Плохой Ромео

Ох уж эти круглые очки и зализанные волосы.

– Здравствуй, Мия, – произносит он.

Что ж, хоть имя мое выучил.

– Я пришел…

– Ты не видишь, что мы заняты? – резко обрываю.

Таша кидает на меня укоризненный взгляд, но я не отступаю.

После блузки за пять тысяч долларов он заслужил это.

– Я по поводу проекта, – не сдается он. – Ты пропустила два занятия и я…

– Иди, куда шел, ладно? Мне сейчас не до тебя.

Пусть исчезнет.

Только вот Белов непреклонен.

– Я понимаю, – ровно произносит он, – Но этот проект важен для меня. Пожалуйста, не подводи. Жду тебя сегодня в библиотеке после пятой пары.

Я собираюсь съязвить, но вдруг…

– Белов, – говорю, – Как тебя там…

– Меня зовут Роман, – говорит он и мое сердце сжимается.

Ненавижу теперь это имя.

Надо же, вроде бы абсолютно два разных парня, а успели выбесить меня одинаково сильно.

В один день.

Белов стоит передо мной с папкой тетрадей, в худи, с видом виноватого школьника.

Ну, я бы не сказала, что он страшный, только за этими круглыми очками и сальными волосами вообще ничего не понятно…

– Я приду, – неожиданно спокойно отвечаю, – В пять, да? В библиотеку, которая на третьем этаже.

– Да, все верно, – кивает он, поправляя очки на переносице, – Я буду тебя ждать.

Пусть ждет меня столько, сколько захочет.

Белов разворачивается и уходит, а Таша, подмигнув, выражает мне свое почтение.

– Да не пойду я, – отрезаю, – Пусть сам выкручивается как хочет.

***

После спортзала возвращаюсь домой, выжатая как лимон.

На часах ровно семь.

Если Белов и ждал меня в библиотеке, то сейчас он давно уже дома.

– Зря ты так с ним, – говорит Таша, стоя передо мной в ультракоротком платье, – Как бы Миллер парню проблем не создал…

– Ой, за что? – ложусь на спину, прикладываю подушку к груди, – Парень умный, как-нибудь выкрутится… А ты, кстати, куда собралась?

– В клуб, – говорит Таша, – А ты что, не пойдешь со мной?

Почему бы и нет?

Конечно, мне бы хотелось остаться дома, отдохнуть, посмотреть сериалы и попить какао…

Но еще сильнее мне хочется проучить того урода.

– Давай, что дома тухнуть? – говорит Таша, – Никаких семинаров завтра нет.

Подскакиваю с кровати, бегу к шкафу.

У нас квартира в розово-сиреневых тонах, шкаф с одеждой на первом этаже.

Надеваю сегодня черное.

Крашу губы алой помады и потянувшись за пиджаком…

Замечаю куртку Соколовского на пуфе рядом с туалетным столиком.

Вчера он был единственным, кто протянул мне куртку.

Стоп.

Надо ее сжечь.

Потому что Соколовский хам и урод, который не заслуживает моего снисхождения.

***

Когда доезжаем до “Портала”, вижу черную BMW, припаркованную к воротам.

Мощную, блестящую, как черный хищник в засаде.

Вчера Артем восхищался:

“Таких в России всего пара штук. Настоящая машина без правил.”

Значит, Соколовский уже здесь.

Внутри клуб гудит, как огромный улей.

Запах кальяна, алкоголя и перегретого воздуха.

Приглушенный свет, зеркала, вспышки света.

Музыка срывает дыхание.

Вижу Соколовского и сердце ухает в пятки.

Он все такой же: черная футболка, мускулы, уверенность в каждом движении.

Рядом с ним та самая Арина Молотова, наша однокурсница.

Крутится вокруг парня, которому, судя по всему, неинтересно ничего, кроме самого себя.

Будто почувствовав, он оборачивается.

И замечает меня.

Молча.

Без улыбки.

И все внутри сжимается.

Отворачиваюсь и натыкаюсь взглядом на симпатичного парня у столика.

– Не подходи к нему, – просит Таша, – Вон, Кир пришел. Если он увидит тебя…

– Таша, – цокаю я , – Я не собственность Кирилла. Со вчерашнего вечера мы вообще никто друг другу. Пусть идет к черту.

Иду танцевать в центр танцпола, привлекая к себе внимание какого-то симпатичного парня.

Пока не чувствую, как кто-то касается плеч.

– Мия, – Кирилл бесцеремонно хватает меня за руку, – Давай поговорим.

– Поговорил уже, – отвечаю, – Вчера, когда я послала тебя нахрен, забыл? Чтобы больше близко ко мне не подходил.

Он опускает глаза, отступает.

А я возвращаюсь к танцу, решив, что сегодня никто не испортит мне вечер.

Но вдруг, чувствую горячее дыхание у уха.

– Скучала? – раздается низкий голос.

Роман.

Его ладони ложатся мне на плечи, уверенные, будто мы знакомы тысячу лет.

– Убери руки, – выдыхаю.

Он смеется.

– Давай потанцуем, – просит он, – Вчера неудобно вышло.

– Я с уродами не танцую, – отрезаю.

 И скидываю с себя его руки.

– А я ведь могу передумать и забрать свой приз, – развернув меня к себе резко, шепчет мне в губы, – Сегодня.

Мамочки, только бы он меня не поцеловал.

– Укоротить бы мне твой дерзкий язычок…

Наглец проводит пальцем по моим губам.

Пытаюсь въехать ему коленом промеж ног, но Роман вовремя меня отпускает.

Подбегаю к барной стойке за напитком.

– Что у вас опять случилось? – бурчит Таша, попивая свой коктейль.

– Он меня бесит, – задыхаясь от гнева, бурчу я.

– Он тебя хочет, – говорит Таша, – И ты его тоже, поверь.

И снова раздается шум.

– Сейчас будут кататься, – объяняет Таша.

– Снова гонки?

– Ты что, подруга, – говорит он, – Гонки здесь почти каждый день. Но чтобы катались одни и те же парни, это должно быть мотивация.

– Ты о чем?

Неприятно болит за грудиной.

– После вчерашнего позора Кирилл поклялся урыть Романа. У Кира крыша на фоне проигрыша поехала…

Так и есть.

Парни снова выходят на улицу.

Моторы ревут, как звери.

Толпа кричит, телефоны наготове.

– Послушай Огнев, – Соколовский произносит спокойным тоном, – Это в последний раз. Я не играю с дилетантами.

Его голос ровный, почти усталый.

И эта его реплика бесит Кирилла сильнее всего, что происходило вчера.

Парни  садятся по машинам, начинается рев гонка.

Арина Молотова задает ритм, вставает между тачками с флагами, как в кино.

Я не знаю за кого болеть, потому что ненавижу обоих.

Свет фар режет ночь, внезапно сирена полиции разрывает воздух.

– Атас, менты! – кричит Артем, – Быстро по машинам.

Мы разбегаемся, сердце колотится, как бешеное.

Позже я узнаю, что парней не поймали.

Потом мне объяснят , что ночные гонки в этом части города незаконны.

Если бы нас поймали как свидетелей, это могло бы отразиться на нашей репутации.

А это значит, что нас могли исключить из университета.

– Кириллу повезло, – говорит Таша, падая на кровать.

Я молчу.

Сижу на кровати, сердце дребезжит за грудиной.

– Парней не поймали, – добавляет она, кладя трубку, – Повезло. И ребята засчитали Киру и Роману ничью…

– Ничью? – хмыкаю, – Кириллу повезло.

– Если честно то да, – соглашается Таша, садясь в своей пижаме от Виктории Сикрет, на кровать, – Кир шикарно гонит, но Соколовскому в этом деле нет равных. Зря он с ним связался.

Оба неприятные.

Внезапно дребезжит телефон.

На экране смс-ка.

“Спишь?” – приходит от неизвестного номера.

– Кто это? – спрашивайте Таша.

Поджимаю губы.

– Это, наверное, Кирилл, – говорит подруга, – Отчитаться хочет.

“Я хотел извиниться за свою наглость”, – приходит еще одно сообщение.

“Обещаю, что больше не буду трогать твои губы”.

Соколовский. Урод.

Мурашки пробегают по телу.

Он даже извиняется по-издевательски.

И откуда у него мой номер?

Щеки моментально вспыхивают.

Мы не целовались, но…

Он действительно меня коснулся там, на танцполе.

– Стрельцова, – голосом с ехидцей тянет Таша, – Ты покраснела. Что такого написал тебе Кир?

– Ничего, – отшвыриваю телефон, оставляя смс-ку неотвеченной, – Идиот.

***

– Таша, мы проспали!

Утром в кампусе ненадолго отключили свет, не сработали электронные будильники.

И как назло села зарядка на мобильных.

Собираюсь на вторую пару.

– Блин, – надев юбку, пытаюсь параллельно высушить волосы, – Снова информатику проспала.

– Ты бы поговорила с преподом, – говорит Таша, – Или с Беловым насчет проекта. Ты знаешь, Миллер очень принципиальный. Он вообще может сделать так, что вас с Беловым обоих отчислят…

– За то, что меня на двух парах не было?

– Нет, – цокает Таша, – Аристарх Бенедиктович не любит, когда его держат за дурака. Я на первом курсе тоже пыталась свой проект парный скинуть на кого-нибудь. В итоге до июля пересдавала вместе с напарницей. Круглой отличницей. Моей группе повезло в этом году, что семинары не он ведет…

– Вот черт, – хватаюсь за голову.

– Ага, – кивает Таша.

Вчера я тоже кинула Белова в библиотеке.

Не думаю, что этот вредный паренек мстительный, но…

Наверное стоит подойти к нему и извиниться за полный игнор.

Что, собственно я и хочу сделать на нашем общем семинаре.

Вхожу в аудиторию и вижу Белова.

Сидит, уткнувшись в учебник.

Знаю, что он меня видит.

Пялился в коридоре, а затем убрал глаза в пол.

– Ром, – подхожу к парню, – Послушай, я вчера…

Кажется, парень сильно обижен.

Может, реально выговор получил…

– Добрый день, студенты, – слышу голос преподавателя по фамилии Миллер и вздрагиваю.

Отскакиваю назад, сажусь за свою парту.

Открываю учебник, делаю вид, что слушаю лекцию.

– Белов, Стрельцова, – неожиданно обращается он, – Вы должны были подготовить два отчета. В противном случае зачета вам не видать как своих ушей. Вылетите из университета как пробки, – и он косится на меня.

Что?

Капец.

Я понятия не имела, что нужно сдавать какой-то отчет.

Потому что вчера меня не было на лекции, блин.

– Аристарх Бенедиктович… – поднимаю руку, – Я…

– Что, Стрельцова? – хмыкает он, – Мало того, что вы на лекции мои не ходите, так еще хотите сказать, что не знали об обязательном отчете?

– Он у меня, – невозмутимо заявляет Белов с первой парты, – Мия передала мне свой отчет перед вашей парой.

Воцаряется молчание.

Да неужели…

Он сделал мое домашнее задание?

Но, зачем?

А потом до меня доходит, что он сделал это, чтобы не лишиться стипендии, ведь поступить в этот университет на бюджет очень сложно.

И я понятия не имею, есть ли деньги у его семьи на достойное образование сына.

Становиться так стыдно перед парнем.

Особенно когда вижу эти самые отчеты.

Каждый на тридцать страниц, как минимум!

– Капец, – говорю Таше во время перемены.

– Я же тебе говорила, – корит подруга, – Здесь с этим очень строго. Тебя нет, а его, как бюджетника, могут сразу отчислить.

Блин.

Наверное, парень не спал всю ночь, пока я отрывалась.

Он работал за нас двоих.

Выхожу из “Чиллаута”, направляюсь вдоль коридора в сторону библиотеки.

Уверена, что Белов там.

Попрошу у него прощения.

И я нахожу парня у стойки с книгами по философии.

– Рома…

Блин, теперь мне стыдно втройне.

– Чего ты хотела? – с безразличием выдает он.

Меня аж подбрасывает от его тона, пропитанного обидой и гневом.

– Извиниться, – бормочу, – Я плохо поступила с тобой вчера, когда не пришла в библиотеку. Я не знала, что надо сдавать отчет. Спасибо тебе огромное, что не сдал меня и все сделал. Извини еще раз.

Он молчит.

Разворачиваюсь, чтобы уйти, как вдруг, парень говорит:

– Извинения приняты.

Улыбаюсь.

Сердце сжимается.

– Я готова начать заниматься, – тараторю, – Скажи когда и где.

– Сегодня в такое же время, – кивает он, не отрываясь от учебника, – И принеси с собой ноутбук.

Не знаю, что на меня находит, но радуюсь.

Да, после того, что случилось в клубе с Соколовским, добрый жест этого паренька как глоток свежего воздуха.

Выпиваю кофе в “Чиллауте”, а затем, взглянув на часы, решаю вернуться ненадолго домой.

Переодеться и в библиотеку.

Хватит с меня клубов на этой неделе.

Внезапно захотелось искупить вину перед парнем, помочь ему.

Может, даже немного поработать над его имиджем.

– Мия, – слышу противный голос Огнева.

А ведь раньше он казался мне брутальным.

Теперь в нем больше напускного бахвальства, нежели брутальности.

Видеть его не хочу.

– Мия, – он преграждает мне путь.

Рядом с ним Артем, парень Таши.

Смотрит на меня так, будто даже не рассчитывает на то, что я прощу его друга.

И правильно думает.

– Почему ты не поднимаешь трубку?

– Наверное потому, что ты в черном списке, – отвечаю грубо.

Его друзья рядом тихо смеются.

Один один, Огнев.

– Я простил тебе твою пощечину, – шипит он, – Хотя такое другим бабам я не прощаю. А ты мне нравишься, детка.

Фу.

Все-таки, первое впечатление самое правильное.

Я посчитала его назойливым, избалованным мажором с манией величия.

Он такой и есть.

– Огнев, иди к черту, – повторяю я, – И дай пройти.

Раздается звонок и студенты выходят из своих аудиторий.

И демонстративно, при всех, Кирилл хватает меня за руку и прижимает к себе.

– Пусти меня, – кричу я, – У меня уже есть парень и…

От него разит кальяном и чем-то еще сладковатым.

Морщусь.

– Парень? – Кирилл сглатывает злость, наклоняется почти к губам, – Соколовский, что ли? Не заливай… Нет у тебя никакого парня. Такую стерву кроме меня никто не потянет…

Он пытается меня поцеловать, я отталкиваю его в плечо.

И в эту секунду вижу, как мимо коридора проходит Белов.

С папкой в руках, в своем сером худи, с тем же спокойным выражением лица.

Словно весь этот шум не имеет к нему никакого отношения.

И вдруг во мне будто щелкает что-то.

Я сама не понимаю, откуда берется этот импульс.

Парень останавливается.

Сердце подскакивает к горлу.

На секунду вижу в его глазах то самое спокойствие, за которым прячется шторм.

Он переводит взгляд на Огнева…

– Я встречаюсь с нормальным парнем, – вырываюсь из его объятий и подхожу к Белому.

Я конечно еще очень долго буду жалеть о своем безрассудстве.

– Он, что ли? – смеются Огнем и его дружки.

– Да, он, – заявляю громко, – Мы – пара.

И, схватив парня за руку, поднимаюсь на носочки и прижимаюсь губами к его губам.

Мир сужается до одной точки, где соприкасаются наши губы.

Белов не отстраняется.

Наоборот, будто принимает правила игры.

Не демонстрацией, не вызовом, а искрой, от которой мурашки бегут по коже.

Холодная оправа его очков касается моей скулы, кожа пахнет чем-то чистым, его ладонь машинально, почти бережно ложится мне на талию, удерживая равновесие.

Его рот приоткрывается, и поцелуй… становится настоящим.

Зачем я его поцеловала?

Дура.

Мне показалось в его поцелуе что-то знакомое, хотя это исключено.

Я не целовалась ни с кем в этом универе.

– Э-э-э! – раздаются возмущенные возгласы.

Кто-то свистит, кто-то ахает.

Я отстраняюсь, обжигаясь собственным смущением.

Прости, Рома.

Какая я дура!

На глазах у всех, в коридоре универа…

– Ну, мы еще посмотрим, Мия, – цедит свирепо Кир, – А ты, очконафт – ходи теперь и бойся!

– Иди к черту со своей угрозой, – кричу ему вслед.

Стою посреди коридора, чувствуя, как колотится сердце.

– Рома, – оборачиваюсь, – Прости, пожалуйста. Я идиотка полная. Хотела посадить его на место, но как-то глупо вышло…

Потому что вряд ли Кир увидит соперника в Романе.

Да, Белов конечно мальчик высокий и вроде бы не тощий, но…

Они же буквально из разных миров.

– Ничего страшного, – невозмутимо заявляет он, опуская голову.

– Так, все в силе же? Жду тебя в пять.

***

Прячу лицо в ладонях, плюхаюсь на кровать.

До встречи с Беловым еще два часа, а на душе будто кошки скребут.

Потому что я все еще чувствую привкус его поцелуя на губах и… это очень плохо.

Хорошо, что Таша этого не видела.

“Мия, ты что устроила?” – прилетает сообщение.

“Совсем сдурела?”

Ну, значит уже видела.

Душнила.

Включаю свой старый плейлист через колонку JBL и в комнате сразу становится уютнее.

Включаю свой старый плейлист через колонку JBL и в комнате сразу становится уютнее.

Я очень люблю старые песни.

Би-2 и Чичерина, “КиШ” и все то, что мы когда-то слушали с папой по утрам…

Подпевая, крашу ресницы и краем глаза ловлю отражение вроде все нормально, но внутри суета.

Пора в библиотеку.

Надеваю новое платье, поправляю волосы.

И чем ближе к месту назначения, тем сильнее накатывает стыд.

Днем все казалось спонтанным, импульсивным, будто чужим, а сейчас… колени трясутся, щеки горят.

Я поцеловала парня, с которым мне сдавать проект.

Заниматься в библиотеке, а я чувствую себя так, будто собираюсь на свидание в первый раз.

Какая чушь!

Роман уже сидит за тем же столиком, что и днем.

И становится еще стыднее…

– Привет, – говорю тихо.

– Привет, – кивает он.

Странно.

Все, что мучило меня утром…

Соколовский, Кирилл, сплетни, все мигом исчезло, будто стерлось.

Теперь в голове только одно: этот поцелуй.

Глупый. Неловкий.

– Садись, – говорит он, чуть сдвигая стул.

Я опускаюсь рядом и сразу чувствую, как напряжение между нами густеет, оно почти осязаемое.

Лучше бы я надела джинсы.

– Послушай… – тянусь к ручке, и наши пальцы сталкиваются.

Короткое прикосновение, словно ток по коже.

– Что ты хотела? – спрашивает он спокойно.

Вот бы мне его выдержку.

Я никогда не была скромницей, но сейчас…

Просто караул!

– Я еще раз прошу прощения… – мямлю.

– Мия, – он вдруг смотрит прямо в глаза, – Забудь. Я давно забыл.

Вот просто так?

Неужели его каждый день целуют девушки?

Неприятное чувство оседает под сердцем.

– Ты тоже прости, – добавляет он после паузы. – За блузку.

И все.

Молчание между нами становится плотным, как воздух перед дождем.

Он рассказывает мне про системы счисления, программирование и какие-то страшные слова, от которых у меня в голове только гул.

– Сможешь напечатать, если я буду диктовать? – спрашивает он. – Только раскладку поменяй.

– Сможешь напечатать то, что я буду диктовать? – говорит он, – Только раскладку поменяй.

Киваю.

Минут тридцать мы работаем в тишине.

Пальцы устают, глаза щиплет, мысли ускользают куда-то в сторону.

И вдруг приходит сообщение от Таши.

Экран вспыхивает, Белов замечает.

– Тогда ладно, – тихо говорит он, – Ты устала на сегодня. Завтра продолжим.

Глава 4

Минут двадцать бегаю на дорожке.

Грудь покрывается испариной, сердце колотится, мысли сбиваются в ком.

И все равно перед глазами вспыхивает одна сцена…

– Твой поцелуй с Беловым уже весь факультет обсуждает, – смеется Таша, с хитрым прищуром. – Я, конечно, знала, что ты девочка-огонь, но чтобы так… Это уровень.

– Отстань, – отмахиваюсь.

Но внутри все еще дрожит.

Эта сцена въелась под кожу, будто я сама не знаю – с чего всё началось и чем закончится.

Мы возвращаемся домой.

Наспех принимаю душ и решаю освободить вечер для просмотра кино, но развеселая Таша снова тащит меня в “Портал”.

Я одеваюсь попроще, без желания, лишь бы поддержать подругу.

Это же она собирается выяснять отношения со своим парнем.

В клубе шумно, сегодня пахнет цитрусом, хмелем и чужими разговорами.

Я держусь особняком, не ищу взглядов, но когда подруга рядом бросает:

– Соколовского ищешь?

Я все же машинально оборачиваюсь.

Это происходит неосознанно.

Но его нигде нет.

С Ташей едем домой на такси.

Сегодня, к счастью, ложусь спать пораньше.

А просыпаюсь от диких воплей подруги:

– Белова избили, Мия! Прошлой ночью!

***

Мое напарника по проекту избили прошлым вечером и ролик с дракой выложили в интернет.

Дрожащими руками открываю блог университета.

На видео двое в капюшонах, в масках, и Белов.

Неожиданно собранный, даже успевает отбиваться.

Пока не появляется третий.

Сволочи.

Трое на одного.

– Это я во всем виновата! – выдыхаю, во рту пустынная засуха, – Это из-за меня…

– Ты-то тут причем? – недоумевает Таша. – Полиция разберется.

– Кирилл угрожал ему. Это он! – кричу и выбегаю из комнаты.

Торможу мерзавца у спортзала.

Потного и вонючего, с наглой физиономией.

– Это ты избил Белова? – толкаю его в грудь.

– Полегче, киска, – лениво ухмыляется он, – Мне твой вонючий ботан нахрен не сдался.

– Ты не признаешься, да?

– Слушай, детка, – он хватает меня пальцами за подбородок , – Я не трогал этого очкозавра. Но мне его не жаль. Я рад, что кто-то начистил ему рожу.

И подмигнув, отходит в сторону.

От его слов у меня в груди будто лопается тонкая нить.

Я понимаю, что ему за это ничего не будет.

Папочка отмажет, ректор не вмешается.

Бегу по коридору, ловлю одного из ребят, с которым видела Белова.

– Комната пятьсот одиннадцать, – говорит он, – Рома сегодня не придет на пары.

Бегу в общагу бюджетников.

Чувствую себя виноватой.

Мое сердце твердит о том, что его избили из-за меня.

Это случилось сразу же после того, как я поцеловала Романа.

Как сдуру представила его своим парнем.

После угроз Кирилла.

Будто я сама спровоцировала бурю.

Иду через всю общагу бюджетников, не сразу нахожу нужную комнату.

Коридоры пахнут пылью и дешевым кофе.

Долго ищу нужную дверь, и когда нахожу “511”, стучу как безумная.

– Откройте!

Мне открывают не сразу.