Пятничный вечер

Тихий Омут

Пятничный вечер

Пятничный вечер растекался по комнате густым, медовым светом заходящего солнца. Я погрузился в чтение, делая пометки на полях тетради, отгороженный от мира стеной из звуков в наушниках. Мир сузился до текста и собственных мыслей.

Я не услышал, как скрипнула дверь, не почувствовал, как ты вошла на цыпочках. Твоё присутствие я ощутил лишь тогда, когда на мои плечи легла тяжесть твоих ладоней – внезапная, но такая знакомая и долгожданная. Я вздрогнул, но тут же расслабился под знакомым прикосновением.

Не говоря ни слова, я поймал одну из твоих рук и поднес к губам, коснувшись губами нежной кожи на тыльной стороне. Мой поцелуй был тихим вопросом и благодарностью. Затем я развернулся, обнял тебя за талию и легко посадил к себе на колени, словно ты весишь не больше охапки свежего сена.

Ты с легким, игривым возмущением попыталась выскользнуть, но я лишь крепче прижал тебя к себе, позволив ладоням скользнуть ниже, ощутив под пальцами упругость твоей попки. Ты замерла, и тогда мои губы нашли твою шейную впадинку – ту самую, надгрудинную ямку, где бьется птичкой пульс.

Я оставлял на ней томные, долгие поцелуи, чувствуя, как твое тело постепенно обмякает, а сопротивление сменяется глубокой, расслабленной дрожью. Ты запрокинула голову, отдавшись ласкам, и тихий вздох вырвался из твоих губ. Казалось, ты уже готова была растаять у меня на руках, хотя вечер только начинался.

Но через мгновение, собрав волю в кулак, ты с неохотой выскользнула из моих объятий. «Сначала ужин», – прошептала ты, одарив меня многообещающим взглядом, и направилась на кухню, оставив меня в комнате, наполненной твоим ароматом и тихим предвкушением того, что ждет нас дальше.

Сегодняшний вечер был особенным. Я обещал тебя обворожить, и оружием моим была кухня. Не спеша повязываю фартук, раскладываю продукты на столешнице – ритуал подготовки почти гипнотичен.

Перед тем как начать, открываю бутылку вина. Пробка выходит с тихим вздохом. Наливаю сначала себе, потом – тебе. Наполняю бокал не до краёв, ровно настолько, чтобы ты почувствовала его аромат, прежде чем вкус. Протягиваю тебе. Твои пальцы мягко принимают хрусталь, и наши взгляды встречаются.

Мы ещё не сделали ни глотка, а уже пьяны – этой тишиной, ожиданием, лёгкостью, с которой твоя улыбка отвечает моей. Без слов скрещиваем руки, чтобы выпить «на брудершафт». Тёплая сладость вина касается губ, но поцелуй настигает нас раньше, чем вино успевает стечь в горло.

Вкус твоих губ – сладкий, с терпким оттенком граната и чего-то неуловимого, только твоего. От этого коктейля чувств и танина голова идёт кругом. Мои пальцы, ещё пахнущие вином и будущим ужином, начинают медленное путешествие по твоей спине, повторяя изгибы позвоночника, будто запоминая путь…

Мы замедлились, но не разъединились. Лоб касался твоего лба, дыхание было общим. «Подожди здесь», – прошептал я, проводя большим пальцем по твоей нижней губе. – «Главное блюдо требует внимания».

Я отвернулся к плите, чувствуя на спине твой взгляд, тяжелый и томный. Включил конфорку. Огонь вспыхнул синим и яростным. В глубокой сковороде сахар начал таять, превращаясь в золотисто-янтарную, дымящуюся карамель. Я влил в нее красное вино – шипение было резким и громким, как выдох, пар с запахом алкоголя и жженого сахара ударил в лицо.

«Знаешь, – начал я голосом, низким и ровным, под стать шипению сковороды, – в средневековых трактатах, тех, что писались не для чужих глаз, считалось, что самый сильный афродизиак – это не специя, не корень… а умение повара.»