Русская провинциальная готика

Тихон Рысеев

Русская провинциальная готика

Сказ №1

Сказ №1

Детство

Зверобой, полынь, и можжевельник.

Лето, словно персик в паразитах осах.

Мой дом под тополем как будто бы отшельник,

Река, как в драгоценностях стрекозах.

И вот я мальчик. Лоб разбит.

Волосы колом стоят от крови.

Где-же доктор Ай-болит?

У мальчика сегодня горе.

Мама. Блонд, и с сигаретой.

Бабушка. Золотая брошь,

В халате пестреньком продета.

А в моих коленях дрожь.

В волосах стекло.

На свет как будто бы рубины.

Они в них смотрят - не видят ничего.

Бусины влекут, они вампиры -

Когда на шее - становится легко.

Становится так грустно,

Кажется, пора бежать.

В глазах как будто тускло,

В кровати бы всю жизнь лежать.

Бусины на шее как порез.

И каждая из них - как капли.

Ты видишь, как играть.

Как их перебирает пальчиками мальчик.

Бабушка опять начнет ругать,

Она уколет пальчик.

Кровью вымажет свои иконы,

Позовет чертей и бесов,

И они придут, все голы.

Мальчик их на шею надевает.

Бусины искрятся краснотой.

Мальчик на чердак сбегает,

Балуясь с такою красотой.

А вот сидит и ножками сучит.

На табуреточке любимой тети.

Табурет лежит, а тетушка висит.

Падает распятие на входе.

Мальчик роет ямку - кто-то умирает.

Игрушку крестит, в ямку зарывает.

Значит - быть беде.

Бабушка - ты где?

А папочка снова на срок.

Шутка ли? Или снова за старое старый?

Я до ужаса боюсь сказать.

И рассказать, что папочка...

Гребанный старый урод!