Голос убитой надежды

Дарья Желиховская

Голос убитой надежды

Глава 1

Голос убитой надежды

Глава 1

Тихие хрипы слышатся в пустынном переулке. К счастью, вокруг никого – иначе напугала бы прохожих до полусмерти. Из носа течёт кровь, дыхание затруднено, словно он забит или сломан. Стараюсь глубоко вдохнуть, но острая боль сковывает рёбра, вызывая приступ кашля.

– Чёрт, – шепчу сквозь хриплое дыхание и пытаюсь ещё раз набрать воздух, медленно. Похоже, пара рёбер всё-таки повреждена, однако дышать удаётся, пусть и мучительно тяжело.

Сегодняшний день изначально начался дерьмово, но я и не предполагала что закончится еще хуже. Гораздо, мать его, хуже. Каждый нерв тела пульсирует болью, любое движение вызывает новый спазм. Когда пытаюсь перевернуться набок, очередной стон рвётся наружу.

– Это уже становится привычкой, голубка, – вдруг скрипучий голос звучит совсем близко,и если бы я не была на грани жизни и смерти, то врезала бы его обладателю. Не потому что мне не нужна помощь. А потому что этот мудила все равно мне её не окажет, ведь я прекрасно знала этого вечно сующего нос не в своё дело бродягу.

– Заткнись, Роки, лучше помоги подняться – шиплю едва различимым хриплым голосом, будто только что вылезла из ада. Крепко сжимаю руками рёбра, надеясь облегчить страдания, хотя бы чуть-чуть. Это помогает ненадолго притупить боль.

– Подняться, говоришь? Да на тебе живого места нет, сахарок мой. Тебе бы в скорую, – равнодушно замечает старый бомж, даже не поворачиваясь ко мне лицом. Продолжает копаться в мусоре, будто ничего не произошло. Собираю остатки сил, тянусь рукой к железной лестнице, удерживая крик от невыносимой тошноты и головокружения. Лишь мгновение спустя желудок резко сокращается, выбрасывая наружу остатки вчерашнего ужина – одну чашку чёрного кофе, которым меня угостил какой то пьяница у бара. А я в благодарность за это, стащила у него пару баксов. Он все равно не заметил.