Машинист

Кулёма

Машинист

Тепловоз задорно подскакивал на рельсах. Ехать по этому маршруту было непривычно, основная дорога капитально ремонтируется не так часто. Все эти прыжки ничуть не смущали Григория, он вёл поезд ровно по расписанию, несмотря на тягу лететь по рельсам что есть мочи. Ему страшно хотелось доехать до заветной станции как можно быстрее. Слишком уж давно он там не был.

«Арсентич, представляешь? У нас же там даже почты нет, вот все удивятся, когда я приеду», – проговорил Григорий своему сменщику, который должен был приступить к работе только через полчаса, но уже сидел и с несвойственной ему осторожностью ждал.

«Ну что молчишь-то? Можешь за меня разок порадоваться? Всё-таки ж домой еду!» – не унимался Григорий. Сменщик молча пару раз кивнул. Достал потряхивающимися руками мятую цигарку из серебристого портсигара и, несколько раз чиркнув спичками, закурил.

– Мать-то постарше даже тебя, Арсентич, будет. Тринадцать… Нет. Целых пятнадцать лет не виделись, седая, наверное, совсем стала… – сказал Григорий, подперев голову ладонью.

– Да знаю я, – бросил Арсентич.

Запах металла и масла смешался с табачным. Вся эта какофония запахов ладно строилась с монотонными звуками поезда, изредка прерываемыми восклицаниями Григория, который всё никак не мог успокоиться. Странное щекотное ощущение в груди подстёгивало его. Оно было знакомо Григорию с юности, но уж больно давно такого с ним не было. Машинисту казалось, что он может вести поезд ещё хоть сутки, если потребуется. К счастью, до так дорогой ему станции оставалось всего 8 часов.