Дом, который построил не он

Кристина Заверзина

Дом, который построил не он

Глава 1

Глава 1.

Юный художник

Я бы хотела начать свое повествование так, как начинаются все стандартные детские книжки. Но если эта история начнется с обычного «Жил-был…», «Жил на свете…» или еще хуже – «В некотором царстве…» – боюсь, мой герой не поймет меня. Ведь стоит только ему прочесть первые пару слов, он уже осознает, будет ли ему интересно то, что держит в руках. Я знаю, что на сегодня большинство утонченных творческих натур с первой минуты понимают, понравится им произведение или нет, так и не догадавшись, что все самое важное скрывается внутри. Ведь судить о книге по ее обложке – не самое правильное решение. Часто бывает так, что вся главная красота ускользает из глаз смотрящего.

Поговаривают, наш молодой человек, с которым произошла эта история, когда-то жил где-то в горах. Эту местность еще принято в узких кругах называть «местом силы». С ним связывают немало странных событий, немало необычных людей там проживали и даже проживают до сих пор. Многие литераторы и художники готовы писать только об этом месте всю жизнь, ведь вдохновение из него черпать можно постоянно. И это все неспроста. Горы, что находятся здесь, уж точно не лишены своего магнетизма и нескончаемой красоты, а те, кто здесь когда-либо побывал, уже никогда не забудут этой ясной бирюзы местной речушки, которой часто приписывают волшебные свойства и силы. Хочется возвращаться сюда снова и снова… Но увы, не нашему герою. Да он и не помнит, жил ли здесь на самом деле. Ведь буквально только что, пока я пыталась рассказать о нем хоть немного, наш герой, наконец, очнулся.

Совершенно забыла вам сообщить! Вчера один пассажирский автобус в городе N врезался в столб. Он взялся совершенно ниоткуда. Раньше его вовсе и не было на этом месте. Все утро сегодня только и слышно по новостям об этой трагедии. Говорят, что водитель просто не справился с управлением, но мы то с вами знаем, что виной всему этот злосчастный столб. Этот город вообще славится тем, что столбы часто попадаются на пути автомобилей и автобусов, как будто вырастая из-под земли. О нет-нет, не стоит переживать! В нем практически никто не пострадал. Там и было то всего три человека – кондуктор, водитель, и юноша… Ах, подождите, ведь это же наш юноша! Как же наш парнишка оказался именно в этом автобусе, именно в этот момент, именно в этом городе N, спросите вы меня? Ведь еще недавно мы считали, что он живет там, в манящих горах и рядом с бирюзовой речушкой…

Я и сама толком не знаю, в чем дело – только по слухам. Слышала недавно, что в начале августа прошлого года наш герой поступил в художественное училище именно в этом городе, вероятно, не самом лучшем для художников, даже будущих. Нет, особенно для будущих! Нет бы переехать в Санкт-Петербург или хотя бы в Омск – вот где, говорят, раздолье для творческих людей. Однако, уж не знаю, по какой причине – юный, возможно, импрессионист или же сюрреалист решил учиться именно здесь. Все вероятно потому, что от гор и речушки этот город разделяли лишь пара сотен километров. Добраться до сюда можно поездом или же на автомобиле, проезжая по знаменитому тракту в Сибири. Вы знаете, на самом деле парень был бы и рад переехать подальше от этих мест, но увы, в ближайшее время этому не суждено сбыться. Ведь он еще слишком юн – недавно ему исполнилось шестнадцать. Окончив девятый класс, он решил, что ловить в своем городе нечего – и рванул в один из ближайших городов – миллионников -дальше его просто не отпустили. По крайней мере, так говорят.

Вот и вчера мальчишка возвращался из художественной лавки в общежитие, в котором жил весь последний год, когда автобус наткнулся на столб. На улице стояла теплая вечерняя погода. Пахло недавно прошедшим дождичком. До дома оставалось лишь пару остановок. Правда, оказаться там в тот вечер ему, увы, было не суждено.

И вот наш юнец очнулся в больничной палате, где проспал последнюю ночь. Нет-нет, вы не переживайте, с ним все в порядке. Ну или почти. Небольшое сотрясение и, возможно, потеря памяти. Его жизни ничего, к счастью, не угрожает, кроме этой невероятно неудобной больничной койки, на которой он лежит. И эти давящие на глаза неприятные синие стены могут оказать влияние на психическое состояние любого здорового человека, особенно на такого творческого, как наш пациент.

Я все-таки предлагаю познакомиться с ним поближе. Перед вами сейчас находится молодой человек с темными волосами и короткой стрижкой. Вернее, коротко подстрижены лишь виски, а макушка все-же длиннее. На его слегка широком, но не крупном курносом носу красуются прямоугольные очки со скошенными краями, прикрывая изумрудные глаза и широкие темные брови, а тонкие губы с четким контуром застыли в изумлении.

«Как я здесь оказался?» – подумал он- «Что это за место такое странное. Где я? Хотя нет, подождите. Кто я?»

Я уже сказала вам, что вероятно, наш герой потерял память. Но, честно говоря, я и не думала, что все настолько серьезно. Ведь врачи говорят, что он отделался легким испугом.

Присев на край неудобной кушетки, он нахмурил брови, как будто пытался что-то вспомнить. В мыслях его промелькнул гул автобуса, который доносился в момент столкновения. Распознав источник звука, в памяти начало что-то проясняться.

Он вспомнил, как ездил вчера в художественную лавку за маслом – ведь своя палитра изрядно подзасохла, ее необходимо было срочно обновить. На следующей неделе планировался выезд с группой на плэнер куда-то далеко за город, километров так за триста. Заодно он решил, что стоит прикупить и пару новых кисточек из щетины. Вспомнил, как с покупками уселся в полупустой автобус, как народ начал постепенно из него выходить по мере приближения к общежитию…Ой, общежитие! Ведь его наверняка там потеряли!

Но его – это кого? Собственное имя ему никак не дается. Чем больше приходится хмуриться и копаться в воспоминаниях – тем больше начинает болеть голова. Пожалуй, стоит попытаться еще раз немного позже.

Оглянув больничную пустую палату, юноша увидел еще пять коек, подобных той, на которой находился он сам. Возле каждой стояли тумбочки. Стены палаты были синими, почти голубыми. На окошках колыхались шторы цвета персика. Была открыта форточка, обдувая одну из коек, на которой лежал мужчина. Рядом с ним зажужжал телефон.

Точно, телефон! Хвала современным технологиям. Наверняка, такой есть и у парнишки. Если да, то из этого чудо-устройства точно можно узнать немного о его владельце.

Только теперь юноша, наконец, догадался осмотреть свою тумбочку. На ней лежал пакет с красками и кистями, куча апельсинов и черная мужская сумочка. Недолго думая, он заглянул в нее, и обнаружил кошелек, ключи и небольшой кирпичик, напоминающий телефон, только почти без кнопок. На самом устройстве красовался чехол с изображением картины «Крик» Эдварда Мунка. Сбоку были лишь две кнопки – одна длинная, другая короче вдвое. Нажав на одну из них, молодой человек увидел, как загорелся экран телефона, на котором высветилось последнее сообщение: «Денис, набери, я переживаю».

И так, знакомьтесь – Денис.

Глава 2