Бывший муж. Чужая кровь

– А вот и моя девочка проснулась, – донесся до меня голос бабушки, вырывая из кошмара, и я посмотрела на нее, распахнув глаза, за веками которых был водопад слез. Хотя я думала, что это сон и тот разговор был придуман мной в бреду, я ощутила радость, что ошиблась и она здесь. Со мной.

Разлепив слипшиеся губы, я не смогла заговорить, и она поднесла воду с трубочкой к моему рту.

– Тише, милая. Попей. Еще поговорим.

Сделав пару маленьких глотков, бабушка убрала стакан и посмотрела на меня с печальной улыбкой на ее морщинистом и одновременно самом красивом лице.

– Здравствуй.

Лишь одно это слово заставило расплакаться снова. И ничего не говоря вслух, рассказать, как мне было больно и больно до сих пор, даже когда физические раны зажили.

– Я знаю. Я знаю… знаю, девочка моя.

Она легла ко мне и стиснула в крепких объятиях. Держала, пока я не перестала так сильно всхлипывать, а после отодвинулась буквально на пару сантиметров, чтобы посмотреть на меня.

– Ты сильная.

– Это не так.

– Это так. Просто еще не пришло время осознать свою силу.

– Тогда я не хочу быть сильной. Я хочу, чтобы этого никогда не было.

– Значит, придется быть сильной, чтобы это произошло.

Прильнув к ней еще ближе, я закрываю глаза. Хочу почувствовать, что я снова дома. И мне снова тринадцать. Сколько угодно.

– Я рада, что ты приехала, а не мама.

– У нее своя миссия и планы. Да и… я просто сказала, что еду к тебе и все.

Мы замолкаем, чтобы позволить говорить тишине, пока я не найду новые слова.