Нечисть

Алексей Рябчиков

Нечисть

ЧАСТЬ 1

Маньяк

Маленькое деревянное здание между двух многоэтажных домов, с устаревшим названием «Трактир Купца». Вывеска уже выцвела, и некоторые буквы не видны, но постоянным клиентам этой забегаловки, а иначе её и не назвать, вывеска не нужна. Тем, кому нужно, и так о ней знают.

Обычно, найдя где-нибудь мелочишка, они покупают здесь коктейль, состоящий из крепкого пива с добавлением спирта, – стоит он пятьдесят рублей, а уносит надолго.

Хозяин – худой мужчина неопределённого возраста, с седыми волосами – очень дружелюбен и даже иногда разрешает за выпивку не платить, а сыграть на неё в карты. Мол, выиграешь – пей, проиграешь – плати.

– А если нечем платить, – всё время добавлял Купец, подавая визитку, – тогда иди сюда, скажи, что от меня, и попробуй отыграться.

Многие не возвращаются оттуда, но это уже совсем другая история.

Стоял летний прохладный вечер. И какое это блаженство – вдыхать свежий остывший воздух. Всё равно что в жару окунуться в речку.

В трактире лишь двое посетителей. Один – невероятно высокий и худой мужчина, с небольшой бородкой, как у рогатого животного, и в одежде бомжеватого вида – пьёт прозрачную жидкость. Другой – невероятно толстый лысый мужчина – стоит возле кассы и пыхтит. Можно с уверенностью сказать, что толстяк предпочёл бы сесть, – но выдержит ли его мебель трактира?

Купец подаёт толстяку кружку пива, тот жадно её выпивает, кряхтит.

– Жарко сегодня, – говорит он, будто булькая. – Налей ещё.

Купец не особо охотно берёт бокал, наполняет его пивом из банки и подаёт обратно. В этот раз толстяк делает лишь несколько глотков.

– Эх, жара…

– А чё же ты не на речке? – спрашивает Купец и закуривает чёрную сигарету.

Толстяк наклоняется и шепчет:

– Слишком опасно.

– Чего?

– Опасно, говорю, – немного громче повторяет толстяк, – слишком.

– Это я понял. А чего опасно-то?

– Будто не знаешь. Сколько нас осталось? Двое?

Купец задумывается, загибает пальцы.

– Пятеро, что ль, – то ли спрашивает, то ли утверждает он.

– Наверное. Я, если честно, сбился, но осталось нас мало.

– Смотря как считать, – встревает в разговор худой с бородкой. – Ежели поштучно, то вас семеро, а ежели по наименованиям, то пятеро.

– Но мало же уже? – оборачивается к нему толстяк.

– Мало, да, – соглашается тот. – А правду говорят, что это всё тот, пропавший?

– Не должо́н, но бывает всякое. Куда он тогда делся? – Толстяк делает внушительный глоток и смотрит на Купца: – Всё из-за тебя.

– Вас насильно никто не тянул, – пожимает плечами Купец. – Вы сами, так сказать, захотели золото. Идея была отличной, только пить надо было меньше. А то, помню, нажрались как свиньи, а потом драку устроили. И ещё этот старый хрен со своим золотом…

– Не напоминай. – Толстяк выливает в себя остаток. – Яблоко мне ещё продай, а то чё-то тяжеловато ходить стало.

Купец вытаскивает из-под барной стойки жёлтое наливное яблоко и подаёт толстяку. Тот вынимает из кармана золотую монету.

– Мне твоего золота не надо. Что я с ним делать буду? – отмахивается Купец.

– Обменяешь на рубли или доллары.

– Сразу видно, что ты болотная деревенщина. Где я сейчас поменяю золото на рубли? Обменки для простых людей закрыты.

– Ты давай со мной так не разговаривай. Может, у тебя крыша и уважаемая, но я сам не того… не лыком шит.

Купец тяжело вздыхает, берёт монету, отдаёт яблоко.

– В последний раз, – добавляет он.

– Ага.

Толстяк убирает яблоко в карман и ковыляет к выходу. Каждый шаг даётся ему с невероятным трудом, его лоб тут же покрывает испарина.

Возле выхода он бросает взгляд назад. Что-то странное в его взгляде, вроде как прощание.

– Ну, бывайте, – говорит он и выходит.

На улице ещё светло. Свежий прохладный воздух ударяет в нос. Толстяк замирает, пытаясь надышаться. Ему вспоминается пруд в лесу и блаженство, которое он всегда там испытывал.

– Эх, – машет он рукой и поворачивает налево.

Как назло, стоит непривычная городская тишина, которая тоже напоминает о пруде и лесе. Осталось только услышать щебет птиц, но возле дома лишь голуби снуют.

Толстяк снова останавливается.

– Плюну и уеду, – бурчит он. – Если уж суждено умереть, умру там. Надоело в городе прятаться.

Громкий выстрел пронзает городскую тишину. Толстяк вздрагивает, тянет руку к груди.

Второй выстрел – и толстяк валится на асфальт, как мешок картошки.

Слышится щелчок оружия, потом раздаётся звук падения гильз на асфальт, глухой стон заряда патронов, и снова наступает непривычная городская тишина.

Киллер

Его будит не будильник, а привычка просыпаться в шесть тридцать по будням независимо ни от чего. И даже короткий отпуск не помогает избавиться от такой дурной привычки.

Он тянется к телефону, лежащему рядом, выключает будильник, включает с пульта магнитофон. Начинает играть музыка.

«Катастрофически тебя не хватает мне…» – пронзительно поёт женский голос.

В комнате уже душно, короткая прохладная ночь не смогла освежить воздух в помещении. Она лишь слегка подразнила и снова отдала город на растерзание жаре.

Он встаёт, закрывает окно, чтобы не пускать лишнюю жару, делает небольшую зарядку для галочки; потом душ и кофе. За кофе он смотрит городские новости по сотовому.

– И опять об убийствах, потрясших город, – говорит диктор, миловидная блондинка. – Напомню, что в городе за последние полгода около двадцати человек были ночью убиты, а их тела сожжены. Пока не удалось установить личность ни одной из жертв. Поэтому полиция просит всех, у кого недавно пропали родственники или друзья, незамедлительно обратиться в ближайшее отделение. И ещё раз рекомендуем всем жителям не выходить на улицу после восьми вечера и избегать безлюдных…

Раздаётся стук во входную дверь.

Он удивляется чьему-то раннему визиту, ставит видео на паузу, кладёт телефон на стол, делает глоток кофе и идёт к двери. Смотрит в глазок – там никого.

Снова стук.

– Кто там? – спрашивает он.

– Слесарь, – раздаётся мужской голос.

– Я не вызывал.

– Соседи снизу вызвали. – Голос слесаря звучит заспанно. – Я это самое… вчера днём вам стучал-стучал, а дома никого. Пришлось с утра приходить.

Он сомневается, но всё же открывает дверь. На пороге высокий мужчина среднего телосложения, с мокрыми от пота волосами. Он одет в джинсы и чёрную кофту. На его руках перчатки, а в правой руке – пистолет с глушителем, дуло которого направлено на хозяина квартиры.

Глухой щелчок – кровь брызгает на стену, хозяин квартиры падает на пол.

Контрольный выстрел.

Вошедший убирает пистолет в пакет. Затем закрывает за собой дверь, медленно спускается на улицу, выходит из подъезда и непринуждённо идёт к синей хонде, припаркованной на углу дома. Садится, заводит двигатель, открывает окно, нажимает педаль газа и одновременно вынимает из бардачка сотовый.

– Дело сделано, – говорит он в трубку и тут же бросает телефон на соседнее кресло.

Включает магнитолу.

«Вызывай такси, у меня нет сил, у меня нет слов…» – поёт женский голос.

Его машина гонит по утреннему полупустому городу. На ходу он снимает перчатки и выкидывает их в окно.

Его мобильный начинает перебивать музыку.

– Алло, – берёт он трубку.

– Миша, ты дебил или как?! – оглушительно вопит мужской голос из телефона.

– В каком смысле? – Водитель убавляет музыку.

– Мне перезвонил заказчик. Он только что разговаривал с твоим якобы сделанным делом!

– Этого не может быть. И какого он звонил-то? Он же себя палит.

– Какая на хер разница! – ещё громче вопит голос. – Ты меня подставил!

– Да нет же.

– Ты сдал задание, но после этого заказчик разговаривал с клиентом!

– Да не может этого быть! Двенадцатая квартира, в упор. Третий строительный переулок, дом шесть.

– Да!.. Так, стоп. Ты сказал: переулок?

– Да, Третий строительный переулок.

– Твою мать! Третья строительная улица, дом шесть! Улица, а не переулок!

Синяя хонда резко останавливается на дороге.

– Да ни хрена, Слава. Ты мне сказал: улица…

– Вот именно, улица!

– То есть ты мне сказал, что переулок. Я уже запутался…

– Улица! Улица! – кричит Слава.

– А я понял, что переулок.

– Улица!

– Ну бывает, перепутал.

– Второй раз уже! В прошлый раз ты квартиры попутал, а сейчас улицы!

– Бывает. Сейчас решу вопрос.

У синей хонды загорается левый поворотник.

– Вот только не надо исправлять так, как в прошлый раз. На хер! Заказ уже отменен, с тебя неустойка.

– А чего с меня-то? – Миша жмёт на газ, машина медленно трогается.

– Не я улицы путаю. Ладно, разберёмся. Через час на том же месте.

Миша бросает телефон на пассажирское сиденье, прибавляет громкость у музыки.

– Понастроят домов с одинаковыми улицами, а я виноват, – бурчит он.

Через час Миша входит в небольшую кофейню. За прилавком милая худая девушка, улыбается ему.

– Здравствуйте! Чем вас угостить? – спрашивает она.

– В смысле вы мне бесплатно нальёте кофе?

– Нет, к сожалению, не могу. Как и продать вам кофе.

– Чё?

– Понимаете, выражение «продать кофе» означает продажу, а продажа сама по себе есть обмен товара между продавцом и покупателем на деньги. И как только обмен случился, продавец не несёт ответственности за товар, а мы несём…

– Стоп-стоп-стоп, – перебивает её Миша. – Просто налейте мне кофе. Американо, два сахара.

Минут через пять он выходит из кофейни на улицу. Щурит глаза от яркого солнца, делает глоток. Примечает на стоянке серебристую тойоту, идёт к ней.

За рулём крупный мужчина. Это Слава. Он одет в светлую футболку и шорты. Слава ест большой бургер.

Михаил садится на пассажирское сиденье рядом.

– Как ты можешь жрать в такую жару? – здоровается Миша.

– Как можно ули… – Слава закашливается на полуслове, бьёт себя по груди левой рукой, пытаясь протолкнуть кусок.

Кашель прекращается, Слава бросает недоеденный бургер на заднее сиденье, пьёт лимонад.

– Вот что ты за человек такой? – спрашивает он.

– Какой? – Михаил делает глоток кофе.

– Я сидел, спокойно ел, и тут ты нарисовался, аж кусок поперёк горла встал. Я чуть не задохнулся.

– Вечно я у тебя виноват.

– А то нет?

– Нет. Сам посуди, ты сказал: переулок. Я пришёл, сделал дело…

– Улица!

– Постой, а что, если сам заказчик перепутал, а?

– Что перепутал? – не понял Слава.

– Он сказал: переулок. А надо было: улица. Не помнишь конкретно, что он сказал?

– Он сказал: улица! Сраная улица! – Слава от крика снова начинает кашлять.

– Не надо так нервничать.

Слава хочет ввернуть матерное слово, но передумывает.

– В бардачке. Отрабатывай.

Михаил делает ещё глоток кофе, потом осматривается, ища подстаканник, не находит и ставит стаканчик в ноги. Открывает бардачок, вынимает оттуда фото и листок бумаги. Там очень мало написано.

– «Улица Береговая, 125, квартира 60», – читает Михаил. – Зачем это писать на бумаге? Ты же мог просто сам сказать.

– Чтобы ты опять перепутал?

– И долго будешь это вспоминать?

– Знаешь, чем умный человек от глупого отличается? – вдруг спрашивает Слава.

– Чем?

– Умный учиться на своих ошибках. – Слава указательным пальцем стучит по листку в руках Миши: – Это твоя учёба.

– Ой, – фыркает Миша и смотрит на фото.

На фотографии изображён тощий старик. У него впалые щёки и большие круглые глаза.

– Зачем его убивать? – хмыкает Михаил. – Он сам уже скоро сдохнет. Ему лет сто.

– Не задавай тупые вопросы.

– Да-да-да, знаю всё.

– И ещё. Тебе надо будет сломать пластинку «Битлз». Она будет на полке стоять.

– Чего, блин?

– Это просьба заказчика: пластинка «Битлз», она у него одна, лежит на полке, нужно сломать.

– Это же бред.

– Возможно, бред, но такова воля заказчика.

– Я же киллер, а не ломатель пластинок.

– Мозга́ не пудри. Завалишь его в квартире и сломаешь пластинку.

– Совсем уже. Одно дело – киллер…

– Если тебе что-то не нравится, – перебивает его Слава, – обратись в профсоюз наёмный убийц.

– Как в «Джоне Уике»? – усмехается Михаил и открывает дверь.

– Да-да, туда. И там же расскажи, как ты адреса путаешь.

Михаил выходит из машины, хлопает дверью. Из открытого водительского окна вылезает голова Славы.

– Главное, адрес не перепутай! – кричит он. – Улица Береговая. Не переулок. Улица!

– Да-да, – отмахивается Миша.

Слава всовывается обратно, заводит двигатель.

– Надо было не говорить ему о переулке, – бормочет он. – Перепутает же по-любас.

Должник

Поздний вечер. В комнату через дыру, в которой раньше стояла балконная дверь, задувает свежий прохладный ветер. Бывшая балконная дверь в виде стёкол и пластика валяется на полу стандартной комнаты. Ещё на полу валяется телевизор и чёрная приставка, которая, скорее всего, к нему цеплялась. С первого взгляда складывается впечатление, что в комнату влетел смерч и всё разнёс.

По полу, а точнее, по осколкам от балконной двери топчется несколько пар чёрных туфель, отчего осколков становится больше.

Парень в полицейской форме доходит до дыры, измеряет её пальцами, расставляя большой и указательный, а потом идёт к мужчине, стоящему в комнатном проёме. Он тоже полицейский, но одет буднично – в джинсы и футболку.

– Товарищ капитан! – обращается к нему парень в полицейской форме. – Это стандартный проём.

– Сколько? – твёрдо спрашивает капитан.

– Стандартный, он восемьдесят-девяносто.

– Так восемьдесят или девяносто?

– Ну, стандартный…

– И сколько это – «стандартный»?! – взрывается капитан.

– Восемьдесят. Вообще-то, бывает и девяносто…

– Ты меня дебилом считаешь?

– Нет.

– Иди, подсчитай точно. Мне точные цифры надо.

– Ладно.

– И не ладно же! – кричит вслед капитан.

Парень в форме снова идёт к дыре.

– Товарищ капитан! – обращается другой полицейский. – Я всё проверил. На камерах видеонаблюдения не видно, чтобы он выходил.

– Еб вашу мать, где же вас таких набрали? – бормочет капитан себе под нос и поворачивается ко второму полицейскому. – Что значит «не видно»? Вопрос был в том, выходил он или нет.

– Я посмотрел все записи. На третьем этаже камера, и на четвёртом тоже есть.

– И?

– И не увидел, чтобы он выходил.

– Чётко можешь сказать?

– Что чётко? – не понимает парень в форме.

– Выходил он или нет.

– Вроде не выходил.

– Да почему «вроде»-то?

– Сомневаюсь. Может быть, он как-нибудь вдоль стенки прокрался.

– Как можно прокрасться вдоль стенки с трупом?

– Всякое бывает. Может, он её разделал.

– С момента её крика и до нашего приезда прошло сорок минут, так?

– Почти.

– Что значит «почти»?

– Кроме бабки с первого этажа, крика никто не слышал.

– Это уже интересно. Либо его все покрывают, либо…

– …бабка – дура, – заканчивает за капитана парень.

– Почему?

– Точно говорю: она шизанутая.

– Лучше бы ты с такой же точностью сказал, выходил он из подъезда или нет.

– Бабку я по глазам вычислил. – Парень в форме скосил оба глаза. – Вот так смотрела. А с камерами очень сомневаюсь.

– Иди, вон, другу помоги, проём измерить, – показывает капитан на первого полицейского и идёт на кухню.

На кухне за столом сидит мужчина средних лет в домашней одежде. Хозяин квартиры. Его зовут Андрей.

Капитан закрывает за собой дверь, осматривает кухню.

– Хочешь чаю? – спрашивает он.

– Нет, – качает головой Андрей.

Капитан подходит к окну, открывает на проветривание, закуривает.

– Тогда рассказывай ещё раз, в деталях.

– Мы ужинали, услышали шум в комнате, пошли туда. На балконе увидели старушку с метлой…

– Бабу-ягу? – уточняет капитан.

– Не знаю. Наверное! – кричит Андрей.

– Тише-тише… – Капитан подходит к Андрею, наклоняется и шепчет: – Не надо кричать.

– Я сам офигел, – спокойнее продолжает Андрей. – Она была такая страш…

– Куда дел труп?! – орёт вдруг капитан в ухо Андрею. Тот от неожиданности падает со стула.

Капитан задумчиво тушит окурок в раковине.

– Я п-правду говорю… – Андрей поднимается и садится на стул.

– А что, если… – В глазах капитана загорается огонёк. Капитан поворачивается к Андрею. – Может, ты убил её раньше, а сейчас всё подстроил? Но крик?.. Соседи слышали крик… И что я привязался к крику? Крика же не было. Тогда… ты убил её вчера, вчера же и вынес труп. Точно! Надо посмотреть камеры за вчера.

– Она сегодня в шесть пришла с работы, – спускает капитана с небес на землю Андрей. Огонёк в глазах капитана тухнет.

– Ты утопил её тело в кислоте? – уже спокойно спрашивает он. – Как вынес тело?

– Да я не выносил! Это всё старуха!

– Ага. Баба-яга.

– Нет, может, конечно, и не Яга, но Аню точно забрала старуха.

На кухню влетает полицейский:

– Товарищ капитан, у нас труп! Снова маньяк, тут недалеко…

– Как-то всё странно… – Капитан задумчиво трёт себя по подбородку. – Короче, этого забирай к нам.

– Я что, подозреваемый? – вскакивает Андрей.

– Вообще-то, да.

– Не имеете права забирать без доказательств!

– Вот выясним, где твоя жена была весь день, там и отпустим. – Капитан смотрит на полицейского: – Выяснишь.

– Хорошо!

Капитана корёжит от его энтузиазма, но он ничего не говорит, просто машет рукой и идёт к выходу. Ещё раз заглядывает в комнату, потом выходит из квартиры и вынимает из кармана сотовый.

– Алло, здоро́во, – говорит он в трубку. – Короче, есть такая тема: чувак убил жену, но утверждает, что её типа Баба-яга похитила. Смогёшь у него интервью взять?.. Да, прямо сейчас… Он в участке будет. Запостишь это у себя в блогах, чтобы раскрутилось. Посмотрим, кем ему будет лучше: психом или убийцей…

Маньяк

Огонёк домика нельзя увидеть с дороги: его прячут в тени многовековые деревья, в основном ели и пихты. К домику ведёт вполне себе приличная автомобильная дорога; она посыпана щебнем и даже в грязь позволяет здесь проехать. Домик небольшой, вроде как дачный, с одной комнатой.

В комнате, на кресле, закутавшись в одеяло, сидит мужчина среднего роста. Жара жарой, но ночью всё равно холодно, особенно здесь.

В дальнем углу комнаты небольшой телевизор. По нему идёт фильм «Сонатина» Такеши Китано – сейчас там бандиты как раз играют на берегу моря.

Мужчина одним глазом смотрит кино, а другим внимательно изучает новостные паблики. И вдруг он подскакивает, смотря в экран сотового.

«Местный житель утверждает, что его жену похитила Баба-яга. И это не розыгрыш», – гласит заголовок под видео.

Мужчина нажимает на воспроизведение.

В кадре голова Андрея. Судя по решёткам на заднем фоне, он в полицейском участке.

– Я не вру, – говорит Андрей. – Дело было так. Мы сели ужинать. Едим, рассказываем разное. Вдруг слышим из комнаты стук в окно. Мы напряглись: кто может стучать с той стороны? Я было подумал, что это как в сериале «Агентство НЛС», там любовники всё соседа донимали. А потом вспомнил, что у нас пятый этаж. И тут снова постучали. Я взял нож, и мы пошли. А там за окном, на балконе, стоит и улыбается старуха. Такая, с длинным носом и, кажется, с одним зубом, а глаза у неё сверкают красным. Мы с Аней напугались, и тут комнату затрясло. Знаете, вроде взрыва… Потом дунул сильный ветер, и Аня улетела в окно…

– Вот ты и попалась, – говорит мужчина, скидывая одеяло.

Он встаёт, выключает телевизор и идёт к стопке чёрной одежды, которую венчает чёрная кепка, одеваться.

Киллер

Две работницы супермаркета прячутся от дневной жары возле холодильников с молочкой. Они якобы убирают просрочку с полок, а на самом деле чешут языками.

– Не верю я в этого маньяка, – говорит первая. – Какой-то странный маньяк.

– Ну да, конечно, – хмыкает вторая. – В твоём понимании маньяк – это тот, кто насилует.

– Скажи, что это не так.

– Конечно нет.

– Ну давай, сумничай.

– Маньяк – это человек, одержимый манией. У нас кто-то убивает, соответственно, он маньяк. А насилует насильник.

– Жжёшь опять, и не поспоришь…

К молочному холодильнику подходит высокий худой старик, одетый в чёрный классический костюм в полоску. Старик похож на того, кто очень долгое время провёл в тюрьме, питаясь одной баландой. А как известно, от баланды не полнеют, а только худеют. Его, конечно, можно сравнить и с другими пленниками, но это будет совсем неэтично.

Старик открывает холодильник, вынимает кусочек сыра и внимательно рассматривает этикетку. Потом бросает кусочек на пол.

– Вы что делаете? – возмущается вторая девушка. Первая жестом пытается её остановить.

Старик же презрительно на них смотрит.

– Сгинь, чернь, – твёрдо говорит он и берёт ещё один кусок сыра. Нетрудно догадаться, что и он летит на пол.

– Да вы что?!

– Оставь его! – останавливает первая вторую.

– В смысле «оставь»?

– Послушай свою холуйскую подругу, – говорит старик. – Я князь тьмы, признанный всеми. Я царь царей, король королей! И негоже мне есть сыр из пальмового масла.

Девушки переглядываются.

Третий кусок сыра летит на пол.

– А откуда вы знаете, что он из пальмового? – интересуется вторая.

– Не лезь! – вклинивается первая.

– На ощупь. Он как пластмасса. А настоящий сыр, он мягонький.

– Не лезь к нему, – повторяет первая. – Он уже приходил. Мы вызвали полицию, а она лишь руками развела. Мол, за что его, не можем задержать. Он же не ворует ничего.

– И что делать?

– А что тут сделать? Соберём потом сыр. Видишь же, он дебил.

– Да как вы смеете! – обижается старик. – Я повелитель всех людей! Вы мои холопы…

– Пойдём, – тянет первая вторую за руку. – Не связывайся, а то ещё сдохнет, а нам потом дадут за непредумышленное.

Четвёртый кусок сыра летит на пол, за ним пятый. Потом старик берёт упаковку плавленого сыра и, гордо выпрямив спину, топает к кассе расплачиваться.

– Жалкие людишки! Готовы жрать всё, даже это говно из пальмового масла, – ворчит он, выйдя на улицу.

Старик смотрит по сторонам, прежде чем перейти дорогу, и вскоре оказывается возле многоквартирного дома.

Вытащив из кармана ключи, он идёт к подъезду, заходит и медленно поднимается по лестнице пешком. Останавливается, чтобы перевести дух, каждые шесть-семь ступенек.

На третьем этаже старик подходит к двери под номером шестьдесят, суёт ключ в замочную скважину, проворачивает ключ и открывает дверь на себя. Мешкает в дверях, возясь с ключом: тот застрял.

С четвёртого этажа раздаётся звук быстрых шагов, даже бега.

Старику на это плевать – он занят ключом и ворчанием:

– Какой идиот такие замки придумал? Вот раньше замок был так замок…

Звук быстрых шагов приближается.

– Чёртовы китайцы! – бормочет старик. – Сначала увезли тайгу, теперь ключи…

Вдруг старика толкают в спину, и он, лёгкой пушинкой влетев в квартиру, распластывается в коридоре на пузе.

– Что за?.. – вырывается изо рта старика.

Слышится звук закрытия входной двери. Старик, лёжа на животе, оборачивается назад. Перед его глазами дуло пистолета, из которого вырывается яркий огонёк, а потом раздаётся хлёсткий звук.

Голова старика падает на пол.

Михаил делает контрольный в голову и убирает пистолет с глушителем в обычный непрозрачный пакет. Одет Миша в светлые джинсы, светлую водолазку и белые кроссовки, на руках перчатки.

– Так, пластинка «Битлз». Где эта сраная пластинка «Битлз»?

Он перешагивает через труп старика и идёт в комнату.

Вдоль левой стены тянутся полки, на которых стоят разные кассеты, диски, пластинки и немного книг. В самом правом углу стоит средних размеров телевизор, под ним на полу – видеомагнитофон и DVD-проигрыватель. Напротив телевизора, примерно посередине комнаты, на роскошном красном ковре высится огромное кресло, словно трон. Возле другой стены стоит обыкновенная кровать, а чуть дальше от неё – большой старый граммофон на ножках.

Михаил мельком осматривает комнату, потом идёт к полкам и начинается рыться в пластинках.

– Давай помогу.

Миша замирает, потом резко оборачивается, выхватывая из пакета пистолет.

В проёме комнаты стоит… старик.

– Я есмь Кощей, – усмехается он.

Михаил несколько раз нажимает курок. Пули впиваются в тело старика, но тот лишь подёргивается, продолжая улыбаться.