Марк. Уровень 2.0

– Осторожнее, – тихо сказал он, и отпустил, когда я уже стояла ровно.

Я кивнула, но сердце билось так, будто я всё ещё в его руках.

Мы дошли до четвёртого этажа. У двери я повернулась:

– Ещё раз…

– Не надо, – перебил он. – Просто доброй ночи, Саша.

Он чуть улыбнулся и начал разворачиваться, чтобы идти обратно. Я в этот момент потянулась к замку, доставая ключи из кармана.

Что-то глухо звякнуло по полу. Металлическое.

Мы оба замерли.

– Уронила что-то? – Марк обернулся через плечо.

– Наверное, монетка, – пробормотала я, окинув взглядом тусклый пол у двери. – Утром подниму, сейчас темно как в пещере.

Он кивнул, задержал взгляд, как будто хотел что-то сказать – и не стал.

– Доброй ночи. – сказала я

– Ага, споки-ноки.

Марк неспешно пошёл вниз по лестнице, шаги его глухо отдавались в бетонных пролётах.

Я повернулась к двери, наконец вставила ключ и вошла в квартиру.

Дом встретил теплым полумраком и родным запахом. Простая двушка, ничего особенного: старая, но уютная. Моя.

Тонкий аромат лаванды от сухих веточек, стоящих в маленькой вазе на полке.

В прихожей – старый комод с облупленной ручкой и ваза с живыми цветами, которые я себе регулярно покупаю, пусть даже никто не дарит.

Кинула куртку на вешалку, кроссы под скамейку.

На автомате щелкнула свет в коридоре, шаг в сторону, ванная.

Руки. Сначала помыть руки! Хотелось смыть весь день – от пятен вина на коже до чужого прикосновения.

Быстрее бы под душ.

Сняла одежду почти на бегу, зная, что каждая вещь пахнет сегодняшним вечером – баром, дымом, чужими духами. Особенно волосы – в них застрял сигаретный запах, как напоминание, от которого хотелось избавиться.

Я не понимала, как девушки после клубов могут валиться спать прямо в макияже, с тушью на подушке и запахом чужих рук на себе.

Говорят о красоте, позе на фото, стиле.

А ведут себя как свиньи. Для меня это всегда было фу. Грязь, усталость, спутанные волосы, и притворяются королевами.

А я люблю засыпать чистой, с лёгким ароматом, а не с клубной гарью.

Чтобы утром свежесть, чистое лицо, мягкий аромат шампуня и крема, а не вот это вот всё.

Вода текла по коже, горячая, как спасение.

Шампунь, полотенце, масло с пихтой – как ритуал возвращения к себе.

Потом чистая сорочка из белого хлопка, и на цыпочках еще мокрыми пальцами в спальню – большая кровать с мягким молочным покрывалом и стопкой подушек встретила уютом.

На тумбочке – ночник со стеклянным плафоном и рисунком роз, он остался мне от родителей на память.

Тёплый свет – не яркий, не резкий. Такой… родной.

Именно этот свет я включаю каждый вечер, даже если захожу в комнату на минуту.

Устроилась в постели, поставила будильник на утро, щелкнула выключателем ночник.

За окном шёл дождь.

Тот самый, ночной. Ровный, монотонный. Убаюкивающий.

Спать.

Просто быть… свободной.

Просто… собой.

…И где-то на грани сна всплыла фраза:

"Тебе идёт быть собой. Не меняй это".

Внизу живота снова мягко потянуло… тихое эхо его ладони у внутренней стороны бедра.

Я выдохнула, едва слышно простонала, и провалилась в сон.

Глава 2

Песн