Любовь. Дача! Жизнь!

Алекс М, Анастасия Леманн

Любовь. Дача! Жизнь!

Глава 1

Меня зовут Антонина. Но все зовут просто Тоня. Мне двадцать восемь лет, и я – доярка. Да-да, самая настоящая деревенская доярка из Коровино! Каждое утро встаю затемно. Часы показывают четыре. За окном – хоть глаз выколи. Петухи ещё не проснулись, а мне уже пора.

– Вставай, красавица, вставай, – бурчу себе под нос, натягивая старые джинсы и свитер.

Умываюсь холодной водой. БРРР! Вот это бодрит не хуже кофею! Наскоро жую бутерброд, накидываю телогрейку – и бегом на ферму. По дороге перепрыгиваю через лужи, здороваюсь с деревенскими собаками.

– Привет, Шарик! Как спалось, Бобик? Ты чего рычишь, Полкан? Не узнал, что ли?

Ферма встречает меня привычными запахами. Кому-то противно, а мне – роднее дома. Коровы поворачивают головы, когда я захожу. Мои девочки! Мои красавицы!

– Доброе утреннее, Зорька! – глажу рыжий бок своей любимицы. – Как ночевала, Майка? А ты что мычишь, Ночка? Соскучилась?

Они все у меня как люди – со своим характером, со своими привычками. Зорька ласковая, глаза прикрывает, когда дою. Майка вредная, норовит хвостом по лицу хлестнуть. А Ночка, чёрная как смоль, всегда смотрит так внимательно, будто всё понимает.

Включаю доильный аппарат – и тут БАЦ! Сломался, зараза!! А время-то не ждёт, коровам же больно, если вовремя не подоить. Эх, придётся по старинке, руками…

Подставляю табуретку, беру ведро, мою руки и сажусь рядом с Зорькой. Обхватываю тёплое вымя руками, легонько сжимаю и тяну вниз. Молоко звонко бьёт о дно ведра. Ритмично. Музыкально.

И тут меня накрывает… В голову лезут ТАКИЕ мысли! Господи, прости мою грешную душу! Руки-то мнут и тянут, а в голове совсем другие картинки… Как будто это не вымя, а… Ой, даже думать стыдно! Но думается…

Представляю себе красивого мужчину. Высокого. Сильного. С руками мозолистыми, но нежными. Как он обнимает меня, целует шею, плечи… Спускается ниже… БОЖЕ, О ЧЁМ Я ДУМАЮ?!

– Кудряшова, ты чего красная как рак? – раздаётся голос Серафимы Ильиничны, заведующей фермой. – Заболела?

– Ой, да что вы, Серафима Ильинична! Это я просто… напрягаюсь. Аппарат-то сломался, приходится руками.

– Ну смотри мне, – подозрительно щурится она. – Вечером Коля-технолог приедет, починит.

Коля-технолог… Он мне стишки в почтовый ящик подбрасывает, думает, я не знаю, что это он. Смешной! Стесняется сказать, что любит меня ещё со школы. А мне? Мне-то что с того? Разве о таком мужчине я мечтаю?

Дойка закончена. Руки гудят, спина ноет. Несу бидоны с молоком в молочарню, разливаю по флягам. Впереди ещё куча дел – свою корову подоить, кур покормить, огород прополоть… А я всё думаю о своих фантазиях.

Вечером, когда все дела переделаны, сажусь за старенький стол у окна. Достаю из-под матраса потрёпанный блокнот в клеточку. Ручка так и летает по страницам. Я записываю всё, что нафантазировала за день.

«Его руки скользили по её телу, как солнечные лучи по утреннему лугу, согревая и пробуждая каждую клеточку. Она таяла под его прикосновениями, словно масло на горячем блине…»

Дурацкие сравнения, конечно. Но других я не знаю. Я ж не писательница какая-нибудь. Я простая доярка Антонина Кудряшова из деревни Коровино.

– ААААА! – вдруг вскрикиваю я.

По подоконнику карабкается соседская коза Машка! Через открытое окно она тянет морду к моему блокноту.

– А ну брысь, окаянная! – отталкиваю наглую морду. – Не дам свои секреты сжевать!

Коза обиженно блеет и удаляется восвояси. А я перечитываю написанное и краснею. Господи, и откуда у меня такие мысли берутся? Ведь я даже ни с кем… В общем, опыта у меня маловато. Почти никакого. Тот пьяный поцелуй с Димкой на прошлогоднем празднике села не считается.

А всё потому, что нету в нашей деревне нормальных мужиков! Кого тут выбирать? Витька Кривцов вечно пьяный валяется возле магазина. Был когда-то программистом, свой бизнес имел, а теперь только самогонку бабы Нюры хлещет. Димон только и делает, что на гитаре бренчит, серенады под окнами поёт – романтика, блин! Хоть бы дров наколол когда…

Павлик с кривым носом вечно книжки умные читает, Канта какого-то цитирует, а сам худой как жердь и вечно немытый. Ваня-тракторист работяга, конечно, но ВЕЧНО СПИТ! Где ни увидишь – дрыхнет. А Колька-технолог… Ну этот хоть приличный, но такой робкий, слова не вытянешь.

Нет, не о таких мужчинах я мечтаю. Мне бы такого… Как в сериалах показывают. Чтобы красивый, сильный, умный! И чтобы увёз меня отсюда куда-нибудь… Хотя нет. Врать не буду. Люблю я нашу деревню. Коров своих люблю. Но и мечтать-то можно?

Закрываю блокнот, прячу обратно под матрас. Ложусь в постель, но сон не идёт. В голове крутятся образы, фантазии… Так и засыпаю с улыбкой на губах. Завтра снова в четыре вставать.

Глава 2

Суббота – базарный день! С утра набираю молока, творога, сметаны – и айда в райцентр на рынок. Серафима Ильинична отпускает меня с фермы пораньше – знает, что торговать буду нашим, колхозным молоком тоже.

Автобус трясётся по разбитой дороге. Я крепко держу бидоны и корзинки, чтоб не расплескалось. Соседка баба Клава всю дорогу рассказывает про своего внука-генерала. Знаем мы этого «генерала» – в охранниках в супермаркете районном служит. Но я только киваю – пусть тешится.

На рынке занимаю своё привычное место. Раскладываю товар, надеваю чистый белый фартук. Конкуренция нынче – будь здоров! Из соседних деревень тоже молочники понаехали, да ещё и с магазинными ценами бодаться приходится.

– Молочко парное! От коровок с любовью доёное! – кричу я на весь базар. – Творожок домашний! Сметанка – пальчики оближешь! Подходи, налетай, хозяюшки!

И ведь работает! Покупатели ко мне тянутся. Знают, что у Тоньки Кудряшовой продукт всегда свежий, чистый, без обмана. К полудню половина товара распродана.

– Антонина! Краса деревенская! – слышу знакомый голос. – Как торговля?

Оборачиваюсь – Витька Кривцов собственной персоной! И – чудо-то какое – ТРЕЗВЫЙ! Выбрит, причёсан, даже рубашка свежая. Я аж рот разинула от удивления.

– Витька? Ты чего такой… приличный?

– А чего это я, по-твоему, всегда непотребный должен быть? – обижается он. – Я, между прочим, когда-то в Москве офис свой имел, тридцать человек в подчинении!

– Да помню-помню, – киваю я. – Ты нам всё уши прожужжал своей прошлой жизнью. А сейчас-то что надо? Молочка опохмелиться?

– Эх, Тонька, злая ты, – вздыхает Витька. – А я к тебе с деловым предложением!

Тут он озирается по сторонам, наклоняется ко мне и шепчет заговорщицки:

– Есть у меня ноутбук. Старенький, но рабочий. Операционка обновлённая, вай-фай ловит, батарея держит. Хочешь?

– Ноутбук? – таращу я глаза. – А на кой он мне сдался-то, твой ноутбук?

– Как на кой? – искренне удивляется Витька. – Ты ж у нас самая грамотная в деревне! В педучилище три курса отучилась. Книжки взахлёб читаешь. В блокнотик свой вечно строчишь… Думаешь, не видел? В интернет выходи, весь мир увидишь! Общение, информация, развлечения!

Я аж покраснела. Неужто кто-то видел, что я пишу? От одной мысли мурашки по спине побежали.

– И сколько ж ты за своё чудо технологическое просишь? – спрашиваю с подозрением.

– Три литра бабы Нюриной самогонки, – без раздумий отвечает Витька. – Той, что на травах настояна.

Вот оно что! Самогоночки ему захотелось! Но с другой стороны… Ноутбук! Настоящий! Свой собственный! Я ведь только в библиотеке районной к компьютеру и присаживалась пару раз.

– А не врёшь? Работает твоя машинка-то?

– Обижаешь, Тонька! – прижимает руку к сердцу Витька. – Я ж всё-таки айтишник бывший! Вчера сам всё проверил, почистил, настроил. Заходи после рынка, покажу.

Думала я, думала… А потом рукой махнула:

– По рукам! Самогонку завтра привезу, бабка Нюра как раз свежую партию готовит.

…Вечером, уже дома, разглядываю свою покупку. Серебристый такой… Прямоугольный… С кнопочками. Страшновато даже открывать – а вдруг шарахнет током? Мы в деревне с электричеством на «вы».

Наконец решаюсь. Открываю крышку. Нажимаю кнопку включения. Экран загорается синим светом. Ух ты! Работает!

«Добро пожаловать в Windows», – написано на экране.

– И тебе не хворать, – отвечаю машине.

В инструкции, которую Витька дал, написано про какую-то мышку… Я аж вздрогнула! Какая ещё мышка?! У меня кот Василий для этого есть!

– Мышка – это такая штука, которой ты курсор на экране двигаешь, – объяснил Витька, когда я ему позвонила в панике. – Она в боковом кармашке чехла лежит.

Нашла. Подключила. Пластмассовая мышка, с проводом. Фу, а я-то думала… Первым делом открыла Ворд – текстовый редактор, как объяснил Витька. Белый лист, курсор мигает. Красота! Можно писать, стирать, исправлять – и никаких помарок, как в блокноте.

Набрала пробный текст: «Меня зовут Антонина Кудряшова. Я живу в деревне Коровино.»

Получилось! Я аж запрыгала от радости. Теперь мои записи никто случайно не найдёт. И коза не сжуёт. И места больше, чем в блокноте.

Но тут пришла новая мысль: «А что если попробовать выйти в этот самый… интернет?» Витька показал мне, как подключить мобильный интернет через телефон. Руки у меня тряслись, когда я всё настраивала.

И вот – СВЕРШИЛОСЬ! Я в интернете!!!

Первым делом открыла поисковик и набрала: «корова доение правильно». Вывалилась куча ссылок, статей, видео… Я обалдела! Столько информации! А потом решилась и набрала: «эротические рассказы».

МАМОЧКИ РОДНЫЕ!!! Чего там только нет! Я читала, краснела, ахала, закрывала глаза от стыда… И снова читала. Оказывается, люди ТАКОЕ пишут! И выкладывают для всех! И никто их не осуждает!

«А чем я хуже?» – мелькнула шальная мысль…

Уже петухи запели, а я всё сидела перед экраном. Глаза слипались, но оторваться не могла. Нашла сайт для начинающих писателей, где каждый может выложить свой рассказ. Зарегистрировалась под именем «Агрофена Сладкая». Долго думала, что загрузить на аватарку… И сфотографировала свои руки, доящие Зорьку. Красивый такой кадр получился – крупные белые струи молока, мои сильные пальцы и розовое вымя.

«Может, и мне попробовать?» – подумала я, глядя на свой вчерашний рассказ о горячих руках на прохладной коже. Отредактировала немного, добавила деталей…

Палец замер над кнопкой «Опубликовать». Сердце колотилось как бешеное.

– А, была не была! – сказала я вслух и нажала кнопку.

Ощущение было такое, будто голая на сцену вышла, ей-богу! Закрыла ноутбук, спрятала под кровать и рухнула в постель. На часах 3:30 утра… Через полчаса вставать на дойку! Но разве я могла теперь уснуть?

«Что я наделала? А вдруг кто-то из наших прочитает? А вдруг засмеют? А вдруг…» – крутилось в голове. Но глубоко внутри теплилось странное чувство… Азарт? Гордость? Предвкушение?

Мычание коров за окном вернуло меня к реальности. Ферма ждёт. Но теперь я уже не просто Тонька-доярка. Теперь я ещё и писательница. Пусть пока тайная, но настоящая. И от этой мысли на губах расплылась довольная улыбка.

Глава 3

На следующий день в дверь постучали. Я как раз домашние пирожки с картошкой вынимала из печки. Открываю – Витька стоит собственной персоной! С банкой моего вчерашнего молока в руках.

– Доброго здоровьица, Антонина! – говорит он, вытирая лоб. – Я это… по-соседски… компьютерные курсы открываю!

– Каки таки курсы? – прищурилась я.

– Ты ж вчера на моём ноутбуке впервой зависла. Небось мало что поняла, – Витька протискивается в дом и важно кивает на стол. – Ставь пирожки да молоко наливай. Щас всё объясню по науке.

Ну я чайник поставила. Витька-то в компьютерах сечёт, чай не зря в Москве бизнесменом был. Садится он за стол, съедает три пирожка, молоко выдувает залпом и начинает:

– Значит так, Тонька! Интернет – это как сельское радио, только со всего мира и с картинками. Поняла?

– Ага, – киваю я, хотя не очень-то и поняла.

– Тут все всё обо всех знают. Как у нас в деревне. Только деревня – размером с целый мир! – Витька аж руки раскинул, чуть кружку не сбил.

Он открыл ноутбук, и понеслось…

– Это браузер, окошко в мир. Это поисковик – как справочное бюро. Это социальные сети – как посиделки на лавочке, только виртуальные.

– Виртуа… чего? – переспросила я.

– Ну, ненастоящие. Не на самом деле. Понимаешь?

– А если не на самом деле, то зачем оно надо? – я почесала затылок.

Витька аж застонал:

– Тонька, ну ты как дитё малое! Это как… как… Ну как книжка! В книжке тоже всё ненастоящее, а читать интересно? Интересно!

Тут я поняла. Правда, поняла.

– Ладно-ладно, дальше давай, – махнула я рукой.

Час мы убили на азы. А потом Витька говорит:

– А теперь давай к интернету подключимся. У тебя же вай-фая нет?

– Чё? – я уставилась на него как баран на новые ворота.

– Ну, интернета домашнего нет. Ща через мой телефон подключимся.

Он достаёт свой старенький смартфон, жмёт на какие-то кнопки…

– Так, настройки… точка доступа… блин, батарея садится… Тонька, у тебя зарядка от телефона есть?

– Нет, – мотаю головой. – У меня кнопочный.

– Тьфу ты! Ладно, должно хватить… Ищем сеть…

В общем, возились мы с этим подключением как с бодливой коровой! Телефон у Витьки то грелся, то сеть терял. Я психовать начала:

– Да ну его, этот твой интернет! Может, не судьба?

– МОЛЧАТЬ! – рявкнул Витька и так на меня глянул, что я аж рот закрыла. – Я айтишник или где? Щас всё будет!

И – О ЧУДО!!! – заработало! На экране появилась страница Яндекса с разноцветными буковками.

– УРАААА! – завопила я так, что кот Василий с подоконника свалился. – Работает!!!

– Ну вот, – Витька гордо выпятил грудь. – Говорил же, что всё будет пучком. Теперь давай, показывай, что ты там вчера наворотила.

Тут я стушевалась. Показывать Витьке мои эротические фантазии? Нееее…

– Да так, ничего особенного, – покраснела я. – Просто по сайтам лазила.

– Ну-ну, – хмыкнул он. – Как будто я не вижу, что ты что-то скрываешь. Небось на парнографию наткнулась?

– На что?? – я аж глаза выпучила.

– На парнографию. Ну, где голые тёт… и дяд… В общем, сама знаешь.

Я залилась краской по самые уши. Витька захохотал:

– Не боись, Тонька! Все там бывают. Это нормально.

– Я не за этим в интернет полезла! – обиделась я. – Я… рассказы пишу. И вчера на сайт литературный наткнулась.

Витька присвистнул:

– Да ты чё?? Серьёзно? А про что пишешь-то?

Я замялась. Не говорить же ему, что сочиняю эротические истории!

– Да так… про любовь всякую…

– Дай глянуть! – он аж подпрыгнул на стуле.

– НЕТ!!! – заорала я и захлопнула ноутбук. – Это личное!

Витька поднял руки, сдаваясь:

– Ладно-ладно, не психуй! Твоё дело. Но ты это… если что – обращайся. Я тебе ещё и продвижение сделаю, если рассказы хорошие.

– Какое ещё продвижение? – подозрительно спросила я.

– Ну чтоб больше людей читало. Я ж в рекламе разбираюсь… разбирался когда-то.

Он ушёл, а я осталась с ноутбуком. И с возможностью войти в интернет через его телефон. Витька пообещал оставить точку доступа включённой до вечера, а потом научить меня, как через мой кнопочный телефон подключаться.

Я открыла литературный сайт, куда вчера загрузила свой рассказ. Зашла в свой профиль «Агрофена Сладкая». Смешное имечко, конечно, но мне нравится! Аватарка с моими руками, доящими Зорьку, смотрелась необычно. Не поймёшь сразу, что это – то ли руки скульптора, то ли массажиста…

Потом решила поискать другие сайты. Ого! Да их тьма тьмущая! И библиотеки онлайн, где книжки бесплатно можно читать. И литературные форумы, где авторы обсуждают свои произведения. И порталы для начинающих писателей, где можно получить советы…

Я уже собиралась закрыть ноутбук, как вдруг заметила красный значок на своей странице. Уведомление! Кто-то прокомментировал мой рассказ! Сердце заколотилось как бешеное.

«Очень искренне и чувственно. Давно не читал таких живых текстов. Жду продолжения! ПростоЧитатель.»

Я так и застыла, уставившись в экран. Кому-то ПОНРАВИЛОСЬ! Кто-то ПРОЧИТАЛ мой рассказ и ОЦЕНИЛ его! Не осмеял, не раскритиковал, а ПОХВАЛИЛ!

Меня как пружиной подбросило! Я схватила блокнот, где были другие мои истории, и начала печатать второй рассказ. Пальцы летали по клавиатуре, хоть и не очень ловко. Два часа я просидела, не замечая времени. Отредактировала, перечитала. Вроде неплохо получилось!

И снова палец завис над кнопкой «Опубликовать». В прошлый раз я психовала, но сейчас… сейчас меня буквально потряхивало от волнения! Почему-то второй раз оказался страшнее первого. Как прыгнуть с вышки во второй раз, когда уже знаешь, как захватывает дух при полёте…

– А-а-а-а, будь что будет! – и я нажала кнопку.

Вот теперь точно как на сцену голая вышла! Аж испарина на лбу выступила.

Так я и просидела до позднего вечера. Прочитала ещё несколько комментариев к первому рассказу. Все положительные!!! Люди просили продолжения, говорили, что у меня талант, что описания очень чувственные…

Может, и правда во мне что-то есть? Может, не зря я по ночам в блокнот строчила все эти годы? МОЖЕТ, Я ПИСАТЕЛЬНИЦА???

От этой мысли аж мурашки по коже побежали.

Глава 4

Три дня прошло с того момента, как я опубликовала второй рассказ. ТРИ ДНЯ ПЫТКИ!!! Я боялась проверять комментарии. А вдруг обругают? А вдруг скажут, что первый был случайной удачей, а теперь я показала своё истинное бездарное лицо?

И только на четвёртый день, когда нервы уже на пределе были, я решилась зайти на сайт.

Господи-боже!!! ПОД ВТОРЫМ РАССКАЗОМ БЫЛО СОРОК ТРИ КОММЕНТАРИЯ!!!

«Ваши тексты – глоток свежего воздуха!»

«Как будто снова научилась чувствовать!»

«Наконец-то без этих розовых соплей из любовных романов!»

«Вы определённо знаете, о чём пишете…»

Я перечитывала их снова и снова, не веря своим глазам. Даже Василия схватила и давай его по комнате кружить:

– Вась! Ты представляешь? Им нравится! ИМ ПРАВДА НРАВИТСЯ!!!

Кот выдрал из моих рук, оскорблённо мявкнул и удалился в свой угол.

А я… я будто крылья обрела! Сразу же села печатать третий рассказ. Но тут часы пробили десять вечера, и я вспомнила, что завтра, как всегда, вставать в ЧЕТЫРЕ УТРА!

Мой рабочий день – это вам не офисные сиделки до пяти! Подъём затемно, когда нормальные люди ещё видят десятый сон. Холодная вода на лицо, чтобы прогнать остатки дрёмы. Бутерброд наскоро, и бегом на ферму!

Сначала кормление своей живности: курицы, поросёнок Борька, коза Маруська и корова Бурёнка требуют еды! Потом летишь сломя голову на колхозную ферму. Там тебя ждут двадцать коров, каждую нужно подоить, почистить, накормить. Потом мытьё доильных аппаратов, уборка стойл, разнос кормов…

Домой возвращаешься только к обеду. А там тебя ждёт огород, стирка, готовка и опять – вечерняя дойка! И только поздно вечером, когда все дела переделаны, можно сесть за свои рассказы.

Неудивительно, что я стала засыпать над ноутбуком! Сядешь, напишешь пару страниц – и глаза сами закрываются. Просыпаешься утром – голова на клавиатуре, в тексте абракадабра из случайных букв, на которые ты во сне навалилась.

В тот день я проспала. ВПЕРВЫЕ ЗА ПЯТЬ ЛЕТ РАБОТЫ!!! Серафима Ильинична чуть валерьянкой не захлебнулась, когда я влетела на ферму с получасовым опозданием.

– Кудряшова, ты чего это??? – она аж очки на нос опустила. – Белены объелась? Али влюбилась на старости лет?

– Какая ещё старость?? – обиделась я. – Мне двадцать восемь всего!

– Не меняй тему! – отрезала Серафима Ильинична. – Коровы ждать не могут! У них вымя болит! А ты дрыхнешь в постельке!

Я не стала говорить, что спала не в постели, а на клавиатуре. Только виновато опустила голову:

– Извините, Серафима Ильинична. Больше не повторится.

– Смотри мне, – грозно сказала она, но тут же смягчилась. – Ладно, с кем не бывает. Иди работай.

Я схватила вёдра и бросилась к стойлам. Но тут… перепутала коров! Подошла к Ночке с ведром для Зорьки! Они, конечно, сразу поняли, что я не в себе. Ночка возмущённо замычала, дёрнула хвостом и чуть не сбила с меня косынку.

– Ой, прости, красавица! – спохватилась я. – Сама не своя сегодня.

После работы я еле доползла до дома. Глаза слипались, руки гудели. Но стоило сесть за ноутбук – и усталость как рукой сняло! Пальцы сами забегали по клавишам, словно и не таскали с утра тяжеленные бидоны с молоком.

К полуночи третий рассказ был готов и опубликован. А утром…

– КУДРЯШОВА!!! – раздался крик Серафимы Ильиничны. – ЭТО ВТОРОЙ РАЗ ЗА НЕДЕЛЮ! ТЫ ЧТО, УВОЛЬНЕНИЯ ЗАХОТЕЛА???

Да, я снова проспала. И снова примчалась на ферму взмыленная, со спутанными волосами и кругами под глазами.

– Серафима Ильинична, – взмолилась я. – Простите! У меня… у меня…

– Что? Говори уже! – она сложила руки на необъятной груди.

– У меня ноутбук появился! – выпалила я.

– И чего?

– Я в интернет вышла… и там… там мои рассказы публикую…

Серафима Ильинична смерила меня таким взглядом, что я поёжилась.

– Значит так, Антонина, – сказала она неожиданно спокойно. – Ты либо делом занимайся, либо в облаках витай, но тогда не на моей ферме! Поняла?

Я кивнула, глотая слёзы. Не могла же я бросить работу! На что жить буду? Кто коров моих накормит?

Целую неделю я боролась со сном. Ставила будильник на разные мелодии. Просила соседку стучать в окно. Обливалась холодной водой. Пила бабы Нюрин отвар из каких-то бодрящих трав. Но всё равно – к вечеру валилась с ног от усталости.

И всё же, каждую ночь я находила силы написать хоть страничку. Не могла остановиться! Это было как… как болезнь! Как одержимость! Как любовь!!!

А мои читатели… Ох, их становилось всё больше и больше! Под каждым рассказом уже сотни комментариев! Люди писали, что ждут новых историй, что перечитывают старые по несколько раз, что советуют друг другу мои тексты!

Некоторые интересовались: «Кто вы, Агрофена Сладкая? Где вы так научились писать? Сколько вам лет? Вы профессиональная писательница или любитель?»

Я не отвечала. Боялась. Вдруг узнают, что я простая доярка из деревни Коровино, и разочаруются? Перестанут читать?

А потом случилось что-то совсем уж невероятное. На почту пришло письмо:

«Уважаемая Агрофена Сладкая!

Я – редактор литературного портала “Современное Слово”. Ваши рассказы вызвали большой интерес у нашей аудитории. Мы хотели бы предложить Вам публиковаться на нашем сайте на платной основе. Гонорар за рассказ – 3000 рублей.

С уважением, Алексей Соколов.»

Три… тысячи… рублей? ЗА ОДИН РАССКАЗ?!?!!

Я не поверила своим глазам. Перечитала письмо раз десять. Потом позвонила Витьке – проверить, не развод ли это.

– Витя, тут мне письмо пришло… – начала я неуверенно.

– От кого? – сразу насторожился он.

– От какого-то Алексея Соколова. Он редактор сайта «Современное Слово». Предлагает за рассказы платить.

– «Современное Слово»??? – Витька аж присвистнул. – Тонька, это ж КРУТЕЙШИЙ литературный портал! Они только именитых авторов публикуют! Скинь-ка мне ссылку на этот сайт.

Я скинула. Через пять минут Витька перезвонил:

– Тонь, да это же настоящий шанс! Сайт легальный, контора солидная. Они даже налоги официально платят! Соглашайся, дурёха!

Три тысячи рублей… Это ж почти половина моей месячной зарплаты на ферме! За ОДИН РАССКАЗ!!! А если я пять напишу? А десять??

Но тут меня одолели сомнения. А вдруг они захотят моё настоящее имя? Адрес? Паспортные данные? Узнают, что я – деревенская доярка?

– Витя, – спросила я дрожащим голосом. – А вдруг они узнают, кто я на самом деле? И откажутся?

Витька помолчал, а потом сказал серьёзно:

– Антонина, запомни: талант не в дипломе, не в прописке и не в профессии. Талант – он вот тут, – я буквально услышала, как он стукнул себя в грудь. – А если откажутся – их проблемы! Найдём другой сайт. Но ты… ты попробуй. Слышишь?

Я попробовала. Написала ответ Алексею Соколову, что согласна на его предложение. А сама вся дрожу: что теперь будет?

В ожидании ответа я написала ещё два рассказа. Мне казалось, что они получились ещё лучше предыдущих. Эмоции так и лились на бумагу! Я уже не стеснялась своих фантазий, своих желаний… Я писала о том, что чувствую, о чём мечтаю.

И через три дня пришёл ответ от Алексея:

«Ваши новые рассказы превосходны! Мы готовы заключить с Вами контракт на ежемесячные публикации. Для этого нам нужны Ваши реквизиты для перечисления гонорара.»

Реквизиты… А у меня и карточки-то банковской нет! Только сберкнижка, да и та в комоде пылится.

Но с этим уже можно разобраться! Главное – меня печатают! Мне будут ПЛАТИТЬ за мои ФАНТАЗИИ!!! За мои истории, которые я писала в блокнот по ночам, стесняясь себя самой!