bannerbanner
Подари мне крылья
Подари мне крылья

Полная версия

Подари мне крылья

Язык: Русский
Год издания: 2025
Добавлена:
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля

Альбина Бабошина

Подари мне крылья

Там, где рождаются крылья

Ночь окутывала город влажным дыханием. Фонари, словно россыпь янтарных крошек, отражались в мокром асфальте, а ветер шептал свои тайные истории в тишину улиц. На крыше высотного дома, где бетон встречался с небом, стояла Мелисса. Холодные потоки воздуха трепали её длинные светлые волосы, играли с подолом платья, а в глазах отражалась луна, придавая им таинственный зелёный отблеск.


Под волосами, скрытой от посторонних взглядов, затаилась её главная тайна – огромные разноцветные крылья, будто сотканные из света и шелка. Они дрожали в ожидании, чувствуя зов высоты. Мелисса провела пальцами по перьям – мягким, живым, почти тёплым. Лишь ночь знала о том, что она умеет летать.


Мир внизу казался обычным и спокойным, но за этим спокойствием прятались чужие мнения, страхи и предрассудки. Люди боялись всего, что отличалось от привычного, и уничтожали. Ради безопасности ей приходилось прятать свою суть . Она была послушной дочерью, надёжной подругой, «правильной» девушкой – и только ночь видела, сколько настоящей жизни скрыто под этой маской.


Она сделала шаг вперёд – и ветер подхватил её. Сильный взмах крыльев, и город растаял внизу, превратившись в мерцающую карту света и тени. С каждой секундой Мелисса чувствовала, как тяжесть повседневности отступает, уступая место свободе. Здесь, в воздухе, не было ни взглядов, ни суждений. Только небо и она – такая, какой была рождена.


Каждый полёт был радостью и испытанием. Радостью – потому что именно так она чувствовала жизнь. Испытанием – потому что знала: если кто-то увидит её такой, мир, построенный на хрупком равновесии, рухнет. Но сейчас страх растворялся. С каждым новым движением крыльев она будто перелетала через собственные границы – над временем, над правилами, над тем, что люди называли «нормой».


Она вернулась на крышу, когда первые проблески рассвета начали окрашивать горизонт. Крылья медленно складывались, скрываясь под волосами, как будто их никогда и не было. Город снизу жил своей привычной жизнью, не подозревая, что над ним, среди ветра и облаков, пролетала девушка, способная нарушить его законы.


Закрыв глаза, Мелисса позволила миру снов унести себя туда, где нет границ. Там она видела его: мужчину с серебристыми крыльями, стоящего на вершине облака. Он казался частью самого неба – сильным, спокойным, недостижимым. Она пыталась позвать его, но голос застревал в горле. И всё же их взгляды встретились, и этого было достаточно, чтобы сердце пропустило удар, и девушка открыла глаза.

Она проснулась с ощущением, что внутри неё родилось что-то новое. Мир всё ещё оставался полон предрассудков, но теперь в её сердце тлела искра – крошечный огонёк веры в то, что однажды она сможет не прятать свои крылья. Что полёт станет не тайной, а свободой, разделённой с кем-то, кто поймёт её без слов.


Глава 2 Сны, написанные краской


Позднее утро ворвалось в квартиру ярким,жарким светом, и лучи солнца скользили по белым стенам её мастерской. Сквозь широкие окна доносился гул города – ровный, уверенный, мир жил размеренным темпом, каждый по своему расписанию.. Мелисса стояла у мольберта босиком, с чашкой крепкого кофе в руках, и смотрела на ещё пустое полотно. Ночь оставила в её теле лёгкую усталость, но душа по-прежнему трепетала от воспоминания о полёте.


В мастерской Мелисса тёплый свет лампы скользил по холстам, разбросанным кистям и тюбикам с краской. Она подошла к одному из полотен и, почти не задумываясь, повела кистью по белому полотну. Каждый мазок был наполнен ночными ощущениями – ветром, полётом и снами. Цвета на палитре смешивались, словно оживляя то, что ей снилось: свобода, полёт и крылатые люди.


Это было их негласное свидание после утреннего сна – она и холст. День уже всю шел, а её руки только начали просыпаться для воплощения мечты на холсте. Сны всё ещё жили в ней: облачные города, сияющие купола, бескрайние воздушные мосты. И он – мужчина с серебряными крыльями, чьё присутствие она ощущала так ясно, словно знала его всю жизнь. Она не могла вычеркнуть его образ из памяти, и именно он первым лёг на полотно.


Кисть плавно скользнула по холсту. Сначала – лёгкий мазок голубого неба, потом – силуэты домов, словно вырастающих из облаков. Перо за пером – и вот уже на белом фоне проступают очертания его крыльев. Каждая линия будто дышала сама по себе, как если бы картина не писалась, а рождалась.


– Опять твои небеса, – послышался за спиной знакомый голос.

Мелисса обернулась и увидела Элен – хозяйку галереи и давнюю подругу. Строгая юбка, очки на кончике носа и привычная лёгкая ирония в глазах.

– Ты ведь знаешь, что эти работы никогда не выставляются, – сказала Элен, подходя ближе. – Но они… самые живые из всех твоих картин. И кстати закрывай квартиру, а то могу в неё зайти не только я.


– Они для меня, – тихо ответила Мелисса. – Это не то, что можно продавать. Спасибо, что заботишься обо мне. Я часто забываю о мелочах.


Элен усмехнулась и обвела взглядом мастерскую. На подставках вдоль стен стояли законченные портреты – дамы в бриллиантах, мужчины в дорогих костюмах, чьи взгляды были наполнены тем холодным величием, за которое платят больше всего.


– А это то, что можно продавать, – заметила она. – Кстати, лорд Маркен заказал ещё один портрет. Говорит, твоя работа с его женой была «почти божественной».


Мелисса едва заметно улыбнулась. За годы карьеры она привыкла к восторгам. Когда-то их слова казались признанием, теперь же – частью рутины. Она умела видеть души людей и переносить их на холст, но её истинное «я» скрывалось не в заказных портретах, а в тех картинах, что писались для самой себя – о мире, где она могла быть собой.


– Скажи ему, что к концу недели будет готово, – ответила она, не отрывая взгляда от облачного города на полотне. – Я уже знаю, как хочу его написать.



К вечеру мастерская наполнилась жизнью. Один за другим приходили заказчики: богатые наследники, жёны дипломатов, старые аристократы. Все хотели одно – чтобы их лица смотрели с холста с той же глубиной и теплом, с какими Мелисса изображала своих снов.


– Невероятно, – воскликнула мадам Леклер, когда Мелисса повернула к ней полотно с готовым портретом. – Вы сделали меня… не такой, как я есть. Лучше.


– Я лишь показала то, что уже есть внутри, – ответила художница.


Она улыбалась, но внутри чувствовала странное раздвоение. Слава, богатство, признание – всё это уже было у неё. Но в какой-то момент она поняла, что эти портреты не дают ей того, чего жаждет душа. Они были просто опытом, мастерством ну или талантом.


А свобода жила в других картинах – тех, что прятались за ширмой в углу мастерской. Никто, кроме неё, их не видел. Там были города, парящие среди облаков. Там люди рождались с крыльями и не прятали их. Там не существовало ни страха, ни осуждения. Это был её тайный мир. И каждый раз, когда кисть касалась холста, он становился реальнее.


На следующий день после обеда её ждала встреча в галерее и вечерняя выставка. Солнце уже клонилось к закату, окрашивая улицы мягким янтарным светом, когда она вошла в просторный зал, где собрались критики, коллекционеры и журналисты. На стенах висели её работы – одни реалистичные и строгие, другие, наоборот, почти сказочные. И среди них – одна из новых: огромная картина облачного города, написанная не для продажи, а для души. Элен настояла, чтобы она выставила её.


– Это… нечто, – прошептал кто-то из критиков.

– Как будто видишь сон, но знаешь, что он реален, – сказал другой.

– Она изменила само представление о живописи, – подытожил третий.


Мелисса стояла в стороне, наблюдая за их реакцией. И впервые за долгое время почувствовала: её внутренний мир откликнулся в сердцах других. Не портреты, не заказы, а именно это – её мир, её мечта, её правда.


– Ты слышишь их? – шепнула Элен, подходя ближе. – Они в восторге. Говорят, это твоя лучшая работа.


– Это не работа, – тихо сказала Мелисса. – Это часть меня.



Ночью, вернувшись домой, она долго сидела в кресле, не включая свет. В окне мерцали огни города, напоминая о том, как далеко ушла она от той девочки, что когда-то мечтала лишь о том, чтобы летать. Сегодня её картины висели в лучших галереях, люди стояли в очередь, чтобы заказать портрет, а критики называли её голосом поколения. Но ни слава, ни деньги не могли сравниться с тем чувством, которое она испытывала, когда писала мир снов.


Она подошла к мольберту и коснулась свежей краски пальцами.

– Я ещё вернусь туда, – прошептала она. – Однажды.


Ночь снова накрыла город, Мелисса легла спать, и сон пришёл мгновенно. Она стояла на краю облачного города, и рядом – он. Мужчина с серебристыми крыльями смотрел на неё так, будто знал её давным-давно.


– Ты снова здесь, – сказал он тихо.


– Я всегда здесь, – ответила она.


И, прежде чем сон растворился, он протянул ей руку. На этот раз расстояние между ними сократилось. И хотя она проснулась, не успев коснуться его, чувство связи, тепла и надежды осталось с ней – такое же живое, как краска на холсте.


Конец ознакомительного фрагмента
Купить и скачать всю книгу