне улыбается симпатичный брюнет с массивной золотой цепью, и передо мной появляется новый бокал.

Он достает карту, откровенно пялясь в мое декольте.

– Спасибо, я сама заплачу.

– Феминистка? – морщится он.

– Ага.

– Ну и дура.

Он исчезает. Прекрасно! Минус один.

Вместо него возникает интеллигентный мальчик лет двадцати пяти, в очках и с аккуратной бородкой.

– Леди, вы прекрасны.

– Спасибо, – бормочу я.

– Увидел вас – и потерял голову. Вы как майская роза. Нежная, сладкая…

Боже… Как от этого избавиться?

Он наклоняется ближе.

– Дашь поцеловать свой цветочек?

Я сначала не понимаю, о чем он. А потом ка-ак понимаю…

– Отвали! – вырывается у меня.

И я отталкиваю его так резко, что он слетает с барного табурета.

Люди оборачиваются. Кто-то смеется. Мне жарко.

– Я ухожу, – говорю подруге, когда она возвращается с танцпола, разгоряченная и счастливая.

– Нет! – она подпрыгивает на месте, все еще во власти заводных ритмов. – Ты остаешься!

– Мне тут не нравится.

– Тут очень весело! Пойдем танцевать!

– Тут одни уроды.

– Неправда. Вон, смотри какой красавчик не сводит с тебя глаз.

Я смотрю.

И правда, красавчик. И знает об этом! Самоуверенная улыбка, нагло-оценивающий взгляд. Белая футболка, стильные джинсы, крутая косуха. Волосы небрежно взъерошены, но я уверена: он их долго и тщательно укладывал перед зеркалом.

Красавчик, да…

Я таких на дух не переношу.

Мужчины – зло.

От них одни неприятности. И дети. Двое. Рожденные в один день с разницей в двадцать минут.

У меня двойняшки, Ваня и Алена. И я воспитываю их одна.

Дети – это счастье…

Конечно, у меня много помощников. Родители очень выручают. И бывший муж… помогает с бизнесом. Спасибо ему за это.

Я бизнес-леди и одинокая мама. У меня нет времени ни на что.

Что я тут делаю вообще?

– Не будь слишком придирчивой, – втолковывает мне Полинка. – Ты же не мужа ищешь. Мы просто отдыхаем и развлекаемся.

Это точно. Мужа я не ищу.

Какой мужчина может вписаться в мою жизнь? Кому нужны чужие дети? Кто может полюбить их, как родных?

Это не работает. Я проверяла.

И больше не буду даже пытаться.

Мужчин нужно просто использовать. Для этого самого. Ну, вы поняли.

У меня этого не было так давно, что меня уже можно считать девственницей…

И, кажется, я ею и останусь. Потому что мне не нравится абсолютно никто.

А тот красавчик меня просто бесит.

Развалился на диване, пьет пиво, подмигивает девчонкам. И они ведутся на его дешевые заигрывания! Прямо сейчас он улыбается двум молоденьким красоткам в мини-юбках, и они плюхаются к нему на диван, прилипая с двух сторон.

Он им что-то говорит, они смеются, то и дело касаются его. Он закидывает руки им на плечи… Я отворачиваюсь, испытывая необъяснимое желание огреть его скалкой.

Что это такое со мной? При чем здесь скалка? Откуда она взялась в моей голове?

Не знаю.

Но чувствую: есть миллион причин, почему он меня так бесит.

Во-первых, он чем-то неуловимо похож на отца моих детей. А это для меня огромный развевающийся ред флаг.

Во-вторых…

“Тополиный пух, жара, июль…”

– А-а-а! – визжит Полинка.

И тянет меня на танцпол.

Я упираюсь. Она убегает, а я… Все. Я ухожу.

Хватит с меня всего этого.

Поеду домой, лягу спать. Ваня с Аленкой сегодня у родителей. Так что я просто высплюсь после тяжелой недели.

Крепкий сон часов до девяти утра, чашка кофе в тишине… Что может быть лучше?

Глава 2

Богдан

Кажется, пронесло.

С того декабря, когда я сначала поймал букет на свадьбе, как последний лох, а потом ко мне привязалась цыганка, прошло три месяца.

Я был предельно осторожен.

Если честно, я до сих пор на стреме. Хотя не представляю, кто и как может заставить меня жениться.

Я вольный Кот. Гуляю сам по себе. И собираюсь дальше гулять.

Сегодня вот вышел на охоту.

Давно не охотился… Но нюх не потерял. Хвост аж подрагивает от азарта и предвкушения.

Вечеринка накануне Восьмого марта – идеальное время и место.

Девчонки расслаблены, заведены, накачаны коктейлями и романтической музыкой, хотят любви и цветочков на праздник.

А тут я…

Любви у меня – полные штаны. Двадцать сантиметров чистыми, приправленные лютым голодом после воздержания.

Цветы и романтика – вообще не вопрос.

Я капец какой романтичный! Длинная красивая лапша на женские уши – моя специализация.

Профессионально очаровываю, соблазняю, и – очень качественно удовлетворяю. Всегда получаю самые высокие оценки.

“Вау, он огромный!”

“Котик, ты самый лучший!”

“Меня никто никогда так не е… любил…”

Осталось только выбрать, кому сегодня достанется все это счастье.

Блонда у стойки – точно нет.

Вообще не в моем вкусе. Слишком высокомерная. Ну чисто царица! Смотрит на всех, как на говно. Вокруг такой надо три дня на кривой козе скакать, а у меня настроения нет.

И возраст самый опасный. Лет двадцать семь – двадцать восемь. Может, даже тридцать, хрен поймешь. Выглядит идеально.

Топик у нее вообще… что-то весеннее, цветочное. С выпрыгивающими сиськами. Красиво, конечно, но пофиг. Что я, сисек не видел?

Возраст опасный! Не надо об этом забывать.

Такие либо хотят срочно замуж и детей. Либо у них уже есть маленькие дети. И нет мужа, раз одна в клубе.

Оба варианта – мимо.

Мне дети не нужны. Ни чужие, ни свои.

Но эта точно бездетная. Вообще не представляю её в роли мамы. Скорее, в роли доминантки в латексе и с плеткой.

Какой взгляд… От такого куры дохнут на лету и члены вянут в штанах.

Не у меня, конечно. Мой, наоборот, неадекватно на нее реагирует. Да голодный просто. Сейчас, найдем с ним девчонок посговорчивее, и отпустит.

О, к ней подсел какой-то чел. Угощает коктейлем.

Удачи тебе, чувак! Я прям болею за тебя.

Ну, мля!. Отшила.

Чувак отваливает, она сама платит за свой коктейль. И нервно качает ножкой в туфле на шпильке. На ней брюки, так что я вижу только тонкую щиколотку. Люблю такие: изящные, точеные. Редкость.

О, еще один парнишка подкатил к царице. Бедняга. Этот вообще без шансов. Размазала его, как прапор собачью какашку.

Слов не слышу, но по лицу все понятно.

Мля… Он аж с табурета упал. И уполз, как оплеванный.

Королева, хуле.

В этом клубе нет достойных.

Самоуверенная сучка. Такой только задрать юбку и жестко отодрать в туалете. Так, чтобы тушь растеклась и помада размазалась….

Волосы растрепаны. Ногти царапают мою спину, так что у меня вообще сносит крышу. Глаза закрыты. А искусанные в экстазе губы шепчут мое имя…

Так, стоп.

Что-то я внезапно замечтался, аж унесло.

На самом деле я к ней и близко не подойду.

Моя кошачья чуйка громко орет: от нее надо держаться подальше!

Зачем мне неприступная царица, если тут полно вполне доступных леди? Ледей… Лядей… как их там…

Вон, сами на колени прыгают. По две штуки за раз. И сразу на все готовы.

– Дамы, я вас покину.

Отрываю их от себя.

– Котик, ты куда?

Не отвечаю. Просто съебываюсь.

Я вольный кот. Ни перед кем не отчитываюсь.

Делаю, что хочу.

Хочу – и резко меняю свои решения. Решил держаться подальше от царицы, и – передумал.

У меня чисто спортивный интерес. Двоих передо мной она отшила. Но я-то опытный охотник. И не таких уламывал. Быстро и технично.

– Привет. Меня зовут Богдан и сегодня я буду вашим официантом.

Древний подкат. Банальный. Но рабочий. Практика показывает: чем проще, тем лучше. Особенно – с царицами.

Ставлю перед ней коктейль. Сажусь на барный табурет рядом.

Она рассматривает меня своим прокурорским взглядом.

Я стараюсь смотреть в глаза, а не в декольте.

– Ты красивый, – внезапно произносит Царица.

Вообще, это я должен был сказать!

– У тебя такие длинные ресницы, как будто нарощенные.

Что, бля?

Я от неожиданности чуть с табурета не упал.

– И губы пухлые, – одобрительно кивает она. – Контур очень хороший.

Какого хрена? Я что, телка, губы мои обсуждать?

– Волосы идеальные, – продолжает она. – Каким гелем укладываешь?

Зараза. Унижает тонко и изящно. Сейчас ещё помаду попросит!

А я что-то растерялся.

А я никогда не теряюсь с девчонками!

– Сколько я тебя должна за коктейль?

Она достает купюру из сумочки и кладет на барную стойку.

– Нисколько. Я угощаю.

Беру купюру и… засовываю ей в вырез декольте.

Мои пальцы касаются нежной теплой кожи… Разряд молнии. Ток в тысячу ампер по венам. Нас обоих шарахает так, что искры сыпятся в бокал с коктейлем.

Она замирает. На секунду. В глазах вспышка. Не смущения – ярости.

Резко отталкивает мою руку. Берет коктейль и… одним движением выплескивает его мне прямо в пах.

С-сука… мокро. И капец как унизительно.

Короткое замыкание роняет мой громоотвод.

Она встает и величественно удаляется.

Царица, мля!

А я сижу, как жалкий обоссанный котенок… и смотрю ей вслед…