Бабушкины пирожки

Артур Тон

Бабушкины пирожки

Понедельник.

В сонном воздухе спального района, среди бетонных коробок, неспешно бродили отец с сыном.

– Пап, я кушать хочу! – капризно протянул Игнат, дёргая отца за растянутый рукав кофты.

– Потерпи чуть-чуть. Почти добрались до дома, – устало ответил мужчина.

Внезапно тишину разрезал резкий, пронзительный звук. Точно такой, какой издает велосипедный звонок.

Дзинь-дзинь.

И двор мгновенно преобразился. Дети, секунду назад копошившиеся на детской площадке, словно по команде ринулись в одну сторону. Их радостный крик нёсся меж домов:

Бабушка пришла! Бабушка пришла! Пирожков нам принесла!

Отец с сыном остановились, заинтересованные этим внезапным переполохом.

– Пап, а давай посмотрим! – взмолился Игнат.

– Да мы уже почти пришли…

– Ну па-а-ап!

Мужчина тяжко вздохнул: – Ладно…

Они подошли к шумной детской толпе, казалось, собравшей всех детей из округи. В её центре, опираясь на старую торговую тележку, стояла невысокая старушка.

– Ну, сынок, увидел? Пора домой, – потянул отец мальчика за руку.

Но было поздно. Пряный, пьянящий запах горячего масла и фарша уже ударил Игнату в нос, закружив голову.

– Пап, я хочу пирожок!

– Дома поедим.

– Хочу пирожок! – в голосе мальчика зазвенела уже не детская настойчивость.

Мужчина сдался: – Хорошо… Только один.

Игнат радостно затряс головой.

Пока они ждали своей очереди в толкающейся детворе, отец разглядел ту самую бабушку. Ничего особенного: морщинистое лицо, тёмный платок на голове. Лишь чёрная повязка на глазу и не по сезону плотное, заштопанное пальто, в котором она куталась в летний зной, казались странными.