Королева, которая мыла полы

Марина глубоко вдохнула. Расслабилась. Почувствовала – как вода обтекает её ступни. Как будто… приветствует.

Она протянула руку. Мысленно… попросила.

Покажи мне.

И – вода поднялась. Не брызгами. Не волной. А… струёй. Тонкой. Изящной. Как будто танцевала.

Марина открыла глаза. Смотрела. Не дышала.

– Это… я?

– Да. – Этьен смотрел на неё с восхищением. – Это – вы.

Она улыбнулась. Впервые – по-настоящему. От души.

– Я… могу это.

– Можете. – Он кивнул. – И это – только начало.

—

К вечеру она уже могла заставить воду менять форму – на несколько секунд. Сначала – шар. Потом – цветок. Потом – звезда. Не идеально. Но – получалось.

– Ваша магия – не о силе, – сказал Этьен, наблюдая. – Она – о точности. О чувстве. О… любви.

– Любви? – Марина фыркнула. – К воде?

– Ко всему, что вы делаете. – Он посмотрел на неё серьёзно. – Вы думаете, почему ваша свеча загорелась? Потому что вы хотели света. Вы думаете, почему вода откликнулась? Потому что вы не боялись её. Вы – доверяли. Это – редкий дар, Марина. Очень редкий.

Она не ответила. Просто кивнула. Но внутри… что-то изменилось. Как будто кто-то открыл дверь – и впустил свет.

—

Ночью, перед сном, она снова открыла книгу.

Страницы изменились.

Теперь там был… портрет. Её портрет. Нарисованный мягкими линиями. Она – сидит у ручья, рука в воде, улыбается. Под рисунком – слова:

Ты не просто попала сюда. Ты – пришла туда, где тебя ждали. Где ты нужна. Где ты – сила.

Марина долго смотрела на рисунок. Потом – закрыла книгу. Легла в кровать. Укрылась одеялом.

– Спокойной ночи, Элион, – прошептала она. – Завтра… будет интереснее.

И уснула – с улыбкой на губах.

Глава 3. Замок ледяного лорда

Утро третьего дня началось с громкого стука в дверь.

– Этьен! Открывай! – раздался мужской голос – грубый, нетерпеливый, с металлическим оттенком, будто владелец привык, чтобы ему повиновались без вопросов.

Марина, которая как раз пыталась вскипятить воду взглядом (и почти получилось – вода задрожала, но не закипела), подпрыгнула на стуле.

– Кто это? – прошептала она.

Этьен, спокойно переливающий зелье из одного пузырька в другой, даже не вздрогнул.

– Стража Северных земель. Пришли за вами.

– За мной?! – Марина чуть не уронила кружку. – Почему?! Я ничего не сделала! Я даже не выходила за пределы вашего двора!

– Вы – с книгой. – Этьен поставил пузырёк на полку. – А книга – с печатью Древнего Круга. Это… редкость. И повод для интереса. Особенно у Луи де Монфора.

– Кто такой Луи де Монфор? – Марина встала, инстинктивно прижимая книгу к груди.

– Лорд Северных земель. Маг высшего ранга. Хранитель древних артефактов. И… человек, который ищет «Избранницу Пророчества».

– Какую ещё избранницу? – Марина фыркнула. – Я – бухгалтер. У меня пророчества начинаются с фразы «в этом месяце не хватит до зарплаты».

– Возможно. – Этьен улыбнулся. – Но книга выбрала вас. А значит – кто-то где-то считает, что вы – та самая.

Стук повторился – на этот раз громче.

– Этьен! Если не откроешь – снесём дверь!

– Иду, иду, – спокойно ответил целитель, направляясь к двери. – Не превращайте мой дом в руины. Я тут травы сушу.

Он открыл дверь.

На пороге стояли двое мужчин – в тёмных плащах с серебряной вышивкой, с мечами на бёдрах и лицами, на которых было написано: «мы не здесь, чтобы обсуждать». За их спинами – лошади. Чёрные. С гривами, будто сотканными из тумана.

– Она здесь? – спросил тот, что повыше – с шрамом на щеке и холодными глазами.

– Да. – Этьен не стал спорить. – Проходите. Она на кухне.

Мужчины вошли. Марина инстинктивно отступила на шаг. Не от страха. От… инстинкта самосохранения. Эти люди несли в себе энергию власти. Жёсткой. Бескомпромиссной.

– Марина Миронова? – спросил шрамастый.

– Да, – ответила она, стараясь говорить чётко. – Это я.

– Вы приглашены в Замок Севера. Лорд де Монфор желает с вами беседовать.

– Приглашены? – Марина усмехнулась. – Звучит как «арестованы». У меня есть выбор?

– Нет. – Ответ прозвучал как приговор.

Этьен подошёл к ней, тихо сказал:

– Не бойся. Это – не враги. Это – путь. Ты справишься.

– А если я не хочу?

– Тогда они увезут тебя силой. – Он посмотрел ей в глаза. – Но ты – хочешь. Ты хочешь понять, зачем ты здесь. Книга – не случайность. Ты – не случайность.

Марина посмотрела на книгу. Та слегка пульсировала – как будто подтверждала его слова.

– Хорошо, – сказала она. – Я поеду.

—

Лошади оказались… необычными. Не просто быстрыми. А… почти живыми. Когда Марина села на одну из них (её звали Ноктюрн – «ночная»), лошадь обернулась и посмотрела на неё – прямо в глаза. И… кивнула. Как будто говорила: «Я тебя понимаю».

– Это нормально? – шёпотом спросила Марина у Этьена, который провожал её до опушки.

– Для Элиона – да. – Он улыбнулся. – Лошади здесь чувствуют душу. И доверяют только тем, кому стоит.

– Спасибо… за всё. – Марина сжала его руку. – Я… не знаю, что бы делала без вас.

– Ты бы справилась. – Он крепко пожал её руку. – Просто – чуть дольше. И с большим количеством ругательств. Пиши мне. Если получится. И… не сдавайся. Даже если он будет холоден. Даже если будет груб. Особенно – если будет груб.

– Кто? – не поняла Марина.

– Луи де Монфор. – Этьен посмотрел на неё серьёзно. – Он – не злой. Он – одинокий. И давно забыл, как выглядит тепло. Но… ты можешь напомнить ему.

Марина хотела спросить – «почему я?», но стражники уже сели на лошадей. Пора было ехать.

Она кивнула Этьену. И тронула Ноктюрн поводьями.

Лошадь мягко двинулась вперёд – как будто знала дорогу.

—

Путь занял три часа. Лес сменился холмами, холмы – скалами, скалы – равниной, над которой возвышался… Замок.

Огромный. Серый. С высокими башнями, уходящими в облака. С тёмными окнами, будто глазами, смотрящими на мир свысока. С мостом через пропасть, по которому они проехали – медленно, осторожно, под аккомпанемент ветра, свистящего в ушах.

– Замок Севера, – сказал шрамастый стражник, заметив, как Марина замерла. – Дом лорда де Монфора. И, возможно – ваш новый дом.

– Не слишком гостеприимно выглядит, – пробормотала Марина.

– Он не для гостей. – Стражник усмехнулся. – Он – для тех, кто достоин.

—

Внутри замка было… холодно. Не от температуры. От атмосферы. Всё – из камня, из стали, из теней. Ни цветов. Ни ковров. Ни улыбок. Слуги – в серых одеждах, с опущенными глазами, двигались бесшумно, как тени. В воздухе – запах воска, пыли и… чего-то ещё. Чего-то давящего. Тяжёлого.

Марину провели по коридорам – длинным, с высокими потолками, с портретами суровых людей в рамах. Все – с одинаковыми глазами. Гордыми. Холодными.

– Это – предки лорда, – пояснил стражник. – Все – маги. Все – правители. Все – без слабости.

– Звучит как рецепт несчастной жизни, – пробормотала Марина.

Стражник не ответил. Просто остановился перед двустворчатой дверью.

– Ждите здесь. Лорд скоро выйдет.

Он ушёл.

Марина осталась одна. Посреди зала, где эхо шагов отдавалось, как в пещере. Она посмотрела на книгу – та слегка светилась. Успокаивающе.

– Ну что, книжечка, – прошептала она. – Похоже, мы попали в сказку. Только без принца. Зато с ледяным лордом. Надеюсь, он хотя бы не кусается.

—

Дверь открылась.

Тихо. Медленно. Как будто сам воздух боялся нарушить тишину.

И вошёл он.

Луи де Монфор.

Высокий. Стройный. В чёрном камзоле с серебряной вышивкой. Волосы – тёмные, чуть вьющиеся, до плеч. Глаза – серые. Как сталь. Как зимнее небо. Без тёплых оттенков. Без улыбки. Без… эмоций.

Он остановился в трёх шагах от неё. Осмотрел – с ног до головы. Медленно. Внимательно. Как будто оценивал товар на аукционе.

– Марина Миронова, – произнёс он. Голос – низкий. Холодный. Без интонаций. – Попаданка из мира без магии. Владелица Книги Древнего Круга. Возраст – 32 года. Бывший бухгалтер. Разведена. Без детей. Без титула. Без силы.

Марина сжала кулаки. Не от страха. От злости.

– Вы… проверяли мою биографию?

– Я проверяю всё, что попадает в мой замок. – Он сделал шаг ближе. – Особенно – если это может быть угрозой.

– Я – не угроза. – Марина подняла подбородок. – Я – женщина, которая хотела просто умыться, а попала в лес. И теперь выглядит как служанка из исторического сериала.

Луи чуть прищурился.

– Вы – дерзкая.

– А вы – невоспитанный. – Она усмехнулась. – В моём мире, когда представляются – сначала называют своё имя. А не перечисляют достижения собеседника, как в резюме.

В его глазах – мелькнула… искра? Удивление? Раздражение? Марина не поняла.

– Луи де Монфор, – сказал он, чуть склонив голову. – Лорд Северных земель. Хранитель Печати. И – тот, кто решит, останетесь вы здесь… или нет.

– А если я сама решу?

– Вы – не в том положении, чтобы решать. – Он повернулся к окну. – Вы – никто. Без магии. Без связей. Без знаний. Вы – слабость. А слабость – не выживает в Элионе.

Марина подошла ближе. Не испугалась. Наоборот – почувствовала… вызов.

– Вы ошибаетесь. – Она посмотрела ему прямо в глаза. – Я – не слабость. Я – бухгалтер. Я умею находить ошибки в цифрах. И в людях. И если вы думаете, что я – просто «никто» – значит, вы уже допустили первую ошибку.

Луи замер. Повернулся. Посмотрел на неё – долго. Внимательно.

– Интересно, – сказал он наконец. – Вы – первая, кто осмелилась так со мной говорить.

– Не первая. – Марина улыбнулась. – Просто первая, кто не боится.

Он ничего не ответил. Просто кивнул кому-то за дверью.

Вошла женщина – в строгом сером платье, с седыми волосами, собранными в тугой пучок. Лицо – как высечено из камня.

– Мадам Брижит, – представил Луи. – Управляющая замком. Она покажет вам вашу комнату. Вы – горничная. До тех пор, пока не докажете обратное.

– Горничная? – Марина фыркнула. – Серьёзно? Я умею зажигать свечи мыслями!

– Тогда зажгите – и уберите пыль в библиотеке. – Луи повернулся к окну. – У вас есть три дня. Если за это время вы не проявите магию – вы будете изгнаны. Или… отправлены обратно. Если портал ещё работает.

– А если проявлю?

– Тогда… поговорим. – Он не обернулся. – Мадам Брижит, уведите её.

—

Комната оказалась… маленькой. Узкой. С одной кроватью, тумбочкой и умывальником. Без окна. Без украшений. Без… души.

– Это – не комната, – сказала Марина, оглядываясь. – Это – камера.

– Это – комната для слуг, – холодно ответила мадам Брижит. – Вы – не гость. Вы – претендентка. Пока – неудачная.

– А если я скажу, что не хочу быть горничной?

– Тогда – ворота. – Она посмотрела на Марину. – Лорд не терпит непослушания. И не любит пустых слов. Если вы – та, за кого себя выдаёте – докажите. Если нет – уходите. Мир не терпит слабых.

Она развернулась и вышла, захлопнув дверь.

Марина осталась одна.

Она села на кровать. Посмотрела на книгу.

– Ну что, – прошептала она. – Похоже, мы вляпались. Ледяной лорд, каменная управляющая, и я – в роли Золушки с магическими наклонностями. Классика.

Она открыла книгу.

Страницы изменились.

Там был… рисунок. Замок. Она – в сером платье, с тряпкой в руках. И подпись:

Ты думала, что путь будет лёгким? Нет. Он – будет справедливым. Ты – не принцесса. Ты – воительница. И твоя битва – начинается с пыли.

Марина усмехнулась.

– Ладно. Пыль – так пыль. Но я – не просто уберу её. Я – сделаю так, чтобы она сама убиралась.

—

Первый день в роли горничной прошёл… унизительно.

Мадам Брижит дала ей список дел:

→ вымыть пол в трёх залах,→ вычистить камины,→ вытрясти ковры (а они были размером с квартиру),→ отполировать доспехи в оружейной,→ перестирать бельё (вручную, в тазу, на морозе),→ и – самое «вкусное» – убрать в личных покоях лорда де Монфора.

– Там – святыня, – сказала мадам Брижит, протягивая ключ. – Ни одной пылинки. Ни одного пятнышка. Ни одного… лишнего взгляда.

– А если я случайно посмотрю на его трусы? – не удержалась Марина.

Управляющая посмотрела на неё так, будто только что услышала приговор.

– Тогда – вы умрёте. Медленно. И с магическим вмешательством.

—

Уборка в покоях лорда оказалась… испытанием.

Комната – огромная. С высоким потолком, с балконом, с камином, в котором горел не огонь, а… синее пламя. Без дыма. Без запаха. Кровать – с балдахином. Стол – с пергаментами. Шкаф – с одеждой, аккуратно развешанной. Всё – идеально. Чисто. Холодно.

Марина начала с пыли. Протирала полки. Статуэтки. Рамки. И… наткнулась на книгу.

Не её. Другую. В чёрном переплёте. С серебряным узором – таким же, как на плаще Луи.