Echos en Chrome

Serena Kosta

Echos en Chrome

Prologue

Le vernissage était son triomphe. Son dernier.

La galerie « L'Art et L'Âme » bourdonnait sourdement, vibrant comme la corde d'une harpe trop tendue, prête à rompre – une anxiété déguisée en anticipation. L'air était dense, presque palpable : le Veuve Clicquot pétillait de bulles de vanité, les parfums coûteux – nuages de Chanel N°5, sillages lourds de Tom Ford, frappes stridentes de l'oud – s'entremêlaient en un cocon suffocant. Et au-dessus de tout cela, subtil comme une odeur de poudre avant le coup de feu, le parfum du succès. Il avait toujours la même fragrance : celle du cuir tanné de souliers neufs et de l'encre d'imprimerie des euros frais.

Olivia Durand glissait à travers cette foule – banquiers aux visages cireux, polis par le Botox jusqu'à un éclat inhumain ; collectionneurs aux yeux avides et aux doigts nerveux, instinctivement attirés par les cadres ; historiens de l'art dont les mâchoires broyaient simultanément canapés et réputations. Elle se mouvait avec la grâce calibrée d'une ballerine en terrain miné – maîtresse des lieux dont le contrôle sur ce petit monde était absolu.

Chaque détail était assujetti. Les sculptures se dressaient avec la précision d'instruments chirurgicaux. Le Sancerre respirait au froid idéal de huit degrés. La lumière – velours chaud sur les murs, lame glaciale sur le métal – sculptait un drame dans les ombres.

Elle n'était pas seulement la propriétaire. Elle était elle-même l'œuvre maîtresse. Une installation impeccable intitulée « Olivia Durand, trente-quatre ans, réussite absolue ». Une perfection froide.

Et elle ignorait que dans vingt minutes – ou une éternité ? – un marteau frapperait cette perfection. Méthodiquement. Impitoyablement. Avec le triomphe silencieux de l'expert découvrant, sous la couche de vernis, une contrefaçon magistrale.

Il surgit de nulle part. Plus précisément – de l'angle mort de sa perception, cet espace à droite, derrière, où le cerveau cesse d'enregistrer les menaces.

Au milieu de la foule bigarrée et gesticulante, il était un îlot d'immobilité absolue. Une sculpture de chair. Son costume sombre, impeccablement coupé – pas noir, quelque chose de plus profond : couleur d'asphalte mouillé, couleur de minuit sans étoiles – ne semblait pas être un vêtement, mais une seconde peau, tendue sur le danger.

Il ne tenait pas de coupe. Ne parlait pas. Ne feignait pas d'examiner l'art.

Il se tenait simplement près de son œuvre centrale – une sculpture abstraite de rubans de métal chromé entrelacés, intitulée « Écho » – et regardait. Pas la sculpture. Son propre reflet en elle.

Olivia le repéra d'un regard périphérique – ce radar spécial que les galeristes développent avec les années, celui qui distingue l'acheteur sérieux du touriste. Cet homme irradiait l'argent. Le vieil argent, celui qui ne crie pas son nom. L'argent dangereux.

Elle se dirigea vers lui, activant son sourire professionnel. Celui qui vendait des Rothko et des Giacometti aux clients les plus sceptiques.

– Impressionnant, n'est-ce pas ? commença-t-elle doucement, modulant sa voix à l'acoustique de la salle. L'artiste a voulu explorer l'idée de la façon dont le monde se reflète en nous, et nous dans le monde. Le concept du miroir comme…

L'homme tourna lentement la tête. Et le sourire se figea sur les lèvres d'Olivia. Gela. Se fissura.

Il ne ressemblait pas aux autres invités. Absolument pas.

Dans ses yeux – de la couleur de la Méditerranée en janvier, quand l'eau prend cette teinte verdâtre et morte – il n'y avait pas la curiosité oisive du collectionneur. Ni l'avidité. Il n'y avait rien d'humain. Il y avait là une intensité presque palpable, comme la pression avant l'orage. Il ne la regardait pas. Il regardait à travers elle, y voyant quelque chose d'inaccessible aux autres. Une radiographie de l'âme.

– Vous vous trompez, dit-il. La voix était basse, calme, mais elle tranchait le brouhaha de la salle comme un scalpel chirurgical dans la chair. Un français impeccable, mais avec un accent à peine perceptible. Pas parisien. Du Sud. Marseillais, peut-être. De là où les mots coupent.

– Pardon ? Olivia cilla, décontenancée. On ne l'interrompait pas durant une présentation. Jamais.

– Elle ne reflète pas le monde, poursuivit-il, sans quitter le métal brillant. Ses doigts se serrèrent – à peine visiblement, mais Olivia le capta – comme s'il se retenait physiquement de toucher. Elle l'absorbe. La lumière. Le son. Les gens autour. Et elle ne montre pas un reflet, mais sa propre essence, impitoyable.

Il marqua une pause. Son regard glissa sur les courbes du métal comme une main sur le corps d'une maîtresse.

– Ce n'est pas un écho. C'est une cage parfaite. Si belle que la victime y entre d'elle-même.

Ses mots la frappèrent comme une rafale glaciale de mistral venu de la mer. Une cage. Jamais personne n'avait parlé ainsi de son œuvre fétiche. De la sculpture qu'elle avait choisie comme le manifeste de sa philosophie : la beauté comme protection, la forme comme contenu, l'acier comme métaphore du contrôle.

Il ne parlait pas d'art. Il parlait d'elle.

– Choix intéressant pour l'œuvre centrale, Madame Durand, ajouta-t-il, et maintenant son regard s'ancra en elle. Glace verte. Arctique. – Une beauté si impeccable, si polie. Et si fragile. Un seul mauvais coup – et le reflet vole en milliers d'éclats. Vous savez ce qui arrive aux miroirs quand ils se brisent, n'est-ce pas ? Sept ans de malheur. Ou sept vies. Tout dépend de la façon de compter.

Olivia se figea. Il connaissait son nom. Mais elle ne s'était pas présentée.

Ses instincts – ceux-là mêmes qui la prévenaient d'une chute du marché, de faux certificats, de clients insolvables – hurlèrent l'alarme. L'adrénaline lui brûla les veines.

Il remarqua sa réaction. Et il sourit. À peine. Comme un prédateur qui flaire la peur de sa proie. Comme un sommelier qui reconnaît le millésime parfait. Comme un maître qui voit que le premier coup de ciseau a frappé exactement là où il le prévoyait.

– Votre père comprenait la fragilité des belles choses, Madame Durand. Il fit un pas vers elle. Un seul. Mais ce fut suffisant pour que l'air entre eux devienne dense. – Jacques Durand était un génie pour détruire ce qui semblait immuable. Il m'a appris une leçon importante : les choses les plus précieuses ne se brisent pas d'un coup. Il faut les démanteler. Lentement. Avec plaisir. Comme on démonte une montre mécanique – rouage par rouage, ressort par ressort – jusqu'à ce qu'il ne reste qu'un tas de métal, incapable de donner l'heure.

Sa voix se fit plus basse. Plus intime. Plus létale. – Avec délectation.

Olivia sentit un frisson lui courir le long de l'échine – non pas de froid, mais de reconnaissance. Son cerveau reptilien, cette part ancienne responsable de la survie, hurla : Fuis. Mais ses jambes n'obéissaient pas.

Son père. Il parlait de son père. Jacques Durand était mort il y a trois ans, laissant derrière lui un empire immobilier, des litiges, une longue liste d'ennemis et une fille qui avait passé sa vie à tenter de prouver qu'elle n'était pas lui. Que la beauté pouvait exister sans la cruauté. Qu'on pouvait bâtir sans détruire.

Et voilà que le passé se matérialisait sous la forme d'un homme en costume couleur de minuit, la regardant avec des yeux couleur de noyé.

– Vous… vous avez connu mon père ? s'étrangla-t-elle, s'efforçant de garder un calme professionnel. Sa voix n'avait presque pas tremblé. Presque.

– Connu. Il regarda de nouveau la sculpture, comme s'il y voyait quelque chose d'invisible aux autres. Un plan. Une prophétie. – Il m'a appris que la beauté est le meilleur camouflage pour la cruauté. Que les cages les plus dangereuses sont faites d'or et de cristal. Et que les gens qui bâtissent ces cages pour les autres oublient toujours de construire une sortie pour eux-mêmes.

Il se tourna vers elle une dernière fois. Il y avait dans son regard quelque chose d'ancestral, de patient, d'inéluctable. Le regard d'un glacier qui avance d'un millimètre par an, mais qui finit par araser les montagnes.

– Il a détruit quelque chose qui m'était très précieux, Madame Durand. Quelque chose qui ne peut être acheté, ni restauré, ni remplacé. Et je suis ici aujourd'hui pour vous rappeler une simple vérité : les dettes finissent toujours par être payées. Parfois sous la forme la plus inattendue. Parfois, des générations plus tard.

Son regard glissa sur son visage, s'attarda sur ses mains qui serraient le catalogue de l'exposition si fort que ses jointures avaient blanchi.

– Vous avez ses yeux. Pause. – Et son arrogance. Autre pause, plus lourde. – Je me demande si vous avez hérité d'autre chose. Son talent pour la destruction, par exemple. Ou son incapacité à voir les conséquences avant qu'elles ne vous sautent à la gorge.

Elle voulut protester. Elle voulut appeler la sécurité – Laurent, qui se tenait toujours à l'entrée, massif, fiable. Elle voulut hurler qu'il était fou, que c'était du harcèlement, qu'elle appellerait la police. Mais sa gorge s'était soudainement asséchée, comme si on en avait pompé toute l'humidité. Sa langue se colla à son palais.

Et lui, comme s'il avait achevé sa mission – le sculpteur ayant donné le dernier coup de burin – hocha à peine la tête et se dissolut simplement dans la foule. Sans un bruit. Comme de la fumée. Comme s'il n'avait jamais été là.

Olivia resta seule, debout, devant sa sculpture rutilante. Le bruit du vernissage revint – les rires, le tintement des verres, la musique – mais il semblait désormais lointain et faux, comme la bande-son d'un film qu'elle n'avait pas choisi de voir.

Son triomphe était empoisonné.

Elle regardait « Écho », et pour la première fois, elle n'y voyait plus la beauté, mais ce que l'inconnu avait décrit : une cage brillante, parfaite. Des barreaux de lumière. Une serrure faite de reflets.

Et son propre visage, déformé par la surface chromée – une myriade d'Olivia la fixant depuis des réalités parallèles, et toutes semblaient terrifiées. Une peur inexplicable la saisit.

La peur était physique – un froid dans le ventre, un poids sur les poumons, un goût métallique sur la langue. La peur de la proie qui vient de comprendre que le prédateur a traversé sa maison, marqué son territoire et s'en est allé, ne laissant derrière lui que son odeur. L'ozone avant l'orage. Et un avertissement, résonnant dans le silence de ses pensées affolées, comme un glas dans le brouillard :

Il reviendra.

Chapitre 1. L'Écho de Chrome

Le soleil du Sud de la France était un amant généreux – pressant, brûlant, n'acceptant aucun refus.

Il inondait d'or la place devant la galerie « L'Art et L'Âme », forçant la pierre ancienne de l'Écusson à luire de l'intérieur, comme si la ville se souvenait de ses huit cents ans d'histoire et voulait partager cette lumière. Des touristes en short, humant la crème solaire, photographiaient les fontaines. Quelque part, un violon de rue jouait – du Paganini, technique mais sans âme.

Olivia se tenait près de la baie vitrée de son bureau au premier étage, une tasse d'espresso à la main – la troisième du matin, mais la caféine n'aidait pas. Elle n'avait pas dormi correctement depuis trois nuits. Elle avait trente-quatre ans et, jusqu'au vernissage de la veille, elle était au sommet. Désormais, le sommet ressemblait au bord d'un précipice.

Sa galerie n'était pas qu'une affaire – c'était une réputation, bâtie brique par brique sur un goût impeccable (inné), un sens aigu des affaires (acquis au combat contre son père) et des diplômes de la Sorbonne (payés de sueur et de sang). Ici, parmi les toiles d'avant-gardistes et les sculptures d'acier chromé, elle se sentait en parfaite sécurité. Se sentait. Passé révolu.

Son monde obéissait à la logique et à la beauté. Tout était à sa place. Contrats signés. Factures payées. Réputation irréprochable. Même son divorce d'avec Étienne, un an plus tôt, s'était déroulé de façon civilisée – comme une opération chirurgicale, sans cris ni scènes, juste des avocats et des documents. Sa vie était une œuvre d'art. Et hier, quelqu'un avait rageusement barbouillé par-dessus, à la peinture rouge : « Contrefaçon ».

Trois jours s'étaient écoulés depuis le vernissage. Soixante-douze heures durant lesquelles elle avait tenté de se convaincre que ce n'était qu'une rencontre fortuite. Un collectionneur excentrique qui avait connu Jacques Durand pour affaires. Un fou, peut-être. Ou un artiste performeur – Montpellier en regorgeait, ils aimaient choquer la bourgeoisie. Rien de plus.

Mais ses mains se souvenaient encore de la lourdeur des battements de son cœur quand il se tenait près d'elle. Son nez se souvenait de son odeur – un parfum cher (quelque chose à base d'oud et de cuir, pas grand public), et sous cela, autre chose. De l'ozone. Du métal. Du danger. Ses oreilles se souvenaient de sa voix – comment il avait prononcé son nom, avec une intonation française, mais avec quelque chose de méridional dans les intonations. Madame Durand. Pas comme un compliment. Comme un diagnostic.

Elle s'était presque convaincue. Presque. Et puis le téléphone avait sonné.

– Madame Durand ? La voix de son assistante, Marie, était fébrile, un demi-ton plus haut que d'habitude. – Monsieur Legrand de la banque est arrivé. Il dit que c'est urgent. Olivia fronça légèrement les sourcils. Legrand ? Jean-Pierre Legrand. Le conseiller financier de son défunt père, puis de son ex-mari. L'homme qui transformait l'argent sale en argent propre avec un art d'alchimiste. Elle avait rompu toute relation d'affaires avec son ex-époux un an plus tôt, nettoyant méticuleusement sa présence de sa vie et de ses comptes, comme un chirurgien extirpe une tumeur. Qu'est-ce qui pouvait être si urgent ? (Elle le savait. Au fond d'elle, dans cette partie du cerveau responsable des instincts, elle le savait déjà. Elle le savait depuis l'instant où elle avait vu les yeux verts de l'inconnu.) – Conduisez-le à la salle de réunion, Marie. Et apportez de l'eau. Plate.

Jean-Pierre Legrand avait mauvaise mine. Non – pas mauvaise mine. Il avait l'air d'un homme qui venait d'apprendre qu'il était atteint d'un mal incurable et qui tentait de le masquer derrière un masque professionnel. Son costume habituellement impeccable – laine italienne, bleu marine, conservateur – était froissé. Pas catastrophiquement, mais visiblement. Sa chemise était déboutonnée au col. Sa cravate desserrée. Son visage avait une teinte maladive, grisâtre, comme de la cire. Il triturait nerveusement une coûteuse mallette en cuir – un Hermès, noir, usé aux angles. Ses mains tremblaient. À peine, mais Olivia, entraînée par des années d'enchères à repérer le moindre signe de nervosité chez un client, le capta.

– Olivia, commença-t-il sans préambule, à peine la porte refermée derrière elle. Il ne se leva même pas. N'essaya même pas de feindre la courtoisie mondaine. – Nous avons d'énormes problèmes. Elle s'assit en face de lui, le dos droit. La posture du manuel de négociation : dos droit, mains sur la table, regard direct. Je contrôle la situation. Je n'ai pas peur.(Mensonge. Elle avait peur. Le froid rampait déjà le long de sa colonne vertébrale.) – Jean-Pierre, sa voix était calme, presque douce. – Je n'ai pas de problèmes. J'ai clôturé tous les comptes liés à Étienne l'année dernière. Mes finances sont saines. Mon auditeur le confirmera.

Legrand secoua la tête. Son regard fuyait – vers la porte, la fenêtre, revenait vers elle – comme celui d'un animal traqué cherchant une issue. – Tu ne comprends pas. Sa voix se cassa, devint rauque. – Il ne s'agit pas des banques. Ni du fisc. Il s'agit de la dette d'Étienne… envers d'autres personnes. Des gens très sérieux. Le genre de personnes qui ne viennent pas avec des convocations. Qui viennent avec des pinces. Il ouvrit sa mallette de ses doigts tremblants. En sortit un dossier. Le posa sur la table entre eux. – Il a utilisé ta galerie comme garantie. Il y a des documents. Avec ta signature, contrefaite bien sûr – Étienne a toujours été doué pour les faux, une ironie pour un homme qui vendait de l'art – mais… ils s'en fichent. Ils se moquent des subtilités juridiques.

L'air dans la pièce sembla soudain raréfié, comme en haute altitude. Olivia entendit le sang cogner à ses tempes – un battement de tambour lourd et rythmé, étouffant tout le reste. Son regard se focalisa involontairement sur une minuscule fissure à la surface polie de la table – elle ne l'avait jamais remarquée auparavant, mais maintenant, cette fissure lui semblait être une faille, prête à engloutir toute sa vie. Un glissement tectonique en miniature.

– Quelle dette ? Sa voix ne flancha pas. Étonnamment. – Combien ? Legrand humecta ses lèvres sèches. Sortit un mouchoir, épongea son front. Et il annonça la somme. Une somme qui fit s'assombrir la vue d'Olivia. Une somme capable non seulement de détruire la galerie – elle pouvait l'enterrer elle-même sous les décombres. Une guillotine financière.

– Ce n'est pas possible, murmura-t-elle. Le chuchotement résonna plus fort qu'un cri dans le silence de la salle de réunion. – C'est… c'est absurde. C'est plus que la valeur de la galerie. Plus que tout ce que je possède. – C'est la réalité, trancha Legrand. Il ne la regardait plus dans les yeux. – Et ils sont déjà là. Ils attendent. L'homme qui est venu pour la dette… il veut te parler. Personnellement. Maintenant. À cet instant, le monde d'Olivia – si stable, si prévisible, celui qu'elle avait bâti de ses propres mains après la mort de son père – se fissura. La fêlure était fine, comme une ligne sur de la porcelaine après un choc. Mais Olivia le savait : ces fêlures-là ne se réparent pas. Elles ne font que s'élargir, jusqu'à ce que tout vole en éclats. À travers la fissure souffla un courant d'air glacial, porteur d'une odeur de danger. Et d'autre chose. De reconnaissable. L'ozone avant l'orage.

Elle se leva. Ses jambes semblaient être en coton, pas tout à fait les siennes – comme après un long vol, quand le corps n'a pas encore compris qu'il a atterri. – Où est-il ? – En bas. Legrand ne levait pas les yeux. Il regardait ses mains, le tremblement de ses doigts qu'il n'essayait même plus de cacher. – Dans la salle principale. Il a dit qu'il voulait profiter de l'art en attendant. Profiter de l'art. Les mots sonnèrent comme une raillerie. Comme si quelqu'un traduisait en langage poli ce qui signifiait en réalité : Je suis venu prendre ce qui m'est dû, et je me fiche du temps qu'il te faudra pour ramasser les morceaux.

Quand Olivia descendit l'escalier en colimaçon vers la salle principale inondée de lumière, le monde acquit une clarté étrange, hyper-réelle. Chaque détail était plus aiguisé, plus vif, comme si quelqu'un avait poussé le contraste au maximum. La poussière dans un rayon de soleil. La fêlure sur le cadre du Miró – elle la connaissait, prévoyait une restauration, mais maintenant la fêlure ressemblait à une prophétie. Le tic-tac de l'horloge ancienne – fort, obsédant, égrenant les secondes avant quelque chose d'inéluctable. Et lui.

Il lui tournait le dos, face à la sculpture la plus chère de sa collection – la fameuse « Écho ». Grand (un mètre quatre-vingt-dix, au moins), dans ce costume sombre parfaitement coupé qui ne pouvait masquer la puissance prédatrice de son corps. Les épaules larges, la ligne du dos droite, mais pas rigide – la souplesse sous la discipline, celle d'un escrimeur. Ou d'un tueur. Ses mains étaient jointes dans son dos. La main gauche agrippait le poignet droit – un geste de contrôle, de maîtrise de soi. Ou de violence contenue. La lumière du soleil se prenait dans ses cheveux – sombres, presque noirs, coupés court sur la nuque, à peine plus longs sur le dessus. Pas un cheveu gris. L'âge était difficile à définir – trente-cinq ? Quarante ? Chez ce genre d'hommes, l'âge ne se mesure pas en années, mais au nombre de guerres traversées.

Il se tourna lentement. Et tous les espoirs d'Olivia que ce soit quelqu'un d'autre se réduisirent en poussière. L'inconnu du vernissage. Celui qui avait parlé de son père. Celui qui avait transformé son triomphe en cendres en trois phrases.

– Madame Durand. Sa voix était basse, veloutée, mais avec des notes métalliques, comme un violoncelle aux cordes d'acier. – Quelle ironie du sort. La sculpture s'appelle « Écho ». Très approprié à notre situation, vous ne trouvez pas ? Il fit un pas vers elle. Un seul. Mesuré. Le son de ses semelles sur le sol de marbre – net, comme un coup de métronome. – Les dettes de votre ex-mari sont devenues un écho qui vous a enfin rattrapée. Un écho a la particularité de revenir, Madame Durand. Parfois – plus faiblement que l'original. Parfois – plus fort. Et parfois, il revient avec une telle force qu'il balaie tout sur son passage. Il fit un autre pas. Olivia recula instinctivement – le réflexe ancestral de la proie face au prédateur – et se détesta aussitôt pour cette faiblesse. Mais elle ne put s'arrêter. Il continuait d'avancer, lentement, sans hâte, réduisant la distance avec la précision d'une machine. Son dos heurta le mur. Le marbre froid la brûla à travers le tissu fin de son chemisier. Prise au piège.

Son cœur battait contre ses côtes comme un oiseau contre les barreaux d'une cage. Le goût métallique de la peur sur sa langue. Le froid dans son ventre. Elle sentait son aura – l'aura du prédateur absolu, habitué à obtenir tout ce qu'il désire. Qui ne connaît pas le mot "non". Qui est conçu pour briser, soumettre, posséder.

– Je ne paierai pas pour lui, sa voix trembla sur le premier mot, mais elle se força à le regarder droit dans les yeux. Verts. Froids. Beaux comme de la malachite polie, et tout aussi durs. – C'est sa dette. Pas la mienne. Légalement, je ne suis pas responsable. – Oh, je ne demande pas d'argent, un léger sourire, presque moqueur, apparut sur ses lèvres. Pas un sourire – un rictus. – L'argent, c'est ennuyeux. Éphémère. Du papier avec des chiffres. Les chiffres peuvent être réimprimés. Il fit un pas de plus – le dernier – et se tint désormais si près qu'Olivia aurait pu compter les cils de ses yeux. Près. Trop près pour un inconnu. Assez près pour qu'elle capte son odeur. Un parfum frais, cher – Tom Ford, peut-être, Oud Wood – le cuir d'une veste qu'il avait probablement portée le matin, et autre chose. Du métal. De la poudre ? Non, pas de la poudre. Quelque chose de plus subtil. De l'ozone. L'électricité avant l'orage.

– Je suis venu chercher la garantie, dit-il presque en un murmure, la regardant de haut. Et dans ce "de haut", il y avait tant de promesses. De menaces. D'anticipation. La pause s'étira. Il savourait l'instant, comme un gourmet la première gorgée d'un vin rare. Il dégustait sa peur. – Vous, souffla-t-il enfin. – La garantie, c'est vous, Olivia Durand. La fille de Jacques Durand. Sa plus précieuse création. Son héritière parfaite. La seule chose qu'il ait jamais aimée plus que l'argent. Il tendit la main – lentement, lui laissant le temps de voir, de comprendre – et fit courir le bout de son doigt sur la surface chromée de la sculpture, juste à côté de sa tête. Le son – un léger crissement de peau sur le métal – résonna de façon indécente dans le silence de la salle.

– Votre père m'a pris un homme qui m'était plus cher que la vie. La voix devint plus basse, plus intime, plus dangereuse. – Enzo Moretti. Mon professeur. Mon mentor. Le seul qui voyait en moi autre chose qu'un déchet des rues de Marseille. Votre père l'a détruit lentement, méthodiquement, en utilisant la loi comme une arme. Il a fait de lui un roi, puis un mendiant. D'un génie, un failli. Et Enzo est mort dans la misère, seul, sans un sou, brisé. Ses doigts reposaient toujours sur le métal – près de sa tempe, à quelques centimètres.

– Et maintenant, je vais prendre à Jacques Durand ce qu'il aimait le plus. Son regard glissa sur son visage, s'attarda sur ses lèvres, descendit vers sa gorge où une veine battait frénétiquement. – Vous. Sa princesse impeccable. Sa fierté. Sa création parfaite. Son visage était si proche qu'Olivia sentait la chaleur de son souffle sur sa peau. Menthe. Café. Autre chose.

– Mon père est mort, s'étrangla-t-elle. La dernière tentative de logique, de loi, de justice – ces choses auxquelles elle voulait encore croire. – Vous ne pouvez pas vous venger d'un homme mort. – Je sais, un regret vibra dans sa voix. Sincère. Presque humain. – Il est mort trop vite. Trop facilement. Un infarctus, c'est une grâce qu'il ne méritait pas. Mais son héritage… Il se pencha encore plus près. Ses lèvres étaient à un millimètre de son oreille. Le chuchotement la brûla comme le contact d'un métal chauffé à blanc : – Son héritage est vivant. Et je compte bien le démanteler. Aussi lentement et méthodiquement qu'il a démantelé la vie de mon mentor. Rouage par rouage. Illusion par illusion. Jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien, sinon la vérité nue et hideuse.