Альманах «Российский колокол» №1 2025

Пьеро о Мальвине

Как обидно, досадно, как больноМне смотреть на тебя, не коснувшись рукой.Наше счастье порой своевольно:Вам по нраву сегодня другой.Поиграете так же и, бросив,Отряхнёте как пыль с рукавов.И за это никто с Вас не спросит.На любовь не поставишь засов.Утекла как водица сквозь пальцы,Не оставив следов на песке.Ни о чём не прошу Вас! Но сжальтесь!О другом, что тоскует, любя, о тебе!

Скрипка Вивальди

Когда душа страдает и болит,Когда везде преграды и невзгоды,Вивальди скрипка в тишине звучитВо все века, в любое время года.Она в тебя заходит не спеша,Как первая любовь, весны рожденье.Восторгом окрыляется душа,И миром правит Божие творенье.Нет этой музыке начала и конца,Есть только вечность в золотом свеченье.Есть скрипки звук, поющая струнаИ новый день в восторге восхищенья.

Сон

Мы играем с тобою в любовь,Погружаемся в сильную страсть.В твоём взоре счастья огонь,В поцелуе пропасти власть.Расплавляемся, словно воск,Растекаемся негой блаженств,Позабыты и скромность, и долг,И в кармане потеряна честь.То взлетаем, то падаем вниз.Нет здесь смысла, здесь правит гормон.Он играет в нашу любовь,Как играет артист в саксофон.Мы в мелодии этой плывёмВ океан, где нету границ.Просыпаюсь! Как жаль, это сон.И на землю падаю вниз.

Софья Палеолог

Из жаркого Рима в морозную РусьОна привезла свои знанья и грусть.И с сердцем, открытым для благостных дел,Ей родиной стал Московский удел.Делами большими в эпоху вошла,От ига монгольского землю спасла.И каменный Кремль пред нею возник,И образ Руси стал могуч и велик.Жена, и советник, и умная мать,Умеет всегда за семью постоять.И сыну на трон путь она проложила:Усилила власть, всех врагов покорила.И, жизнь посвятивши Руси дорогой,Достойно закончила путь свой земной.

Только Он

Он создал этот мир, красивый и большой,Наполнив всё любовью и открытою душой.И мы живём, порой не замечая грех,Стремимся, лезем вверх, надеясь на успех.Но тщетно в мире всё, где нету доброты,Где без молитвы слов развеются труды.И думаем всерьёз, что миром правим мы,Жалеет нас до слёз, спасая от беды.

Утро туманное

В это утро туманное, снежноеМне приходят снова и вновьВзгляды жадные, слово нежноеПро ушедшую в Лету любовь.Вспомнил то, что с улыбкою страстноюНаполняло душу моюТвоей речью горячей, прекрасною, —Юность снова свою узнаю.

Я Вас любил

Я любил Вас. Сгорая, поверьте.И страданья ещё не ушли,Но любви уже нет, и не верьте,Чтобы счастье мы снова нашли.Всё окончено, свечи потухли,Дым рассеялся, будет рассвет.Но любви, о которой мечтали,В этом мире Божественном нет.

Алексей Кривенко (Донской)

Родился в 1976 году в Ростове-на-Дону, имеет среднее техническое образование. Поклонник здорового образа жизни, более 35 лет увлекается туризмом, около 30 лет занимался ушу вин-чун, бодибилдингом – более 20 лет. Около 15 лет увлечён поиском метеоритов, ведёт авторский канал на YouTube «Метеориты Донского края», имеет множество публикаций и репортажей на телевидении и в центральных газетах России и Ростовской области. Два года назад написал первое стихотворение для своих роликов на YouTube, на сегодня их около 800.

Опубликован в альманахе «Ростсельмаша» к 95-летию предприятия. Имеет авторскую страницу на «Стихи. ру». С 16 марта 2024 года – член-корреспондент Международной академии наук и искусств (в платиновом списке). «Поэт года» (2023, 2024). Член двух союзов: МОО СПР и Интернационального Союза писателей (ИСП). Финалист Премии-биеннале ИСП (2022–2024), номинант премии «Наследие» (2024) от РСП (медаль-звезда «Наследие» III степени), медали А. Блока, М. Лермонтова, А. Пушкина, Петра I, «Звезда дружбы».

Стихи посвящены родному краю и небесным странникам, в них заметны энциклопедические знания о метеоритике, в ненавязчивой форме рассказывается о научных открытиях и отличительных признаках метеоритов. Меценат, безвозмездный даритель небесных странников в музеи и университеты края.

В августе 2023 года вышла первая книга, «Звёзды в руках», в мае 2024-го – вторая, «Стихи с небес летят ночами».

Не видим то, что скрыла плоть

Навек нас тело заточило.Мы – разум, пойманный внутри.Не представляем, что за силаВ лучах Божественной Любви!И быть в оковах от рожденьяСудьбу назначил нам Господь.Мы – искры Высшего творенья,Не видим то, что скрыла плоть…

Вот музыка коснулась слуха…

Вот музыка коснулась слуха —И в голове волна стихов.Тревожит разум силой духаМелодия красивых слов.И настигает, нарастая,Победно зазвучит финал.На волю чувства выпуская,Всю полноту их испытал.

Тьма притаилась!

Не вздумай вглядываться в бездну —Придёт из тьмы ответный взгляд!Об этом издревле известно,Не повернуть потом назад…Уйдёт твой разум в бесконечность,А тело будет дальше жить.Ты маг! И не к лицу беспечность.Ты любопытство должен скрыть!Сойти с ума совсем не сложно,Реальность мало кто поймёт.Не оглянуться невозможно —Тьма притаилась, Вечность ждёт…

Покинув тело, мы поймём

Назад не сможешь ты вернуться,Из детства вырос навсегда…Всем людям хочется проснуться,Догнав ушедшие года!Но знаем точно: невозможноОстановить теченье лет.Листаем память осторожно,Сокрытый ищем в ней ответ…Хотя вопрос один и тот же:Зачем на свете мы живём?Лишь он один здесь разум гложет.Покинув тело, мы поймём…

Свежий гость

Тяжёлый каменный обломокБлестит загадочно в руке.Нашёл его совсем недавноНа мокром от воды песке…Снимал на камеру под утроНебесно-звёздный позитив.Вдруг яркой вспышкой озарилоШирокий берег и залив…И этот гость, огонь небесный,Упал в прибой, пыл охладив.Что там внутри, смотреть не будем,Его интригу сохранив!

Азовские битвы

Турецкий воин на конеСкакал за мной во весь опор,С восточной саблей на ремне.В глазах я видел приговор…Он плёткой жеребца лупил,Не позволяя темп снижать.И я коня остановил:Нельзя мне схватки избежать!Из ножен шашку потянул,Пусть крови всласть попьёт клинок.Рубахи ворот расстегнул,Чтоб крест святой в бою помог!И ретивое вновь взыграло,Ведь я лихой донской казак.Пускай рубить плечо устало —Но не сдадим врагам Азак!

Весёлый Роджер

Вдали увидевшие парусМатросы бросили играть.А в крике капитана ярость:«Быстрее пушки заряжать!»Увидел я сквозь суматохуБегущих с палубы людейТу каравеллу, что к востокуЧуть не ушла от нас левей…Мы подготовились быстрее,Чем боцман трубку докурил.Желанья нет висеть на рее,Пять человек он так сгубил…Свой парус поднимали спешноНавстречу яростным ветрам.Мушкеты обнимали нежно,Молясь всем признанным богам.Вот так погоня начиналасьЗа иноземными гостями.Фортуна щедро улыбаласьНа флаге черепом с костями…

Беовульф

Блестели капли крови зверя,Мой острый меч в руках дрожал,Ушёл он в недра подземелья,Но я охоту продолжал…Зажёг чадящий яркий факел —Единственный во мраке свет.В атаке монстр был внезапен,Но мой удар оставил след.Сегодня я повергнуть долженПотустороннего врага.Путь компромиссный невозможен —Злу отрубаю я рога!Очищу замок свой от страха,Что рвётся к нам из всех щелей, —Не человек и не собака,А самый странный из зверей.Его догнал. Глаза сверкают,И рёв ужасный прозвучал…Но боги смелым помогают,И близок радостный финал!

Ф. М. Достоевский

Внутри души путеводитель,Мир Достоевского – Исток,Прошедший каторгу мыслитель,В нас вызывающий восторг!Права дворянские теряя,О чём ни разу не жалел,С литературой путь слагая,Толстому равным быть посмел!Один из лучших романистов,Учитель жизни для людей,Пошёл дорогой декабристов,На благо Родины своей…И даже Ницше восхищалиРассказы гения пера.В них, несмотря на все печали,Других эмоций есть игра!

Театр Бытия

Мы можем только наблюдатьСпектакль странный высшей воли.Душе положено страдать,Она заложник главной роли!Абсурд Театра Бытия,Играя красками, нам снится.За грань сознанья перейдя,Пока живёшь, он будет длиться…А люди, зрители вокруг,Сидят, отбрасывая тени.Одни и те же мысли вслухЧитаем мы на этой сцене…

Суть поэта

Процесс страданья – суть поэта,При жизни славы не видать!Душа ранимая задета,В ней и печаль, и благодать…Другой любви у нас не будет,Лишь только с Музой в тишине.Пройдём тот путь похожих судебЛюдей, сгорающих в огне…

Эти дивные миры

Миры на кончике пераКуда ведут, никто не знает.Вселенной кроличья нораНа небе звёздами мерцает…На них смотрели все векаГерои с бренными телами.Дошедший свет издалекаИграет нашими умами…

Разговоры с душой

Когда сдувает тучи ветер,Открыв нам Космоса простор,Из Тьмы огнями звёзды светят,С душой заводят разговор…О том, что Вечность неизменна,А мы, как искры на ветру,Сгораем быстро, плоть вся тленна.Когда-то так же я уйду…И незаметно наступаетХолодный утренний рассвет,Костёр в горах наш затухает,А в небе тает звёздный свет…

Вопрос всех мучает: когда?

Живым не вырваться на волю,Лишь только в свой последний путь.Мы уведём смерть за собою,Позволив телу здесь уснуть…Всё неизбежное случится.Вопрос всех мучает: когда?Ведь нужно жизнью насладиться,А Вечность будет навсегда!

Поэтов всех не перечесть!

Стихи – вода, текут ручьями,Поэтов всех не перечесть,Что смеют нежными словамиВ чужую душу дерзко лезть…Литературное пространствоТебя утянет с головой.В искусстве скрытое коварство:Ты говоришь с самим собой!

Моя великая страна

Раздолье сказочной природы:Сибирь, Урал, седой Кавказ.Живут в России все народы,Разрез любой у наших глаз!Собой единство представляем,Все вместе нации сильны,Без слов друг друга понимаем,Они соседям не нужны.В литературе всех затмили,Всегда в науке впереди,Искусство лучшее, что в мире,От нас успело перейти.Мы самобытность не скрываем,Любовь к Отечеству внутри,Своим талантом удивляем.Страны нам равной не найти!

Ольга Майба

Родилась в 1955 году в Читинской области, жила в Чите. Родители были банковскими работниками. В 1973 году окончила школу в городе Первомайске Николаевской области, в 1977-м – педучилище № 3 в Москве (сейчас МГПУ). Работала воспитателем в детских садах в Химках.

Автор 30 книг. В 2019 году выпустила первую книгу, затем – ещё 33 книги, некоторые переданы в Российскую книжную палату. Публиковалась в сборниках «Современникъ», «Современные записки», «Родина», «Поэты XXI века», «Родные поэты», «Литературный огонёк», «Друзья ВК» и др. Кандидат в члены Интернационального Союза писателей, член РТСРК. Лауреат премии им. А. Твардовского за книгу «Я помню солдата-поэта» (2022). Имеет награды, медаль и грамоту участника конкурса им. А. С. Пушкина «Перо и слово».

Рассказ школьника

Я новый мир открыл вокруг себя,Чудесный и живой, невиданной красы:Трава, деревья, камни и цветы,Дожди и грозы – интересная земля!Я удивлялся одуванчикам в лугах,Смотря на «парашютиков» полёт,Кукушкин счёт, стрекоз и птичек взлёт,Стрижей, парящих близко в небесах.Потом купили новый телефон.Теперь, уткнувшись в маленький экран,«Бегу» с героем по тропинкам и камням,«Стреляю» и «бегу», хотя бежит лишь он.Я «падаю и гибну» вместе тут,Не радуют трава, листва, цветы,И некогда смотреть, коль «умираешь» ты,И много жизней не всегда спасут.Носясь с нунчаками по нашему двору,Сшибу, сломаю и задену ветки,Топчу цветы, не слышу птичек пенье,Заметить красоту уж не могу.Имён деревьев и цветов совсем не знаю,Вся жизнь моя теперь – опасная игра.Закрыта дверь в природу навсегда,Затягивает нереальность за экраном.Лишь бабушка напомнит редко мне,Что вновь цветут сирень и вишниИ ландыши открылись пышно,Нарциссы выстроились в ряд в весне.Она ведь точно знает обо всём,Что манит к себе милая земля,Вскормившая собой людей, меня,Произрастившая весь наш зелёный дом!23 июня 2024

Жажда принятия

Малыш всё чаще повторяет:– Смотрите, я вот так могу!И лихо лужу покоряет,С забора спрыгнет на лету.В глаза заглянет. ОдобреньяИ восхищения он ждёт,И жаждет так душа в волненьиСлов похвалы наперечёт.Потребность славы, восхваленья,Вниманья жажда и любвиТак нужны милому созданьюДля возрастания души!Но он подрос, запросы те же,Всё так же ждёт он похвалыСреди родных, друзей, соседей,Среди дворовой детворы.Но кто похвалит за проказы,За лень, неряшливость и мат?Другим, увы, не занимался,Учиться честно он не рад.Не хвалят, только все ругают,Не видя добрые дела.И слава молча «уползает»…А какова её цена?Не жди признанья и принятия,Ты никому не угодил,Поскольку навыки вниманияСовсем в себе ты не развил.Ты не помог сегодня мамеБольшие сумки донести,Не вымыл пол, сестре задачуНе объяснил и не решил.Лишь равнодушная улыбкаСкользит по скучному лицу.Пустая жизнь – вот в чём ошибка!Искать признанье ни к чему.Живи, другим помочь стараясь,Взрасти в душе росток добра,И чтобы добрая дорогаВсегда перед тобой была.27 марта 2023

1 сентября – День знаний

Шесть детей я в школу отправлялаВ первый класс. Волнительный момент!Пять своих и внучку поздравлялаС выходом в учебный новый свет.На линейке в праздничных нарядахТолпы первоклассников стоят,Старшие ребята не скрывают:Лень учиться столько лет подряд!Было так всегда в советских школах:Речи, поздравления, цветы…Только стали злые персонажиПоученья приносить свои.Здесь и тут являлась Бабка-ёжка,Леший школьников в ученье наставлял,А пират, разбойник-хромоножка,Всех пугал и к дисциплине призывал.Я за голову схватилась:Как же можноСилы тёмные им в помощь приглашать!Неужели это сложно —Го́спода в помощники позвать?Он и называется Советник,И Спаситель, и Защитник, Врач!Знаем, что болеют дети в школе.А не лучше ли Спасителя позвать?Исцелит Он без лекарства быстро,Мудрость даст задачки все решитьИ от хулиганов по соседствуСможет малышей всех защитить.Силы тёмные никак им не помогут,Только до несчастья доведут:Ссоры, драки, плюс курение,Гаджеты их от уроков отвлекут.Нет, детишки, это не годится!Прочь всю нечисть! Есть один Иисус!Он ведь Властелин на всей планете,В мире, в счастье только с Ним живут!1 сентября 2022

Сергей Меховщиков

Музейный работник. Начинал в Дальневосточном художественном музее, где имел счастье прикоснуться к творчеству Альбрехта Дюрера. С 2010 года работает в Музее истории Хабаровска. Поэтические эксперименты начал в мае 2021-го, но более обстоятельно занялся в январе 2025 года.

Наш мир

Наш мир – тихие улочки,Вдали от освещённых проспектов,Где люди несут себя напоказ.На этих пустынных тротуарахНет лиц, ни случайных, ни знакомых,Там тишина и покой.Там, оставаясь вдвоём,Мы идём и молчимПустыми словами,Теми, что не имеют значения,Лишь украшая капельками дождяГолые ветви поздней любви.

Окурок

Обыденность абсурда,перманентная усталость.Дожитие подчиняетсяжеланию забыться.Предчувствие снасудорогой пальцев.Изощрённая пытканеизвестного сценариста.Неподъёмная тяжестьвдавливает телоползущим ужасомбезумных картин.Мёртвой кистьюслагаются линииизломанным контуромявления химеры.Мертвящая серостьневыносимого света.Ступор конечностейзамершим криком.Ненужные лицачуждых процессийтянутся конвейеромзаброшенных могил.Ощущение бездны…Выход – пробуждениебешеной пляскойпульсирующих артерий.Холодная плахапромокшей подушки.Впотьмах сигаретыдрожащие спички.Открытый балкон,десятый этаж…Хватит… всё…Траектория окурка.

Адажио

Смолкают слова,Шёпота струйки,Июльская ночь,Душистая влага.Тела – осязанье,Души – дыханье,Рельефы желанья —Движение крови.Лунные тениСказки рисуют,Тел очертанияОблик меняют.Металл накрываетХрупкую скрипку,Адажио ночи,Тонкие струны.Волны движений,Запах рассвета,Раскрытых бутоновРазлитые краски.Изящный изгиб,Дымок сигареты,Слушать Марчелло,Эхо барокко.

Лужа

Стою один под жутким фонарём,Он жёлтым светом освещает лужу,Где отражаюсь Я.Прохожий наступил в неё,Меня разбрызгав на ботинки,И отряхнулся от меня,Не видя и не зная.Я поднимаю голову к дождю,Чтобы стекали капли в лужу,Которая создаст меня,Кругами искажений.

Рарог

Чёрные во́роны Во́танаНад истерзанным соколомЗловещим криком славят тьму:«Мы посланники кровавого богаПро́клятого жестокосердного народа,От века Винитария терзающего славян.Мы выклюем глаза твои,Чтоб ты народ не видел свой,Язык до корня выдернем,Чтоб ты не славил Русь».Но встанет солнце в зените,Восстанет Рарог в огне.Во́роновой крови напьётся,Победной песней огласитБескрайние леса, равнины,Озёра, города.Прославит светло-светлую,Красотами украшенную,С колен всегда встающуюТвою святую Русь!

Мой святой

Мой бесприютный святой,Усталый, обрюзгший, как я,Шагает неверной походкой,Пьяно бормочет под нос.Он думает, я недостоин,Мне уже стыдно просить.Молитвенный стон обещаний,Образ, прибитый к стене.Оливы распахнутым светомКровь ритуальную пьют.Мистической мглою обрядовНаполнится призрачный сад.Абсурдно-тоскливо бессмертье,Развеется радужно в пыль.Слезами молитв измождённый,Ты сбросишь изъеденный крест.Постылой хламиды лохмотьяОтпустишь рекой на исход.Холодные звёзды мерцаютВсем вопиющим бесстрастно.Крестный путь атеиста —Одинокость смертной души.

Триптих

ДюрерРыцарь и Смерть,Ты избежал искушенья гордыней,Ложью врагов украсил копьё.С подня́тым забралом бок о бок со СмертьюРешительным взглядом смотришь во тьму.«Я неотступно с тобой от рожденьяПесчинками время твоё отмеряю.Я не смеюсь над тобой и не плачу,Ты лишь один из тех, кто задумал…За́мок твой – ложь, мираж и химера,Прекрасен сияньем издалека.Как только достигнешь поставленной цели,Себя истерзаешь хрипом “Зачем?”.Ты видел в соборах danse macabre?[6]Мир поднебесный – слёзы и тлен.Я – бескорыстное жизни мерило,Печален твой путь, предо мною смирись».Где ты сейчас, славный рыцарь Эразма?Так же упрямо смотришь с гравюры,Железной рукой сжимаешь поводья.Я видел твой за́мок во снах или в книгах.Я слышал, как путь твой тернистый безмолвен.Столетья сменились, истлели доспехи.Вопросы остались, глумясь безответно.МеланхолияКрылатый не ангел, вестник унынья,устало читает стихи неуспеха.Взгляд проницательный и отстранённыйсжимает укором мне горло на вдохе.Мысли слепые уткнулись в преграду,страницы размыты брызгами строчек.Криволинейно бумагу взрывая,стержень послушно строфу убивает.Заброшена ручка с матом в придачу,комната стала сужаться в размерах,удушливо давит громада бетона,затхлостью склепа тянет с балкона.Смотрю в небосвод потолка отрешённо,цифры рисую в квадрате Сатурна.Летучая мышь бесшумно уноситвзмахом крыла в ночные раздумья,где радужный сон станет знаменьеммилости неба и найденной ручки.СвятойТвоя келья напротив моей комнаты неосмысленного                                                                         векаприбита листом с неважной принтерной печатьюк бетонной стене несоблюдённых стандартов.Дремлющий страж ограждает безмятежность монахаот страданий человеко-чисел.Потоки солнца расставляют тени предметов, мистически объяснённых,по полкам символического бессмыслия.Светится нимб напряжённой работы…Строится новое время виде́нием старозаветныхпророков,тысячекратно трактуемыхутончённо образованными одиночками.Обретение формулы стадного счастьяиз соли страха с селитрой стыдливостиблагословляет гипнотический ужасперед биологической неизбежностью.Осмыслен твой выбор.Массивный стол – монумент освящённой мудрости —обращается ползущей тенью в секиру,заточенную чернильными каплямипрописанного гуманизма.

Лариса Неповинных

Родилась и живёт в Саратове. Участник литературной студии «Голоса поколений» при Саратовском региональном отделении Союза писателей России.

Стихи публикуются в коллективных сборниках (Саратов, Рязань, Москва, Новокузнецк, Волгоград), журналах («Волга – XXI век», электронный журнал «ЛИterra», «Современные записки» и др.).

Автор книг стихов: «Заберу с собою лето», «Имена на песке», «Картинки диафильма».

Победитель областных и городских литературных конкурсов. Лауреат литературно-музыкального фестиваля «Муза» им. Е. А. Михеевой, Пятого международного фестиваля «Всемпоэзии», фестиваля «Святой Георгий», финалист Литературной премии имени Сергея Есенина «Русь моя».

Утренняя мелодия

Кутаясь в лиственный свой воротникОт подступающей хмари,Город к осеннему солнцу приникИ, согреваясь, кемарит.Люди с утра на работу спешат,Толком ещё не проснулись.С каждым поёт городская душаРаннюю песенку улиц.Льётся тепло из оконных глазницКаждого ветхого здания.Город звучит тихим звоном синицИ голубей воркованием.Партией наших поспешных шагов,Бьющих по клавишам лестниц,В общий оркестр мы вплетаем легкоВсе свои малые песни.Движутся улицы, шины шуршат,Слышится рокот моторов.Звонким стаккато чеканю свой шаг,И отзывается город.

Запах осени

Есть особенный запах у осени,С тонкой ноткой листвы опадающей.Память птицею в детство уносится,К той листве, в старом сквере сгорающей.Мы сгоняли её, непокорную,А она танцевала уверенно,Развевалась рубахою порванной,С ней и мы разбегались по скверику.Мы ныряли в лучистое зарево,Разлетались взъерошенной стаею.А потом грустной кучкою маленькойЗа дымящим костром наблюдали мы.Дым летел полукружьями едкими,Листья медленно в пламени таяли.Мы грустили под голыми ветками,Провожая осеннее зарево.Догорает октябрь в старом скверике,Листья в танце прощальном уносятся.Есть особая память у времени —Эта тонкая грусть поздней осени.

Камни

Тропа камениста и очень узка,И солнце в зените июля.Солёные брызги касаются скал,И камни прибой полирует.Обточенной галькой у ног шелеститУпрямая сила морская.Изломанных граней лишится гранит,Округлым и гладким он станет.Швыряет нас жизнь, очищая от зла,Шлифуя погрешности наши.И время придёт, на Господнюю дланьМы камнем обточенным ляжем.

Закат в степи

Степной закат, припорошённый пылью,В прозрачной дымке прячет небосвод.Хрустит тропа засушенной полынью,И знойный день скользит за горизонт.Пасутся кони под шатром закатным,Свободные лихие скакуны.И жеребёнок на траве примятойБукет вдыхает запахов степных.Шатёр лучистый, тих и неподвижен,Над степью тонким маревом повис…А в небе солнце – жеребёнок рыжий —Пьёт сладковатый облачный кумыс.

Летний дождь

Опять прохладный летний дождь шалит,Мальчишкой бойким шлёпает по лужам.Мой город, звонкой радостью закружен,Вдыхает аромат цветущих липИ в летний день вплывает не спеша.Как в зеркало, глядится в отраженье,Окутанный жасминовым цветеньем,Он будто кружевную мерит шаль.А дождь танцует, не жалея ног,Звенит хрустальным перестуком чистым.Его следы ложатся рябью быстройНа полотно атласное дорог.

Петельки

На лавочке в скверике старомСтарушка с осанкой прямойСобытия жизни сплетаетУверенной, твёрдой рукой.Шуршат её быстрые спицы,Как петельки, вяжутся дни.Ей кажется, юность кружится —А это сплетается нить.Ей видится домик с крылечком,В нём – свадебный шум, суета.На пальце из меди колечко,И облаком белым фата.Сыночек – пинетки, пелёнки,Для дочки наряд выпускной…Внучок заливается звонкоНа свадьбе, уже золотой.Всё та же осанка прямая,Лишь спицы мелькают быстрей.Клубок потихонечку тает,А шарф всё длинней и длинней.

Лианна Остапчук

Поэт, искусствовед и исследователь.

Окончив Российский государственный медицинский университет по специальности «педиатрия», она последовала своей страсти к искусству и получила диплом искусствоведа в Санкт-Петербургской академии художеств имени И. Е. Репина.

Сегодня Лианна совмещает научную работу с активной практикой арт-менеджмента: она организует персональные и групповые выставки, открывающие широкому кругу зрителей в России и за рубежом творчество её супруга-художника.

Веря в искусство как источник исцеления, исследователь инициировала проекты «Мы дарим вам искусство» и «Через улыбку к здоровью», дарящие радость пациентам детских клиник.

В своей диссертации автор рассматривает философию и эстетику буддийского искусства, а также изучает влияние цвета, света и визуальных образов на здоровье человека.

Время