Одиннадцать шрамов на теле

Михаил Мусаханян

Одиннадцать шрамов на теле

ВВЕДЕНИЕ

Дождь, не желая останавливаться, назойливо барабанил по подоконнику, вырисовывая костлявый скелет на стекле. Комната пульсировала тоской, а я свисая с балкона, цинично стряхивал пепел на проезжающие мимо машины.

– Интересно, а здесь высоко? – я сделал волнительный вдох и перешагнул через балкон, наблюдая за тем, как окурок разбивается об асфальт.

– Да…Высоко, – я недоверчиво поежился в лице и вернулся обратно в квартиру. Внутри за никотиновым слоем прятался толстый, черного цвета, блокнот. В нём я наклеивал фотографии, помогающие не забыть близких когда-то людей. Это уже десятый за последние месяцы.

– Так. Этого я видел на прошлой неделе… По-моему, это он, – начал рассуждать вслух. – Эту девушку видел три дня назад, ее зовут … впрочем, неважно, как её зовут, – я взял ручку и начал делать пометки трясущимися от судороги руками, умоляя пальцы удерживать неподъемный предмет.