Она

Ансинь Чжан

Она

Она.

Я постепенно рождаюсь в муках,

Учусь дышать, проходя преграды,

Меня там ждут золотые лики,

Готовы сразу вручить награды.

Сегодняшнее утро началось без поцелуя, а стрелка часов уже перевалила за десять. Что же делать? Наблюдаю за ней: мелькает между ванной, кухней, строчит что-то в телефоне, орудует шваброй. Смотрю на нее, не налюбуюсь! Люблю ее, поэтому и пришла к ней, мечтая подарить немного отдыха, а вышло все наоборот. Вот и сейчас наблюдаю, как она мечется, и молю, чтобы она присела, сделала глоток уже остывшего кофе и поцеловала меня.

Кофе… это целая история, ритуал. Не просто мимолетный якорь, а оглушительный гудок отчаливающего корабля, имя которому – «Труд». И с каждым глотком, словно по команде, в ней просыпается неукротимый труженик. Один-единственный глоток, на второй и третий уже не хватает времени – нужно что-то делать, непрерывно что-то делать. И вот, одинокая кружка застыла на чистом столе, ее содержимое почти перестало источать бодрящий аромат хоть и растворимого, но все же кофе, – символ жизни и светлого начала дня. Она еще не раз вернется, чтобы сделать глоток, попытается освежить вкус, но зачем тратить новый кофе? Поэтому она просто пригубит остывший напиток и будет этому рада.