Малюсенький сумасшедший роман номер 7

Роман Римлянин

Малюсенький сумасшедший роман номер 7

Глава 1.

Пётр вскочил на кровати, весь в холодном поту:

– Охренеть, вот это сон….

Он встал и подошёл к огромному окну своего пентхауса и лениво гонял пальцем по экрану смартфона. Внизу под ним, в двадцати этажах ниже, шумела Москва, и казалось, что весь этот гул принадлежал лично ему. Ему принадлежал “Шёпот” – самый популярный мессенджер в стране. Люди знакомились через него, ругались, признавались в любви, продавали холодильники и, возможно, договаривались о переворотах.

Петру было тридцать, и он чувствовал себя взрослым только когда смотрел в зеркало – под глазами уже начинали поселяться маленькие тени. В остальном, он оставался тем же студентом, который писал код по ночам, только теперь код приносил миллиарды.

Звонок в дверь раздался неожиданно. Настолько неожиданно, что Пётр даже подпрыгнул.

Он не ждал никого. Курьеры заранее звонили. Девушки обычно писали в “Шёпот”. А друзья… ну, друзей у него давно не было.

Он открыл дверь – и увидел мужчину лет сорока. Тот стоял в плаще, слегка промокшем от дождя, и улыбался так, будто они не виделись много лет.

– Ты вырос, – сказал мужчина, будто констатируя факт. – Я горжусь тобой.

– Простите? – Пётр прищурился. – Вы кто?

– Тимур, – представился гость и уверенно протянул руку. – Твой сын.

Пётр молча закрыл дверь.

Через три секунды, он снова её открыл. Мужчина всё ещё стоял там, невозмутимо.

– Чего надо? – спросил Пётр. – Сын, говоришь? Ясно. Секта? Пирамида? Реклама фильтра для воды?

– Нет, – серьёзно ответил Тимур. – Я твой сын. Просто я родился раньше. Бывает.

– Бывает?! – Пётр даже засмеялся. – Это что, новая схема? Сын старше отца? Я такого даже в телеграм-каналах не видел.

– В “Шёпоте” видел, – спокойно поправил Тимур и шагнул в квартиру, будто был здесь хозяином. – Да расслабься ты, я не кусаюсь. У тебя всё равно сейчас нет никого, кроме меня.

Пётр опешил. Его пентхаус был закрытой крепостью, код на входе, консьерж, камеры. Как этот псих вообще сюда добрался?

– Убирайся, – сказал он тихо, сдержанно.

Тимур прошёл в гостиную, оглядел интерьер. Минимализм, стекло, светильники, дорогая кофе-машина, даже пахло деньгами.

– Неплохо живёшь, батя, – усмехнулся он. – Точно, не перепутал.

– Ещё раз назовёшь меня батей – и полетишь отсюда через балкон.

– Не горячись, – Тимур сел на диван. – У нас мало времени. Ты думаешь, что твой мессенджер просто приложение для болтовни. Но, на самом деле он – машина.

– Какая машина? – фыркнул Пётр.

– Машина времени, – сказал Тимур, и его глаза блеснули странным, опасным светом.

Тишина сгустилась. За окном гудел город, но в комнате всё замерло, будто сама реальность решила прислушаться.

Пётр усмехнулся, но в груди у него неприятно кольнуло.

– Отлично. Сын из будущего. Или из прошлого. Или просто из дурдома. Ладно. Докажи.

Тимур достал из плаща фотографию. На ней был Пётр. Сидящий за этим самым столом. Рядом – Тимур. И ещё один человек, которого Пётр никогда не видел.

Только вот на фотографии он выглядел старше лет на двадцать.

– Ну что, батя, – сказал Тимур. – Пообщаемся?

Глава 2.

– Ты понимаешь, что несёшь чушь? – Пётр уселся напротив Тимура и постучал пальцами по столу. – Мне тридцать. Тебе – сорок. Как ты можешь быть моим сыном?

– Легко, – пожал плечами Тимур. – Всё дело в баге.

– В каком ещё баге?

– В твоём мессенджере.

– Слушай, – Пётр рассмеялся, но смех получился нервным, – я видел сотни мошенников. Одни втирали, что они внуки русского царя. Другие – что у них есть амулет, который “заряжает воду счастьем”. Но, сын старше отца… Это новый уровень.

– Я понимаю твою реакцию, – серьёзно сказал Тимур. – Но, математика не врёт.

Он достал блокнот и написал:

Пётр – 30 лет

Тимур – 40 лет

Разница = 10 лет

– Отлично, – сказал Пётр. – Ты умеешь считать. Что дальше?

Тимур перевернул страницу и добавил:

Если мессенджер = машина времени, то:

Отец может родить сына после того, как сын его “родил”.

– Что за идиотизм? – поморщился Пётр.

– Это не идиотизм, это петля. Ты написал код, который прогрыз дырку в хронологии. Я родился из этой дыры.

– Угу. Значит, я написал приложение для переписки, а получилось окно в ад?

– Да, – кивнул Тимур. – Только ад – это мы.

Пётр открыл рот, чтобы съязвить, но тут зазвонил его телефон. Экран высветил входящий вызов: “СЫН”.

– Ага! – Пётр ткнул Тимура пальцем. – Это твой розыгрыш. Ты подменил мой телефон, пока я отвлёкся.

– Нет, – сказал Тимур. – Это не я звоню. Возьми трубку.

Пётр медленно провёл пальцем по экрану.

– Алло?

Из динамика раздался его собственный голос:

– Не верь Тимуру. Он не твой сын. Он твой отец.

Пётр уронил телефон.

Тимур усмехнулся:

– Ну что, батя, как тебе математика?

Глава 3.

Телефон Петра лежал на полу. Экран мигал, как будто его захватили призраки из дешёвого хоррора.

Текстовые сообщения сами собой появлялись и исчезали:

“Не верь ему”.

“Не верь себе”.

“Папа, у нас мало времени”.

– Вот, смотри, – спокойно сказал Тимур, поднимая телефон. – Это и есть начало.

– Начало чего? – прошипел Пётр.

– Твоего конца. И моего тоже. И всего, что мы называем временем.

– Ты, случаем, не философ? – огрызнулся Пётр. – Или стендап-комик из дурдома?

В этот момент, “Шёпот” издал звук входящего сообщения. Но, звук был странный, непривычный короткий “динь”, а будто кто-то прошептал прямо из динамика:

– Пет-ро-о-о…

– Чёрт! – Пётр отскочил, уронив кружку с кофе.

На экране открылась переписка. В списке чатов значилось:

Мама.

Инвесторы.

Тимур (через эмодзи сердечко, хотя Пётр клянётся, что никогда такого чата не создавал).

Ты сам.

– Чат с самим собой? – пробормотал Пётр. – Я не делал такого!

Он открыл переписку “Ты сам”. Первое сообщение там было:

Ты: Привет, Пётр. Это ты.

Не доверяй никому, особенно себе.

P.S. Тимур – не сын. Он баг.

– Ну вот, – развёл руками Тимур. – Сам себе написал. И кто из нас псих?

Пётр вцепился в голову обеими руками.

– Я… Я просто не понимаю. Как это работает?

– Как всегда, – пожал плечами Тимур. – Ты написал код и забыл его. А он начал жить своей жизнью.

И как будто в подтверждение его слов, мессенджер снова зашептал. Теперь прямо из телефона доносились чужие голоса – фрагменты разговоров пользователей:

– “Я убью его завтра…”

– “Деньги спрятаны в морозилке…”

– “Она никогда не узнает, что это я…”

Пётр побледнел.

– Это что?

– Это твои пользователи, – спокойно ответил Тимур. – Ты открыл для них канал. “Шёпот” стал не просто мессенджером. Он теперь слышит всё.

И вдруг, экран мигнул, и среди чужих голосов Пётр услышал свой собственный.

– “Я убью Тимура”.

Он резко захлопнул телефон, словно тот был бомбой.

Тимур тихо усмехнулся.

– Вот видишь, батя… твой мессенджер уже всё решил за тебя.

Глава 4.

На следующий день, Пётр решил, что лучше всего – просто забыть всё это.