Сервер Свободы

Russkiy Ork

Сервер Свободы

Глава 1

Скоро в интернете останутся только технари – программисты, сисадмины и прочие. И всё будет как в старые времена. Все остальные будут сидеть в Max и десятке разрешённых сайтов.

Ресурсы, где раньше кипела жизнь, будут напоминать заброшенные города, по улицам которых бегают механические пауки поисковых систем в поисках свежего контента. На вывесках – реклама IT-курсов 20-летней давности, тусклый свет которой освещает ветхое здание. Внутри мелькает свет фонарика – это новичок, изучающий программирование, рыщет на форуме в поисках старой спецификации языка C++ 21. Заходя в каждую тему, он входит в комнату здания. Свет скользит по полкам с книгами. Вот она, заветная книга. Парень берёт её в руки и рукой убирает пыль с обложки. Поиск завершён. Шум с улицы заставляет замереть – мимо здания медленно проезжает машина Роскомнадзора.

Пора уходить. Положив книгу в рюкзак, он направился к выходу. Ночь. Мрачная, дождливая улица, мигающий свет фонаря. Накинув капюшон, парень побрёл прочь по улицам заброшенного интернета.

Парень шёл быстро, но старался не шуметь – в этом квартале пауки-поисковики были старые, нервные, слегка шизанутые. Иногда они начинали индексировать всё подряд: ботинки, тени, собственные ноги. Попадёшься – и привет, будешь неделю лежать в кеше на «сервере для особо одарённых», пока какой-нибудь админ не обнаружит нелегальный объект и не удалит тебя командой rm -rf /home/idiot.

Где-то за углом хлопнула дверь – характерный металлический щелчок, будто кто-то применил фильтр по недопустимым словам к самому себе. Парень замедлил шаг, прижался к стене. Из темноты выполз старик в огромном плаще, похожем на брезентовую накидку инженера глубокой эпохи «до блокировок». На капюшоне у него мигал старый значок ICQ, и каждый раз, когда он моргал, казалось, что старик сейчас спросит: «Аська есть?»

– Эй, – хрипло сказал старик, – ты чё тут один? После полуночи малым тут опасно. Особенно тем, кто с рюкзаками. Роскомнадзор сейчас охоту открыл – ищут тех, кто ещё умеет читать документацию. Им же страшно, когда кто-то умнее их.

Парень молчал. Старик выглядел добродушно, но в заброшенном интернете все «добродушные» давно вымерли. Остались только циники, параноики и очень странные люди, привыкшие жить с отключённым JavaScript.

– Ладно, не боись, – старик поднял руки, – я свой. Программист… бывший. На Node.js когда-то писал. Потом пришли они… – он махнул рукой куда-то в сторону улицы, где вдалеке мигал прожектор чёрного фургона Роскомнадзора. – И всё пошло по пизде.

Парень всё-таки выдохнул:

– Мне нужно выйти к старому туннелю. Я слышал… там есть место. Небольшой сервер. Его не индексируют.

Старик посмотрел на него так, будто парень сказал: «Я ищу единорога, который умеет писать на Rust без боли».

– Ааа… – протянул старик, – значит, ты тоже про «Сервер Свободы» слышал. Ну ты даёшь. Его сто раз переносили, сто раз отключали, двадцать раз продавали на Avito и трижды случайно форматировали. Но слухи живут. Люди верят, потому что им, блядь, больше верить не во что.

Парень сжал рюкзак:

– Я должен туда попасть.

Старик улыбнулся – странной, кривой улыбкой человека, который тысячу раз видел, как горят CDN-ы, рушатся базы данных и банят мессенджеры.

– Ладно. Идём. Но учти – после этой улицы дороги назад не будет. Там зона нестабильного интернета. Где-то работает, где-то нет. Некоторые страницы можно открыть только по фазе луны. Иногда загружаются старые мемы 2012 года – и всё, попал в зависимость. Люди там пропадали на недели, смотрели на «кидалы» и «ололо» и не возвращались.

Они свернули в тёмный проход – когда-то здесь был популярный форум веб-мастеров, но теперь всё было закидано мусором: стикерами «ЗАПРЕЩЕНО», старыми копиями robots.txt и капчами, которые никто не прошёл за последние десять лет.

Где-то сверху свистнуло – и прямо перед ними упал паук-поисковик. Механический, блестящий, размером с хорошую собаку, он дёрнулся, поднял сенсоры и пискнул:

– Обнаружен контент. Необходима проверка. Уровень угрозы: средний. Пожалуйста, не двигайтесь: я начинаю индексирование.

Парень побледнел.

Старик вздохнул, достал из плаща тяжёлую железяку – похоже на модем начала нулевых, только со сваренными к нему шипами.

– Пошёл ты, Яндекс-букашка, – сказал он и со всего размаху ударил паука.

Тот заверещал, искры брызнули, и он убежал, оставляя за собой след из сломанных алгоритмов.

– Чё встал? – старик буркнул. – Идём быстрее. Скоро рассвет. Если нас засечёт утренняя синхронизация – всё, привет, будешь до конца жизни читать правила пользовательского соглашения.

Парень кивнул.

Они пошли дальше, углубляясь в туман, где интернет становился всё тише, старее и опаснее.

Впереди, в глубине лабиринта, еле заметно мигал огонёк сервера.

Маленького.

Свободного.

Пока ещё свободного.