Тяжёлое дыхание

Егор Поляков

Тяжёлое дыхание

Тяжелое дыхание – единственный звук, который я слышу постоянно. Хриплый, влажный ритм, заглушающий даже гул вентиляции. Мой костюм – это свинцово-резиновая капсула, ходячий батискаф, позволяющий спуститься туда, где человеку быть не положено.

Каждый шаг дается с трудом. Подошвы магнитных ботинок с чавканьем отрываются от полированного пола, а слои прорезиненной ткани трутся друг о друга, издавая натужный стон, будто перетянутые ремни. Я чувствую себя жуком, увязшим в густой смоле. Стекло шлема – толстое, сантиметров пять, не меньше – искажает перспективу по краям, превращая прямые линии коридора в дуги. Конденсат скапливается внизу визора, и я ничего не могу с этим поделать. Внутри гермокостюма пахнет переработанным воздухом и кислым, липким потом.

Снаружи – смерть. Датчики на запястье давно зашкалили. Спектр загрязнения неизвестен. То ли радиация, то ли какая-то химия, от которой кости превращаются в желе. Но здесь, на глубине трех километров, странно красиво. Коридор залит мягким светом. Стены отделаны деревом и латунью, но оценить их геометрию сложно. Из-за толщины стекла свет ламп дробится, создавая фантомные блики. Кажется, что золотые узоры шевелятся, но стоит мне повернуть голову и поймать их в фокус – они замирают.

Сквозь стеклянные перегородки я вижу комнаты. Даже с поправкой на искажение от визора мебель там кажется сплюснутой, неестественно вытянутой. Будто кто-то чужой старательно копировал человеческий быт.

Коридор заканчивается. Я протискиваюсь через узкую арку, цепляя плечами косяки. Пневматика костюма ноет, помогая мне сделать шаг в огромный зал.

Здесь потолок теряется в темноте, куда не достаёт мой фонарь. В бесконечную высоту. И первое, что я выхватываю из мрака – это Оно.

В дальнем верхнем углу зала, словно запутавшаяся в теле здания шаровая молния, пульсирует гигантский Голубой Глаз. Он занимает добрую треть пространства. Его радужка вращается, настраивая резкость, и от этого движения у меня самого начинает рябить в глазах.