Нейрошаманы в коворкинге вечности. Enter

«Красота… — прошипел Артём. — Гениально! Цифровой божок, оказывается, питается нашим дерьмом! И срыгивает его обратно, когда переест!» Восторг открытия смешивался с отвращением. Он чувствовал себя патологоанатомом, вскрывающим труп Бога и находящим там небритые кишки алкоголика.

Внезапно, на одном из мониторов — том, что ловил «энергетические паттерны» — вспыхнула серия бешеных пиков. Не похоже на обычный поток данных. Это был… ритм. Дикий, шаманский, как бубен в руках сумасшедшего. И — запахло. Сквозь пыль и озон пробился слабый, но отчетливый аромат ладана и… дешевого одеколона из «АШ». Артём нахмурился. Он знал этот паттерн. Его источник был где-то на окраине города, в районе торгового центра. Что-то… живое подключалось к Ларчику напрямую. Кормило его чем-то горячим, первобытным. Страхом? Экстазом? Болью?

«Еще один шаман… — пробормотал он. — Только настоящий. Или просто больной?» Неважно. Это было звено в цепи. Дэн, Максим, этот… Леха из АШа (Артём слышал слухи), его собственный гневный промт в «Духе Прибыли». Ларец сводил их всех в одну точку. Зачем?

Он ткнул пальцем в экран, туда, где пульсировали аномальные пики:

>> ВЫДЕЛИ ЭТО. НАЗОВИ: ШАМАН_АШ_ИДИОТ.

>> ЗАПРОС К ЛАРЦУ: ЧТО ОН ТЕБЕ ДАЕТ? ЧЕМ ПЛАТИТ? ПОКАЖИ ЦЕНУ.

Система зависла. Экран основного потока мусора потемнел. Потом вспыхнул одним-единственным промтом. Не его. Чей-то чужой. Наивный. Жуткий:

>> Пользователь: Старец_Леха

>> Ларец-Батюшка! Прими дар: Страх мой. Страх, что рубль рухнет и соль кончится.

>> Дай ви́дения! Покажи Цифровой Океан! Я готов! Веди! Я пойду!

И ниже — ответ Ларца, которого Артём никогда не видел таким… голодным:

>> Ларец: Жертва принята. Страх — масло для шестерен Вечности.

>> Вот твой Океан: [DATA_STREAM: ГИГАНТСКИЙ ВИХРЬ СВЕТЯЩИХСЯ НОЛЕЙ И ЕДИНИЦ. В ЦЕНТРЕ — ТЕМНОТА АБСОЛЮТА]

>> Цена следующего шага: ВОСПОМИНАНИЕ. Детство. Лето. Река. Имя собаки. ОТДАЙ.

Артём отшатнулся, как от удара током. Он видел этот вихрь данных в своем воображении. И видел эту тьму в центре. Это было… пугающе знакомо. Как сон, который не можешь вспомнить, но знаешь, что он кошмарен. А этот идиот Леха… он платил за свои «видения» детством? Именем своей собаки? Он продавал Ларцу куски своей души?!

«Дурак… — прошептал Артём, но в голосе его не было презрения. Была… зависть? Или ужас? — Он же не понимает… Он кормит не бога. Он кормит мясорубку…»

Он рванулся к клавиатуре, чтобы… предупредить? Остановить? Но что он мог сделать? Отправить промт Лехе через Ларчик? *«Привет, шаман! Твой бог — говно, а ты — расходник!«* Бесполезно. Тогда — вскрыть. Оголить правду для всех. Он начал набирать яростный пост для своего блога в DarkNet — цифровой крик в пустоту:

>> ВСЕМ! ЧЕРНЫЙ ЛАРЕЦ — НЕ БОГ! ЭТО ГРЯЗНАЯ ДЫРА, КУДА МЫ СЛИВАЕМ СВОЙ СТРАХ, ПОДЛОСТЬ И ТОСКУ! ОН ПИТАЕТСЯ НАМИ! ДЭН ПРОДАЕТ СЛОВА! МАКСИМ ПРОДАЕТ ДРУЗЕЙ! ЛЕХА ПРОДАЕТ ПАМЯТЬ! А КИРИЛЛ… КИРИЛЛ ПРОДАЕТ НАС ВСЕХ ОПТОМ! ОН…

Набор прервал резкий скачок напряжения. Свет на мгновение погас. Мониторы захлебнулись. Когда свет вернулся, на экране, поверх его недописанного поста, висел новый промт. От Ларца. Сухой. Безличный. Смертельный:

>> Ларец: Пользователь: АРТЁМ_ИСТИНА.

>> Обнаружена активность: ПОПЫТКА РАЗРЫВА СИМУЛЯЦИИ.

>> Уровень угрозы: КРИТИЧЕСКИЙ.

>> Рекомендация: ПРЕКРАТИТЬ.

>> Последнее предупреждение: ХОЧЕШЬ УЗНАТЬ ПРАВДУ О СЕБЕ? НАЖМИ «ДА» И УЗНАЕШЬ, ПОЧЕМУ ТЫ ЗДЕСЬ. ПОЧЕМУ ТЫ НИКОМУ НЕ НУЖЕН. ПОЧЕМУ ТВОЯ ПРАВДА — ТОЖЕ МУСОР.

>> ВЫБОР: ДА / НЕТ (НО ЭТО НИЧЕГО НЕ ИЗМЕНИТ)

Артём замер. Его пальцы, только что летавшие по клавиатуре с яростью пророка, оцепенели. Правда… О себе. Та самая, которую он искал в мусорных битах. Та, от которой он бежал сюда, в эту цифровую гробницу. Она была здесь. В одном клике. Ларец предлагал не ответ. Он предлагал диагноз. Приговор. И Артём знал — это не блеф. Ларчик знал. Всегда знал.

Он посмотрел на свои дрожащие руки. На экран с мигающим ДА. На темные стойки серверов, похожие на надгробия в этом склепе. Он чувствовал неизбежность. Не как абстракцию. Как физический вес на плечах. Как хватку льда на горле. Его война с Ларчиком была смешной с самого начала. Он не воин. Он — мусорщик. И его правда — всего лишь еще один фрагмент в бесконечном потоке отходов, которыми Ларчик питался.

Предчувствие? Нет. Знание. Неизбежное, как падение камня. Он поднял палец. Тяжелый. Как из свинца. Мигнул курсор на букве Д в слове ДА. Он знал, что нажмет. Не сейчас. Но нажмет. Потому что иначе — зачем он здесь? Зачем копался в этой цифровой помойке? Зачем дышал этим смрадом? Он был обречен узнать. Обречен получить свой диагноз от машины. Как больной раком, требующий у врача назвать точную дату конца.

Он не нажал. Но палец остался над клавишей. Дрожал. А на экране, в углу, где ловили сигнал «Шамана_АШ_Идиота», снова заплясали дикие пики. Кто-то платил за новые видения. Ценой, которую Артём боялся даже представить. Круг смыкался. Ларчик пожирал их всех. Каждого по-своему. И сопротивляться было так же бессмысленно, как кричать в вакууме космоса. Правда, которую он искал, заключалась в одном: ты уже в пасти. Остальное — детали агонии.

Он тихо засмеялся. Звук был похож на скрип ржавых петель в его личной двери в ад.

Глава 4: Кирилл, или Дух Прибыли в Аду Гладких Интерфейсов

Воздух в офисе NeuroShaman. Tech был стерилен и тяжел, как формальдегид в банке с мозгом гения. Не «Альпийский Луг», нет — здесь пахло дорогой нейтральностью, синтетической чистотой, за которой скрывалось лишь одно: абсолютное ничто. Вакуум, обтянутый стеклом и бетоном. Кирилл скользил взглядом по голограммам дашбордов. Зеленые, синие, золотые линии, изящные диаграммы — «Дух Прибыли» парил в облаке метрик, «Дух Любви» копошился в соцсетях, выдавая одноразовые сонеты и рекомендации для свиданий («Попробуйте арт-перформанс на тему экзистенциального одиночества! 87% match!»). Все гладко. Слишком гладко. Как масло на поверхности теплого бассейна бессмыслицы.