О чём поёт душа. Поэтический сборник

О чём поёт душа

Поэтический сборник

Владислав Рыбин

© Владислав Рыбин, 2025

ISBN 978-5-0068-7910-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ПОЮЩИЕ СТРОКИ

***

Когда поет душа поэта:Быть может в час, когда темно,И только лунный лучик светаМеж штор протиснулся в окно,Или когда заря играет,Окрасив розовым рассвет.А может быть того не знаетДа и не может знать поэт?Он среди дня в делах, заботах,Все мысли, словно бы штрихи,И вдруг к нему приходит что-то,И так рождаются стихи,И постепенно оживают,Как будто так предрешено,Как будто точно срок свой знают,А день иль полночь все равно.И вот тогда, теплом согрета,И подобрав к словам мотив,Вдруг запоет душа поэта,На отдых тело отпустив.

Ветки белой сирени

В это лето уйду в мир из света и тени,

Среди звонкого дня, на заботы махнув,

И обнимут меня ветки белой сирени,

Словно к младшему брату с любовью прильнув.

Ничего мне не надо от жизни иного,

Я склонюсь в этот миг головою седой,

Задохнусь в ароматах и будто бы снова

Оживу, и воспряну душой молодой.

Не судите, друзья, я такой с малолетства,

И тропинка моя к тем сиреням лежит,

Мне без чуда нельзя, как нельзя и без детства

Все сначала начать, и по-новому жить.

И ношу я в себе прелесть русской деревни,

Босиком по траве мои годы бегут,

И меня по судьбе охраняют сирени,

И как младшего брата жалеют и ждут.

***

Моя душа, какие мы наивные,

Земную жизнь почти уже прошли,

Нам соловьи напели песни дивные,

А мы слова запомнить не смогли.

В груди стучит сердечко неуемное

(Ну, слава Богу, дожил до седин!),

А ты юна, ты как заговоренная —

Давай с тобой за чаркой посидим?

А помнишь, как работали на тракторе,

Когда во всю черемуха цвела —

Ох, и растряс тогда тебя я на поле,

Но ты такой счастливою была.

За это счастье выпьем, что ль по маленькой,

Поговорим немного о своем,

Потом как раньше сядем на завалинку

Да потихоньку что ни будь споем.

И пусть мороз, пусть время нынче зимнее,

Но не нужна нам лютая тоска,

Нам на двоих вполне хватает инея,

Что серебрится на моих висках.

В груди стучит сердечко, аж заходится,

А мы за стол вернемся не спеша.

Давай с тобой обнимемся, как водится,

Моя родная, юная душа?

Прощание с Родиной

Над полями кружит и кружит перелетная птица,

Её гонят с родимых насиженных мест холода,

И пора улетать через наши земные границы,

Только как улететь от родного навеки гнезда.

Здесь родная земля, здесь когда-то на свет появилась,

И родные леса, о которых придется жалеть.

Вот и держит ее вековая, незримая сила,

Что с родимой земли не дает просто так улететь.

Она знает конечно, что снова обратно вернется,

И восторженно будет кричать на заре воронье,

Ее встретит по-нашему яркое, доброе солнце,

Что намного добрее и ближе давно для нее.

И кружит эта птица, любуясь просторами края,

Вспоминая о счастье, а может скорбя былом,

Своей птичьей душой, на чужбину с собой забирая,

То, что видит сейчас под уверенным, сильным крылом.

Деревенька малаяДеревенька малаявымерла почти.Нынче Автолавку ждутс утра старики —закупиться к праздникам(скоро уж поди),а погода дразнится,что не день дожди.Мокры телогреечки,вязнет разговор,на сырой скамеечкезатухает спор,все уж обговорено(зря и завели):тропочкой протореннойслишком долго шли,помянули Брежнева(как тут позабыть) —пожили по-прежнему,надо дальше жить.Дождь не унимается,льет, как лил на днях,серость простираетсяв брошенных полях,окна изб усталыесмотрят в даль из стен.Деревенька малаявымокла совсем.Городская НаташкаЦеловались с тобоюВ свежих ветках сирени,Вместе с шумной толпоюК клубу шли из деревни,Мы о счастье мечтали,Обрывая ромашку,Мы на счастье гадали.Ах, Наташка, Наташка!Припев:Наташка, Наташка,Стою под окошком,Со мною, бедняжка,Скучает гармошка,И сердце на взводеСтучит под рубашкой.А ты не выходишь,Наташка, Наташка!ПрипевТы же вся не по-детскиТакая крутая.Ну а я деревенскийЖиву себе с краю.Я с тобой закружился,Ты меняешь наряды,Только я в старых джинсахХожу с тобой рядом.ПрипевВсе никак не могуЯ дождаться Наташки.А на нашем лугуЗасыпают ромашки.Видно вышла промашка —Стою и не знаю,Где ж ты нынче НаташкаМоя городская.Эх, гармонь – святая сила!Уж поверьте, я то знаюКак гармонь поет родная,Как она зовет девчонку,Приглашая на вечерку,Как сердечко замирает,Если знает кто играет.Зажигательны как кремниГармонисты на деревне —Если парень гармонист,Значит он душою чист,И душа его смеется,Вместе с сердцем к счастью рвется,Ну а развернет меха,Нет желанней жениха…А гармонь, уже игривоДразнит озорным мотивом.И уж знайте точно, тутНоги сами в пляс пойдут,Запоют даже старушки,Если зазвучат частушки…Летом быстротечны ночи.Гармонист, уставший очень,Зная, что и спать пора,Будет с милой до утра,И гармонь не смолкнет скороУ знакомого забора,А родня лишь на рассветеГармониста дома встретит…Эх, гармонь – святая сила!Где нас только не носило,Сколь веселья и тепла,Ты, родная отдала!Ты одна сердечком чистымЧуешь думы гармониста.Жаль, не тот в груди огоньНынче тлеет – эх, гармонь!

О, Господи, прошу, верни мне это?!

Я в память через годы загляну,

Из нынешнего непростого века.

Я тенью незаметной промелькну

По тем тропинкам, где когда-то бегал,

И упаду в душистую траву,

Завороженный сладкою истомой,

И одуванчик солнечный сорву

На закутках родительского дома.

Мне будут петь о чем-то соловьи,

Душа моя зайдется в этом пении,

И детские мечтания мои

Сверкнут цветами бархатной сирени,

И все вернется на круги своя,

Туда, где детство шустрое, где лето,

Где настоящий, где безгрешный я…

О, Господи, прошу, верни все это?!

Сердце деревенскоеПомню в детстве, маленький,А в душе огонь,Сяду у завалинки,Разверну гармонь.Подо мной скамеечкаВесело качается,Лето не кончается,Вечерок плывет.Грусти на копеечкув сердце умещается,Счастья на всю улицу —И оно мое.Избы деревянные,А в садах соловушки,Но с моей гармошечкойИм поспорить грех.Девушки румяные,Бабы да молодушкиВ пляс да под окошечком,На виду у всех,Пыль взбивая серую,Дразнятся частушками.Ох, и нехорошиеСлышу я слова!Дерзкие да смелыеЛичики с веснушками,Видные да спелые —Кругом голова…Где ж ты моя улица,Улица вселенская!Мне тебя родимуюБольше не найти,Только вот волнуетсяСердце деревенское,Светлое, ранимоеУ меня в груди.На горячих ступенях.Я судьбу придержуНа горячих ступеняхИ забудусь на миг,Слыша песню дрозда.Я, еще погляжуНа родную деревнюКак обычный мужик,Позабыв про года,А еще, надышусьАроматом черемух,Буду воздух пьянящийВсей грудью глотать,И хмельной окажусьУ отцовского дома,Где все будет как раньше,И встречу я мать.В полинялом платкеОна выйдет навстречу,И в глазах ее нежныхСлеза заблестит.– Я пришел налегке,Одарить тебя нечем,И за это конечноТы, мама, прости?! —А она улыбнетсяПоднимется в сени.Я, как раньше бывало,За ней увяжусь.Только все вдруг прервется.И вновь на ступеняхЯ седой и усталыйОдин окажусь.До свидания!Златая осень, до свидания!Ты нас покинула, и все жСвой блеск и прелесть увяданияТы дальше к югу понесешь.Лес погрустнел, замолкли птицы,И тучи по небу плывут,А на полях тоска ютится,Топча пожухлую траву.Ветра, дожди, затем морозы —Дорога в старость недолга.Прощания замерзнут слезы,И все оденется в снега.Златая осень, до свидания!Явившись в нашей стороне,Пленив своим очарованием,Ты подтолкнула все к зиме.Тебя я с малолетства знаю,Твой пыл игривый не унять,Ты, как девица озорная,И через год придешь опять.Счастье не кончаетсяВ моем краю,В краю родномБерезки рядом с вербою.Где узнают,Где отчий домЛюбовь я встретил первую.Бродили робкоВдоль селаОбнявшись, здесь когда-то мы,А вдоль дорогСирень цвела,Дарила ароматами.Но  жизнь идетИ в шуме днейУже усталость слышитсяСирень цветет,А нам под нейВсегда так вольно дышится…Клочок землиВ краю родном,Березоньки склоняютсяЗдесь соловьиПоют о том,Что счастье не кончается.

Как тогда пацаном играл…

Помню мать да с прутом гнать пришла с гуляния,

Уже ночь за полночь – так на то и мать.

А гармошка моя пела про страдания,

Только знать самому нынче и страдать…

Девки стали стеной и давай упрашивать,

И беседу они лестную вели:

– Мол, нельзя нам теперь без мальчонки вашего,

Пусть еще, хоть часок, нас повеселит?

Эх, сидел я как «Туз» со своей гармошечкой!

Мать с прутиной ушла, лишь махнув рукой,

Я часок отыграл и еще немножечко,

И довольный собой пошагал домой.

Где ж вы те вечера, тропки детства давнего?

Все под жухлой травой – времена не те,

И гармонь не поет больше про страдания,

Износились меха в вечной суете.

Или нынче купить мне гармошку новою

Да частушки вам спеть, что за жизнь собрал,

По деревне пройти, хвастаясь обновою,

Да сыграть, как тогда пацаном играл!

ХОЛОДНЫЕ РОСЫСо мною рядом осень проходила.Я предложил судьбе: – «Поговорим?».Она кивнула мне высокомерно: —«Ты в жизни своим ангелом храним,А я, судьба, признаться, просто стерва.Я осень к тебе рано привелаЗа то, что жил в своих грехах не каясь,За все твои и не твои дела,Я чувствую, что нынче отыграюсь».– «Ну грешен, да ведь Бог меня простил,Покрыв до времени густою сединою.Я в жизни только к истине спешилИ обходил пустое стороною.Я восхищался золотом берез,Хотя, быть может, осень ненавидел,Меня к зиме холодный ветер нес,А я весну на горизонте видел.»Ехидно усмехнулась мне судьба: —«Весна ушла, она за молодыми,И ныне жизни суть твоя слаба —Она в осеннем золоченом дыме.А седина – так, то не серебро,А так, просто упавший рано иней.Сложи, тобой творимое добро,Так серебра не будет и в помине!»И тут прервал я разговор с судьбой,Что толку в бесполезном ныне споре,Почувствовав, не лажу я с собой,Как кажется, в обычном разговоре,А оглядевшись, просто обомлел,Сдержать восторг в груди уже не в силах.Средь суеты и всех текущих делСо мною рядом осень проходила.Холодные росыХолодные слезы тумана.Осенние росы, так рано!А где-то за дымкой рассветаСмеется ушедшее летоМальчишеским радостным смехом.Ему откликается эхо,Что в чаще лесной заблудилосьИ вместе с зарей пробудилось.Да то грибники с перепугу,Уже потеряли друг друга.Лес прелью пропах и грибницей,Над ним собираются птицы,Готовя себя к перелету.Есть в этом волшебное что-то.Сильна в колдовстве своем осень.Ее мы в душе своей носим,Однажды впустив ненароком,Кто с радостью, кто и с упреком.Вот листик в падении кружит —Он дереву стал не нужен.Летит он от веток березы,Внизу ждут холодные росы.Птенчик, выпавший из гнездаОн таким был почти всегда,Жизнь от корки до корки познавший —Птенчик, выпавший из гнездаИ опору в судьбе потерявший.Он не помнит, как смог взлететь,Оказавшись в чужой стихии.Он подрос, научился петь,Но не так как поют другие…Обживая свои края,Не искал потеплее местечка.Далеко ему до соловья,Но в груди трепетало сердечко.Не достиг он заветных высот,Да и не было чем гордиться —И судьба, да и голос не тот —Не того он полета птица.Но бунтует его естество —Ведь и правда, поет как умеет,И от простеньких песен егоМир становиться чуть теплее.Рядом с ним и беда не беда,Значит он в этой жизни нужен —Птенчик, выпавший из гнезда,Отогревший кому-то душу.***У деревни простая быль.У судьбы свое ремесло —Все мечты превращает в пыль,Так, чтоб время ее разнесло.Бугорки на местах жилья,Где деревня в глуши цвела,И у каждого правда своя,Что крапивою поросла.Ни путей сюда, ни дорог —В человеческий рост трава.Это место покинул БогИ вернется сюда едва.На покинутые лугаОн не бросит свой больше взгляд.Здесь стояли когда-то стога,А теперь уж осины стоят.Лишь звенит, как и прежде, река,И как прежде куда-то зовет,Но почти, что срослись берега —Бог забыл заодно и ее.В прах развеянная красота —Среди зарослей два столба.Позабытые Богом местаЧья-то Родина, чья-то судьба…Другой мирВремя замерло на часахИ подсказки ждет от природы.Что-то странное в небесах,Что-то вклинилось вновь в погоду.То жара, то дожди стеной,То ветра за окошком воют,То средь лета запахнет зимойСразу после великого зноя.То же самое на душе:То раздолье, то серость в окошке,То, мир кажется похорошел,То, скребутся по сердцу кошки…Время стрелки часов толкнет,Призадумавшись на мгновение,Но в другой уже мир шагнетНаше новое поколение.Не разорванный кругМожет время птицей пролетело,Может я чего-то проглядел,Только вдруг калина покраснела,Луг вдруг под росою поседел.Летних песен много было спето,Птичий гомон средь лесов угас,И улыбчивое, озорное летоНапоследок хмурится на нас.И уже прохладой дышит вечер,И не тот у вечера размах,И не шлет загар уже на плечиСолнце, затаившись в облаках.Журавли о будущем горланят,Проплывая где-то в вышине,Этим своим криком сердце раня,Без того израненное, мне.Осень, осень – скверная подруга,Ты давно со мной из всех подруг,Так вот и живем с тобой по кругу,И не разорвать нам этот круг.Вот она – грозаТлел закат под тучей грозовою,Затухая, из последних сил.Луг блестел промокшею травою,А над лесом дождик моросил.Луч последний, тучу подпирая,В вышине сверкнул и был таков.Он исчез, с зарею умирая,Покоренный глыбой облаков.Радуга, дугою выгнув спину,Поднялась, расправив два крыла,И в секунду сжалась, как пружинаИ пропала, словно не была.Воздух дрогнул и засуетился,Заметался в маковках дерёв,Гулкий гром раскатом прокатился,Постепенно превращаясь в рёв.Вот она – гроза, какой не ждалиИли просто перестали ждать,Подошла к нам из далекой далиИ ворвалась в нашу жизнь как тать.

Ваше Высочество, лето

Знаете, лето, Ваше Высочество,

Солнышка теплого очень уж хочется,

Хочется неба лучами прогретого,

Праздника хочется, только вот нет его.

Плачет дождями июнь, небо хмурится,

Холодно в доме, прохладно на улице,

Сырость и слякоть повсюду волочатся.

Что же вы, лето, Ваше Высочество!

Мой загар

Мой загар не с Египта, не с солнечных гор,

Что в «зеленке» стоят на Кавказе.

Свой загар, я весной огороде нашел,

По горам было некогда лазить.

Я в земле «ковырялся», был солнцем палим,

И скажу – в том худого не вижу,

Что горжусь этим «южным» загаром своим,

Он мне как-то роднее и ближе.

***

Соловьи, соловьи, моё сердце задели

И напевом своим влились в душу мою.

Соловьи, соловьи, ваши нежные трели

Средь весеннего гомона я узнаю.

В них и сила, и страсть нашей гордой России,

В них народная мудрость веками живет,

И конечно же нет этих песен красивей,

Если ими весна свою радость поет.

Соловьи, соловьи, не устану вас слушать

Ваш звенящий мотив не умеет стареть.

Каждый год по весне вы вонзаетесь в душу,

И душа вместе с вами готова запеть.

Черемухино счастьеЗацвела черемуха к ненастью.Непогода впору ноябрю.Странное «Черемухино счастье»,На пороге мая, с ней делю.А она стоит себе букетом,Холодами не удивлена,Словно знает – далеко до лета,Ей же ближе звонкая весна.От того счастливая такая,Вся пора цветения впереди,Аромат ее благоухает,Так, что сердце мечется в груди.К ней готов в объятия упасть я,За душой не спрятав ничего,И вдыхать «Черемухино счастье»,Не познав, не встретив своего.ВРЕМЕНА ГОДАЗима себе продлила векДень весь продрог, а толку мало —Зима себе продлила век.Ночь, как на Паперти стояла,В ладонь ей падал только снег.Тепло весны вновь под вопросом,У солнца не хватало сил.Апрель озябший, шмыгал носом,И в шубу кутаясь, ходил.Он так старался в самом деле,Но сдался, как-то погрустнел,Кой-где морозы захрустели,В застывших почках лед звенел.Опять зима в преддверии мая,Опять снега.                Что ждать теперь?И оправдаться чем не зная,Готов расплакаться апрель.Бабушки веснойОдели бабушки халатики из ситца,Уже не спится, вовсе не до сна.На подоконниках рассада «колосится»,И внуки на каникулах – весна.В саду уже трава зазеленела,Дымком манящим из полей несет,Не знаешь за какое браться дело.– Да, потихоньку сделается все…Земля на огородах задышала.Пора и воду по канавкам гнать.Капусты пни торчат пчелиным жалом– Эх, надо б было с осени убрать…Куда не кинь, везде на грех споткнешься,Хотя и не по-зимнему обут,И вроде бы за все уже берешься,А деланного нет ни там, ни тут.Это зима в душе еще ютится,То суетой, то слабостью свербя.Одели бабушки халатики из ситцаИ гонят злую зиму от себя.Гармонь рассохлась, стараяДень весенний в луже топчется,Промочил в калошах валенки.До чего же солнца хочется,Чтоб погреться на завалинке,Выйти под окно с гармошкою,Как когда-то я выхаживалВдоль деревни да дорожкою,Да до дома двухэтажного.Там девчоночки заезжиеНа гулянку собираются.Вспомнить что ли годы прежние,Что никак не забываются,Развернуть гармонь игривуюДа на зло дождю и холоду.Были мы тогда счастливые,Потому, что были молоды.День весенний нынче хмурится,Солнца нет, как будто сгинуло.И пуста в деревне улица,Молодежь дома покинула,И плетется жизнь усталая.Ну и как тут не отчаяться!?А гармонь рассохлась, старая,Все по прошлому печалится.***В неуютной ночиЖдет бессонница.Дождь стучит и стучит,Лужи полнятся.Тяжела голова,Мысли рваныеИ рождают слова«Деревянные».Я их раньше метал,Сыпал пригоршней,Растерял весь металлВ мире нынешнем,И не стоит жалетьО потерянном,Свой мирок подперетьМожно «деревом»…Капли бьются в ночиНеустанные,Дождь стучит и стучит.Мысли рваные.Чтобы счастье найти…Теплым днем, налегкеВыйду пешим из домаПод чужое окно,Чтобы счастье найти.Оно в каждом цветкеПо весне у черёмух,Только им не даноОчень долго цвести…А сирень зацвететВ этот год запоздало,Одурманит опятьАроматом своим.Знаю я наперёдТо, что «счастья» в ней мало,Его можно сыскатьРазве только двоим…Я тебя уведуВ «мед» черёмух цветущих,А сирень зацветет,Будем в ней пропадать,Но я счастье найдуИ оно будет лучшимЧтоб его вместе с сердцем отдать…Синего неба кусочекДевчонка такая родная,Такая счастливая очень,У зеркала шумно играет,А в зеркале неба кусочек.То зеркало выбросил кто-то,Поставив у мусорки, рядом.Да, разве о том ей забота —Для счастья ведь чуточку надо:Чтоб день был безумно весенним,И солнце светило, как в Сочи,Чтоб радостным было веселье,И синего неба кусочек…

Без женского тепла не жить на свете

Шальные годы в жизнь мою вплетались,

И зрелый возраст не прогонишь прочь.

Две женщины в судьбе моей остались,

Всего две женщины – это жена и дочь,

И именно таким я счастье знаю,

А без него, мне не прожить и дня.

Теперь уже и внучки подрастают,

И счастья будет вдвое у меня,

И дело то житейское, простое.

Но я не по течению плыву,

А окруженный женской красотою,

Творю, мечтаю, верю и живу,

И знаю, что я нынче не обуза.

Есть правда грех, но он не из плохих,

Бывает, что ко мне приходит Муза,

И по ночам мы пишем с ней стихи…

Без женского тепла не жить на свете —

Очаг погаснет, пропадет уют.

Так пусть для них сегодня солнце светит,

И птицы по-весеннему поют!

Пусть нынче Март, по-модному одетый,

Несет по праву праздничный свой чин

И дарит разноцветные букеты

Руками, вечно любящих, мужчин!

Просто в ответ кивните…В семейной жизни никогдаНе будете вы в ссоре —Коль не желаете вреда,Не порывайтесь спорить.О, женщины, я понял вас,И полагаю смело,Что можно «Да…», сказав сейчас,По-своему все сделать.Но есть для всех мужчин совет —То не совет, а чудо:Забыть совсем про слово «Нет!»,Иначе, будет худо.Поверьте, каждый спор с женой,Ведь он одномоментный —В сухом остатке, ей однойПриносит дивиденды.А женский гнев в решениях скорИ шит суровой нитью,Забудьте про ненужный спор —Просто в ответ кивните…***Мой отец шел по прокосуИ не кланялся траве,Хоть и невысокий ростом,Но всегда был во главе.Помню, как шептались бабы: —«Вот как косит, как в кино!» —А косил отец не слабо,Так, не каждому дано.Он хранил свою «Литовку»И как мог уберегал,Управлялся с нею ловко,Зря по кочкам не махал.Не было косе износа,С нею он не уставалСам насаживал ту косу,Сам ее и «отбивал».Да, отец косил как надо,Брал всем корпусом, с руки,И идя за ним иль рядом,Отставали мужики…Дней тех давних скрыта россыпь.Так-что вряд ли кто найдет,Как отец мой по прокосуСильный, молодой идет.БалалайкаРасскажу вам без утайки,Инструменты все равны,Только есть у БалалайкиТри заветные струны.Пусть она мала размером,Но я думаю, друзья,Что одна струна в ней – вера,А без веры нам нельзя.Будь ты в музыке невеждой,И не смыслишь ни хрена,Знай, еще струна – надеждаБалалаечке дана.И вообще – это не байки,Если вдруг взыграет кровь,Знайте, что у БалалайкиТретья есть струна – любовь…А когда звучат все струны,Ловим звуки, чуть дыша,И в груди такою юнойПросыпается душа,И попробуй тут узнай-ка:Как играет, что поет,Чем простая БалалайкаДуши наши достает.Вечно заспанный февральС алой зорькой день проснулсяИ сияет как медаль.Пробудившись, потянулся,Вечно заспанный февраль,С боку на бок повернулся,За окно, зевнув, взглянул,Вновь «калачиком» свернулся,Улыбнулся, и уснул.***Женщины, это весна,Птицы, очнувшись, запели,В сердце стучится онаЗвоном веселой капели.Солнышко раньше встает,Высветив лес на пригорках —Это она не даетДрыхнуть по-зимнему долго.Это конечно онаТеплыми днями балует,Мир пробудив ото снаЖенским своим поцелуем,Нежностью женской своей,Неповторимою ласкойЗлую обыденность днейВдруг превратив просто в сказку…Как от хмельного винаХочется петь и смеяться.Женщины, это веснаВ гости пришла, чтоб остаться.Если песни не о том«Климат» на селе неважный,Жизнь скучна, как белый лист.Раньше был в деревне каждойЗаводила – гармонист.Сколько было тех вечерок,Посиделок под окном!Сколь ходило с ним девчонок,Всех, и не сочтешь гуртом!Где гармошка, там веселье,Где поют, и там она!И ведь все не от безделья,Просто всем была нужнаРусской удали минута —Та свобода из свобод,С нею оживал как будтоНа земле простой народ.Гармонист, да где ж ты ныне —Необычный человек?Промеж изб одно уныниеДа холодный белый снег,Не протоптаны дорожки,Запропала молодежь,Здесь теперь не до гармошки,Дудки детской не найдешь.Нынче песни стали фономИ в пол голоса звучат,Да и то, когда в СмартфонахНаши отпрыски торчат.Молодежь в тех песнях «тонет»,Пусть они и о пустом,И куда там до гармони,Если песни не о том…Улыбка восторгаМне Февраль постучал в окошкоДо рассвета еще, с утра.Я ему:– «Подожди немножко?»,Он мне машет рукой:– «Пора!Скоро-скоро Заря проснется,Она ждет только нас двоих,И поднимет пузатое СолнцеНа румяных ладонях своих,Но сдержать его не сумеет,Повредит только руки зря,Обжигаясь своей затеей,Так же быстро потухнет Заря…»Я стоял с Февралем под небом.Долго-долго стояли мы.И таким я счастливым не был,Как мальчишка, в объятиях зимы.Солнце медленно вверх катилось,Оживала под снегом земля,И улыбка восторга светиласьНа веселом лице Февраля.***Эх, ты, полюшко, поле,Дорогое для нас!Не проста твоя доля,И не пробил твой час,Зарастаешь в кореньях,Где-то в пояс трава,Ты не злись на деревню,Та, едва лишь жива.Под заморские бредниДа под «умников» свистДоживает последнийВ ней лихой тракторист.Он всю жизнь отработал,Чтоб был хлеб на столе.Он трудился до потаНа родимой земле.А теперь вот, забытыйДоживает свой век —Деревенский, открытыйПожилой человек.Он и ропщет едва ли,Все здоровье отдав.Ему пенсию дали,Но не как в городах.Нынче с нашего краяВряд ли что-то возьмешь,А росла ведь густаяКолосистая рожь.Здесь цвел лен синеглазый.Все исчезло – куда?Все разрушено разом,И в полях лебеда.Эх, ты, полюшко, поле,Кто ж тебя с карты стер?На бывалом простореПогрустит комбайнер,И друзей вспомнит лица,Но редеет их счет,Вспомнит как и пшеницаЗвонко в кузов течет,Постоит вспоминая.Столько было всего!Только поле и знаетВсе о думах его.НЕ ПЕРВЫЙ Я И НЕ ПОСЛЕДНИЙПлевать в колодец не годитсяНе первый я и не последнийИз тех, кого достали сплетни.А ведь плетут, не зная сути,И главное, побольше мути.Желаю им не поперхнутьсяИ той водицей захлебнуться.А на поверхность что всплывает?Кому-то бред, кто-то глотаетИ эту муть, и эти бредни.Не первый я, и не последний.«Доброжелатели», вы ж люди!Побольше дел, поменьше мути!Плевать в колодец не годится,Давно уж там не та водица…Татьянин деньТатьяны, гоним грусти тень!Сегодня ваш Татьянин день.Пусть за окошком непогода,Есть в этом колдовское что-то.Не зря один поэт сказал: —«Всмотрись в Татьянины глаза,В них столько солнца, столько света,Что средь зимы приходит лето.»А я, то знаю наперед,Что лето точно к нам придет,Придет, воротится как надо,Растает снег от ваших взглядов,И мир встряхнется ото сна.Татьянин день – почти весна.ИсповедьТы мне, Господи,Все грехи прости!Нелегко подиПо судьбе пройти.Ведь сколь каверзнаНашей жизни нить.Рядышком весна.Ну, и как тут быть!Той, весной хмельнойЯ всегда живу,И во сне со мной,Да и наявуНеотступная и правдиваяТа весна мояСправедливая.Жизнь отличная,Духом бравая,Необычная, «кучерявая».Пусть стареет плотьОт мирских от дел,Погоди, Господь,Я ведь не дозрел.Я ведь не доспел,Как тот колосок,Разве поседел —Но о том ли толк!Ты спроси сперваЗа мои грехи,Может и «пела»Все мои стихи.Ну, а если в нихПусть хоть что-то есть,На весы прими,Справедливо взвесь,И смягчив свой гнев,Прямо мне скажи —На Родной землеДля чего я жил?Зов гармошкиПодбирая мотив под простые слова