Ариан

Ариан слушал. Он уже слышал это раньше. Но сейчас – словно впервые.

– Но как этим жить? – спросил он. – Как быть океаном, если каждый день – волны, бури, тревоги?

– Прими их, – сказала Анна. – Не как врагов, а как часть целого. Всё, что снаружи, – отражение того, что внутри. Мир не против тебя. Он в тебе. Когда это понимаешь – перестаёшь с ним бороться.

Он молчал. Внутри было тепло. Как в костре – огонь почти ушёл, но тлеет, греет.

– А если волны всё же затапливают? – снова спросил он.

Анна ответила мягко:

– Тогда просто наблюдай. Не сопротивляйся. Волнение теряет силу, когда ты перестаёшь с ним сражаться. Ты – не жертва. Ты – свидетель. Даже в бурю океан остаётся океаном.

Она наклонилась немного вперёд и сказала почти шёпотом:

– Истинное знание приходит не с ответами, а с тишиной. Это как искать ключ от двери… не замечая, что она уже открыта.

Ариан ощутил, будто что-то в нём отворилось. Всё, что он искал – всегда было в нём.

– Но как долго это длится? – спросил он тихо. – Это ощущение тишины, спокойствия? Будет ли оно всегда со мной?

Анна закрыла глаза на мгновение, как если бы она прислушивалась к глубинам тишины вокруг. Затем она открыла их, и её взгляд был полон света.

– Это не вопрос времени. Это вопрос принятия. Когда ты признаёшь, что уже целостен, поиск отпадает. Ты живёшь тем, что есть. И тогда тишина больше не вещь, которую можно потерять – ты сам становишься ею, а она тобой.

Ариан задумался, но теперь его мысли не были переполнены вопросами. Он просто сидел, ощущая, как всё вокруг него становится частью единого целого. Он чувствовал, как его сердце наполняется необыкновенной лёгкостью и покоем.

Он не знал, что будет дальше. Но в этом моменте он чувствовал, что всё, что ему нужно было понять, было уже сказано. И это понимание не было каким-то концептуальным знанием. Оно было ощущением. Ощущением того, что он уже дома.

– Спасибо, Анна, – сказал он тихо, и его голос звучал с глубокой благодарностью.

Анна улыбнулась в ответ.

– Это не я, Ариан. Это ты. Ты сам – свой наставник. Ты сам – свой учитель. Всё, что тебе нужно, уже внутри тебя.

И в этот момент, на третьем дне ретрита Ариан понял: всё, что он искал, всегда было с ним. Внутри.

Он думал, что понял главное.

Но не знал: всё, что было – лишь пролог.

И впереди – встреча, которая изменит всё.

Глава 13: Удар матрицы

Автобус покачивался на поворотах, словно убаюкивая всех внутри. За окном скользили бесконечные поля и редкие деревья. Ариан ехал с ретрита, смотрел в окно и мир казался ему каким-то другим. Словно кто-то отодвинул в сторону завесу и теперь реальность дышала тишиной, к которой он только начал прикасаться.

Рядом сидела женщина лет сорока. Её лицо было мягким, внимательным. Женщина посмотрела в окно, улыбнулась:

– Тепло сегодня. Весна наконец-то пришла…

Она повернулась к нему, изучающе глянула.

– С ретрита едешь?

Ариан повернулся.

– А как вы узнали?

– Часто вижу таких, как ты, – сказала она с улыбкой. – Глаза другие. Внутри тишина, но ещё не устоявшаяся. Как ветер в траве – то в одну сторону, то в другую.

Ариан промолчал. Он почувствовал, что она не просто угадывает – она чувствует. Её слова пронзили что-то внутри.

– Только помни, – продолжила она, глядя в окно, – город попробует тебя вернуть. Он не любит, когда кто-то уходит слишком далеко. Он ласков, когда ты подчиняешься, и жесток, когда сопротивляешься. Матрица всегда наносит ответный удар.

– Матрица? – переспросил он.

– Или Майя, как говорили древние. Иллюзия. Она придёт через то, что ты любишь, через то, что боишься. Будь готов.

Он снова замолчал. Эти слова не были пугающими – они были правдой. Просто правдой, к которой он ещё не привык.

Возвращение в город было как удар по ощущениям. Шум, запахи, суета, реклама, ритм. Всё, что прежде казалось нормальным, теперь било в голову. Квартира была та же, но теперь казалась чужой – как декорации, в которых он больше не играл. Всё было знакомо, но ничего не откликалось. Даже лай собаки снизу звучал, как эхо чужой жизни.

Он разложил вещи, включил чайник. И тут же – привычный жест: потянулся к телефону. Лента новостей. Реклама. Сериалы. Музыка. Еда. Город шептал:

«Зачем напрягаться? Отдохни. Вернись. Здесь всё проще. Здесь всё знакомо.»

Он почти поддался.

На следующий день друзья позвали его в бар. Старое место, старые лица. Смех. Пиво. Кто-то рассказывал, как сходил к психологу и начал "медитировать по 5 минут, как велели в YouTube". Все смеются. Кто-то подмигнул Ариану:

– Ты же теперь гуру у нас, да? Расскажи, как там… в просветлении?

– Ну да, – подхватил другой, – ты теперь с Буддой на "ты", наверное?

– Или с Шивой в WhatsApp переписывается, – добавил третий. Смех.

– Медитируешь там, наверное, часами? В позе лотоса на горе? – не унимался один.

Ариан улыбался, но внутри – словно холодной водой. Он смотрит на них. Вспоминал, как вместе с ними переживал боль, любовь, бессонные ночи, безумные разговоры.

«Они мне как братья… Как я могу отвернуться?»

И тут, как озарение – он вспоминает:

«Арджуна стоял на поле битвы и говорил:

"Я не хочу сражаться, они мои братья."

А Кришна отвечал:

"Сражайся, ибо майя – лишь игра."»

(Бхагавадгита)

Ариан сидел, глядя на лица друзей. Он понял – сражение не с ними. Оно – внутри. За право быть собой, а не отражением ожиданий.

Ночью он вернулся домой. Всё навалилось. Сомнения. Грусть. Одиночество. Матрица напоминала о себе в каждом предмете: пицца в морозилке, подписка на Netflix, пуш-уведомления. И вдруг снова – голос внутри:

"Ты ничего не изменил. Всё это было лишь отпуск от реальности."

Он сел на пол, в самый центр комнаты. Сел, как учился на ретрите. Дышал.

Внутри бушевало: мысли, соблазны, слабости, воспоминания, сожаления.

И вдруг – наступила пауза.

Он вспомнил, как Будда сидел под сенью Бодхи. Майя являла ему свои лики – шептала сладкими устами, скрежетала клыками ярости, душила дымом сомнений. Но он не сражался. Он просто сидел, пока всё это не рассыпалось в прах.

И Ариан просто остался сидеть.

Тишина.

Мир начал растворяться в ней.

Он больше не был тем, кем привык себя считать.

Но ещё не стал тем, кем мог бы быть.

Глава 14: Тишина между словами

Весенний воздух был прозрачен, словно сама тишина спустилась на город. В маленькой кофейне на углу улицы царила мягкая, почти нереальная атмосфера: лёгкий аромат свежеобжаренных зёрен, шёпот чашек о фарфор и приглушённые разговоры за другими столиками.

Ариан сидел у окна. За стеклом простиралось ясное голубое небо, а в отражении стекла угадывалась его собственная фигура – спокойная, молчаливая. Он не читал, не писал, не думал. Он просто был.

В этот момент кто-то коснулся его плеча.

– Привет, – сказал знакомый голос.

Ариан обернулся. Перед ним стоял мужчина в тёмно-синем пиджаке, с уверенным, чуть насмешливым взглядом.

Это был он, тот самый материалист, всё такой же собранный, строгий, будто выточенный из скептицизма. Несколько секунд он колебался, затем подошёл.

На мгновение в воздухе повисла пауза.

– Можно присоединиться?

Ариан кивнул, жестом приглашая за столик.

Словно по невидимому знаку, небо за окном потемнело. Незаметно подползли тучи, и на стекле запрыгали первые капли мелкого дождя.

– Помнишь меня? – спросил он. – Тогда, на лекции… Ты подошёл с этими странными вопросами.

Уголки его губ дрогнули в лёгкой улыбке – будто тень воспоминания скользнула по лицу. Ариан усмехнулся тихо, почти про себя:

– Помню.

– Я тогда подумал: "Парень ищет глубину там, где только иллюзии…"

Он сделал глоток кофе и спросил:

– Как тебя зовут?

– Ариан.

– Мартин, – представился он в ответ.

Пожав руки, они ненадолго замолчали. Между ними нарастала невидимая волна, готовая вот-вот прорваться.

– Стал тише, – сказал Мартин, вглядываясь в Ариана. – Как будто ушёл куда-то далеко. Снова в поисках?

Ариан улыбнулся легко, почти незаметно.

– Я начал слышать то, что раньше заглушал. Тишину.

Мартин хмыкнул, взяв в руки чашку с кофе.

– Человеческий мозг не выносит тишины. Поэтому люди бегут. Говорят. Придумывают себе смыслы. Это эволюция. Биология.

Ариан медленно кивнул:

– Возможно. Но однажды… я замолчал внутри. И понял: весь этот шум был не моим.

Дождь за окном усиливался, капли стекали тонкими дорожками, будто мир плакал о чём-то забытом.

Мартин прищурился:

– И что теперь? Замолчать навсегда? Искать мифическую Шамбалу?

В его голосе не было насмешки – только усталость. Словно он сам устал от бесконечных объяснений.

Ариан взглянул на капли, сбегающие вниз по стеклу:

– А ты всё ещё уверен, что её нет?

– Я уверен в одном, – голос Мартина стал твёрдым. – Нет доказательств – нет объекта поиска. Всё остальное – мечты. Иллюзии.

Ариан тихо спросил:

– А любовь? Музыка? Самопожертвование? Они тоже иллюзии?

– Их можно объяснить. Нейрохимия. Инстинкты. Законы природы. – Мартин отставил чашку. Его лицо было сосредоточено, как у хирурга перед операцией.

И вместе с его словами над городом разразилась гроза. За стеклом засверкали молнии, дождь обрушился с новой силой, будто весь груз аргументов Мартина обрушивался на Ариана.

– Всё можно разложить на атомы, Ариан, – голос Мартина стал горячим. – Тысячи лет человечество искало смысл – и пришло к тому, что мир – это формулы, энергия и пустота. Никаких высших миров. Никаких чудес. Только холодная реальность.

Каждое его слово звучало, как удар грома.

Ариан молчал. Он не спорил. Он вслушивался – не в слова, а в то, что звучало между ними.

Мартин подался вперёд:

– Ты убегаешь от правды! От реальности! – его голос дрожал не от злости, а от какой-то глубокой внутренней боли.

И тогда Ариан тихо сказал:

– Нет. Я просто увидел: вся моя «реальность» была шумом ума. А под ней – тишина… не мёртвая, а живая. Настоящая.

Мартин замер. Его дыхание было тяжёлым. Он словно сражался – не с Арианом, а с чем-то внутри себя.

Дождь за окном начал стихать. Гроза ушла вдаль, оставив после себя лишь тонкий, почти незаметный дождь.

В кофейне стало странно светло. Будто стены стали тоньше, а воздух – прозрачнее.

Мартин шепотом спросил:

– Ты правда веришь, что истина существует без доказательств?

Ариан смотрел прямо ему в глаза. Без защиты. Без вызова.

– Истина не нуждается в доказательствах, – сказал он. – Она нуждается в тишине. Чтобы быть услышанной.

И в этот миг между ними воцарилась тишина.

На какое-то вечное мгновение они оба замолчали. Никаких мыслей. Никаких доводов.

За окном прекратился дождь, и сквозь рассеянные облака пробился первый тёплый луч солнца. Свет залил кофейню золотым сиянием, словно сама жизнь на мгновение приоткрыла свой истинный лик.

Мартин смотрел на Ариана. В его глазах уже не было прежней уверенности. Только тонкая, едва уловимая трещина.

И тогда, словно продолжая их безмолвный разговор, в сознании Ариана всплыл древний голос:

"Когда беспокойный ум успокаивается, как пламя свечи в безветренном месте, тогда происходит реализация Истинной Сущности."

(Йога Васиштха)

И это было не доказательство. Это была правда. Простая. Безмолвная.

Как дыхание весеннего ветра.

Как свет, рассыпавшийся по деревянному столику.

Как тишина между словами.

Глава 15: Зов трёх вершин

Тонкая полоска света пробивалась сквозь густой туман.

Ариан стоял босиком на влажной траве, вокруг тянулись бесконечные холмы, покрытые серебристой дымкой. Вдалеке возвышались три острых, будто нарисованных, силуэта гор. Они касались облаков, словно пальцы невидимой руки.

Шаг.

Шаг.

Шаг.

Земля под ногами была тёплой, словно дышала. Каждое движение давалось легко, будто сам воздух поддерживал его. Вдруг из густого тумана вышел человек в длинном светлом одеянии. Лицо его было скрыто капюшоном.

– Ты ищешь путь, – сказал он. – Но путь ищет тебя.

Ариан хотел спросить, кто он, куда идти, но слова словно застряли в горле.

Тогда незнакомец протянул ему руку, на которой был начерчен странный символ: три вершины, соединённые тонкой линией в форме круга.

Ветер усилился. Туман начал заворачиваться в спираль, и всё пространство вокруг затянуло в гулкий вихрь.

Ариан шагнул вперёд – и провалился в ослепительную белизну.

Он резко открыл глаза.

Комната. Утро. Шторы слегка колышутся от сквозняка. Сердце колотится в груди.

Это был сон. Но ощущение было настолько реальным, что казалось: он по-прежнему стоит там, среди холмов, под трёхвершинным небом.

Прошло уже полгода с того разговора с материалистом.

Сначала Ариан был полон решимости, каждый день медитировал, исследовал сны, изучал древние тексты.

Но незаметно, как ядовитый туман, в его жизнь вернулись старые привычки: суета, новости, интернет, бесконечные мелкие дела. Он сам не заметил, как дни снова стали серыми.

После сегодняшнего сна внутри будто что-то дрогнуло.

Это был не просто сон. Это был зов.

Ариан закрыл глаза и, не произнося ни слова, обратился внутрь себя:

"Покажи путь."

Через несколько дней, сидя в небольшом кафе на окраине города, Ариан пил горячий чай и бессмысленно перелистывал статьи в телефоне.

Когда он поднял взгляд, его внимание привлёк мужчина за соседним столиком.

На запястье у того висели тонкие чётки из сандала – такие же раздавали участникам ретрита. Ариан помнил их хорошо. Он несколько секунд всматривался, пытаясь вспомнить лицо. Нерешительность на мгновение охватила его, но затем он всё же заговорил.

– Простите, – осторожно сказал он. – У вас чётки, как на одном ретрите, где я был.

Мы там не встречались?

Мужчина улыбнулся, как старый друг.

– Был там, да, – ответил он негромко. – Но ты не мог меня заметить. Я – Смотритель. Хранитель тишины. Мы не должны мешать ищущим.

Его голос был глубоким, спокойным, словно тихая река.

– Смотритель? – переспросил Ариан.

– Есть те, кто помогает другим не сбиться с пути. Но делают это так, чтобы их почти не замечали.

Разговор потёк сам собой. Смотритель говорил о вещах, которые отзывались в сердце Ариана:

о том, как мир – это лишь игра теней, о том, что истинный взгляд рождается там, где исчезают глаза, о том, что слух пробуждается не в ушах, а в сердце.

Он упоминал древние тексты – без пафоса, словно вспоминая что-то родное.

Йога Васиштха, Бхагават Гита, дзэнские коаны – все сливалось в один живой поток.

И где-то между фраз он обронил:

– Где-то в горах живёт мастер. Тот, кто учит видеть без глаз и слышать без ушей.

Но добраться до него могут только те, кто действительно готов.

Он сказал тихо, почти шёпотом:

– Ищи место, где три вершины касаются неба… где вода рождается из земли.

Там, за последним шагом, откроется тропа.

Ариан почувствовал, как внутри вспыхнула искра.

Он попытался узнать больше – место, имя, хоть что-то.

Смотритель усмехнулся:

– Иногда дорога находит тебя, когда ты перестаёшь спрашивать.

Он нацарапал на салфетке что-то вроде сайта и номер телефона.

Ариан едва успел поблагодарить – мужчина уже растворился в вечернем потоке прохожих, как будто его и не было.

Выйдя из кафе, Ариан набрал адрес прямо на ходу. Страница грузилась медленно.

Наконец сайт открылся.

В центре – символ, знакомый по сну: три вершины, соединённые тонкой линией.

Под ним проступал текст:

«Мир, который ты знал, начнёт таять.

Не ищи внешних знаков – они внутри тебя…»

Но времени не было – он спешил на встречу, и потому просто спрятал телефон в карман.

Вечером, уже дома, он снова зашёл на сайт.

Страница едва успела моргнуть… и тут же исчезла.

На её месте – серое окно, холодное и безжизненное:

«Страница не найдена. Ошибка 404.»

Будто сама реальность отшатнулась назад.

Словно дверь, приоткрытая на миг, внезапно захлопнулась.

Он набрал номер.

Гудки. Один… два…

Затем – короткий щелчок. И тишина.

Как будто трубку сняли… но никто не ответил.

Он набрал снова – теперь уже в ответ прозвучало:

«Набранный вами номер не обслуживается.»

– Что за чертовщина? – подумал Ариан. Только что ведь были гудки.

Позже он снова зашёл на сайт.

Всё то же:

«Страница не найдена.»

Телефон – «номер не обслуживается».

Внутри нарастала тревога – острая, как предчувствие.

В отчаянии он позвонил Анне.

Сердце стучало неровно, как барабан перед боем.

Анна ответила быстро, её голос был живой, тёплый, как всегда.

– Привет, Анна. Слушай, странный вопрос… Ты помнишь на ретрите мужчину? Такой спокойный, будто смотрел сквозь тебя… Он сказал, что он "смотритель".

Был в серой одежде, почти незаметный…

На другом конце провода повисла пауза.

Ариан услышал, как Анна сделала короткий, почти неслышимый вдох.

– Повтори, – тихо сказала она.

– Смотритель, – медленно произнёс Ариан. – Он был там. Я с ним говорил.

Тишина сгустилась.

Потом её голос – уже другой, отдалённый, словно она говорила издалека:

– Ариан…

У нас…

Никогда не было такого человека.

Линия замерцала. На мгновение показалось, что в динамике прошёл странный шорох, будто шелест листьев под ветром.

– Но я его видел, Анна, – выдохнул он.

Тишина повисла, странно тяжёлая.

Ариан услышал, как она тяжело вдохнула, словно борясь с чем-то внутри.

– Ариан… – голос её был глухим, далеким, – ты, наверное, ошибся.

Такого человека… не было.

Он хотел возразить, но в трубке уже послышался тихий шорох, похожий на дыхание ветра среди сухих листьев.

– Анна? – позвал он.

– Всё хорошо, – быстро ответила она. – Просто забудь об этом.

Короткая пауза.

– Пока.

Связь оборвалась.

Пустой экран светился в его ладони.

Ариан почувствовал, как сама тишина вокруг стала настороженной, будто весь мир затаил дыхание.

Глава 16: Тропа в никуда

Той ночью сон не пришёл.

Ариан лежал в темноте, прислушиваясь к собственному дыханию, к пустоте в трубке, которая всё ещё звучала в его ушах.

«У нас никогда не было такого человека…» – шёпот Анны, неестественный, дрожащий.

И вдруг – из глубин памяти всплыло:

голос Смотрителя, тихий, как ветер между старыми камнями:

«Ищи место, где три вершины касаются неба… где вода рождается из земли. Там, за последним шагом, откроется тропа.»

Ариан сел на кровати, чувствуя, как в груди нарастает странное волнение.

Что это было – метафора? Сон? Или… указание?

Наутро, почти наугад, он начал искать.

В старых архивных картах, на форумах забытых путешественников, среди заброшенных блогов он наткнулся на упоминание:

три горы, древняя тропа, река…

Никаких точных названий.

Лишь размытые координаты – где-то за границей забытого региона, среди гор, которые уже много лет никто не посещает.

Новейшие карты молчали. Спутники показывали только размытые пятна зелени и серые тени горных массивов.

Но сердце Ариана уже знало: туда.

Он купил билет на автобус, что шёл в ту сторону – в сторону гор.

Путь казался простым.

На старом автобусном вокзале почти никого не было. Серый асфальт, скамейки под навесами, редкие фигуры под свинцовым небом.

Автобус опаздывал. Ветер шуршал заброшенными афишами.

Наконец, из-за поворота показался автобус – старый, пыльный, будто из другого времени.

Дверь открылась с тяжёлым шипением, и водитель, с морщинистым лицом и взглядом, будто видевшим слишком многое, бросил коротко:

– Едем только до развилки. Дальше… дальше никто не ходит.

Он сказал это почти шепотом, не глядя в глаза.

Ариан нахмурился:

– Почему?

Водитель пожал плечами:

– Та дорога больше не любит гостей. Заросла.

Ариан кивнул. Он сел у окна и смотрел, как сменяются поля, холмы, всё более дикие, безлюдные.

На конечной остановке – холодный ветер, пустырь, обрыв асфальта.

Дальше – лишь узкая тропа, заросшая высокой травой.

Местный, пожилой мужчина, на старом пикапе, сжалился и согласился довезти его ещё немного.

Машина тряслась на выбоинах, пробираясь всё выше, вглубь безмолвных холмов.

– Дальше не поеду, – сказал он у подножия леса. – Тут и люди не ходят.

Оставшись один, Ариан затянул куртку на груди и шагнул в лес.

Дорога исчезла.

Вокруг – стена из тумана, деревья, чьи ветви тянулись, как руки, цепляясь за его одежду.

Потом начался подъём – крутой, скользкий, почти вертикальный.

Ветер резал кожу. Дождь лил косыми потоками, превращаясь в ледяную крупу.

Ноги скользили по камням, пальцы замерзали, сердце стучало гулко в висках.

В какой-то момент Ариан подумал, что сойдёт с пути. Что потеряется навсегда.

Но что-то в нём – то самое внутреннее знание, тот невидимый зов – вело его вперёд.

И вдруг, сквозь порывистый туман, он увидел их:

три вершины.

Они стояли, как три стража, касаясь неба своими зубчатыми шпилями.

Между ними из камня струилась тонкая серебряная нить воды – начало реки.

Ариан остановился, забыв о боли в теле, о холоде.

Он был здесь.

Он дошёл.

GPS молчал. Связь исчезла. Оставался только ветер, звенящий в ушах, и ослепительно чистое пространство между мирами.

И там, среди камней, как будто рождаясь из воздуха, стояла фигура.

В простых серых одеждах, с тростью в руке.

Он не знал его имени.

Но сердце сразу узнало.

Тот самый Наставник.

Тот, кто ждал его здесь – за гранью карт, за гранью самого мира.

Ветер вдруг стих, оставив вокруг звенящую тишину,

словно само пространство затаило дыхание перед их встречей.

Глава 17: Встреча с Наставником

Когда Ариан сделал последний шаг и переступил через каменный порог, всё вокруг словно застыло.

Горы, что прежде таяли вдалеке, теперь поднимались прямо перед ним – близко, почти нереально. Казалось, не он подошёл к ним, а они сами склонились к нему, нарушив привычную логику пространства. Но стоило задержать взгляд – и их очертания дрогнули, словно были не частью мира, а отражением внутри него.

И это не пугало. Наоборот – в этом месте жила тишина, от которой становилось спокойно. Воздух густел, движения становились мягче. Ариан не сразу заметил, как исчезла тропа – будто земля под ногами больше не имела направления. Он больше не шёл – он прибыл.

Всё вокруг слилось в единое движение – как тихий, живой поток. Пространство не стояло и не шло вперёд. Оно просто было.

Как река, которая не зовёт, не торопит, а ждёт – пока ты сам не решишь остаться.

Ветер хлестнул в лицо, но не принёс ни холода, ни боли – словно прошёл сквозь пустоту.

Ариан обернулся – и увидел его.

Он стоял среди камней. В его облике было что-то трудноописуемое – как будто он был не просто здесь, а везде сразу. Всё вокруг будто зависело от его присутствия.

На нём была простая, но элегантная одежда – серых и небесных тонов. Через плечо – лёгкая сумка, будто из другого времени. В руке – трость. Но выглядела она не просто как опора: в ней чувствовалась сила – не физическая, а глубже, как если бы тот, кто её держит, знал, как держать Землю.

Ариан замер. Всё лишнее в его восприятии исчезло. Осталась только суть.

И в этот момент их взгляды встретились.

– Ты пришёл, – сказал Наставник.

Он сделал шаг – и пространство будто сдвинулось вместе с ним.

– Ты пришёл не за ответами, – сказал он. – Ты пришёл, чтобы забыть вопросы.

Мгновение.

Тишина.

И в ней – не пустота, а дыхание.

Ариан слушал. Казалось, каждая клетка в нём узнаёт эти слова – как нечто древнее и забытое, но родное.

– Здесь ты не найдёшь объяснений, – продолжал Наставник. – Только тишину. Но если прислушаешься, она заговорит с тобой на языке, который ты всегда знал… просто забыл.