Стихи не продаются

Юлия Яшечкина

Стихи не продаются

Я лист переверну и так и так…

Прочту на нём все видимые строчки.

Я разгадаю каждый тайный знак,

Но никогда не доберусь до точки…

Стихи не продаются

Мной давно замечено:Стихи не продаются.Печатаются, пишутсяИ иногда – поются.И даже покупаются…Но не продаются.Их ценность выше всех банкнот,В них человек иной живёт:Не тот – кто ест, не тот – кто пьёт,А тот – кто в сердце, да! Вот тот:Кто ранен часто, кто в тоске,Чья жизнь порой на волоске,Тот, кто прошёл и боль, и стыд,Тот – кто унижен, тот – кто бит,Тот, кто из тёмного углаУже не выйдет… Никогда…Я знаю тех, кто много пишет,Но не прочтёт вслух ни строки,Их искренние многостишьяОт сердца, а не от руки.Их пишет жизнь. И тиражомТакие вряд ли разойдутся.Они – как по сердцу ножом.Такие – нет. Не продаются.

Я не вернусь в СССР

Я не вернусь в СССР —Не надо больше ностальгии.И не сложить из полусферФигуру неподъёмной гири.Никак – ни вдоль, ни поперёк —Уже я не сыграю в детство.Заледенелый козырёк —Как кепка старого подъезда.Но в эту дверь я не пойду —Там нет живых воспоминаний.Однажды, в лютую пургуВесь дом рассыпался на грани.Я не вернусь в СССР,Он – как мираж изнемождённым,Но, словно вечный пионер,Я остаюсь тогда рождённой.

Чернила

В те времена, когда снаружи мало красок,Палитра раскрывается внутри.Она распишет персонажей сказок,Добавит в сцены яркий колорит,Словам придаст особенный оттенок,А сумраку неповторимый свет…В чернильнице стечёт с прозрачных стенокОдин, на это всё способный цвет…

Горят осенние костры

Горят осенние костры,В них листья предают забвенью,Но без тоски и сожаленья…А языки огня остры!Они за ветром рвутся в небо,Порой безудержно, свирепо…И превращаются в мосты…Ввысь улетает струйка дымаЛегка‌, чиста‌, неуловима…Ещё на фоне неба зрима,Ещё немного уязвима…Но, лишь последний лист дотлеетВ костре разбуженной аллеи:И свой рубеж преодолеет,