Дождь и поле

Станислав Ретинский

Дождь и поле

Здравствуй мой уважаемый читатель! Я подготовил для тебя стихи. Они у меня разбиты на секции: Стихи про Маму, Стихи про Бога и другие. Чтоб вам было легче искать о то, о чем вы и хотите прочесть.

Приятного Времяпрепровождения!

Стихи про Маму

Ещё не поздно.

Ещё не поздно, мама, всё вернуть,

Ещё зажжём с тобой на небе звёзды.

И мы с тобой продолжим этот путь.

Ты лишь поверь мне, что ещё совсем не поздно.

Ещё ты с облегчением вздохнёшь,

Пройдут все эти в жизни нашей бури.

Меня опять Стасёной назовёшь.

И будешь в моря чистой отдыхать лазури.

И вспомнишь ты, как жили мы тогда,

В той милой однокомнатной квартире.

И по утрам включала ты плиту,

Чтоб было нам теплей. Как здорово мы жили!

И даже вспомнив пьяного отца,

Которого так сильно мы боялись.

Но не сдавались мы ведь и тогда.

И друг за друга смело заступались.

И бабушка, что нам смотрела вслед,

Когда домой мы всё же уезжали.

Других таких, как мы, наверно, нет.

С тобой так много в жизни мы узнали.

И я тебе пишу эти стихи.

И нет дороже никого на свете,

Чем ты, и знаю, что с тобою мы

И в вечности жить будем на том свете.

Ну а пока мы на земле живём.

И опыт этот весь в себя вбираем.

И не жалеем вовсе ни о чём,

Ведь с нами Бог, мы точно это знаем.

Мамуля.

Как небо голубы глаза ее..

А волосы белы как снег теперь..

И верит в что-то доброе свое..

И открывает миру сердца дверь.

Она как будто утренний туман.

Собою заполняет целый мир.

И воспевал такую доброту..

В своих стихах давным-давно Шекспир.

И знаю я, что нет светлей ее..

И что другой такой на свете нет..

И без нее кругом как будто тьма..

А как придет, как будто бы рассвет.

Храм

Я иду по степи… К одинокому храму.

Вспоминаю грехи и поступки свои.

Но никак подвести не могу, Боже, маму,

Исповедуюсь я.. Ты уж всё мне прости.

Я к нему подхожу и крещусь перед входом,

Открываю я дверь и тихонько вхожу.

И тогда вижу я: золотые иконы.

Николая, Марии и их всех поутру.

Ставлю свечку за мать и за бабушку тоже.

Пусть не с нами она сейчас в мире ином.

Но она видит нас, в это твёрдо я верю!

И прошу я святых только лишь об одном.

Пусть им будет легко на том свете и этом.

Пусть бежит ручейком наша добрая жизнь.

Пусть не стал я святым, а стал горе-поэтом.

Всё равно мы прорвемся! Мама, только держись.

Стихи про Бога

Простой Бог

Дает лишь дьявол гениальность,

А Бог дает лишь простоту.

Бог – землепашец и трудяга,

Что пашет за верстой версту.

Водой студеной из колодца

Омоет руки и лицо.

И очень тихо улыбнется,

И сядет на свое крыльцо.

Сверкают вдалеке зарницы,

Раскатами грохочет гром.

Летят стремглав оттуда птицы

Под крышу в чей-то теплый дом.

И Бог, тихонько собираясь,

Закроет двери за собой.

Заварит чашку себе чая,

В душе настанет вновь покой.

И будет он смотреть в окошко

На капель стуки по стеклу,

К ноге его прижмется кошка,

Мурлыча песенку свою.

И он тогда ее погладит,

Нальет ей миску молока.

Вот счастье, если кто не знает,

Для удалого старика.

Дорога.

Мои стихи – они молитвы..

Я ими с Богом говорю..

И с нечестью на поле битвы,

Надеждой в сердце я горю.

Да, зло – оно хитро, коварно..

Его не просто победить.

И надо смелым быть и сильным,

Отважным очень надо быть.

Я был во тьме, там нет спасенья..

Там только ложь, сплошной обман.

Мне стоило немало крови,

Спастись, хоть много теперь ран.

И я прошу: «Ищите Бога»,

А Бог – он к Матери любовь.

И будет праведной дорога

Того, кто осознал всё вновь.

Моя молитва.

Слёзы родниковою водою,

Капельками утренней росы,

Омывают мою душу с кровью.

С неба смотрят на меня отцы.

Я читаю покаянные молитвы

И вдыхаю свежий воздух поутру.

Выйду победителем из битвы,

Если только в ней я не умру.

Жертвую на храмы и леченье

Детям, что с изъяном родились.

Пью теперь не водку, чай с печеньем.

Вспоминаю прожитую жизнь.

Вспомнив, тихо делаю уроки,

Выводы, чтоб больше не гневить

Небо, завещавшее когда-то

Всех понять, простить и полюбить.

И живу сегодняшней я жизнью,

Прошлое, как корни. Но листва

У меня рождается сегодня,

Стало ясно всё как дважды два.

Я, конечно, многое наделал,

Что уже исправить не смогу.

Но за это горя я отведал

Столько, чтоб не пожелал врагу.

И от душ серебряные нити:

Доброты, доверия, любви.

Тянутся ко мне, и я стараюсь

Не разрушить эти все мосты.

Не Высоцкий я и не Есенин.

Говорю своим я языком.

Я уже страстями стал не пленен.

Ни капли не жалею я о том.

Молот правды.

Я иду по дороге, содрогаясь от боли,

Свет от истины видит: ложь окутана Тьмою.

Молот правды, он всё же, копий ложи сильнее,

Правда он не удобней, правда он тяжелее.

Ложь себя зовёт правдой, правду же зовёт вздором!

Говорит: правда – глупость, её душит позором.

Говорит: ты жалка так, и тебе не сравниться!

Только кто познал Бога, тот ее не боится!

Ну а Бог – это совесть, это правда благая,

Это также поступки: дело грех убивает.

Бог – это уважение к маме и папе,

Бог – смирение миру и жизнь только лишь в правде.

Я однажды исчезну, растворюсь привидением,

Для меня эта жизнь была чудным явлением,

Но оставлю я мысли, занесенные в строки,

Пусть однажды предскажут нам, что будет пророки.

А пока мы живём все и видим любимых.

Наших добрых родных, рядом кто и «незримых».

Они нам помогают теплотой и любовью,

С их поддержкой смогу я справиться с любой болью.

Свой путь.

Мне говорят злые люди:

"Этот дурак снова ждёт,

Что Господь явится в небе,

Но Он никогда не придёт.

Я вроде знаю, как надо,

Только так жить не хочу,

Вера – моя есть награда,

И за нее я плачу.

Я жду у моря погоды.

Только смеются вот все.

Знаю, что сквозь все невзгоды.

Он вдруг придёт по воде

.

И позовёт за собою,

Нам он не даст утонуть,

Я ему сердце открою.

С ним я продолжу свой путь.

А я перехожу границы…

А я перехожу границы..

Урод моральный, говорят.

А я хочу быть вольной птицей,

Не прятать от других свой взгляд.

Я истину несу иную.

Она понравится не всем.

Нельзя войти в ворота Рая,

Не испытав при том проблем!

Дорога в рай – на ад похожа.

Дорога в ад – она как рай.

И можно запросто прельститься,

Но ты душою выбирай.

И оставайся человеком

При обстоятельствах любых.

Гордись своим не долгим веком,

Примером будь для остальных.

Я не достоин.

А я сдаюсь, я не достоин

Великой милости твоей.

И я не пастырь и не воин.

Я не антихрист, не еврей.

Не в кандалах в дороге пыльной,

И не в крови весь на кресте.

И не молюсь за благо мира,

А пребываю в суете.

И вижу я, намного лучше,

Людей что праведно живут.

Вот их спасай, так будет лучше.

Они тебя не предадут.

Тропа.

Мои закончились молитвы, мои закончились слова.

Совсем один на поле битвы, и так, что кругом голова.

Словно ищу воды в пустыне, и жду, когда начнётся дождь.

И мне, наверно, лишь святые, должны, надеюсь я, помочь.

И я любовию пылаю, к тем, кто когда-то мне помог.

Без них, я это точно знаю, пройти путь этот я б не смог.

И вижу добрые я души, словно созревшие плоды.

И я их счастья не нарушу, они мудрее суеты.

И знаю, я в руках у Бога. Он тайною ведет тропой.

И тяжела моя дорога, но Бог сказал мне: «Я с тобой».

И я услышал! Я поверил! Он только правду говорит.

И среди леса тьмы холодной, душа- как факел мой, горит.

Стихи про Нечисть

Темная Аллея.

Полетели осенние листья

Над кудрявой моей головой.

И собака залаяла где-то,

На душе: темнота, не покой.

Фонаря свет таинственно манит,

Я иду по аллее пустой.

Тишина моё сердце так ранит.

Но зато, знаю, я не пустой.

Вдалеке ожидает старуха..

С посохом, и клубится туман..

Что ты ждешь меня! Старая ведьма!

Может зрения это обман!

И она протянула мне руку..

На цепи как иду я за ней..

В это тихое, тёмное место..

В ту обитель всех прошлых страстей.

Может мне и вернуться не поздно!

– Отпусти меня! – ей говорю..

А она посмотрела серьёзно..

Я и так, мол, тебя не держу..

Побежал я обратно со всех ног,

По аллее, к тому фонарю..

Я ещё не готов, извините..

Видно всё ещё жизнь я люблю.

Я люблю и закаты, рассветы..

Птичье пение лишь засветло..

И дожди, и удачи, и беды..

Жду чтоб мне как всегда повезло.

Я однажды вернусь в ту аллею,

И всё прошлое я захвачу..

Но пока умирать я не смею..

Пока опыт свой не получу.

Не похожи они на святых.

Не похожи они на святых,

Эти волки, что в шкуре овечьей.

Чтобы кто ни сказал, но они

Нанести не боятся увечий.

Бьют по психике с силой они,

А потом улыбаются, словно

Померещились нам эти дни,

Где так тяжко нам было и больно!

Так не может святой поступать,

Так ведут себя ада исчадия,

Не дадут отдохнуть и поспать,

От их душ, как от трупов, злосмрадие.

Они меч важно в спину воткнут!