Философия души

Татьяна Золотарёва

Философия души

Глава 1

Начало

Что мы знаем об окружающем нас пространстве? Да по сути ничего.

Откуда берутся таланты, призвания?

Я очень удивилась своей способности писать стихи. Она проявилась неожиданно, спонтанно. После очередных переживаний вся боль вылилась моим первым стихотворением в начале октября 2025 года. Тогда я за несколько минут написала первое поэтическое произведение «Душа, разорванная в клочья».

Душа, разорванная в клочья.

Её нельзя красиво сшить.

Ведь все корявенькие строчки

По сердцу больно будут бить.

Её дырявые заплатки

Навряд ли смогут всё прикрыть.

Её зияющие раны

Продолжат век кровоточить.

Уж никогда она не будет

Шикарным цельным полотном,

Как одеяльце из кусочков,

Как куколка из лоскутов.

Уже не было сил удерживать всё внутри себя. Это было похоже на тошноту, которая не отпускала годами и становилась всё более невыносимой с каждым днём. Сдерживаться не хватало уже сил, ком подступал к горлу, и меня будто бы вырвало этим стихом в один момент. Стало легче, но тошнота не прекращалась. Стихи потоком вываливались из меня на бумагу. Теперь всю эту боль терпела она.

Облегчение наступило через неделю. За этот период я написала порядка двадцати пяти стихотворений, переживая в каждом из них снова и снова свою трагедию, и чувствовала каждой клеточкой невыносимую боль.

И только после того, когда я освободилась от этого внутреннего груза и напряжения, я начала писать уже более позитивные строки и сюжеты.

Этот процесс затянул так, что мне тяжело теперь представить, как я без этого жила.

Однажды я проснулась и, совершенно неожиданно для себя самой, написала два стихотворения «Свечи» и «Одиночество». Описанные в них сюжеты не имеют ко мне абсолютно никакого отношения. Этого в моей жизни не было однозначно. Я находилась под впечатлением весь день, проживала эту совершенно чужую для меня боль и не понимала, как она могла в меня попасть и вылиться на бумагу посредствам меня.

В моей жизни неоднократно происходили вещи, которые невозможно объяснить умом, описать словами. Эта полная загадок реальность, что нас окружает, иногда пугает меня, иногда дарит чудеса исполнения, казалось бы, несбыточных желаний. Иногда забирает или уводит из под носа то, что уже было практически в руках, забирает надежды, разбивает мечты.

Смысл любого творческого процесса заключается в том, что человек по средствам искусства освобождает себя от накопившегося груза. Это касается абсолютно всех видов искусства и творчества. Если у нас заберут эту последнюю возможность и отнимут творчество, то настанет предел человеческого терпения, и мир просто рухнет, скатится в пропасть.

Каждый человек, который использует творческие работы других людей: музыку, поэзию, прозу, попадая с ним в резонанс, также избавляется от накопившегося внутри хлама. Мы одарены каждый своими способностями и то, что нам не дано, дано другим людям, и мы используем творческие труды друг друга во благо каждого из нас.

Если вас трогает какая-то тема, и вы плачете, читая книгу, значит, вы избавляетесь от застарелых эмоций и блоков. Сейчас все стараются избегать подобных произведений. Всем хочется чего-то лёгкого, коротенького, чтобы не думать, не напрягаться, чтобы читать быстро и без эмоций.

Этот подход к себе ошибочный и с точки зрения психологии. Боль лечат через боль, анестезия даёт только временный эффект.

Творческие произведения действуют, как лакмусовая бумага. Это показатель того, что вам нужно проработать. Если вы испытали эмоции страха, плачете, значит вам нужно столько раз перечитать или пересмотреть тот или иной эпизод, пока он не перестанет вызывать в вас какие либо эмоции. Вот тогда ваша проблема будет решена, вы освободитесь от излишнего заряда эмоций, дадите им выход. Не бойтесь триггерить в себе точки боли. На них нужно давить, от них нужно избавляться. Читайте, плачьте, смейтесь! Мы живые люди!

Свечи

Огонь свечей плясал и плакал,

Всё было на исходе дня,

И воск их монотонно капал

В ночной тиши на пол, звеня.

Их слёз потоки растопило

Игриво пламя на столе,

И воском скатерть всю залило,

Дрожа на тонком фитиле.

А языки их всё лизали

Вокруг себя ночную тьму.

Тела их медленно сползали,

В сосульки обращая бахрому.

Прошла любовь. Сгорели свечи.

Застыли воском на полу.

Тоска легла платком на плечи,

Всю душу погрузив во мглу.

Мои стихи – это не дань моде, не стремление к публичному признанию. Это мой способ общения с миром. Сейчас для меня это, как возможность дышать. И я не вижу причин запретить себе высказывать своё мнение, отношение к жизни в любой доступной для меня форме. Я не могу запретить себе «дышать».

Стихи не для всех…

Я стихи не пишу для критиков

И для «знающих толк» не пишу.

Ну и всяких там «аналитиков»

Не мешать мне я попрошу.

Я выписываю на бумагу,

Что не в силах внутри сдержать

Ведь не всякий имеет отвагу

О чувствах честно так рассказать.

И душа моя нараспашку,

Как весенней порой окно.

Из себя я не строю монашку,

Но есть, где ставить ещё клеймо.

И словами слегка не культурными

Больно бью как стальной кастет.

Да и мыслями, порой сумбурными,

Пишет мой и родной интеллект.

Глава 2 Мишура

Что остаётся после новогодней ночи – мишура. Она красивая, блестящая, мы потратились на неё, приложили усилия: выбрали, купили, нарядили всё вокруг. А когда утром проснулись, уставшие от суеты и переедания, с похмельным синдромом, поняли вдруг, что праздник закончился и началась обыденная жизнь со своей суетой, проблемами и задачами. Как много всего нужно сделать: убрать, помыть посуду, и вымести эту самую мишуру из жизни до следующего декабря.

Всё логично.

Но в жизни как-то с этим гораздо труднее. Мишура становится главной, создаёт иллюзию постоянного праздника. Красивые одежды, приклеенные к лицу маски, торжественные речи и озвучивание желаний, которым так и не дано будет исполниться. Всё это становится нашей жизнью.

А где же мы? Настоящие, разные: красивые и не очень, смешные и печальные, молодые и старые. А нет нас. Всё внимание привлекает к себе надетая на нас мишура. Это превращается в ежедневный новогодний карнавал, карнавал полной бессмыслицы. Каждый хочет поразить других своим нарядом, количеством экзотических блюд на новогоднем столе, размером дома, купленным к празднику автомобилем.

Но всё равно как бы мы не пытались продлить этот праздник безумия, однажды придётся проснуться с похмельем и набитым всякой всячиной животом, в испачканных черной икрой нарядах. И понять, наконец, сколько времени, сил и денег было потрачено на совершенно бесполезные вещи, беседы, мечты, которые сбылись и стали обузой.

Вот так однажды проснулась и я. И ужаснулась, вспоминая себя в прежней профессии.

Сама профессия здесь, конечно, не причём. А вот те действия, которые пришлось совершить в процессе, повергли меня в шок. Как будто пелена спала с глаз. И если бы у меня была возможность вернуться назад, я много уже бы сделала по-другому. А что-то не делала бы вовсе.

Но, увы. Что имеем…

Опыт приходит с годами. А, какие наши годы!

Казаться или Быть

Казаться можно кем угодно.

На публику – красиво жить.

И на латыни говорить свободно.

И что угодно сотворить.

Как «Быть» – вот в чём задача -

Самим собой, счастливым быть?

А вдруг постигнет неудача,

С  волками вдруг придётся выть?

Подальше спрятав все желанья,

В угоду публике, толпе,

К себе без капли состраданья,

Жила я в этой скорлупе.

Но не терплю уж притязаний,

И этикет я не хочу блюсти,

Хватает опыта и знаний.

Покой бы только обрести.

Я удивлять уж всех устала

И покорять свой Эверест.

Давно во сне я не летала -

Души моей немой протест.

И быть хотела бесподобной,

Шедевр при жизни сотворить.

Для окружающих – удобной:

Бальзамы им на раны лить.

Ушло так много сил на это:

На лесть, пустую болтовню.

Не помогла мне и диета

С её полезнейшим меню.

Гонконг, Монако, и триумфы

Исчезли, как седой туман.

От Лабутена стёрлись туфли

Об этот злой самообман…

Глава 3 Размышления в четверости