Дикая

Любовь К.

Дикая

Глава 1

На краю бескрайнего простора, словно высеченный рукой неведомого зодчего, возвышается утёс – могучий и неприступный. Его гранитные бока, изрезанные временем и ветрами, отливают серостальным блеском под лучами солнца. Вершина, увенчанная редкими пучками жёсткой травы, цепляется за проплывающие облака.

Внизу простирается долина – безжизненное пространство, усыпанное валунами и осколками породы. Редкие пучки сухой травы колышутся среди камней, а в ложбинах скапливается белёсая пыль. Здесь нет ни ручьёв, ни деревьев – только монотонный ритм каменных глыб, уходящих к далёкому горизонту. Тени от скал ложатся длинными полосами, придавая пейзажу ещё более суровый, почти аскетичный облик.

Над утёсом и долиной властвует ветер – холодный, пронзительный, неумолимый. Он не играет, как в тёплых краях, а рвёт пространство на части: свистит в расщелинах, поднимает вихри пыли, заставляет камни тихонько перекатываться по склонам. Его голос – это скрежет, шипение и глухой рокот, будто сама земля стонет под его напором. Иногда он замирает на миг, чтобы тут же ударить с новой силой, разнося по долине звонкие удары о скальные выступы.

На самой кромке утёса стоит девушка. Её фигура, тонкая и стройная, кажется почти невесомой на фоне громады скалы. Ветер играет её распущенными волосами, обвивая их вокруг лица. Платье, светлое и лёгкое, колышется, повторяя ритмы воздушных потоков. Она не плачет – её глаза сухие, но в них застыла такая глубокая печаль, что даже ветер, кажется, затихает, прислушиваясь. Она говорит – не вслух, а мысленно, обращаясь к простору долины и небу. Её слова – это не мольбы и не жалобы, а тихий диалог с вечностью:

«Прости, что я снова пришла к тебе с этой болью. Знаю, ты не утешишь, не обнимешь, не скажешь ласкового слова. Но только тебе я могу доверить то, что рвёт мне грудь.

Я полюбила – так, как любят лишь раз в жизни. Без оглядки, без расчёта, всем сердцем. А он… он словно не заметил. Или заметил, но не захотел принять, скованный своими предубеждениями и жаждой мести.

Я пыталась изменить судьбу. Пыталась стать другой – спокойнее, женственнее. Меняла походку, голос, улыбку. Училась смеяться, когда хотелось кричать. Говорила „да“, когда душа кричала „нет“. Но всё напрасно. Я так и остаюсь – дикой.

Скажи, простор, разве любовь должна быть такой горькой? Разве она не дарит крылья, а не ломает их? Почему я чувствую себя не живой, а лишь тенью той девушки, которая, когдато верила, что её сердце способно согреть целый мир?

Однажды я уже сбежала. Бросила всё – город, привычки, дядю, который пытался окончательно разрушить мои мечты. Уехала в другую страну, где никто не спрашивал: „Почему ты одна?“. Но все эти годы, что я прожила вдали от этого места, корни моих предков звали меня обратно, на вторую родину. Вернувшись в Турцию, я думала начать новую жизнь, но судьба неблагосклонна ко мне. Первый раз я сбежала из плена, а на этот раз я добровольно сдалась в плен безответной любви. Но куда бежать теперь, если даже от себя не скрыться? Существует ли место, где не будет его глаз, его голоса, его смеха? Есть ли уголок на земле, куда не доберётся эта всепоглощающая боль?"

Ветер подхватывает её безмолвные вопросы, уносит их вдаль, но не принося ответа – только бесконечный простор, равнодушный и величественный. Девушка посмотрела вниз на каменистую долину

«Может вот оно долгожданное тихое место – у подножья этого утеса.»

Ветер рванул сильнее, будто пытаясь оттолкнуть её от края. Но девушка стояла неподвижно, глядя вниз, туда, где каменная громада утёса обрывалась. В её глазах не было ни страха, ни решимости – только усталая покорность, словно она уже давно приняла это решение и теперь лишь ждёт последнего толчка.

Она сделала шаг вперёд – всего один, крошечный, но необратимый. Камни посыпались изпод ног, заскользили по склону, исчезая в пустоте.

«Вот и всё, – пронеслось в её мыслях. – Больше не нужно притворяться, что я справлюсь. Больше не нужно ждать, надеяться, пытаться склеить то, что разбилось навсегда».

Ветер свистел в ушах, заглушая далёкий крик птицы. Ей казалось, что сама земля отталкивает её, что камни под ногами дрожат от нетерпения сбросить эту хрупкую человеческую тень в бездну. Она закрыла глаза, представляя, как тело растворяется в воздухе, как ветер подхватывает её, как исчезает боль – навсегда.

Но вдруг…

Тишина.

Не та гробовая тишина бездны, а другая – тёплая, почти живая. Ветер стих, словно затаил дыхание. Гдето вдали, за гранью слышимого, зазвучала мелодия – неясная, едва уловимая, будто шёпот травы.

Девушка замерла.

Она медленно открыла глаза. Перед ней, в нескольких шагах от края пропасти, на самом острие утёса, расцвёл цветок. Маленький, хрупкий, с лепестками, отливающими серебром в лучах закатного солнца. Он появился так внезапно, будто сама земля решила удержать её, протянув руку помощи в последний момент.

«Ты хочешь, чтобы я осталась?» – без слов спросила она у цветка, у ветра, у самой земли.

И ветер ответил – не свистом, а лёгким прикосновением к волосам, как будто ктото невидимый погладил её по голове.

Она опустилась на колени, осторожно коснулась лепестков. Они были тёплыми.

«Хорошо, – прошептала она. – Я попробую ещё раз. Не ради него. Не ради прошлого. А ради этого цветка. Ради ветра, который не дал мне упасть. Ради земли, которая меня держит».

Солнце опустилось за горизонт, окрасив скалы в багряные тона. Девушка сидела у края утёса, обхватив колени руками, и смотрела, как тьма медленно поглощает долину. Но теперь в её глазах не было безнадёжности – только тихая решимость.

6 месяцев назад. Турция, г. Мардин, 12:25 дня.

По пустынной асфальтированной дороге, окаймлённой выцветшей от зноя травой, плавно скользила бирюзовая Chevrolet Camaro. Её насыщенный, почти аквамариновый оттенок словно впитывал и отражал полуденное солнце, бросая блики на серый асфальт. Вблизи древнего Мардина, где каменные стены и купола веками хранили тишину, эта машина казалась ярким всполохом современности.

За рулём сидела девушка. Её длинные русые волосы, собранные в свободный хвост, временами выбивались изза уха и трепетали на ветру, пробиравшемся сквозь приоткрытое окно. Глаза, глубокие и прозрачные, как морская волна в ясный день, внимательно следили за дорогой, но в их глубине таилась задумчивость. Пухлые губы то складывались в лёгкую улыбку, то сжимались в линию – будто она вела внутренний диалог.

Одета она была просто: облегающие джинсы подчёркивали стройность ног, а светлый топ открывал плечи, тронутые лёгким загаром. На ногах – белые кеды, чуть потрёпанные, но всё ещё бодрые, как символ непринуждённости. Рука её лежала на руле с уверенной лёгкостью человека, привыкшего к этой машине, к этому ветру, к этим дорогам.

На пассажирском сиденье расположился парень славянской внешности. Его черты – прямые брови, широкий лоб, чуть вздёрнутый нос – выдавали северные корни, непривычные для этих южных краёв. Он сидел расслабленно, но в позе чувствовалась настороженность: одна рука лежала на подлокотнике, другая – на коленях, будто он то ли собирался чтото сказать, то ли сдерживал порыв. Его взгляд то и дело скользил по профилю девушки, словно он пытался прочесть её мысли по движению ресниц, по тому, как она сжимала губы, по тому, как её пальцы слегка постукивали по рулю в такт неслышной мелодии.

В салоне царила тишина, нарушаемая лишь шумом двигателя и свистом ветра. Радио молчало. Слова не нужны были – или, может, оба боялись нарушить хрупкое равновесие этого момента.

Парень не выдержал гнетущей тишины. Повернувшись к девушке, он мягко, но настойчиво спросил:

– Зачем ты приехала в Турцию? И почему именно Мардин, а не Стамбул, как все туристы? Что ты хочешь здесь найти?

Девушка лишь улыбнулась – тепло, загадочно, словно знала ответ, но не спешила его раскрывать. Её пальцы легко скользнули по панели управления, и через мгновение салон наполнился мелодичными звуками любимой турецкой песни.

Музыка разлилась, как горный ручей: сначала робко, потом всё увереннее. Переливы струн, нежный голос певца, ритмичные удары ударных – всё это создавало причудливый узор, вплетаясь в пейзаж за окном. Бирюзовая Camaro продолжала свой путь, а мелодия будто вела её сквозь знойный воздух, мимо древних стен Мардина.

Парень замолчал, прислушиваясь. В этих звуках было чтото неуловимое – то ли отголоски далёких времён, то ли шёпот самой земли. Он снова посмотрел на девушку: она закрыла глаза, позволяя музыке окутать её, словно шёлковый платок. Губы беззвучно повторяли слова песни – то ли она знала их наизусть, то ли просто чувствовала ритм.

Он хотел было снова заговорить, но передумал. В этой песне, в её неспешном течении, в том, как девушка растворялась в мелодии, было больше смысла, чем в любых словах.

Дорога тянулась вперёд, а музыка всё лилась – рассказывая свою историю, которую можно было понять только сердцем.

Ворота старинного особняка возвышались, словно молчаливые стражи ушедших эпох. Чугунные завитки, потемневшие от времени, сплетались в узор, напоминающий когтистые лапы неведомого зверя. Между каменными столбами, испещрёнными трещинами, словно морщинами древнего воина, висела кованая решётка – её прутья, изогнутые в форме кинжалов, будто предупреждали: «Здесь не ждут слабых».

Девушка вышла из машины, и бирюзовый блеск Camaro резко контрастировал с сероватой монументальностью здания.

Этот дом… Он был её наследием и её тюрьмой.

С древних времён он принадлежал предкам по отцовской линии – роду, чьё имя, когдато звучало с почтением, а позже – с опаской. После гибели отца особняк перешёл во владение дяди.

София стояла перед воротами особняка, и в её памяти, словно кадры старого фильма, проносились обрывки прошлого – то светлые, то мрачные, но неизменно болезненные.

Она была плодом курортного романа – дитя двух миров. Мама – русская, с мягкой улыбкой и тёплыми руками, папа – турок из древнего клана, статный и сдержанный. Их встреча в Стамбуле стала вспышкой, короткой, как искра, но оставившей после себя жизнь – ее жизнь.

Родители так и не соединили судьбы. Мама была готова бросить всё и переехать в Турцию, но семья отца воспротивилась. Клан, чьё имя звучало веками, не мог позволить наследнику жениться на иностранке иного вероисповедания – это подорвало бы их репутацию в обществе. Но от Софии не отказались. Деньги переводились ежемесячно – щедрые, почти оскорбительные суммы, будто ими можно было заполнить пустоту между матерью и дочерью, между двумя странами, между двумя мирами.

Мама верила. Верила, что однажды её примут. Что нить их общей судьбы не оборвётся. Но эта нить порвалась, когда отец Софии, спустя пять лет, женился на другой.

Для матери это стало ударом, от которого она не смогла оправиться. Алкоголь стал её утешением, её тюрьмой. Узнав об этом, отец забрал десятилетнюю Софию в Турцию. Он думал, что спасает дочь. Но для матери это стало концом. Через несколько месяцев она умерла от остановки сердца – тихо, в пустой квартире, где ещё хранился запах детских рисунков и недопитого чая.

Первые годы в особняке казались сказкой. Маленькая принцесса Софи купалась в любви. Её баловали, ей прощали шалости, её смех звенел под сводами старинного дома. Слуги улыбались, тётушки дарили наряды, а отец смотрел на неё с тихой гордостью. Она верила, что нашла свой дом.

Но сказка рухнула в один день – в день, когда отца не стало.

После его гибели всё изменилось. Особняк превратился в крепость, а София – в оружие. Дядя, взявший её под опеку, не видел в ней ребёнка. Он видел лишь наследницу, которую нужно подготовить к войне между кланами. Вместо кукол – ножи и пистолет. Вместо сказок на ночь – уроки боя. Вместо беззаботного детства – изнурительные тренировки под дождём и изнурительным солнцем.

«Ты должна быть сильной, – говорил он, глядя, как она, ещё совсем девочка, сжимает рукоять ножа. – Слабость – это смерть. А ты – дочь своего отца. Ты должна отомстить».

И она стала сильной. Слишком сильной для своих лет. Она научилась молчать, когда больно. Улыбаться, когда страшно. Бить, когда хочется плакать.

Сейчас, стоя перед воротами, София чувствовала, как прошлое смыкается вокруг неё, словно стены особняка. Она знала: за этими дверями её ждут не воспоминания о счастливом детстве, а тень дяди, его холодные глаза и неизменный вопрос: «Ты готова?»

Парень, стоявший рядом, тихо спросил:

– Ты уверена, что хочешь войти?

София глубоко вздохнула, провела ладонью по кованой решётке – холодной, как память о тех, кого уже нет. Затем выпрямилась, и в её глазах цвета морской волны вспыхнул огонь, который не гас даже в самые тёмные времена.

– Да, – ответила она твёрдо. – Я должна это сделать.

Она сделала шаг вперёд, и ворота, словно по невидимому сигналу, медленно распахнулись, впуская её в мир, где детство закончилось слишком рано, а взросление началось с клинка в руке.

Глава 2