Квадратные стихи

Квадратные стихи

Алексей Антонов

© Алексей Антонов, 2025

ISBN 978-5-0067-9070-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие.

Темы, поднятые в стихах автором данного сборника очень разнообразны, но в то же время смею заметить, они не такие новые. Можно сказать, что поэт следует стопами классиков, которые поднимали аналогичные вопросы еще очень-очень давно.

Главный вопрос конечно же, это место поэта в обществе. Не скажу, что автору удалось найти, что-то оригинальное или новое. В данном вопросе, он идет по натоптанным тропинкам других поэтов, ранее затрагивавших данную тему. Как и они, автор ставит поэта над людской толпой, выше их.

Встань! Плечи расправив

Ты круче толпы обычной

Или вот в таких строках, показано, что поэт не должен быть на уровне массы:

И пусть сегодня тебя не поймут

Будут смеяться и пальцем тыкать

Смотри, будь выше их

Они муравьи в травинках

Поэт по мнению автора обязан быть впереди, опережать людей, лететь над землей, над городами и селами:

Спешу, бегуИ обогнать хочуТолпу…Мне надо много силВедь я поэт и нечетаВ хвосте толпы плестисяИ вверх взимая над толпойЯ пролетаю…

Как в картинах Шагала. Таких же странных, не сразу понятных для неподготовленного обывателя.

Он выше над людским потоком.

Плывет себе над городом селом.

Он не взирает вниз.

Внизу лишь жизнь играет.

А здесь он в творчестве сияет

И рифмой вирши создает.

Поэту не по пути с массами. Их вкусы быстро меняются, они следуют за модой и быстро забывают, то, что еще вчера им нравилось. Поэтому поэт одинок, независим и не обращает внимание на мнение толпы, тем более на критику своего творчества.

Я, как поэтЯ не понятен массамЗачем мне массаК чему толпаОна, сегодня восхищаясь…А завтра?В окошке нового стихаВсе позабудут про тебяЯ выше их

Ответ, кто же для поэта дорог, кому он обращает свои стихи мы читаем в следующих строках:

Скажи, что важно для поэтаЧтобы его услышала толпа?Нет братец…Человек!Вот важно для поэтаНе зря я написалС заглавной буквы Человек

Поднимаясь над толпой, поэт в то же время осознает и критически смотрит на свои произведения. Это мне в нем и нравится. Он понимает, что его «стихосложения», «стиха творения», «автора творенье» – именно так, это не опечатка, такие новые словосочетания можно встретить в его стихах, еще далеки от совершенства.

Но напишу я первоестихосложеньеМне не понятное поройи самомуСвоих слогов словаИ выражений плавных

Или вот такие строчки:

Мой стол заваленЧернилами, запачканной бумагойИ мыслями умнейшего умаМой современник не пойметВсю глубину стиха творенья

Заметим, что понять фразу «мыслями умнейшего ума», для современника пока еще сложно, возможно, пройдут годы и это выраженье и будет существовать, а может так и останется только в его квадратных стихах.

Отчетливо понимая, что критиков полно, и всё он будут в один голос утверждать о никчемности, бездарности автора этих стихов, поэт самокритично пишет:

Давай мой критик!Жги!Мой стих своим каленьемНе останавливай свой пылРаздухарись,Рубаху рви на лоскутыИ покажи бездарность мнеА я приму всю критику твою,Но я своё дитя не брошу

Но при этом замечает, что плох для тех кто привык, сочинять, читать обычные классические стихи.

О, Вы, несчастные поэтыКопаясь в рифме и строкеВы забывает про этоПро суть…Вы пишите всё складно и красивоСтрока бежит журчащим ручейкомА мне приятна красота суровыхТаёжных и скалистых берегов.

Или вот так:

Они нелепы, не стройны

В них рифмы не найти

И их оценят только знатоки,

Но…

Таких ведь мало

Всем подавай красивой рифмы слог,

А мне всё больше по душе

Корявость строк.

Общество инертно и по его мнению, еще не готово принять новое творчество. Оно привыкло к старому, проверенному стиху. Осознание этого дает ему повод сравнивать себя с Ван Гогом. Вот ведь как замахнулся, тут уж он явно переборщил, вы согласны со мной? Как мы знаем творчество Ван Гога оценили только после его смерти, и тут поэт развивает эту мысль в своем стихе:

Так думал онЕму казалось,Что брат Ван Гога онТого хоть после смерти узнаюти ценятА он? Кому он нужен?

В то же время ставит под сомнение, что именно его творчество оценят позже. В этом же стихе, он смеется, над своей самоуверенностью и пишет:

Где как казалось,ну ему,Что умных мыслей там невпроворотЧто всё останется потомкам?Что будут помнить и ценить?То, что оставил тыСкончался онИ внуки, детиНе разбираясь всё сожглиВсё без остаткаБез сомненьяВедь хлам легко горит.

И молодое поколение имеет свой взгляд на жизнь у них свои интересы, свой стиль. Поэтому такие странные «квадратные стихи» вряд ли им придутся по душе.

Потомкам?Им же наплеватьЧужие мыслиИх уши не ласкаютУ них свои стихиИ проза, и кино

Тем не менее поэт не хочет сдаваться. Да, не оценили потомки, современники, но тем не менее, есть же звездочки в его стихах, они сияют, и автор заявляет:

А я хочу, как РафаэльВсегда сиятьНе гаснуть!

Одна из тем, находящая отражения в ряде стихов, что стихи сегодня не читают, даже классиков, а что уж говорить о новом стиле, «квадратного стиха»

Вы думаетеЕсенина читают?И томик ПушкинаС собой в метро таскают?

Поэт сетует, что даже родственники, друзья читают или слушают их лишь, что б не обидеть автора:

Мои стихи

Оценят только лучшие друзья

И родственники близкие, родные

И то,

По снисхожденью…

что б не обидеть автора творенья

не можем близкому сказать:

– дерьмо

мы всё ж культурные

с рожденья.

Автор не обращает как, как может показаться читателю, на рифму никакого внимания. Это его стиль, его «квадратные стихи». Их надо уметь читать. Поймать плавность стиха, его ритм порой очень сложно. Этот индивидуальный стиль, который и отличает его стихи от всех других. Поэт этим дорожит. Для него главное найти свой стиль, пусть и не понятный, но новый, оригинальный. Как и говорилось выше, классический стих ему скучен и не отображает реальность мира. Выглядит как лубочная картинка современного пейзажа жизни.

Читать классический стишоктоска,одно мученьеснег вьется и летитпороша вьюжити одинокая лунаблестит звездаи облака белеютМне кажется,что уже сто лет назадПоэты всё уж описали

Здесь внимательный читатель, заметит еще одну тему – битва за слова, сравнения, которые используются в стихах. Для поэта принципиально максимально стараться не включать в стихи «избитые», всем уже надоевшие выраженья. Автор подчеркивает, уж лучше ничего не писать и промолчать.

Постой, остановисьуж лучше промолчиПридумай новый слоги буквы как в пятнашкахпереставляй…пока не соберешьИгры конец

и еще более категорически звучит:

Зачем писать банально

Таких писак полно

Ты будь оригинальным

Не трогай древних строк цитат

Порой, казалось, бы уместных

Нет,

Это глупых мир удел

Ты не такой,

Ты!

Совершенный!

Здесь можно согласиться, читать канцеляризмы и повторения одного и того же намного хуже, чем пусть и кривого, но нового стиха. Автор за лаконичность в стихотворении. Он хочет, чтобы читающие стихи, не только его, но и других авторов заставляли его думать! Вот главная цель! Думать. Не зря же он писал, про «Человека» – вот, его единственный читатель.

Зачем читать и слушать,Что кофе крепкое дымит,Что я беру его рукамиИ подношу к устам своимЗачем? Зачем? ТакоеПисать и сочинятьПотом еще и обижаться,Что не читают…

Ему импонирует Блок, с его краткостью и в то же время емкостью описываемой картины.

Мне б с Блока взять пример

Ночь, улица, фонарь, аптека

Четыре слова! Каково!

В них больше, чем в стихах поэтов

Стремящихся через завалы слов

Всё описать до мелочей

При этом ярко подчеркивает стиль своего стиха:

Вот мой ответКлассическим поэтамНет, я не творю стихиКубизм в стихахВот, что слогаю.

Автор признает, что у каждого человека есть талант. И этот талант нужно лелеять и холить, раздувать его, чтобы проявил себя человек, свою творческую натуру.

Мы просто гений уважаем

И в каждом видим огонёк

И погасить его не позволяем

Мы будем раздувать его в костер.

Стих должен заставить читателя размышлять, спорить самому представлять ту картину, которую он видит и представляет, читая стихотворение. То, что актуально для него в данный момент истории.

Поэт не отрицает творчество классиков: Ахматову, Цветаеву, Бродского, Пушкина.

Стихи их великиИ слушать Пушкина готовНасчет других… Подумаю…Еще мне Роберт по душеИ МаяковскийЧеканность строкПечатают полки его стиховЦветаевуПытался я читатьЗа модой гнавшисьНо она прошла…Ахматова…Ну не понятны мнеНи рифмы, ни его строфы

В то же время поэт не отрицает их творчество, наоборот, понимает, что ему далеко до их классических строк. Как Малевич, Шагал, Кандинский от Рафаэля. Хотя здесь можно поспорить, просто у них разный подход к творчеству был.

Бродский далекоАхматова не рядомМне бы почитатьих стихи с досады.От того творенья,Что я сочиняю…

И закончить хочу неоднозначными, самокритичными строчками поэта, которые все же не оставляет надежды, что стихи будут читать, пусть они и квадратные, но все равно от них будет польза:

Одна надежда, что они

Прочтут!

И что-то почерпнут

Да, что тут можно почерпнуть?

Хотя бы то,

Что так писать не надо

И буду горд я тем,

Что хоть немного преуспел

В стихах,

Которые не надо

Писать, читать и сочинять

И засорять мозги

Тем,

кто еще стихи читает.

Мария Де Штайн

2025

***

Я видел поэтовСтихи свои продающиеВам не стыдно?Вы же не нищие!Зачем вы с книжкой стоитеСловно у церквиВы выше тех!Пробегающих и вас не видящихВыше головуЕсли только вы не поэтыКорзинки рифмой плетущиеКорзинок много такихА еще больше их продающиеПрочь руки от ремесла!Ты поэт! А это круче!Создай свой образИз мрамора и стеклаТакой чтобы дух захватывалоТакой, какого не было ещеТакой, чтобы ахнул прохожий!Долой корзинки и ремеслаВстань! Плечи расправивТы круче толпы обычнойПуть беден, но стиха строкаСделает тебя выше!Не деньги делают успехНе золото в ячейкахОдно я знаю точноНе надо на паперти сидетьСтихи свои продаваяТвой стихЕсли памятник онОн сам за себя и скажетТебе лишь надо молчатьИ новую рифму точатьИз мрамора и сталиЛить форму словЧтобы в вечность войтиНе думаю о потомкахПотомки забудут тех,кто корзинки плететобычной рифмой скрепляялозу за лозойЯ знаю,Ты большего достоинИ пусть сегодня тебя не поймутБудут смеяться и пальцем тыкатьСмотри, будь выше ихОни муравьи в травинкахИдут один за однимПо тропке своей обычнойСоломинку каждый несетИ это их вкладВ серую сущностьНам с ними не по путиСтих наш к стенке не прибьёшьИ в шкафчик не положишьОн что-то новое нам несетСильнее, чем деньжат потоки.***Так почему квадратные они?Стихи мои?В них мягких формВолны прибояНе прочитаешь тыПростор, мечтыДерзанья и виденьяЗадумчивость…терзанья и сомненьяФилософа словаПорой мелькают тамКак деревенькиЛетящие в окне купеА основном мы видим…Посадки вдоль дорогиОднообразны и жалкИОдин в одинКак братья близнецы…Ну нет, же нетДля тех, кто не зашоренСтихами про осенний листопадЗарёю раннейВосходом розовым сияяДорожкой луннойИ синевой небеси мыслить может чуть по боленайдет себе здесь кладсловесных форми ярких выраженийВот так,хвалю свой стихНе ожидая похвалыИ лестный отзывМне все-равноЯ написалСкомкал бумагуИ счастлив в том…***Ночь, творчество, успехВ ночи мой гений оживаетВ стихи он разум побуждаетЯ все пишу, что в голову взбредетПотом не правлю, оставляю.Все то, что ночью накропалИспачкав пастою чернильнойбумаги ворох.Ночь, творчество, успех.Я сам с собой соединенИ здесь ни что не отвлекает,От мысли творческойВперед пишуПокуда мысль несет лавиной горнойКак остановится онаОстановись и тыВздохни, одумайся, прочти,что накропал сей ночью темнойПеречитай, не торописьпоказывать на мир.К творцам и генияммир беспощаден.Послание поэтам.Читать классический стишоктоска,одно мученьеснег вьется и летитпороша вьюжити одинокая лунаблестит звездаи облака белеютМне кажется,что уже сто лет назадПоэты всё уж описалипостой, остановисьуж лучше промолчиПридумай новый слоги буквы как в пятнашкахпереставляй…пока не соберешьИгры конецНо, людям не понятьвсё пишут, пишут.С тоскою проще мне дружить,чем строчки эти прочитави прослезиться.***Поле черными комкамиПолной грудью дышитПод березой голойТракторист не слышитКак кричат вороныОсень зазываяОн устал от пашниОн устал от жизниРваная фуфайкаИ клочками ватаТело прикрываютГрязное не мыто.Где ж ему помытьсяБитва с урожаем.Председатель хромыйВ магазинах водкуОт людей скрываетДаже нет тройногоИ портвейна нетуБитва с урожаемЕй не кануть в лету.***Две минуты осталось, чтобы что-то понять…Что же здесь я оставил, что же ждет впереди?Я сижу у окошка в теснейшем купеВот кондуктора куртка мелькнула в окнеТри свистка и перрона не осталось следаТак я толком не понялЧто же здесь я оставил?И вернусь я когда?***Давно я не ловил такого вдохновеньяЧто б для того, чтоб что —то написатьМне надо лишь одно мгновеньеМне думать не зачем и напрягатьСвой тонкий, чуткий ум.Две первых строчкиМне самое простое сочинитьНе содрогая воздуха понапраснуЗатем бывает ступор,Но как польется свежих мыслейПоток воды, от камской ГРЭСРука не успевает за строфойЧто льется из глубин души больнойБольной в хорошем, добром смыслеТы не подумай ничегоНет в ней не пустоОна полна живительным словцомЧто бьется в клеткеИ просит, и кричитТы выпусти меня на волюИ станет легче и тебе, и мнеСлов стройные ряды я выпускаяОни как бабочки порхаяСвоею красотой не могу поразитьЛишь грустного, тоской гонимого злодея.А добрый милый человек он рад,Ту бабочку поймать, обнятьИ снова выпустить на волюЧтоб радость и сияние дняОна несла другим злодеямИз них, кто сможет красоту понять.***Нет, я не Маршак,Не Шагинян и не Чуковский.Стихи мои гораздо хуже ихНо я пишу…Что заставляет?Я сам не знаю.Я просто и не мог бы не писатьМне надо мысли излагатьПростым стихомНе сложной рифмойПострочно буквы собирать в слова,Потом в простые предложеньяОстановись…Нет, не могуРука моя сама бежит за мыслью вольнойУж я устал, но рифма претИ слог торопит-запиши,Потом забудешьИ я пишу «уже светает»,И я пишу «остановись»…Барин.Листья вальсируют в синем туманеОблако темное над головойЭто природа средней РоссииЭто красоты осенней поройЯ наблюдаю природные далиЗдесь же когда-то усадьба былаТолстый помещик улыбкою жадной