Кровавая исповедь

Хейзел М.

Кровавая исповедь

Глава 1.

Сознание вернулось к нему не резко, а медленно, как густой, ядовитый туман, который начал рассеиваться под непрекращающимся давлением боли.

Сначала было только тело.

Голова раскалывалась. Это не было похоже на похмелье или мигрень. Череп сжимала невидимая тисками, которые методично, с каждым ударом сердца, закручивались на винт туже. Боль пульсировала в висках синхронно с пульсом – тупой, раскаленный шар, от которого темнело в глазах. Затылок горел огнем, будто по нему ударили чем-то тяжелым.

Тело было чужим, непослушным грузом. Одеревеневшие мышцы отзывались ломотой, глубокой и ноющей, как после долгой лихорадки или изнурительного падения. Каждый сустав скрипел мысленным скрипом, каждое сухожилие было натянуто струной. Он попытался пошевелить пальцами – сигнал из мозга шел мучительно долго, а отклик был вязким, запоздалым, словно конечности были погружены в холодный сироп.

Он лежал на спине. Холодный, шершавый и неровный камень впивался в лопатки, позвоночник, бедра сквозь тонкую ткань рубашки – не просто как неудобная поверхность, а как наковальня, на которой его тело расплющивали.

Он дышал. Рот был сухим, язык – прилипшим к нёбу, шершавым и огромным. При каждом вдохе в гортань скребла пыль – мелкая, древняя, с горьковатым привкусом тления и камня. А под этим вкусом, на задней стенке глотки, металлическим привкусом крови и адреналина, стоял страх. Первичный, животный. Страх, у которого не было ни имени, ни причины. Только присутствие. Только тяжелый осадок в самой глубине.

Он заставил веки разомкнуться. Ресницы слиплись. Свет, мутный и размытый, ударил в сетчатку, заставив вздрогнуть от новой волны боли в голове. Он моргнул несколько раз, и мир начал проступать сквозь пелену: смутные очертания огромного пространства над ним, темные пятна, пляшущие в струящемся сверху пыльном столбе света.

Мысль пришла не словом, а ощущением полной, тотальной пустоты в том месте, где должна быть личность.

Кто я…?

Вопрос повис в вакууме. Он не просто не знал, где он. Он не знал, кто он. Не было имени, чтобы назвать себя. Не было лица в памяти. Не было прошлого, которое можно было бы обшарить в поисках опоры. Был только этот избитый сосуд из плоти и боли на холодном камне, и тихий, нарастающий ужас внутри него.

Стона не вышло. Получился лишь хриплый, влажный выдох, поднявший еще одну горсть пыли с пола прямо перед его лицом.

Медленно, преодолевая сопротивление собственных мускулов, словно поднимая непосильный груз, он приподнялся на локтях. Костяшки побелели от напряжения. Мир накренился, поплыл, и в висках застучало с новой силой. Он зажмурился, переждав приступ тошноты. И только потом, с усилием, стал оглядывать свое немыслимое убежище.

Он уставился на свод, пытаясь поймать хоть одну знакомую деталь, хотя бы отдаленное воспоминание. Ничего. Только пустота, звонкая и бездонная, как колодец. Внутри головы гудело.

Вставай, – приказал себе мысленный голос, лишенный тембра и интонации, просто команда. Нужно встать.

Перекатившись на бок, он подтянул колени, уперся ладонями в пол. Камень ободрал кожу. Медленно, как глубокий старик, поднялся на четвереньки. Голова отяжелела, свинцовая, и свесилась между плеч. Несколько глубоких, шумных вдохов – снова эта пыль, этот вкус забвения. Потом, рывком, оттолкнувшись, он встал на ноги.

Мир качнулся. Стены пошли волнами, фрески поплыли мутными пятнами. Он расставил ноги, пытаясь устоять, и уперся взглядом в свои собственные тускло блеснувшие на полу ботинки. Через секунду, еще одну, равновесие медленно вернулось. Он поднял голову.

Теперь он видел все. Мрачное величие заброшенного храма обрушилось на него целиком. Высота свода, подавляющая. Глухие стены, подавляющие. Свет, неживой и пыльный, просачивающийся сквозь грязь на окнах. И тишина – не мирная, а выжидающая. Такая, какая бывает в ротовой полости огромного хищника перед тем, как сомкнуться.

Он сделал первый шаг. Звук его шага, глухой и одинокий, был оскорблением этой тишине. Он пошел вдоль стены, машинально, рука протянулась и скользнула по шершавой поверхности фрески. Под пальцами проступали контуры – крыло ангела, складка одежды, чье-то страдальческое лицо, изъеденное временем. Искусство, превращенное в руину. Символы веры, стертые до неузнаваемости. В его пустой памяти не нашлось ни благоговения, ни тепла. Вместо этого что-то едкое и знакомое зашевелилось внутри. Пренебрежение. Красивые сказки для тех, кто не может вынести реальности. Угол его рта самопроизвольно дернулся, пытаясь сложиться в ухмылку. Получилась лишь болезненная гримаса, которая тут же сошла с лица.