Тень за спиной

Дэвид Гэмбл

Тень за спиной

Глава 1. Я за тобой.

Москва. 5:14 утра.

Телефон зазвонил в тот момент, когда Игорь Власов видел редкий сон – спокойный, без крови, криков и темных коридоров. Во сне он сидел на берегу озера, слушал, как лениво перекатываются волны, и впервые за долгое время чувствовал тишину. Звонок вонзился в эту тишину, как скальпель в плоть, оборвал её, и вместе с ней оборвал иллюзию покоя.

Игорь резко открыл глаза. Несколько секунд он смотрел в потолок, пытаясь понять, где находится. Белая побелка, тусклый свет ночника, старые шторы, пропитанные запахом сигарет – всё было на месте. Это не озеро. Это его квартира в центре Москвы, где уже много лет не пахло ни свежестью, ни спокойствием.

Он схватил телефон с тумбочки. На экране высветилось имя дежурного оперативника.

– Власов, – хрипло сказал он, даже не проверив, который час.

– Нашли тело, – голос был безэмоциональный, будто речь шла о рутинной бумажной работе. – Девушка. Переулок у Яузы. Нужно, чтобы ты приехал.

Игорь не ответил «да». Он просто сел, потер лицо ладонями и отключил звонок. Движения были автоматическими. Он поднялся с кровати, натянул джинсы, футболку, куртку. Открыл тумбочку, достал смятую пачку сигарет, но тут же бросил её обратно: «Потом».

Он не любил эти ранние выезды. Не потому, что жалел себя или сон – сон для него давно превратился в бесполезную роскошь. Просто утро всегда делало преступление особенно циничным. День только начинался, город только тянулся к свету, а в это время кто-то уже лишился жизни.

Через пятнадцать минут старая «Шкода» скользила по пустым улицам. Москва в этот час была другой – чужой, почти призрачной. Огромные проспекты лежали перед ним безмолвными реками асфальта, фонари ещё горели, хотя рассвет уже начинал разрывать небо на бледные куски.

На Таганке он остановился на светофоре. В окне соседней машины, припаркованной у обочины, мелькнуло чьё-то лицо. Мужчина, сидящий за рулём, смотрел прямо на него – слишком пристально, слишком неподвижно. Власов нахмурился, прищурился, но тут светофор мигнул зелёным, и, когда он вновь повернул голову, машина была пуста.

«Мозги ещё спят», – пробормотал он. Но ощущение, что на него смотрели, не исчезло.

Он повернул к Яузе. Чем ближе подъезжал, тем гуще становился туман. Он стелился низко, скрывая фонари, и казалось, будто река выдыхает белый пар, медленно накрывающий город.

Когда он подъехал к переулку, солнце только-только пробивалось сквозь серую дымку. Здесь уже стояли две полицейские машины, мигалки лениво отсвечивали красным и синим на влажной мостовой. Лента оцепления хлопала от ветра, как флаг над заброшенной крепостью.

Игорь вышел из машины и вдохнул воздух. Запах был знакомый – смесь мокрого асфальта, канализации и чего-то ещё, металлического, еле ощутимого, но узнаваемого. Запах крови.

– Доброе утро, Игорь Петрович, – сержант у входа в переулок говорил так, будто утро было всем, только не добрым. Его глаза были красными, руки дрожали от недосыпа, но он всё равно держал стаканчик кофе, словно он мог спасти его от кошмара.

– Где? – коротко спросил Власов.

Сержант кивнул куда-то в глубину переулка. Там, в полумраке, на кирпичной стене виднелось что-то тёмное, неровное.