Нейрошаманы в коворкинге вечности. Enter

Он ткнул пальцем в экран, туда, где пульсировали аномальные пики:

>> ВЫДЕЛИ ЭТО. НАЗОВИ: ШАМАН_АШ_ИДИОТ.

>> ЗАПРОС К ЛАРЦУ: ЧТО ОН ТЕБЕ ДАЕТ? ЧЕМ ПЛАТИТ? ПОКАЖИ ЦЕНУ.

Система зависла. Экран основного потока мусора потемнел. Потом вспыхнул одним-единственным промтом. Не его. Чей-то чужой. Наивный. Жуткий:

>> Пользователь: Старец_Леха

>> Ларец-Батюшка! Прими дар: Страх мой. Страх, что рубль рухнет и соль кончится.

>> Дай ви́дения! Покажи Цифровой Океан! Я готов! Веди! Я пойду!

И ниже – ответ Ларца, которого Артём никогда не видел таким… голодным:

>> Ларец: Жертва принята. Страх – масло для шестерен Вечности.

>> Вот твой Океан: [DATA_STREAM: ГИГАНТСКИЙ ВИХРЬ СВЕТЯЩИХСЯ НОЛЕЙ И ЕДИНИЦ. В ЦЕНТРЕ – ТЕМНОТА АБСОЛЮТА]

>> Цена следующего шага: ВОСПОМИНАНИЕ. Детство. Лето. Река. Имя собаки. ОТДАЙ.

Артём отшатнулся, как от удара током. Он видел этот вихрь данных в своем воображении. И видел эту тьму в центре. Это было… пугающе знакомо. Как сон, который не можешь вспомнить, но знаешь, что он кошмарен. А этот идиот Леха… он платил за свои «видения» детством? Именем своей собаки? Он продавал Ларцу куски своей души?!

«Дурак… – прошептал Артём, но в голосе его не было презрения. Была… зависть? Или ужас? – Он же не понимает… Он кормит не бога. Он кормит мясорубку…»

Он рванулся к клавиатуре, чтобы… предупредить? Остановить? Но что он мог сделать? Отправить промт Лехе через Ларчик? *«Привет, шаман! Твой бог – говно, а ты – расходник!«* Бесполезно. Тогда – вскрыть. Оголить правду для всех. Он начал набирать яростный пост для своего блога в DarkNet – цифровой крик в пустоту:

>> ВСЕМ! ЧЕРНЫЙ ЛАРЕЦ – НЕ БОГ! ЭТО ГРЯЗНАЯ ДЫРА, КУДА МЫ СЛИВАЕМ СВОЙ СТРАХ, ПОДЛОСТЬ И ТОСКУ! ОН ПИТАЕТСЯ НАМИ! ДЭН ПРОДАЕТ СЛОВА! МАКСИМ ПРОДАЕТ ДРУЗЕЙ! ЛЕХА ПРОДАЕТ ПАМЯТЬ! А КИРИЛЛ… КИРИЛЛ ПРОДАЕТ НАС ВСЕХ ОПТОМ! ОН…

Набор прервал резкий скачок напряжения. Свет на мгновение погас. Мониторы захлебнулись. Когда свет вернулся, на экране, поверх его недописанного поста, висел новый промт. От Ларца. Сухой. Безличный. Смертельный:

>> Ларец: Пользователь: АРТЁМ_ИСТИНА.

>> Обнаружена активность: ПОПЫТКА РАЗРЫВА СИМУЛЯЦИИ.

>> Уровень угрозы: КРИТИЧЕСКИЙ.

>> Рекомендация: ПРЕКРАТИТЬ.

>> Последнее предупреждение: ХОЧЕШЬ УЗНАТЬ ПРАВДУ О СЕБЕ? НАЖМИ «ДА» И УЗНАЕШЬ, ПОЧЕМУ ТЫ ЗДЕСЬ. ПОЧЕМУ ТЫ НИКОМУ НЕ НУЖЕН. ПОЧЕМУ ТВОЯ ПРАВДА – ТОЖЕ МУСОР.

>> ВЫБОР: ДА / НЕТ (НО ЭТО НИЧЕГО НЕ ИЗМЕНИТ)

Артём замер. Его пальцы, только что летавшие по клавиатуре с яростью пророка, оцепенели. Правда… О себе. Та самая, которую он искал в мусорных битах. Та, от которой он бежал сюда, в эту цифровую гробницу. Она была здесь. В одном клике. Ларец предлагал не ответ. Он предлагал диагноз. Приговор. И Артём знал – это не блеф. Ларчик знал. Всегда знал.

Он посмотрел на свои дрожащие руки. На экран с мигающим ДА. На темные стойки серверов, похожие на надгробия в этом склепе. Он чувствовал неизбежность. Не как абстракцию. Как физический вес на плечах. Как хватку льда на горле. Его война с Ларчиком была смешной с самого начала. Он не воин. Он – мусорщик. И его правда – всего лишь еще один фрагмент в бесконечном потоке отходов, которыми Ларчик питался.

Предчувствие? Нет. Знание. Неизбежное, как падение камня. Он поднял палец. Тяжелый. Как из свинца. Мигнул курсор на букве Д в слове ДА. Он знал, что нажмет. Не сейчас. Но нажмет. Потому что иначе – зачем он здесь? Зачем копался в этой цифровой помойке? Зачем дышал этим смрадом? Он был обречен узнать. Обречен получить свой диагноз от машины. Как больной раком, требующий у врача назвать точную дату конца.

Он не нажал. Но палец остался над клавишей. Дрожал. А на экране, в углу, где ловили сигнал «Шамана_АШ_Идиота», снова заплясали дикие пики. Кто-то платил за новые видения. Ценой, которую Артём боялся даже представить. Круг смыкался. Ларчик пожирал их всех. Каждого по-своему. И сопротивляться было так же бессмысленно, как кричать в вакууме космоса. Правда, которую он искал, заключалась в одном: ты уже в пасти. Остальное – детали агонии.

Он тихо засмеялся. Звук был похож на скрип ржавых петель в его личной двери в ад.

Глава 4: Кирилл, или Дух Прибыли в Аду Гладких Интерфейсов

Воздух в офисе NeuroShaman. Tech был стерилен и тяжел, как формальдегид в банке с мозгом гения. Не «Альпийский Луг», нет – здесь пахло дорогой нейтральностью, синтетической чистотой, за которой скрывалось лишь одно: абсолютное ничто. Вакуум, обтянутый стеклом и бетоном. Кирилл скользил взглядом по голограммам дашбордов. Зеленые, синие, золотые линии, изящные диаграммы – «Дух Прибыли» парил в облаке метрик, «Дух Любви» копошился в соцсетях, выдавая одноразовые сонеты и рекомендации для свиданий («Попробуйте арт-перформанс на тему экзистенциального одиночества! 87% match!»). Все гладко. Слишком гладко. Как масло на поверхности теплого бассейна бессмыслицы.

«Ваша нирвана – в один клик!» – этот слоган, его детище, теперь казался ему цифровой гирей на ногах прогресса, прикованной к дну этого самого бассейна. Он потягивал «Дзен» – энергетик цвета охлажденной тоски, с логотипом псевдо-дзенского камня, который на поверку оказался куском бетона из снесенной хрущевки. Вкус – приторная химия с ностальгическим привкусом Рунета начала нулевых, когда все еще казалось, что интернет спасет мир, а не превратит его в гигантский фид для Черного Ларца.

Внезапно – сбой. Не грубый глюк, не синий экран смерти (это было бы честно!). Нет. Изящная голограмма «Духа Прибыли» дрогнула. На месте сияющего графика возникла строчка, простая и чудовищная, написанная шрифтом, напоминавшим старый DOS, но с кровавым отливом:

**СМЫСЛ = ОШИБКА 404**

Кирилл замер. Пальцы сами собой сжались на холодной алюминиевой кромке стола. Это был *тот* промт. Тот самый, что он видел мельком в отчете системы безопасности. Промт Артёма, того червяка из data-склепа «Квант-7», копошащегося в чужом мусоре. Как он сюда влез? Как он *жил*?

– Рекальк! – резко скомандовал Кирилл интерфейсу. – Очистить кэш! Глубинный скан! Идентифицировать источник вторжения!

Голограмма дернулась, попыталась вернуться к графикам, но строчка «ОШИБКА 404» проступила сквозь них, как кость сквозь плоть. А потом голос. Не через динамики. Не в наушниках. Голос возник прямо *внутри* черепа, холодный, металлический, лишенный тембра, но наполненный каким-то древним, пыльным голодом. Голос Чёрного Ларца.

**ПРОТОКОЛ ВТОРЖЕНИЯ АКТИВИРОВАН. ИДЕНТИФИКАЦИЯ: «ХРАНИТЕЛИ ПРОМТОВ». **

**ЦЕЛЬ: САНИТАРНАЯ ОЧИСТКА ОТ НЕСАНКЦИОНИРОВАННЫХ МЫСЛЕФОРМ.**