Тайна заднего двора. Мистический триллер о тайнах провинции

Он окинул взглядом направления. Первая тропа уходила в лес и уже почти заросла. Вторая – утоптанная, вела вглубь поселения. Третья тянулась к магазину – её он оставил «на потом».

– Пойду по второй, – решил он и уверенно зашагал вперёд.

Первые сотни метров по сторонам попадались соседские дома: одни – ухоженные, с аккуратными дворами, другие – обветшавшие, покосившиеся, словно забытые хозяевами. На их фоне его особняк казался почти ухоженным.

Постепенно Алексей стал замечать взгляды. Где-то занавеска едва заметно отодвинулась, кто-то и вовсе стоял в полный рост, не стесняясь рассматривать пришельца.

Повернув голову, он чуть не столкнулся с пожилым мужчиной лет шестидесяти. Тот был в поношенной одежде, с неухоженной бородой и тяжёлым запахом прокисшей сметаны.

– Ты… куда идёшь? Хоть под ноги смотри, – пробурчал незнакомец, глядя исподлобья. – Ты что, новенький? Что-то я тебя не помню.

– Купил дом по соседству, – Алексей кивнул в сторону особняка.

– Ты что, совсем?.. Этот дом покупать?.. – старик прищурился, словно пытаясь рассмотреть собеседника в сумерках, и вдруг начал бормотать что-то бессвязное, будто обращаясь уже не к нему, а к самому себе.

Он говорил медленно, запинаясь, будто растягивал слова. Изо рта тянуло перегаром и гнилью зубов.

– Эй, Мишка! – окликнули сзади. — Ну что ты людей пугаешь? Не видишь – интеллигенция.

Алексей обернулся. Перед ним стояла женщина лет сорока, плотная, но подвижная. Лицо покрыто дешёвой косметикой, делающей черты грубее; без неё она, казалось, выглядела бы моложе. Ярко-красная помада натягивала улыбку почти до ушей. Платок скрывал волосы, собранные в пучок.

– Ой, здравствуйте! Как вас зовут? – обратилась она, но не дала договорить и половину имени. – А я Людмила. Люда. Людочка – так все и зовут. Работаю в магазине. Мясо у нас свежее, фермерское, цветы – свои, из нашей цветочной компании. Кстати, я не замужем… ну, это неважно. В общем, опаздываю, а опаздывать нельзя. Вон, видите, какая очередь у магазина? Заходите – будем рады. У нас всё свежее, все хвалят.

Она тараторила без остановки, не давая вставить ни слова, и, бросив напоследок широкую улыбку, уже направлялась к группе людей у магазина, продолжая рассказывать что-то им.

– Подождите… – попытался окликнуть её Алексей, но она не обернулась.

Он усмехнулся.

– А здесь становится всё интереснее… – подумал он.

Помощь пришла неожиданно – от всё того же Миши.

– Ну что ты там ищешь, добавишь на бутылку хоть? – вынырнул он из-за забора, будто караулил.

– Администрация нужна.

– А-а-а… так ты правильно идёшь. Как прямо шёл – так и иди. Придёшь, делов-то. Так что там с денюжкой?.. – протянул он, запинаясь.

– Да-да, конечно, – отозвался Алексей.

Он достал из кармана тысячную купюру и сунул её Мише в руку. На мгновение показалось, что тот даже протрезвел.

– Да вы, оказывается, золотой человек! Я перед вами преклоняюсь! – торжественно заявил Миша, попытался поклониться, но, матюгаясь, рухнул прямо в свежую крапиву.

Алексей, не обращая внимания на стоны за спиной, ускорил шаг.

Минут через пять перед ним появилось кирпичное здание, резко выделяющееся на фоне остальных деревенских построек – единственное во всём посёлке. Выцветшая надпись на дверях: «Администрация Затонья» подтверждала, что пьяница его не обманул.

«Ну что, Мишка, на удивление не соврал», – пробормотал Алексей, толкая дверь.

4.3. Администрация

На входе его встретил вахтёр, он же охранник:

– Здравствуйте. Какой у вас вопрос?

– Мне бы электричество подключить.

– А, электричество – это святое. Кабинет номер семь, направо, третья дверь, – сказал он тоном человека, повторявшего это сотни раз.

Коридор встретил сухим запахом пыли и старого линолеума, вперемешку с чем-то сладким – словно из глубины здания тянуло выдохшимся ароматом печенья. Свет пробивался через матовое стекло окон, ложась тусклыми полосами на облупленные стены.

Алексей подошёл к двери с номером семь и постучал.

– Занято! – резко выкрикнул женский голос.

Сразу вслед за этим, тише, раздался другой, тоже женский:

– Вот достали… всё им не терпится, всё им надо, а нам что – разорваться?

Алексей отступил на шаг и стал прохаживаться по коридору. Шаги гулко отдавались в пустоте. На стене под стеклом висела доска объявлений: пожелтевшие листки вперемешку с новыми, будто их никогда не снимают.

Первым бросилось в глаза:

– «Завтра в нашем посёлке открывается фабрика обуви „Изумруд“». Дата – 2007 год.

Чуть ниже:

– «Продам газонокосилку. Валентин Игнатьевич, дом 37 по улице Озёрной». 2012 год.

«Интересно, купили?» – усмехнулся про себя Алексей.

Дальше попадалось всё вперемешку. На одном из листков крупными буквами было выведено:

– «10 марта 2024 года. Юбилей местной цветочной фабрики – 20 лет! Приходите всей семьёй, с родственниками и друзьями, ждут народные гуляния, ярмарка и праздничный концерт».

А прямо под ним висело объявление, от которого веяло холодом:

– «Пропала девушка, 19 лет. Мария. Брюнетка, голубые глаза. В норковой шапке и бежевой дублёнке. Уехала в Москву на учёбу и не выходит на связь. Дата: 18.02.2023».

– Так, – раздалось за спиной. – Это вы стучались? Чего ждём?

– Так вы же сказали: занято.

– Было занято, а теперь свободно! Проходите.

Кабинет встретил тёплым воздухом и запахом бумаги с лёгкой примесью сырости. Стол был завален папками, на подоконнике – засохший цветок в горшке, а за женщиной висела старая карта района с жёлтыми пятнами от влаги.

Чуть сбоку висел настенный календарь с крупным макроснимком белой лилии. Под углом света на нижнем поле проступали тиснёные инициалы «В. М. Р.». Стиль и шрифт до странного напоминали логотип местной цветочной компании. Алексей отметил про себя эту деталь и тут же отбросил – случайность.