Новелла. Наше лето навсегда

Сергей Чувашов

Новелла. Наше лето навсегда

Первая их встреча была больше похожа на столкновение двух поездов на полном ходу. Вернее, парохода и яхты. Лера, бренд-менеджер первого курса, с горящими от ответственности глазами и планшетом, набитым под завязку таблицами, была тем самым непотопляемым пароходом. Макс, гитарист только что созданной группы «Сольфеджио», в потёртой футболке и с чёлкой, падающей на глаза, – легкомысленной, но быстрой яхтой.

Дело было в актовом зале Анапского филиала одного из столичных вузов. Воздух пах пылью, старым бархатом и тревожными ожиданиями. Лера проводила первый организационный сбор для участников музыкального фестиваля «Морской бриз».

– Итак, репетиции строго по расписанию, которое я разошлю вам сегодня вечером, – её голос звенел, как натянутая струна. – Длительность выступления – не более пятнадцати минут. Фонограммы только в формате WAV. Все технические требования…

– А если у нас живой звук? – раздался ленивый голос с последних рядов.

Лера наморщила лоб, отыскивая владельца голоса. Он полулежал на стуле, перекинув ногу через подлокотник, и наигрывал что-то неслышное на воображаемой гитаре.

– Если у вас живой звук, то вам потребуется дополнительный саундчек, о котором нужно договориться заранее, – парировала она, стараясь звучать сухо. – Имя?

– Макс. Группа «Сольфеджио». Инди-фолк, с элементами брит-попа, – он ухмыльнулся, и в уголках его глаз собрались лучики смешинок.

– В протоколе мне нужен жанр, а не ваше резюме, – не сдавалась Лера, но почувствовала, как предательская улыбка пытается пробиться на её лицо.

С этого всё и началось.

Дальше были недели подготовки. Бесконечные споры.

– Лера, солнышко, мы не можем играть тупой кавер на «Кино»! – Макс, растрёпанный и пахнущий кофе, стоял перед ней после одной из репетиций. Было уже поздно, в зале остались только они двое. – У нас есть свои песни!

– Макс, программа утверждена. Комиссия ждёт чего-то знакомого, понятного. Ваш «инди-фолк с элементами» они могут не принять.

– А мы будем просить прощения или разрешения? – он подошёл ближе. От него пахло не только кофе, но и морем, и свежим ветром, будто он принёс с собой кусочек набережной.

Она вздохнула, откладывая планшет.

– Покажите мне. Вашу песню.

Он не заставил себя ждать. Достал из чехла гитару – старую, потёртую, с наклейками. Сесть ему было некуда, и он присел прямо на краешек сцены. Лера, преодолевая внутренний протест против такого непрофессионализма, села рядом, свесив ноги в пустоту зрительного зала.

И он заиграл. Тихий перебор, нежный и в то же время тревожный. А потом запел. Голос у него был не поставленный, немного хриплый, но до неприличия искренний.

«Под анапским солнцем, в дыме синих гор,

Ты рисуешь радугу на моем позоре…

И мы ищем берег в сетях из огней,

Двое первокурсников, ставших чуть мудрей…»

Лера слушала, не дыша. В этих простых словах была она. Их ночные совещания, их споры, запах чая из пластиковых стаканчиков, усталость в три часа ночи и это странное, щемящее чувство товарищества, которое рождалось между ними. Она смотрела на его пальцы, ловко бегающие по ладам, на сосредоточенное лицо, и поняла – она проиграла. Проиграла с треском.

– Ладно, – выдохнула она, когда он допел. – Готовьте свою песню. Я беру всю ответственность на себя.

Макс посмотрел на неё, и его глаза засветились не победой, а чем-то другим. Более тёплым и ценным.

– Спасибо, – просто сказал он. – Я знал, что ты не из железа.