Три письма из жизни

Иван Гуляев

Три письма из жизни

ПРЕДИСЛОВИЕ

Однажды в мире появляются книги-маяки.

Они не кричат с полок яркими обложками. Не гонятся за сенсацией. Они тихо лежат на столе, зная своё дело: зажигать свет в том месте души, где темнота кажется вечной.

Это – такая книга.

Её можно назвать историей о двух девочках, которые начали с письма и пронесли дружбу через всю жизнь. Но это всё равно что назвать океан – большой лужей.

Потому что на самом деле – это карта внутренних материков, которые мы боимся открывать. Это – азбука смелости, где каждая буква высечена на камне прожитого опыта.

Это разговор двух голосов в тишине Вашего собственного сердца: один – нежный и мудрый, как шёпот матери, другой – прямой и честный, как удар собственной совести.

Здесь нет готовых ответов. Здесь есть инструменты: гладкий камешек уверенности, который окажется у Вас в кармане, невидимая нить, которая протянется к тому, кого Вы боитесь потерять, и компас сердца, стрелка которого всегда смотрит в сторону Вашего настоящего «я» – даже когда Вы делаете всё, чтобы её игнорировать.

Это книга не о том, как всё было.

Это книга о том, как всё может быть.

Если хватит смелости написать первое письмо.

Если хватит мудрости простить первую обиду.

Если хватит веры – в себя, в другого, в то, что ниточка, протянутая сегодня, завтра станет мостом через любую пропасть.

Она не изменит Вашу жизнь за Вас.

Она даст Вам в руки камень, из которого Вы сами построите свой берег.

Она научит не бояться бури, а чувствовать её ритм и знать, что после неё – обязательно будет штиль и звёзды.

Прочитав её, Вы не запомните сюжетных поворотов.

Вы запомните ощущение.

Ощущение, что где-то в мире для Вас уже горит маяк.

Что Ваша история – не случайный набор страниц, а послание в будущее, которое Вы пишете каждый день своим выбором, словом, молчанием.

Это – письмо. От тех, кто прошёл перед Вами. К Вам. И к тем, кто будет после.

Его не читают. В него входят.

Как входят в море – медленно, чувствуя каждой клеткой кожи, как вода принимает Ваше тело, как волны становятся частью Вашего дыхания.

И когда Вы закроете последнюю страницу, мир вокруг не изменится.

Но Вы – изменитесь.

Потому что в кармане у Вас будет лежать Ваш собственный гладкий камешек.

А в груди – тихо светиться маячок, который уже не погаснет.

Начинайте читать. Эти письма – адресованы Вам.

ПРОЛОГ

Голос с чердака

Я сижу на чердаке уже третий час.

За окном – ноябрь, мокрый снег лепится к слуховому окну, стекает по стеклу мутными каплями. Внутри – тихо. Только гудит трансформатор в старом приёмнике, который я включил полчаса назад. Гудит и молчит. Не ловит ничего, кроме шума.

Этот приёмник я помню с детства. Тогда он стоял здесь же, на этом же столе, только стол был новее и на нём не лежал слой пыли в палец толщиной. Мы сидели здесь с дядей Иваном – я и он. Мне было лет двенадцать, я приезжал к ним на каникулы. Дядя Иван крутил ручку настройки, а я смотрел, как оранжевый глаз индикатора загорается и гаснет в такт далёким голосам.

– Слышишь? – говорил он. – Это Лондон. А это – глушилки. Они не дают пробиться. Но если постараться, можно поймать даже сквозь шум.

Я тогда не понимал, зачем ловить то, что глушат. Но дядя Иван был терпеливый. Он всегда объяснял.

– В жизни так же, Андрей. Голос, который тебе нужен, всегда тихий. Его заглушают страхи, чужие мнения, суета. Но он есть. Надо просто покрутить ручку и не сдаваться.

Я запомнил эти слова. А ещё запомнил запах канифоли, тепло ламп, тяжёлое дыхание трансформатора и то, как дядя Иван, закончив пайку, откидывался на старом стуле и улыбался.

– Ну вот, – говорил он. – Опять работает. А мог бы и сгореть.

Я тогда не знал, что через несколько лет он будет так же говорить о людях.

Дядя Иван был инженером. Не тем, что сидят в конструкторских бюро и чертят схемы, а настоящим – с руками, с паяльником, с вечными брызгами олова на рубашке. Он мог починить всё: утюг, приёмник, часы, сломанную душу. Последнее – без всяких инструментов, просто потому что умел слушать.

У него была дочь. Моя двоюродная сестра. Мы с ней почти не виделись в детстве – она жила здесь, а я с матерью в другом городе, после того как отец… впрочем, это отдельная история. Её звали Лиля. Лилия.

Я помню её маленькой. Ей было лет шесть, она сидела на этом чердаке и слушала, как дядя Иван объясняет мне про резисторы и конденсаторы. Она ничего не понимала, но глаза у неё горели. Она всегда умела слушать.

Потом я вырос. Уехал. Поступил, женился, работал. Дядя Иван умер. Лиля стала взрослой, вышла замуж, родила дочь. Мы виделись редко – жизнь, работа, свои семьи. Но иногда я приезжал сюда, на чердак. Садился за этот стол. Включал приёмник. Слушал шум. И думал.

О чём? Обо всём. О том, как много мы теряем по дороге. О том, что дядя

Иван был прав: голос, который тебе нужен, всегда тихий. О том, что Лиля – она совсем не такая, как я. Она мягче, терпеливее, она умеет ждать. А я всегда бежал. Может, поэтому она смогла сохранить то, что я растерял.

Я знаю её историю. Не всю, конечно, но главное – знаю. Про письмо, которое она написала в семь лет. Про Маю, свою подругу, с которой они пронесли дружбу через всю жизнь. Про то, как она искала свой берег, свой ритм, свой голос. Про то, как находила и теряла, падала и вставала.

Мы с ней разные. Но одно у нас общее: мы оба выросли на этом чердаке.

Под одним небом. В одном запахе канифоли и старого дерева.

У меня тоже есть камешек. Нашёл на реке тем летом, когда гостил у них.

Ношу в кармане. Иногда сжимаю – и вспоминаю.

Сейчас приёмник зашипел громче. Я покрутил ручку – сквозь шум прорвалась далёкая музыка. Старая, довоенная, с хрипотцой. Я не знаю, что это за станция, откуда она идёт. Но я слушаю. И мне кажется, что дядя Иван где-то рядом. Сидит на том же стуле, крутит свою самокрутку, смотрит на меня поверх очков.

– Ну что, Андрей? – спрашивает он. – Поймал?

Я молчу. Слушаю музыку. Думаю, о Лиле.

Ей сейчас за сорок. У неё своя жизнь, свои боли, свои радости. Мы редко говорим по душам – всё как-то недосуг. Но я знаю одно: если бы мне нужно было рассказать кому-то о самом главном, о том, что я понял за эти годы, я бы рассказал ей.

Или написал бы письмо.

Как она когда-то.

Я выключаю приёмник. Гул стихает, лампа гаснет не сразу – ещё долго светится тёплым оранжевым светом. Я смотрю на неё и думаю: всё, что мы не успели сказать, всё, что осталось недосказанным, – оно никуда не девается. Оно здесь. В этом чердаке. В этом приёмнике. В этом свете, который гаснет медленно, как будто не хочет уходить.

Я спускаюсь по лестнице. На улице темно, снег уже не тает, ложится на асфальт. Я иду к машине, сажусь, завожу мотор.

И вдруг вспоминаю: камешек.

У Лили был камешек. Она носила его в кармане с детства. Гладкий, серый, тёплый от её ладони. Я не знаю, сохранился ли он. Наверное, да. Такие вещи не теряют.

Я улыбаюсь и выезжаю со двора.

Впереди – дорога. А позади – чердак, который всё помнит.

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ

Глазами Андрея

Глава 1. Приезд

Лето, в которое всё началось, я запомнил навсегда.

Мне было двенадцать. Мать отправила меня к дяде Ивану – на целых два месяца. Сказала, что в городе душно, а у них река, лес, чердак и свежий воздух. На самом деле, кажется, ей просто надо было выдохнуть без меня. Я не обижался. Я сам хотел уехать.

Мы приехали с дедом Тимофеем. Он заехал за мной рано утром на своей старой «Волге», и мы тряслись по просёлкам часа четыре, пока не добрались до места. Дед всю дорогу молчал, только иногда покряхтывал и крутил баранку. Я смотрел в окно на поля, перелески, редкие деревни и думал о своём.

Об отце, например. О том, что его нет. О том, что дядя Иван – его брат, а значит, похож на него. Мне было страшно и любопытно одновременно.

Дом дяди Ивана стоял на краю города, там, где кончались многоэтажки и начинались частные дома с палисадниками. Деревянный, в два этажа, с мансардой и тем самым чердаком, о котором я столько слышал. Мы вылезли из машины, и я сразу увидел её.

Маленькая девочка в ситцевом платье сидела на крыльце и сосредоточенно рисовала что-то мелом на асфальте. Услышав машину, она подняла голову, и я встретился с ней взглядом.

– Это Лиля, – сказал дед Тимофей, вылезая из-за руля. – Двоюродная твоя сестра. Ей шесть лет. Познакомитесь.

Лиля смотрела на меня без страха, но и без улыбки. Просто смотрела, как смотрят дети, когда решают: свой или чужой.

Я кивнул ей. Она кивнула в ответ.

Потом вышла тётя Надя, мать Лили, и начала суетиться с обедом. А мы с дедом пошли в дом.

Внутри пахло деревом, пирогами и ещё чем-то неуловимым, что я потом научился узнавать – запахом мастерской, хотя до мастерской мы ещё не дошли. Лиля прошмыгнула следом и села в углу на табуретку, делая вид, что рисует, но на самом деле разглядывая меня.

– Ты надолго? – спросила она наконец.

– На два месяца, – ответил я.

Она подумала, потом слезла с табуретки и подошла ближе.

– А во что ты играешь?

Я пожал плечами. Я уже не очень-то умел играть. В двенадцать лет это считается несерьёзным.

– Не знаю, – сказал я. – В войнушку можно.

– Я девчонка, – напомнила она. – Я в войнушку не играю.

– Ну, тогда не знаю.

Она снова подумала и вдруг сунула руку в карман платья.

– Хочешь, покажу?

Я кивнул. Она разжала кулак – на ладони лежал гладкий серый камешек с голубой прожилкой посередине.

– Мама подарила, – сказала она. – Это камешек уверенности. Когда страшно – сжимаешь, и сразу легче.

Я взял камешек, повертел. Обычный камень, каких полно на реке. Но тёплый.

– А тебе бывает страшно? – спросил я.

– Ночью, – призналась она. – Или, когда мама долго не приходит.

Я вернул камешек.

– Мне тоже бывает, – сказал я. – Только у меня такого нет.

Лиля посмотрела на меня, потом снова на камешек, потом протянула его мне опять .

– На, подержи. Он греет.

Я усмехнулся, но камешек взял. Подержал минуту, вернул.

– Спасибо, – сказал я. И почему-то правда стало легче.

Вечером пришёл с работы дядя Иван. Я увидел его и замер – так он был похож на моего отца. Тот же разворот плеч, та же манера щуриться, тот же голос. Только глаза другие. У отца были злые, а у дяди Ивана – усталые, но добрые.

– Здорово, племянник, – сказал он и протянул руку. Я пожал. Ладонь у него была твёрдая, в мозолях, но тёплая. – Вырос как. Ну, рассказывай, как там мать?

Мы сели ужинать. Лиля сидела рядом и всё время косилась на меня. Дед Тимофей рассказывал про мастерскую, про какие-то часы, которые никак не идут. А я слушал и думал, что, кажется, попал в другой мир. Где пахнет пирогами, где люди разговаривают негромко, где никто не кричит и не хлопает дверью.

Где есть маленькая девочка с камешком в кармане.

Глава 2. Мастерская

На следующий день дед Тимофей повёл нас в мастерскую.

Она была в старом доме через два двора, и я, если честно, не ожидал ничего особенного. Ну, мастерская и мастерская. Чинит там старик часы, скукота.

Но когда мы вошли, я замер.

Часы были везде. Они висели на стенах, стояли на полках, лежали на верстаке, даже на полу громоздились какие-то деревянные корпуса. Большие и маленькие, с кукушками и без, с римскими цифрами и арабскими. Одни тикали, другие молчали, третьи дышали так тяжело, что казалось, сейчас остановятся.

– Вот моё хозяйство, – сказал дед Тимофей, разводя руками. – Больные и здоровые. Те, кто ходит, и те, кто ждёт.

Лиля сразу побежала к большим часам в деревянном корпусе. Они стояли в углу, тёмные, массивные, с маленькой дверцей над циферблатом.

– А тут кто живёт? – спросила она.

– Кукушка, – ответил дед. – Только она спит. Давно уже. Маятник сломался, и она молчит. Сидит в темноте и молчит.

– А почему не почините?

Дед посмотрел на неё, и глаза его стали грустными.

– Руки уже не те, маленькая. Тут ювелирная работа. А ты подрастёшь – может, вместе починим.

Я отошёл к верстаку. Там лежал разобранный механизм – шестерёнки, пружинки, какие-то винтики. Я осторожно потрогал одну шестерёнку, и она чуть качнулась.

– Нравится? – дед Тимофей подошёл сзади.

– Интересно, – признался я.

– Это хорошо. Руки у тебя правильные. Твой отец тоже таким был. Любил всё разбирать. Правда, собирал не всегда.

Он сказал это легко, без укора, но я почувствовал, как внутри что-то сжалось. Дед заметил, положил руку мне на плечо.

– Ладно, быльём поросло. Ты смотри, учись. В жизни всё как в часах. Одно за другое цепляется. Одно колесо крутит другое. Остановится одно – всё встанет.

Он достал из ящика старый будильник.

– Вот. Ходики. Идут, но спешат. Видишь гайку сверху? Если крутить вправо – маятник укорачивается, идут быстрее. Влево – медленнее. Весь мир в миллиметрах.

Я взял будильник, покрутил. Странное чувство – будто держишь в руках время и можешь его подкрутить.

– А как узнать, когда правильно? – спросил я.

– Никак, – усмехнулся дед. – Только сверяться с другими. С солнцем, например. Или с собственным пульсом.

Он взял мою руку, прижал пальцы к запястью.

– Чувствуешь? Это твой маятник. Стучит. Когда часы идут в лад с твоим пульсом – значит, правильно. Когда не в лад – врут.

Я прислушался. Пульс стучал ровно, глухо, как далёкий барабан.

– А если пульс неровный? – спросил я.

Дед посмотрел на меня долгим взглядом.

– Тогда и часы будут врать. Потому что меряешь собой. Поэтому сначала себя в порядок приводи, потом за часы берись.

Я не понял тогда до конца, что он имел в виду. Но запомнил.

Лиля всё это время сидела на диване и слушала. Она не вмешивалась, только смотрела на нас большими глазами и иногда сжимала в кармане свой камешек.

Я видел это.

И почему-то мне было спокойно от того, что она здесь.

Глава 3. Чердак

Чердак оказался именно таким, как я себе представлял, только лучше.

Запах старого дерева, нагретой пыли, канифоли и ещё чего-то неуловимого, что бывает только в местах, где живут вещи с историей. Вдоль стен стояли стеллажи с банками, коробками, деталями. В углу громоздился старый письменный стол, весь в царапинах и каплях припоя. А на столе – приёмник. Огромный, ламповый, в деревянном корпусе с тканью на динамике. Он не работал – внутри что-то щёлкало, но динамик молчал.

– Давно стоит? – спросил я дядю Ивана.

– Год, – ответил он. – Всё руки не доходят. Думаю, пора уже.

Он сел за стол, жестом позвал меня. Лиля, услышав, что начинается что-то интересное, прибежала и устроилась на старом ящике в углу, поджав ноги.

Дядя Иван начал разбирать приёмник. Я стоял рядом и смотрел.

– Перед тем как войти на этот чердак, закрой глаза и вспомни запах: нагретое дерево, старая изоляция, чуть-чуть канифоли, – сказал он, и я понял, что сейчас начнётся что-то важное. – Здесь время течёт иначе.

Он выкрутил лампу, повертел в пальцах.

– Держи. Смотри на неё. Видишь, нить накала? Тёмная. Перегорела.

– И что, из-за неё всё сломалось? – спросил я.

– Одна маленькая штука. Без неё – тишина. Только шипение. Как в человеке.

– Какая нить в человеке?

– Та, что греет душу изнутри. Вера. Надежда. Любовь к чему-то. Она может перегореть. От удара. От подлости. От долгой тьмы.

– И тогда человек… шипит?

– Тогда он начинает болеть. Внутри. Такой болью, что свет мигает перед глазами, а в груди – будто этот паяльник воткнули.

Я молчал, переваривая. Лиля на своём ящике тоже молчала.

– А если перегорела – что тогда? – спросил я.

– Тогда садись на пол. На холодный пол этого чердака или еще где. Дыши. Считай вдохи. И жди. Пока в голове не стихнет паника. А потом – бери в руки то, что можешь починить. Хотя бы вот этот приёмник. Движение руки, концентрация… они лечат. Потому что напоминают: ты можешь. Пусть в чём-то малом. Но можешь. А раз можешь здесь – сможешь и там, внутри.

Лиля слушала, не дыша. Я видел, как её пальцы теребят край платья, но глаза прикованы к дяде Ивану.

Он включил паяльник. Кончик начал краснеть.

– А тебе сейчас больно бывает? – спросил я. Сам не знаю, почему спросил.

Дядя Иван посмотрел на меня долгим взглядом. Потом на Лилю. И сказал тихо:

– Каждый день. Не так, как тогда. По-другому. От понимания, что время уходит. От страха за вас. От воспоминаний, которые, как заноза. Но теперь я знаю, что делать с этой болью. Не бежать. Припаять к ней смысл. Сделать её частью схемы. Не коротким замыканием, а – сопротивлением. Которое не пускает ток на слом.

Он прикоснулся паяльником к контакту – раздалось лёгкое шипение, запахло канифолью.

– Смотри, – сказал он, вытирая руки ветошью. – Вот это – резистор. Самая важная, самая незаметная штука.

– Почему? – спросил я.

– Потому что он – сопротивление. Без него ток пройдёт слишком сильный, спалит всё нафиг. Лампы перегорят, провода расплавятся. Красивый голос превратится в вой и треск. Он стоит на пути и говорит: «Стоп. Не больше этого. Так – безопасно».

– А в жизни… бывают резисторы? – спросила вдруг Лиля. Я даже вздрогнул – думал, она просто слушает, а она вон как в тему.

Дядя Иван повернулся к ней, и лицо его стало мягче.

– Каждый день. Боль – резистор. Страх – резистор. Даже я, когда говорю тебе «нельзя» или «осторожно» – я твой резистор. Мы их не любим. Нам кажется, они мешают жить на полную. Но они – спасают. От короткого замыкания души.

Лиля кивнула. Я видел, что она не всё поняла, но запомнила.

– А это, – дядя Иван взял со стола маленькую деталь с металлическими пластинами, – переменный конденсатор. Самая хитрая штука. Он меняет ёмкость. Понимаешь, он может накапливать в себе заряд, а может пропускать только то, что нужно. Ток идёт, а конденсатор говорит: «Стоп, это лишнее, это оставь». Или: «Давай, это пропусти». Как сито. Только электрическое.

Он покрутил ось конденсатора, и что-то внутри приёмника щёлкнуло.

– Слышал? Это пластины меняют положение. То ближе, то дальше. Чем ближе – тем больше ёмкость, тем ниже частота, которую он пропускает. Чем дальше – тем выше.

– А в человеке? – не унималась Лиля.

– В человеке – совесть, – серьёзно ответил дядя Иван. – Тоже переменный конденсатор. Иногда надо приблизиться к себе, накопить заряд тишины, чтобы потом пропустить только чистый сигнал. А иногда – отдалиться от шума, чтобы не засоряли.

Он взял следующую деталь, похожую на катушку с проволокой.

– Катушка индуктивности. С ней вообще интересно. Она не пропускает резкие изменения тока. Если ток прыгает, дёргается, катушка говорит: «Тише, не гони». Сглаживает пульсации. Делает сигнал ровным, плавным.

– А в человеке? – Лиля уже входила во вкус.

– В человеке – терпение, – сказал дядя Иван. – Оно сглаживает резкости. Не даёт нам дёргаться на каждое слово. И помни: без терпения никакой сигнал не разобрать. Будет только треск. Он поднял глаза, посмотрел на нас обоих.

– Весь этот приёмник – он как человек. Лампы – это сердце, душа. Резисторы – боль и запреты, которые спасают. Конденсаторы – совесть, настраивающаяся на нужную волну. Катушки – терпение, сглаживающее рывки. Трансформатор – это связь с миром, с тем, что больше тебя. Он преобразует одно в другое. Напряжение – в тепло, в звук, в свет. Он замолчал, покрутил в пальцах маленькую лампочку.

– А это – диод. Кристаллический детектор. Самая простая и самая древняя штука. Пропускает ток только в одну сторону. Не даёт ему повернуть назад. Знаешь, зачем?

Я покачал головой.

– Чтобы сигнал не гасил сам себя. Чтобы волна шла только вперёд. Если бы не диод, ток метался бы туда-сюда и ничего бы не получилось. Только шум.

– А в человеке? – в который раз спросила Лиля.

– В человеке – это воля, – ответил дядя Иван. – То, что не даёт поворачивать назад, когда уже решил. Когда выбрал путь. Даже если страшно, даже если хочется отступить – диод говорит: «Только вперёд. Назад нельзя, там шум и пустота».

Лиля задумалась, потом спросила тихо:

– А если я не знаю, какой путь выбирать?

Дядя Иван улыбнулся, достал из коробки маленький камертон, ударил им о край стола. Раздался чистый, тонкий звук.

– Слышишь? Это – частота. «Ля» первой октавы. 440 герц. Если ты настроишь приёмник на эту волну, ты услышишь чистый звук. Без шума. Без помех. Вопрос – как найти свою частоту? – Он помолчал. – Её не ищут умом. Её ищут сердцем. Пробуют, ошибаются, слушают тишину. И однажды слышат – вот оно. Моё.

Он поставил камертон на стол, звук затих.

– А теперь, – сказал он, – давайте собирать. Покажу, как всё это работает вместе.

Мы склонились над столом. Дядя Иван показывал, куда припаивать провода, как проверять контакты, как слушать, когда схема оживает. Лампы начинали светиться тёплым оранжевым светом, в динамике сначала шипело, потом появились далёкие голоса, обрывки музыки.

– Слышите? – шептал дядя Иван. – Это где-то там, за тысячу километров кто-то говорит, поёт, живёт. А мы их ловим. Потому что собрали правильно. Потому что каждый резистор на месте, каждая лампа греет, каждый диод не пускает ток назад.

Лиля сидела, затаив дыхание. Она смотрела на светящиеся лампы, на медленно вращающуюся шкалу, и глаза у неё горели.

– Дядя Вань, – спросил я, – а можно я тоже когда-нибудь соберу? Свой?

– Обязательно, – ответил он. – Только запомни: сначала – схема. Потом – детали. Потом – пайка. И всё время – слушать. Что внутри гудит, что снаружи мешает. И никогда не бояться, если что-то пошло не так. Ошибку всегда можно исправить. Главное – не бросать.

Он выключил паяльник, откинулся на стуле.

– Всё, на сегодня хватит. Завтра продолжим. А сейчас – спать. Лиля, тебе завтра в школу.

Лиля нехотя слезла с ящика, подошла к столу, погладила пальцем тёплый корпус приёмника.

– Он теперь живой, – сказала она.

– Он всегда был живой, – ответил дядя Иван. – Просто спал. А мы его разбудили.

Мы спускались с чердака молча. Я нёс в себе этот вечер, как лампу, которая только что зажглась и будет гореть ещё долго.

Лиля шла впереди, сжимая в кармане свой камешек.

Глава 4. Окно

У Лили была привычка – сидеть на подоконнике и смотреть во двор.

Я заметил это не сразу. В первые дни я больше возился с дедом в мастерской или помогал дяде Ивану на чердаке. Но однажды вечером, проходя мимо комнаты Лили, я увидел её.

Она сидела, поджав ноги, и смотрела вниз, во двор, где играли дети.

Я подошёл, встал рядом.

– На кого смотришь?

– Вон туда, – она показала пальцем. – Видишь девочку в красной панамке?

Я присмотрелся. Среди мельтешащих фигурок выделялась одна – ловкая, быстрая, она гоняла мяч с мальчишками и ничуть им не уступала.

– Вижу.

– Я называю её Мая, – сказала Лиля. – Мне это имя приснилось. Она мне снилась один раз – добрая, весёлая. Я хочу с ней познакомиться.

– Так познакомься. Выйди во двор.

Лиля покачала головой.

– Не могу. Я болела долго, а теперь… не знаю. Страшно.

Она сунула руку в карман, сжала камешек.

– А чего бояться? – спросил я. – Подойдёшь и скажешь: «Привет, давай дружить». И всё.

– А если она не захочет?

– Тогда не захочет. В другой раз захочет.

Лиля посмотрела на меня с сомнением.

– У тебя был друг?

Я замялся. Был. Колька из соседнего двора. Мы вместе лазали по стройкам, гоняли в футбол, даже кровью однажды побратались – поцарапали пальцы и прижали друг к другу. А потом они уехали, и я даже не знаю, где он теперь.

– Был, – сказал я. – И нет.

– Потерял?

Я кивнул.

– А почему?