Записки на полях

Записки на полях

Ирина Грибоедова

© Ирина Грибоедова, 2026

ISBN 978-5-0068-9522-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

После дождя

Выходишь в вечер. Тяжёлый прохладный воздух окатывает целиком, аж дыханье перехватывает. Делаешь первый трудный вдох – аромат влажной травы. По телу растекается нега от этакой свежести! И ступить боишься на землю, всюду маленькие хрустальные облачка одуванчиков везде-везде, куда бросишь взгляд, мокрые, взъерошенные, как нахохлившиеся воробушки на ветке. И, слышишь, соловьи в ольшанике заливисто встречают терпкий майский вечер. После дождя.

Осень

Осень в городе сквозь немое, серое стекло окна. Низкое, вязкое, сумрачное небо будто расстроено тем, что пришла осень. Мокрый асфальт укрыт покрывалом желтых, измятых листьев. Даже редкие порывы ветра не в состоянии их оторвать от липкого, мокрого тротуара. Капли стучат, стучат: осень, осень, осень.

Мать-и-мачеха

Руки зябнут, изо рта пар. Март не балует теплом, еще подмораживает. Канавы и мелкие лужи скованы колким, хрустящим льдом, сын любит им «хрустеть». Несмотря на яркое солнце, еще холодно – по земле иней. Жухлая прошлогодняя трава примята, будто еще чувствует тяжесть недавно сошедшего снега. Куда ни глянь: серость, вялость, мир не очнулся от зимнего сна, пока дремлет. И вот яркий огонёк приковывает взгляд. Маленькие, пушистые, будто цыплята, сбились в кучку желтенькие пятнышки мать-и-мачехи.

Дом

Волшебство деревянного дома. Когда ночью все стихает, он начинает жить. Скрипы, шорохи. Лежишь, слушаешь эту тихую старинную песню. То тише, то громче, то там, то тут: скрип-скрип, шорк-шорк. Если на душе неспокойно, в этой какофонии живых звуков становится страшно. Но если ты в единении с собой, с миром, если есть в душе ощущение счастья, то мелодия эта дарит успокоение и осознание: «Ты – дома. Здесь тебе рады»

Желание

За окном темно, лишь одинокие фонари ярким многоточием встречают ночь. В отражении окна уже задремавший интерьер маленькой комнаты. Тёплый свет полуночной лампы тихо льётся в безмолвный мир. Безумно хочется цветов именно в такую ночь. Тихую, весеннюю, одинокую. Алых, дурманящих пионов, крупных, раскидистых, огромный букет. Чтобы пряное облако ворвалось в уснувшую комнату и все вокруг ожило в преддверии чуда. Улыбка дарения, улыбка благодарности, нежность прикосновения, единение душ и сердец. Дорогое: «Милая, это тебе!» Но вокруг такое спокойствие, лишь сын рядом спит и улыбается во сне.

Время

Самый ценный подарок – это время, оно не возвращается, его надо уметь дарить и принимать. Как вы счастливы, уж поверьте, если рядом с вами есть человек готовый подарить вам свое время, самого себя. Слушать вас, молчать рядом, держать за руку в тяжелые моменты, переживать вашу боль, обнимать, когда вы кричите, ибо крик – это не что иное, как мольба о помощи глубоко одинокого в душе человека. Принимать такие подарки надо бережно, будто свечу в ладони нести, чтобы пламя не погасло, хранить и беречь в пасмурные дни. Только тогда и возможно жить, только тогда и чувствуешь тепло.

Вечер

Вечереет. Ароматы пряные в воздухе: тут и прелая, прошлогодняя трава, и сырость оттаявшей земли, и свежесть весеннего ветра, набежавшего с полей, и дым от еще горячо натопленных печей. Выйдешь из дома, пропадешь в этом омуте, утонешь. И туман белёсой простыней ложится на засыпающее поле. Будто бы день, готовясь ко сну, перестилает себе постель, и все вокруг уже в сладостной дрёме. Только кроваво-алое солнце бьется, точно птица в клетке, в зарослях черемухи. Но проходит мгновение, и оно успокаивается, прячется за горизонт, лишь слегка окрасив небо в лиловый цвет.

Большая Медведица

Вечер. Март. Подморозило и только иней блестит по земле в свете тусклого желтоглазого фонаря. Силуэты одиноких строений безмолвно кутаются в сумрак. Ветви деревьев, как длинные черные руки неведомых существ в искрящихся бриллиантовых бусах, тянутся к земле. Поднимаешь глаза к небу – ясное, бездонное, темное. Холодом веет, неизвестностью. Пар изо рта вырывается, чуть повисает, будто в ожидании чего-то, а может быть, прощаясь с кем-то (со мной?) и взмывает ввысь. Куда? Чувствуешь себя безмерно малым и одиноким. Лишь Большая Медведица добродушно улыбается с небес.

Не люблю

Ожидание – самое суровое наказание, особенно если ждёшь человека, который не придёт. Ты ждёшь, переживаешь, мучаешься в омуте тягучих, как патока, минут, которые отбойным молотком чеканят свои шаги в висках. Тишина. Никого нет. Ждёшь звонка, ежеминутно бросая взгляд на онемевший телефон. А вдруг выключен звук? – мысль прожигает сознание, и вновь быстро хватаешь телефон, жмешь на кнопки… ничего. Ничего нет, тебя нет. Ты ждёшь, а тебя нет. Ты переживаешь, а о тебе нет. В груди опустошение, прямо-таки чувствуешь, как увеличивается, в буквальном смысле, дыра в груди. Как будто огонь ползет по белоснежному листу и края чернеют и, догорая, осыпаются, жжет внутри. В висках стук, нервное состояние, вздрагиваешь от каждого шороха: А вдруг пришёл? Нет. А ты ждёшь. В какой – то момент бросаешь все: «Не буду больше ждать! Не надо это мне!» Пытаешься заснуть, а сон не идёт. Мечешься в кровати, ворочаешься, а сна нет. Ничего нет, кроме навязчивого липкого ожидания. Кому об этом сказать, не поверят.

Тому, кого ждёшь, это не нужно, было бы нужно, не пришлось бы ждать. Никогда раньше не знала, сколько шагов от комнаты до входной двери, сколько мучительных секунд пройдет, пока преодолеешь это расстояние. Но за дверью только глухая звёздная ночь, охватывающая тебя холодом одиночества.