Ночь на кладбище 13

Louisa Goethel

Ночь на кладбище 13

Пролог

Холодный ветер пронёсся над кладбищем №13, заставив огоньки в старых фонарях дрогнуть и погаснуть один за другим. Луна висела низко, тусклая и бледная, словно сама боялась заглядывать в эту ночь. Между стволами кипарисов клубился туман, скрадывая очертания дорожек и надгробий.

У ворот появилась девушка – в белом платье и тонком кружевном плаще. В руках она сжимала письмо, перевязанное красной лентой. Пальцы дрожали от холода и волнения. Её глаза лихорадочно всматривались в туман.

– Томас… – прошептала она, делая шаг вперёд.

Шаги по гравию звучали в тишине как удары часов, отсчитывающих последние минуты её надежды.

Она остановилась у старой усыпальницы. Именно здесь они впервые поцеловались прошлым летом, спрятавшись от любопытных взглядов. Именно здесь он сказал: «В полночь. У склепа. Мы уйдём вместе. Навсегда.»

Её сердце тогда билось так же – бешено, как сейчас.

Она развернула письмо. Чернила немного расплылись от слёз, но слова всё ещё были четкими:

«Любимая, не бойся ночи. Я приду. Мы уйдём туда, где нет ни обетов, ни стен. Где никто не посмеет нас разлучить. В полночь. У склепа. Томас.»

Она прижала письмо к груди, глядя в пустоту тумана.

Минуты шли. Сначала она вслушивалась в каждый шорох. Потом – начала звать.

– Томас! Это я… я здесь! – её голос дрогнул.

Ответа не было.

Только далекий звон колокола и шорох ветвей.

Туман сгустился. Где-то за спиной хрустнула ветка. Девушка обернулась… и замерла. Из глубины тьмы медленно проявлялся силуэт – высокий, неясный, словно сотканный из самой ночи.

Фонари один за другим погасли. Последний луч луны скользнул по её лицу – и исчез.

Тишина сомкнулась, как тяжёлая завеса.

В воздух взвилась красная лента, оторвавшись от письма. Она закружилась, словно кровавое знамя, и исчезла в темноте.

Город утопал в холодном осеннем воздухе. Фонари отбрасывали длинные полосы света на пустынные улицы, по которым время от времени пробегали дети в костюмах – ведьм, скелетов и оборотней. Их звонкие голоса и смех эхом разносились по кварталам, быстро растворяясь в тумане.

Часть I

Эмили стояла у окна своей небольшой квартиры над книжной лавкой. Из чашки в руках поднимался пар – корица и чёрный чай. На столе рядом мерцал экран ноутбука, на котором был открыт файл с заголовком:

«Легенда кладбища № 13: правда или вымысел?»

Она потерла виски и снова перечитала короткую заметку, найденную в архиве местной газеты столетней давности. «Молодая девушка исчезла в ночь на 1 ноября – предположительно сбежала с возлюбленным…» – скупо, почти без деталей. Но среди старых обрывков она нашла то, чего не было в официальных хрониках: устные рассказы о призраке в белом, который появляется на кладбище каждую ночь Хэллоуина.

– Бабушкины сказки, – пробормотала Эмили, закрывая ноутбук.

Но её пальцы задержались на крышке чуть дольше, чем нужно.

Редактор дал ей задание написать лёгкую праздничную статью – «что-то с привидениями, милая байка для вечернего выпуска». Но для Эмили это был шанс. Первый самостоятельный материал. Возможность доказать, что она не просто пишет о фестивалях тыкв и школьных утренниках.

Она взглянула на часы. Без двадцати одиннадцать.

Если выйти сейчас – будет как раз время добраться до кладбища, пока туман не стал слишком густым.

Эмили натянула тёплое пальто, шарф и взяла из ящика у двери маленький фонарик и диктофон. Телефон с полным зарядом – в карман.

– Ну что, кладбище № 13, – шепнула она, застёгивая пуговицы. – Посмотрим, что ты скрываешь.

Когда она вышла на улицу, воздух обдал её ледяной свежестью. Фонари дрожали в тумане, будто устали от своей собственной работы. Вдалеке глухо ударил колокол.

Эмили шла быстро, твёрдо, хотя внутри лёгкое волнение уже поднималось, как прилив перед штормом. Она не верила в призраков… но в эту ночь всё вокруг будто выжидало.

Кладбище № 13 встречало её скрипом кованых ворот. Петли застонали, когда Эмили потянула на себя тяжёлую створку. Запах влажной земли и прелых листьев мгновенно окутал её. За оградой туман стоял плотнее, и свет фонаря превращался в тусклый конус, едва пробивающийся сквозь белёсую мглу.

Она остановилась, прислушалась.

Тишина.

Только ветер шевелил ветви кипарисов, заставляя их тихо шелестеть – будто кто-то шептался за её спиной.

– Отлично, – прошептала Эмили. – Прекрасное место для ночной прогулки…

Щёлк – диктофон включился.

– Эмили Грей, кладбище № 13. Время – 23:10. Я иду к усыпальнице, о которой говорилось в старой легенде… – её голос немного дрожал, но слова были уверенными.

Она сделала несколько шагов по гравийной дорожке. Под ногами хрустели ветки. Туман сгущался, поглощая дорожки, превращая надгробия в размытые силуэты.