Тайный роман моего мужа

Молча, кивает.

– Пожалуйста, ваш виски, – за спиной вырастает официант с порцией крепкого алкоголя. Очень своевременно. Будет чем запить неприятную новость.

– Спасибо, – бросаю официанту и в упор смотрю на маникюршу: – Говорите имя вашей знакомой.

– Вероника. Давайте деньги, – тянет руки к деньгам.

– Так, стоп! Вы не ответили на мои вопросы. И вообще, вы уверены, что ее так зовут? Ничего не перепутали? – прячу деньги обратно в бумажник.

– Уверена. Это Вероника. Живет на Карельской в новостройке. Ездит на новой ауди, точной модели не знаю. Не очень разбираюсь в тачках. Ей тридцать с небольшим, знаю, что замужем раньше была, – разочарованной бубнит тетка.

Ерунда какая-то! Такой бабы не было на моей дне рождения. Облокачиваясь на спинку стула, испускаю протяжный вздох и делаю несколько глотков виски.

– Расскажите про этого мужика… Булата, – морщусь, чувствуя как крепкий напиток будто прожигает меня изнутри.

– Ну, ему под полтинник, брюнет, высокий, интересный. При бабках, жена есть, – устало вспоминает она. – А, у меня же его фотка есть! Вероника мне как-то переслала. Хотела похвастаться своим крутым любовником. Там есть на что посмотреть… Знаете, некоторые мужики с возрастом только лучше становятся. Вот ее Булат как раз такой.

Вдох. Выдох. Грудь вздымается от от выброшенного в кровь адреналина. Если сейчас же не увижу этот снимок, то просто сойду с ума.

– Показывай!

Маникюрша быстро долго копается в сумке, ища свой мобильник. Потом еще целую вечность ищет тот самый снимок. От нервного ожидания меня начинает потряхивать.

Осушаю стакан с виски и жестом подзываю официанта к своей столику. Обычно я равнодушна к алкоголю, но сейчас без него просто не обойтись.