Мяч и Танцовщица. Новелла

Сергей Чувашов

Мяч и Танцовщица. Новелла

Тёплый июльский вечер в Анапе – это не погода, это состояние души. Воздух густой, как сироп, замешанный на запахе йода, жареных мидий и сладкой ваты. Огни набережной отражаются в тёмной воде, а гул голосов, смеха и прибоя сливается в один непрерывный симфонический гул. В этом хаосе Аня чувствовала себя как дома. Её стихия была здесь, среди этой живой, пульсирующей энергии.

В тот вечер она импровизировала. Не на сцене, а на небольшом пятачке между сувенирными ларьками и кафешкой с чебуреками. В наушниках лилась скрипичная мелодия, и её тело было просто продолжением музыки. Лёгкий саронг развевался вокруг ног, босые ступни чувствовали каждый скол на нагретом за день бетоне. Она не танцевала для кого-то. Она танцевала для себя, с закрытыми глазами и блаженной полуулыбкой на губах.

Именно в этот момент Роман, отчаянно жевавший свой третий за вечер чебурек, замер с полной щекой. Он шёл с тренировки, уставший, пропахший потом и газоном, и думал только о том, чтобы дойти до дома и рухнуть в кровать. Но его взгляд, привыкший отслеживать траекторию мяча, поймал другое движение. Девушка. Её пластика была настолько отличной от всего, что он знал – от резких рывков, мощных толчков и жёстких касаний, – что он поперхнулся.

Она была похожа на морскую пену, на колышущуюся на ветру водоросль, на всё что угодно, только не на человека из плоти и костей.

– Эй, осторожнее, футболист! – раздался над его ухом смех. – Тебя что, собственный чебурек победил?

Роман откашлялся, сглотнул и покраснел. Перед ним стоял его друг, Серёга.

– Ты видишь это? – прохрипел Роман, кивая в сторону танцующей Ани.

– Ага. Балерина какая-то. Красиво. А теперь иди, а то тренер сказал не отвлекаться на…

Но Роман не слушал. Он видел только её. Танец закончился так же внезапно, как и начался. Аня открыла глаза, отдышалась, поклонилась паре случайных зевак и собрала свою сумку. Её взгляд скользнул по двум парням, один из которых смотрел на неё с нескрываемым изумлением, а второй – с понимающей ухмылкой.

– Ну что, вмазали? – крикнул Серёга, подмигивая Роману. – Или у тебя уже дух захватило от искусства?

Аня рассмеялась. Звонко, беззаботно. Этот смех заставил Романа вздрогнуть.

– Искусство требует жертв, – парировала она, подходя ближе. – Но, кажется, ваш друг в качестве жертвы не планировался. Всё живы?

Роман наконец нашёл в себе силы говорить.

– Я… я просто… Вы так танцуете… – он беспомощно развёл руками. – У меня слов нет.