ЗАДУРКА

Мари Ра

ЗАДУРКА

"Любовь – это когда из двух "кровеносных" систем, с добровольного согласия и по желанию каждого, формируется одна. Если же один человек любит, то есть дарит Любовь, а другому она не нужна, и он не дарит в ответ, первая вытекает и разрушается, со временем. Так что позаботьтесь о своей душе теперь. Ваш дар оказался невостребованным, возьмите его обратно, не сорите душой."

Взято у неизвестного на просторах интернета.

Очень сложно быть откровенной, изливая душу в строчки и буквы. Гораздо проще «присесть кому-нибудь на уши», выговориться – и разойтись навсегда. Кажется, это называют синдромом попутчика. Только для такого разговора нужен человек, который хотя бы делает вид, что слушает: кивает, закатывает глаза, вставляет в вашу историю короткие фразочки, односложные, – много слов не требуется, просто намёк на участие. Тогда рассказ льётся легко, как по маслу.

А вот говорят, что бумага терпит всё… Враньё! Бумага – живая. Если ей что-то не нравится или, не дай бог, вы чем-то её заденете, она мгновенно отомстит: вы сядете писать, уставитесь в девственно чистый лист – и все мысли разбегутся прочь , как будто их и не было.

Я снова сажусь писать: беру перо…, провожу пером по лбу…, подмигиваю музе, посетившей меня…, и…, ладно, не буду врать – открываю ноутбук. И вот он – вордовский, девственно чистый лист, нагло белеющий посреди всех этих неосвоенных мной вкладок, форматов и сервисов. Такой же упёртый, как его прадедушка.

Сижу, пялюсь в этот «белый прямоугольник» и думаю: о чём же размышлял Малевич, когда рисовал свой «Чёрный квадрат»? Похоже, ему было ещё фиговей, чем мне.

Да,буквально часа два назад мне было действительно фигово, тоскливо, муторно, непостоянно, черно-причерно, как "Черному квадрату".

1991. ГДЕ ВСЕ ?

Разрешите представиться: я – новоиспеченная шизофреничка. Да-да, это была я! С фальшивым диагнозом и будущей пенсией по инвалидности – почти как у боевого лейтенанта, прошедшего горячие точки. Крупный план: огромные глаза, как у инопланетянина, всклоченная голова с длинными русыми волосами и худенькое тельце… Не смейся! Мне самой, между прочим, смешно.

Когда меня привозили в приёмное отделение психушки, больнее всего было расставаться… нет, не с реальностью – со спортивным костюмом "Адидас". После душещипательного осмотра моего побитого, в кровь изуродованного тела его утащили санитары, а меня упаковали в клоунский прикид: халат наизнанку. Стиль – психиатрическая классика. Пуговиц, конечно, нет: халат наглухо застрочен с двух сторон. Потом объясню, зачем – это отдельная песня.

Тапочки выдали тоже модные: разноцветные, разных размеров – 36 и 38. Полагаю, так заведение выражало индивидуальный подход к пациенту. Сигареты отняли, серёжки тоже. Зато медальон я стратегически спрятала… во рту. Извиняй, мой грязный вордовский файл, за такие подробности, но эти воспоминания сами всплывают, как назло, уже много лет.

И вот, как в «Ночном дозоре», меня впихнули через обшарпанные двери – в другой мир. Помнишь, там ещё комары да мухи жужжат мерзотно так? Так вот, не глючь, мой нежный ноутбук: тебя тогда в природе ещё не существовало. А мне на "ха-ха" всё казалось очень даже необычненьким. Народу – тьма! И все такие… забавные. Как и я – в халатике, да наизнаночку. (На секунду почувствовала себя Гариком Сукачесвым с бодуна.)