Через 10 лет.... Спасибо амулет!

Фрида Ди

Через 10 лет.... Спасибо амулет!

Глава 1

Я проснулась так, будто меня всю ночь месили в центрифуге. Голова гудела, во рту – пустыня Сахара, а в теле – приятная лень, намекающая на отсутствие сил даже для того, чтобы пошевелить мизинцем. Открыла глаза и… ослепла. Нет, не в прямом смысле, конечно. Просто вокруг было настолько БЕЛО, что мне понадобилось несколько секунд, чтобы привыкнуть к этой стерильной чистоте.

Большая кровать, укутанная белоснежным бельем. Белые стены, украшенные нежными лиловыми ионами, подсвечивающими какие-то мелкие аксессуары: вазочки с ракушками, ароматические свечи в форме морских звезд, фотографии… не знаю, чего. Все было расплывчато.

Где я вообще? Больница? Психушка?

"Не может быть," – подумала я. Где моя уютная берлога с вечным творческим беспорядком? Это что, розыгрыш? Или я просто сплю? Сплю и вижу этот сон с невероятной четкостью… Нет, это слишком реально. Слишком дорого.

Большие окна были распахнуты настежь. Колыхалась ткань – белая, легкая. Тюль? Штора? Снаружи доносился шум… волн? Может быть. И еще что-то – терпкий запах, напоминающий крем от загара. Так пахнет… отпуск? Где?!

В голове – пустота. Последнее, что я помнила – как заваривала чай перед сном, уставшая от бесконечных правок. Никаких воспоминаний о том, как я здесь оказалась. Только давящее ощущение, что что-то не так. Что-то очень, очень не так.

Внезапно я почувствовала, что рядом кто-то есть. Тепло чужого тела пригревало бок. Мой внутренний сигнализатор опасности заорал, как пожарная сирена. Но, прежде чем я успела что-либо предпринять, этот "кто-то" резко повернулся ко мне лицом, перехватил меня огромной мужской рукой и притянул к себе.

– Давай еще поспим, малыш, – пробормотал он сонным голосом, уткнувшись носом в мои волосы.

Малыш?!

Шок парализовал меня. В горле пересохло, язык прилип к нёбу. Я попыталась что-то сказать, но из горла вырвался лишь какой-то невнятный хрип.

– Ты… кто такой? – наконец выдавила я из себя шепотом.

Он недовольно нахмурился, не открывая глаз.

– Не смешно, милая. Спи рано еще, – и, сладко похрапывая, снова провалился в сон, продолжая крепко прижимать меня к себе.

Вот тут я начала паниковать. И разглядывать. Ох, разглядывать было что. Рядом со мной, свернувшись калачиком, спал бог. Ну, или, по крайней мере, очень удачная его копия. Идеальные черты лица, густые темные ресницы, чуть взъерошенные волосы, соблазнительно приоткрытые пухлые губы… Он был настолько красив, что это граничило с неприличием.

Мои глаза начали бегать по комнате в поисках выхода. Щипок! Больно. Это не сон. Моргать! Моргать изо всех сил! Не помогает. Идеальный незнакомец все еще сладко спит, а я все еще… где, черт возьми, я?!

Так. Стоп. Спокойствие, только спокойствие. Возможно, это просто какое-то недоразумение. Но какое, черт возьми, недоразумение может привести к тому, что ты просыпаешься в объятиях… кто он вообще такой?! И где это "здесь"?!

Но мои размышления прервал оглушительный вопль. Дверь распахнулась, и в номер буквально влетела миниатюрная торпеда. Светлые короткие волосы, озорные голубые глаза, спортивная фигура – от этой девушки веяло энергией и хаосом.

– Хватит дрыхнуть, сони! Вставайте, пошли купаться! – проорала она, не останавливаясь ни на секунду, и, махнув рукой, вылетела на террасу через раскрытые стеклянные двери. – Мила! Ярик! Подъем!

Ярик? Мила? Где я это слышала…

Пока я пыталась переварить увиденное, "бог", то есть, очевидно, Ярик, застонал и перевернулся на спину.

– Ну вот, – пробормотал он сонным голосом. – Хотели же поехать вдвоем… Ох, эта Ирка, твоя блин сумасшедшая подруга.

Ирка? Имена всплывали в памяти, как пузырьки воздуха. Ирка… Ярик… Мила…

Я прищурилась, пытаясь рассмотреть детали. Белые стены. Лиловые блики. Морские звезды. Смутное, тревожное чувство, будто все это я уже видела…

– Ты чего такая бледная? – спросил Ярик, сонно моргая. – Перебрала вчера с коктейлями?

Коктейли? Вчера? Я совершенно ничего не помнила. Все казалось сном, бредом, чьей-то злой шуткой.

– Все в порядке, – пробормотала я, пытаясь отогнать безумную мысль, которая начала зарождаться в голове. – Просто… не выспалась.

Нет, этого не может быть. Это бред. Совпадение. Просто… совпадение.

Чтобы убедиться, что я не схожу с ума, я тайком ущипнула Ярика за бок.

– Ай! – взвыл он, подскочив на кровати. – Ты чего творишь, Мила?! Совсем с ума сошла?

– Настоящий, – пробормотала я, глядя на него расширенными глазами. – Ты… настоящий.

–Ты чего щипаешься? Все в порядке? – Ярик тянулся ко мне, что бы обнять.

Отдернувшись от него, я подскочила с кровати и… чуть не упала. В этот момент я осознала, что одета только в кружевное нечто, которое едва прикрывает самые интересные места.

– Ой! – вырвалось у меня, и я судорожно завернулась в ближайшую простыню, превратившись в подобие греческой статуи.

Ярик расхохотался, запрокинув голову.

– Ты чего это вдруг такая скромница стала? – поддел он меня. – С каких пор ты стесняешься своего мужа, а, Мила?

Мужа?!

Мой мозг завис.

В полном полуобмороке я машинально подняла руку. И увидела ЭТО. На моем безымянном пальце красовалось кольцо. Золотое, с бриллиантом размером с горошину.

– Нет… нет… нет… – прошептала я, мотая головой. – Это… какой-то бред.

Ярик перестал смеяться и нахмурился.

– Мила, что с тобой? Ты меня пугаешь!

Я отшатнулась от него, как от прокаженного, и в панике начала озираться по сторонам. И тут мой взгляд упал на огромное зеркало, висящее на стене.

В зеркале на меня смотрела незнакомка. Высокая, статная, с пышными формами и точеной талией. Стройная, но не худая – такая фигура, о которой мечтают все женщины, сидящие на диетах. Длинные медные волосы, вьющиеся в непокорные кудри, обрамляли лицо с высокими скулами и большими зелеными глазами. Губы – пухлые, чувственные, словно созданные для поцелуев. Она была красива. Очень красива. Но это была не я.

Я снова моргнула, пытаясь отогнать наваждение. Но в зеркале по-прежнему стояла незнакомка. И она смотрела на меня с немым вопросом.

Медленно, как мумия, выбравшаяся из саркофага, я развернулась и пошла к террасе. Я знала, что увижу там. Я знала, но не могла остановить себя. Распахнув стеклянные двери, я вышла на террасу и задохнулась.

Море. Оно было везде. Бескрайнее, лазурное, сверкающее под лучами солнца. Горизонт, сливающийся с небом в единое целое. Пьянящий запах соленой воды и цветущих растений. Все это было так прекрасно, что казалось нереальным.

Но это было не все. В нескольких метрах от террасы, прямо в скале, были вырублены ступени. Они вели вниз, к небольшой бирюзовой лагуне, скрытой от посторонних глаз. И там, в этой лагуне, плескалась Ирка, заливисто смеясь и брызгаясь водой.

Халкидики. Город, который стал прототипом для всех моих фантазий. "Скала". Отель в скалах, выдуманный мной до мельчайших деталей, место, где должна была развернуться самая красивая и трогательная история любви.

Я… в своем романе. Это мой роман! Но как? Каким образом?

В этот момент ко мне подошел Ярик. Его лицо было полно беспокойства.

– Милая, тебе плохо? Да что с тобой сегодня творится? – спросил он, мягко касаясь моего плеча.

Я вздрогнула. Это мой Ярик. Вернее, это Ярик, которого я придумала. Но как он может быть настоящим?

Я сделала глубокий вдох и опустилась на плетеное кресло. Он заботливо поддержал меня за локоть. Его прикосновение казалось слишком реальным.

– Я… не знаю, – прошептала я, глядя в никуда.

Приветствую вас, дорогие читатели!

Рада видеть каждого из вас в моей новой истории – лёгкой, забавной и немного волшебной. Надеюсь, этот роман подарит вам улыбки, неожиданные повороты и немного тепла. Спасибо, что вы со мной – давайте вместе отправимся в это необычное путешествие!Приветствую вас, дорогие читатели!

Глава 2

Мой мир перевернулся. Нет, не так. Мой мир взорвался, разлетелся на миллиарды мелких кусочков и теперь собирается обратно в какой-то совершенно безумной конфигурации. Кажется, впору вызывать не спасателей, а квалифицированного психиатра. Хотя, погодите-ка… Вроде бы, я сама и есть этот квалифицированный психиатр. Или, по крайней мере, должна была им стать, когда придумывала характеры для своих героев. Забавно, правда? Писать романы, а потом попадать в один из них. И кто после этого скажет, что писатели – это скучные люди?

Ярик все еще здесь, наверное, думает, что у меня солнечный удар или, в лучшем случае, похмелье после вчерашних коктейлей. Хорошо, что он такой заботливый. Поправил выбившийся локон с моего лица (боже, какие же у Милы мягкие волосы!), улыбнулся своей обворожительной голливудской улыбкой. "Тебе надо отдохнуть, милая, – сказал он. – Я закажу завтрак в номер и принесу тебе что-нибудь успокоительное, и сам присмотрю за тобой. Подожди здесь"

Ярик ушел, оставив меня одну на террасе. И теперь, когда его заботливый взгляд перестал сверлить меня, можно было позволить себе немного паники. Хотя, "немного" – это слабо сказано. Хотелось заорать, забиться в угол, позвонить маме.

Надо было решать, что делать дальше. С чего начать? Может, просто плюнуть на все и попытаться наслаждаться отпуском? В конце концов, море, солнце, красивый мужчина рядом… Что еще нужно для счастья?

Но нет. Так не пойдет. Я – это Кира. Кира Сергеевна Смирнова, и я это знаю совершенно точно. Это не сон, не галлюцинация, не раздвоение личности. Я – это я. Просто… еще и Мила, но это уже совсем другая история. И я должна разобраться в том, что происходит. Иначе я просто сойду с ума.

Мила… Она, конечно, красотка. И жизнь у нее, вроде бы, складывается неплохо: море, отель, обеспеченный муж… Не олигарх, но менеджер высшего звена в крупной холдинговой компании. Но это не моя жизнь. Это чужой сценарий, который я сама же и написала.

А моя жизнь… Моя жизнь – это совсем другое. Это небольшая квартирка на окраине Москвы, заваленная книгами и комиксами. Это работа в издательстве, где я пишу романы о любви. Это зеленый чай с лимоном по вечерам. Это одинокие выходные, которые я провожу за просмотром фильмов или чтением книг. Моя внешность тоже далека от идеала. Невысокий рост, скромная фигура, очки в роговой оправе, темные волосы, подстриженные под каре. Я больше похожа на студентку-ботаничку, чем на роковую красотку. И, честно говоря, меня это вполне устраивает.

Но сейчас… Сейчас я смотрю на себя в зеркало и вижу совершенно другого человека. Высокую, статную, с роскошными волосами и яркими глазами. Женщину, способную покорить любого мужчину одним лишь взглядом.

И вот тут становится по-настоящему страшно. Что, если я навсегда останусь здесь? Что, если я забуду о своей настоящей жизни и стану Милой? Что, если…

Нет, нельзя об этом думать. Нужно действовать. Нужно найти способ вернуться домой.

Но с чего начать?

Я все рассматривала себя в зеркало, пытаясь примириться с этим роскошным отражением, и тут моя рука коснулась чего-то холодного. Амулет… Амулет, который вчера, если это, конечно, было вчера, мне подарила мама. Но как…Как он попал сюда вместе со мной. Смутное сомнение закралось в голову.... Я вспомнила вчера......

Настойчивый звонок в дверь вырывает меня из объятий полудремы. Полудремы, которую я, кажется, обрела прямо на клавиатуре, оставив живописный отпечаток щеки на клавише "Ctrl". Глаза слипаются, во рту пересохло, все тело протестует против насильственного пробуждения. Особенно протестует мой копчик, который, кажется, прирос к старому, скрипучему стулу.

Как всегда, уснула за компом. Наверное, опять билась над сложной позой для поцелуя для главных героев. Вечно у них проблемы с балансом и углом наклона! Писательская доля, что поделать.

Сонно зевая, я не тороплюсь к двери. Пусть постоят. Может, у них там акция какая-нибудь от компании по установке пластиковых окон, и они, увидев мое жилище в стиле "апокалипсис после нашествия книжных червей", сбегут в ужасе.

Но звонок звенит снова, настойчиво и требовательно. Будто кто-то всерьез намерен разрушить мой хрупкий мир, состоящий из недопитого чая, распечаток с эскизами героев, и груды комиксов, которые так удачно маскируются под подушку, что я сама порой забываю, на чем сплю.

Ладно, ладно, иду!

Открываю дверь и вижу… маму. Ну, конечно. Кто еще будет так настойчиво меня будить в выходной? Разве что внезапный визит инопланетян, решивших, что Земля – идеальное место для постройки межгалактической заправки. Но, судя по маминому выражению лица, планы у нее еще более коварные.

– Ну, наконец-то! – выдыхает мама и, словно ураганный вихрь, врывается в квартиру.

Я пожимаю плечами (пытаясь одновременно почесать затекшую шею) и пропускаю ее внутрь. Мама оглядывается, морщится, как будто я предложила ей переночевать в пещере тролля, подходит к окнам и сдергивает шторы.

Полумрак моей берлоги, тщательно оберегаемый мной от внешнего мира, как назло, рассеивается. Теперь все могут видеть, что на самом деле происходит за этими стенами: хаос, беспорядок и тонны бумаг с надписями типа "арка злодея", "мотивация героя" и "как нарисовать реалистичную складку на плаще?". Она распахивает окно, и в комнату врывается свежий, хотя и немного прохладный, воздух, неся с собой запах осенних листьев.

– Опять уснула за компом? – с укоризной в голосе, скорчив рожицу, говорит она.

Рожица, кстати, тоже вполне себе тянет на героиню комикса. Я снова пожимаю плечами, издавая скрип всем телом, словно старая дверь. Да, виновата. Каюсь.

– Да ты же знаешь, у меня горят сроки. Приходится работать сверхурочно.

– Твоя работа не родит мне внуков, – парирует мама, как заезженная пластинка. Кажется, она даже заранее записывает эти фразы на диктофон, чтобы не тратить силы.

Ох, началось… Эта тема всплывает с завидной регулярностью. Чувствую, сейчас начнется лекция о биологических часах, упущенных возможностях и коварстве одиночества.

– Господи, Кира, ну посмотри на себя!

Я машинально смотрю в зеркало на стене. Зеркало, кстати, тоже повидало виды. Когда-то оно было гордостью моей бабушки, а теперь служит в качестве экрана для отражения моих самых темных писательских кошмаров.

Растрепанные темные волосы, которые давно не видели ножниц, очки съехали на лоб, обнажая синяки под глазами, старая, потертая пижама с рисунком Дарт Вейдера, которая явно пережила несколько стирок в режиме "ядерная война". Да, вид не ахти. Но, как говорится, художник должен быть голодным, невыспавшимся и одетым в пижаму с Дартом Вейдером.

– Ну, и что? – отвечаю я, закатывая глаза. – Мне все равно, я все равно никуда не хожу.

– Вот именно! – возражает мама, тыкая в меня пальцем, на котором красуется кольцо с огромным камнем, размером с голубиное яйцо. – Никуда не ходишь! А должна ходить! Тебе всего 27!

– 28, мама, – поправляю я, но она, кажется, не слышит. Она уже ушла в свой мир фантазий, где я – блистательная светская львица, окруженная толпой поклонников. Мама кидает сумочку на стол. Сумочка, кстати, размером с кошелек для мелочи и, наверняка, стоит больше, чем вся моя квартира вместе взятая, вместе с книгами и карандашами.

– Ну, вот в кого ты такая у меня?! – вопрошает она, драматично вздымая руки к потолку.

Наверное, ждет, что я назову имя некоего дальнего родственника, генетического мутанта, который тоже, предпочитал шумным вечеринкам, чтение трактатов по философии. Увы, такой легенды у меня нет. Вся наша семья, в основном, состояла из юристов и бухгалтеров. Откуда во мне взялся этот писательский ген, остается загадкой.

Она идет раздеваться, демонстрируя идеальную спину. Кажется, она даже спит в макияже. А я ставлю чайник, думая о том, что скоро мне придется выслушать лекцию о том, как важно следить за собой и "быть женщиной".

Действительно, в кого я такая? Вся в отца, наверное. Он у меня тоже был любитель посидеть дома за книжкой, только вместо романов он предпочитал историю Древнего Египта. Но папа, к сожалению, уже давно в стране вечных снов, а мама вот – живет и радует меня своими визитами.

Украдкой смотрю на мать, пока она вешает свой… эээ… наряд. У мамы очень экстравагантный вкус. Сегодня на ней что-то блестящее, обтягивающее и, скорее всего, очень дорогое. Похоже на костюм для выступления в цирке Дю Солей, но, наверное, это "последний писк парижской моды". Наверное, если бы она случайно упала в реку, ее бы приняли за гигантскую светящуюся рыбу.

Длинноногая блондинка с красивыми, длинными волосами, чистой кожей и пухлыми губами, будто сошедшая с обложки глянцевого журнала. Или, как выразился бы мой редактор, "типичная героиня любовного романа, которая вызывает у читательниц одновременно зависть и восхищение". Мама в свои 48 выглядит просто потрясающе.

Неудивительно, что ее всегда принимают за мою сестру, когда мы вместе посещаем какие-нибудь мероприятия. А мне остается только скромно стоять в сторонке в своей любимой футболке с надписью "Я люблю кофе и дедлайны" и ловить восхищенные взгляды, предназначенные, увы, не мне.

Но я не жалуюсь. Это даже удобно. Никто не пристает с глупыми вопросами типа "Когда замуж?" или "Когда напишешь что-нибудь серьезное?". А мама у меня одна такая. И я ее люблю, несмотря на все ее попытки вытащить меня из моей раковины и превратить в светскую львицу.

Дорогой читатель, спасибо, что остаешься со мной в этой комичной истории. Поверь, дальше будет еще интереснее, ведь Киру ждет немало нелепых ситуаций! Если тебе нравятся мои труды, не стесняйся поставить звездочку или оставить комментарий.

Это лучшая награда для автора! И да, заранее спасибо за поддержку!

Глава 3

Я наливала чай, а мама, с каким-то подозрительно-загадочным лицом, бродила по квартире, осматривая, казалось, каждый угол. И каждый раз ее лицо искривлялось в гримасе, словно она случайно наступила на Lego, оставленный в самом неожиданном месте. Мама, с уложенными в элегантную прическу волосами и неизменным жемчужным ожерельем, выглядела так, словно готовила секретный план.

– Надо сделать ремонт, – вздохнула она, окинув взглядом обои, которые помнили еще времена динозавров. Квартира бабушки, хранила в себе отпечаток ушедшей эпохи, и обои, казалось, кричали о необходимости перемен.

– Да, я знаю, мам, – устало выдохнула я. Эта тема муссировалась уже неоднократно. Кажется, после внуков ремонт – это второе, о чем мама мечтает больше всего на свете.

– Кира… – Мама достала вкуснейший шоколадный торт из холодильника (который чудом выжил среди моих запасов энергетиков), и села за стол. Я напряглась.

– Детка, почему ты не вернешься домой? – ее голос был мягким, но настойчивым, как у хорошего следователя.

– Ты же знаешь, мам, почему, – ответила я, стараясь не смотреть на ее выжидающее лицо.

– Потому что мои вечные фуршеты, приемы и вечеринки не дают тебе работать? Ты пытаешься сосредоточиться, а за стеной гремит музыка, и гости обсуждают последние сплетни из мира искусства? – Мама опечалилась, словно я лично оскорбила все мировое сообщество тусовщиков.

Я ласково взяла ее за руку.

– Но, девочка моя, у нас дом 250 квадратов! Неужели там нет места, чтобы ты спокойно могла писать свои книжульки? – Она смотрела на меня умоляюще, словно предлагала сделку, от которой невозможно отказаться. Я обиженно посмотрела на маму.

– Нет, мам. Эта квартира бабушки, мне в ней уютно. А там у тебя бесконечная вереница народа, которые, я уверена, будут читать мои эскизы, пока я отвернусь. И не просто читать, а критиковать, советовать, возможно даже попытаются "улучшить"! У меня был один случай в университете, когда моя одногруппница "улучшила" мою дипломную работу, выдав ее за свою.

– Ах, детка, если бы твой папа не оставил нам такое наследство, как бы мы жили на твои писульки? – Ужаснувшись собственной мысли, о том, что возможно ей пришлось бы работать, маму поразил ужас, который явно вырисовывался на ее лице. Она тут же прикрыла рот рукой, словно пыталась выплюнуть неосторожно брошенную фразу.

Я улыбнулась. Мама была слегка избалована. Мой отец, Смирнов Сергей, был известным в определенных кругах археологом, который при этом умудрялся заниматься антикварными магазинами, которые и остались нам в наследство после его смерти. Мы не были олигархами, но жить на широкую ногу мама себе позволяла. Да и, что греха таить, писательство мое приносило не особо большой доход. На жизнь точно хватало, не особо роскошную, но магазины отца приносили мне дивиденды каждый месяц.

– Ну и над чем ты сейчас работаешь? – Вопрос мамы вырвал меня из размышлений о превратностях судьбы писателя романов. – Роман? – спросила мама, нарезая кусок торта.

Я фыркнула, потому что пошла четвертая неделя, а я все никак не могла сдвинуться с мертвой точки.

– У меня творческий кризис… Как мне сказала Галина, мой главный редактор. Да. Пробую новое направление – роман в комиксах.

– Это как? – спросила мама, явно не понимая, что я пытаюсь ей объяснить.

– Тебе правда интересно? – Я завороженно взглянула на маму. Раньше она особо-то и не интересовалась моим творчеством, но и не осуждала, а, наоборот, поддерживала меня всегда и говорила, что однажды я напишу бестселлер. Или нарисую.

– Конечно, детка, спрашиваешь! – Мама нахмурила брови, словно я усомнилась в ее материнской любви. Я вскочила и побежала в зал, чтобы принести маме зарисовки и распечатки. Прибежав обратно на кухню, я водопадом высыпала свои наброски на стол.

– Ах, да, – мама достала из кармана цепочку. На цепочке висел какой-то красивый, узористый амулет с филигранным плетением, вокруг овального белого камня посередине.

– Бабуля какая-то принесла на продажу, – мама улыбнулась, – просила за него пять тысяч, сказала, что он меняет жизнь… какой-то там цыганский камень. – Мама рассмеялась.

– А ты что? – вопросительно посмотрела я на маму.

– Ну, а что? Я оценила. Цепочка обычная, камень даже не лунный, обычная дешёвка. – Мама посмотрела грустно в окно, видимо, вспоминая бабушку, которая умерла пять лет назад. – Я купила его за пятьдесят.

Мама была странной, но честной и щедрой. Город Москва не смог опоясать ее своими клещами до конца, и иногда все-таки в ней просыпалась провинциальная девчонка.

– Тебе решила подарить, – хихикнула мама, одевая амулет мне на шею.

– Спасибо, мамуль, – я поцеловала ее в щеку.

– Ох, ты! Ну и мужик! – восхитилась мама, листая мои зарисовки.

Я, удивлённая её реакцией, приподняла бровь:

– Правда нравится? Сама в шоке!

– Да, очень! А как называется? – Мама вопросительно подняла бровь так, будто готовилась сдавать экзамен по роману.

– "Через 10 лет…" – ответила я, чувствуя, как щёки невольно теплеют.

– Почему так? – полюбопытствовала мама, будто прикидывая, сколько ждать до экранизации.

– О чём история-то? – жуя торт спросила мама.

– О любви… О первой! – Я мечтательно закатила глаза, словно сама через 10 лет планировала выйти замуж за этого нарисованного красавчика. – Они встречаются спустя 10 лет, пройдя брак и предательство…

И тут же на меня накатила грусть размером с небольшой айсберг.

– …но вот застряла на одной главе, и всё! Ничего в голову не идёт! – Я закусила губу, будто это могло помочь родить хоть одну гениальную строчку. Мама встала и обняла меня за плечи, будто утешала котика, у которого отобрали любимую мышку.

– Ну, ничего, всё придёт! Просто передохни пару дней, и всё само собой напишется! – Она слегка подтолкнула меня в бок. – А так-то… мужик-то огонь! В романе придумываешь, а себе найти не можешь! Что, очередь из поклонников не стоит?

Мама захихикала, словно пошутила гениально.

– Это точно! – вздохнула я. – Вот бы и мне такого! – Я мечтательно погладила свои зарисовки.

В районе амулета что-то неожиданно кольнуло, как будто оголодавший комар решил, что уже весна.

– Ай! – я почесала шею.

– Но, к сожалению, мамуль, таких в жизни не бывает, – я улыбнулась. – Если только попасть в свой роман, – продолжила я фразу, и тут опять кольнуло!