МЕРТВЕЦ

Павел Нестеров

МЕРТВЕЦ

Вонь повсюду, она въелась в кожу, в лёгкие, в кости. Она не уходит – как проклятие. Иногда мне кажется, что сам город начал разлагаться, медленно и молча, как труп под дождём. Я шагаю по этой улице, которую давно вычеркнули со всех карт. Здесь всё пропитано безнадёжностью – в подворотнях шевелятся силуэты, больше похожие на тени, чем на людей. Бомжи, наркоманы… или нечто похуже. Что я тут делаю? Мог бы сидеть дома, прятаться от этого смрада за бутылкой дешёвого виски или забраться в бар, где лампы всё ещё дают хоть какой-то свет. Но нет. Я здесь. Потому что есть один вопрос, который надо решить.

Я подошёл к железной двери, обшарпанной и проржавевшей, как будто она держала оборону не одно десятилетие. Постучал. Тишина. Только эхо ушло вдаль, растворившись в сыром воздухе подворотни. Стукнул сильнее. Металл отозвался глухим звоном, будто пробудил что-то, что давно спало за этими стенами. За дверью послышался лязг – словно старые цепи сдвинулись, заскрипели петли. Окошко открылось – в нём появилась физиономия, жирная и лоснящаяся, как мокрая крыса.

– Что тебе? Съебись отсюда, быстро, – прорычала она, голосом, от которого мог свернуться даже алкоголь в крови. Я не стал спорить. Никаких прелюдий. Просто поднял "Кольт" сорок пятого калибра с глушителем и сунул ствол прямо в эту вонючую дыру.