Детективные истории: Похищение на пенсии и мстительный хор

– Как выглядела женщина, которая наняла вас? – спросила я.

– Пожилая, элегантная. С американским акцентом. Очень щедро заплатила.

Клавдия Николаевна! Тетя Сергея из Америки!

– А та, что напала?

– Молодая, лет тридцати. Очень злая. Кричала что-то про семейные традиции и справедливость.

Инга! Дочь Зинаиды Петровны!

– Сергей, – сказала я, развязывая пленника, – нам нужно срочно ехать в ресторан. Боюсь, что на свадьбе может произойти что-то ужасное.

В ресторане "Золотое кольцо" царила предсвадебная суета. Официанты накрывали столы, повар – та самая Инга – что-то готовила на кухне. А в углу зала сидела Клавдия Николаевна и о чем-то тихо говорила с Зинаидой Петровной.

– Валентина Степановна! – подбежала ко мне администратор ресторана. – Какое счастье, что вы пришли! У нас тут такая неразбериха с меню! Повар говорит одно, а американская дама требует совсем другое!

Я подошла к столику, где сидели две женщины.

– Добрый день, – сказала я. – Мне кажется, нам нужно поговорить.

Клавдия Николаевна улыбнулась, но глаза у нее были настороженные.

– О чем, моя дорогая?

– О том, кто на самом деле заказал отравленный торт. И о том, зачем вы похитили курьера.

Зинаида Петровна побледнела.

– Я не понимаю, о чем вы говорите.

– О том, что вы с дочерью и Клавдией Николаевной составили заговор против этой свадьбы. Только вот цели у вас были разные, – продолжала я. – Зинаида Петровна хотела вернуть украшения, которые считала своими. Инга мстила семье за обиды матери. А вы, Клавдия Николаевна, хотели помешать свадьбе по совсем другим причинам.

– По каким? – спросила тетя Сергея.

– Потому что вы не тетя Сергея, а его мать. Настоящая мать.

Наступила мертвая тишина. Клавдия Николаевна медленно отложила чашку кофе.

– Откуда вы знаете?

– Догадалась. Слишком уж вы интересовались семейными делами для дальней родственницы. Слишком болезненно реагировали на упоминания о прошлом. А главное – слишком сильно хотели контролировать свадьбу.

– Я хотела познакомиться с невестой сына, – тихо сказала Клавдия Николаевна. – Узнать, какая она. Подходит ли ему.

– Поэтому заказали отравленный торт?

– Торт не был отравлен! – воскликнула она. – Он был просто очень соленый! Я хотела испортить дегустацию, чтобы Алевтина Борисовна заболела, и свадьбу пришлось отложить!

– А зачем отложить?

– Чтобы успеть рассказать Сереже правду! – Клавдия Николаевна заплакала. – Я отдала его Аркадию, когда мне было восемнадцать лет. Думала, что так будет лучше для ребенка. А потом… потом было поздно. Аркадий женился на Алевтине, и они воспитывали Сережу как родного сына.

– Но почему вы решили рассказать правду именно сейчас?

– Потому что Сережа хочет детей. А у него… у него генетическое заболевание. От меня. Невеста должна знать.

Я посмотрела на Зинаиду Петровну.

– А вы зачем ввязались в эту историю?

– Клавдия Николаевна пообещала помочь мне вернуть украшения, – призналась та. – Сказала, что имеет право на часть семейного наследства как мать Сергея.

– И ради этого вы согласились помочь ей похитить курьера?

– Нет! – Зинаида Петровна покачала головой. – Курьера похитила Инга! Она действовала сама по себе!

В этот момент из кухни выбежала разгневанная Инга.

– Мама! – закричала она. – Зачем ты все рассказала?

– Инга, – строго сказала я, – объясните мне, зачем вы напали на курьера?

– Я хотела помешать доставке торта! – Девушка была явно взвинчена. – Думала, что если торт не доставят, то дегустация сорвется, и мы получим время подумать!

– Подумать о чем?

– О том, как вернуть то, что принадлежит нашей семье по праву! – Инга размахивала руками. – Эти Кротовы забрали у нас все! Дом, деньги, украшения! А теперь еще и свадьбу играют на наши средства!

– Инга, – вмешалась Зинаида Петровна, – хватит! Мы же договорились действовать мирно!

– Какой мир? – девушка повернулась к матери. – Ты всю жизнь терпела унижения! А я терпеть не буду!

Тут в ресторан ворвались Алевтина Борисовна с Леной. Невеста была в свадебном платье, но без фаты.

– Тетя Валя! – закричала Лена. – Мы все поняли! Галина сбежала из клиники! Ее ищет полиция!

– Какая еще Галина? – растерялась Инга.

– Та, которая двадцать лет мстила семье Кротовых, – объяснила Алевтина Борисовна. – И которая подговаривала всех вас действовать против нашей семьи!

– Не может быть! – воскликнула Клавдия Николаевна.

– Еще как может! – В дверях ресторана появилась растрепанная женщина лет семидесяти. – Наконец-то все собрались в одном месте!

Это была Галина Сергеевна. В руках у нее был пистолет.

– Галина Сергеевна! – ахнула Алевтина Борисовна. – Что вы делаете?

– То, что должна была сделать двадцать лет назад! – прокричала Галина. – Уничтожаю семью, которая разрушила мою жизнь!

– Но при чем тут Лена? – попыталась я образумить сумасшедшую. – Она вам ничего не сделала!

– Она продолжит этот проклятый род! – Галина направила пистолет на невесту. – А я этого не допущу!

– Стойте! – закричал мужской голос.

В ресторан вбежал Сергей с несколькими полицейскими.

– Галина Сергеевна, опустите оружие! – скомандовал один из них.

– Никогда! – Галина прижала пистолет к виску. – Если не смогу отомстить, то хотя бы не дам себя арестовать!

– Подождите! – воскликнула Клавдия Николаевна. – Галина, я понимаю вашу боль. Я тоже потеряла любимого человека…

– Ничего вы не понимаете! – огрызнулась Галина. – Вас не бросал мужчина, которого вы любили двадцать лет!

– Меня бросил сын, которого я отдала ради его же блага, – тихо сказала Клавдия Николаевна.

Сергей удивленно посмотрел на нее.

– Сын? Какой сын?

– Ты, Сережа. Я твоя настоящая мать.

Повисла тишина. Галина растерянно опустила пистолет.

– Что?

– Я родила Сережу в восемнадцать лет, – продолжала Клавдия Николаевна. – Отец ребенка бросил меня. Аркадий предложил усыновить сына и дать ему свою фамилию. Я согласилась, думая, что так будет лучше.

– Мама? – прошептал Сергей. – Ты моя… настоящая мама?

– Да. И я приехала, чтобы рассказать тебе правду. Но не таким способом.

Галина медленно положила пистолет на стол.

– Значит, вы тоже пострадали от этой семьи…

– Никто от нас не пострадал, – твердо сказала Алевтина Борисовна. – Мы всех любили и заботились обо всех. И о Сереже, и о вас, Галина Сергеевна. Аркадий до самой смерти посылал вам деньги в клинику.

– Деньги… – горько усмехнулась Галина. – А любовь?

– Любовь нельзя купить, – сказала Лена, подходя к старой женщине. – Но ее можно заслужить. И ее можно найти даже там, где не ждешь.

Она осторожно взяла Галину за руку.

– Галина Сергеевна, а что если вы станете моей бабушкой? Не по крови, а по выбору?

Старая женщина посмотрела на невесту удивленными глазами.

– Бабушкой?

– Ну да. У вас такой богатый жизненный опыт. А я такая неопытная. Мне нужен мудрый наставник.

– И мне тоже нужна мама, – добавил Сергей, обнимая Клавдию Николаевну. – Настоящая мама, которая будет рядом.

– А нам нужна семья, – сказала Зинаида Петровна, глядя на Ингу. – Не война, а семья.

Полицейские осторожно забрали пистолет, но Галину арестовывать не стали – по просьбе всех присутствующих.

Через час в том же ресторане проходила свадьба. Лена надела фату – оказалось, что пятна на ней были вовсе не кровью, а следами старого вина. А Галина Сергеевна сидела за столом рядом с Клавдией Николаевной и впервые за много лет улыбалась.

– Горько! – закричали гости, когда молодые поцеловались.

– Особенно подозреваемому, – прошептала мне Алевтина Борисовна, подмигивая.

А я подумала, что иногда самые запутанные истории заканчиваются самым простым способом – когда люди перестают мстить друг другу и начинают любить.

И что касается любовника в шкафу – им оказался всего лишь курьер, который доставлял не любовные письма, а отравленный торт. Хотя, если подумать, разница невелика…

Селфи с покойником и туфли от Гуччи.

Глава 1. Утро с мертвецом

Если кто-то думает, что жизнь бьюти-блогера состоит из сплошных поездок на презентации дорогих кремов и фотосессий с новенькими помадами, то он глубоко заблуждается. В реальности мы встаем ни свет ни заря, чтобы выложить в Инстаграм (Запрещен в РФ) идеальное фото с завтраком, затем два часа отвечаем на комментарии типа "а где купить этот йогурт?", а после обеда мчимся по городу в поисках того самого уникального ракурса для селфи с новой тушью.

Меня зовут Ксения Светлакова, мне тридцать два года, и я веду популярный бьюти-блог "Красота спасет мир и кошелек". Живу в однушке на окраине Москвы с котом Шанелем – подарком бывшего жениха, который решил, что животное напомнит мне о нем лучше, чем обручальное кольцо. Ошибся, кстати – о Димке я забыла через месяц, а вот Шанель до сих пор каждое утро будит меня в семь, требуя завтрак.

Тем утром, с которого и началась вся эта история, я планировала снять видео-обзор новой коллекции теней от малоизвестного корейского бренда. Производитель прислал мне целый набор косметики в надежде, что мои сорок тысяч подписчиков захотят купить их продукцию. План был простой: макияж на камеру, несколько селфи в разном освещении, пост с хэштегом #утреннийглэм, и можно считать рабочий день начатым.

Но жизнь, как известно, редко идет по плану.

Первая странность случилась еще до завтрака. Шанель, обычно требующий еду с настойчивостью кредиторов банка, сидел у окна и странно мяукал – не требовательно, а как-то тревожно. Я выглянула на улицу и увидела во дворе толпу соседей, которые что-то обсуждали, показывая на подъезд напротив.

– Что там происходит, Шанелька? – спросила я у кота, наливая ему молоко. – Может, кто-то опять машину неправильно припарковал?

Кот презрительно фыркнул и отвернулся от миски. Это было подозрительно – Шанель никогда не отказывался от молока.

Я решила разобраться и вышла на балкон. Соседка из соседнего подъезда, тетя Рая, махала руками и что-то взволнованно рассказывала окружившим ее людям.

– Тетя Рая! – крикнула я. – Что случилось?

– Ксенечка! – обрадовалась она, увидев меня. – А ты не знаешь, кто эта девушка, что у Игоря Семеновича в квартире лежит?

– Какая девушка?

– Да мертвая! – понизив голос, сообщила тетя Рая, хотя кричала так, что ее было слышно на три квартала. – Игорь Семенович вчера из командировки вернулся, а у него в спальне труп!

У меня похолодело в животе. Игорь Семенович жил этажом выше меня, был тихим мужчиной лет пятидесяти, работал в какой-то строительной фирме. Мы здоровались в лифте, иногда он помогал мне с тяжелыми сумками, но ближе знакомы не были.

– А полицию вызвали? – спросила я.

– Конечно! Уже приехали, все оцепили. Говорят, девушка молодая, красивая. И в дорогой одежде!

Я быстро оделась и спустилась вниз. Действительно, около подъезда стояли две машины ДПС, а вход перегородили желтой лентой. У подъезда толпились соседи, и каждый был готов поделиться своей версией происходящего.

– Я всегда говорила, что с этим Игорем Семеновичем что-то не так, – шептала баба Клава из первого подъезда. – Слишком уж тихий. Тихие – они самые опасные.

– Да что вы, – возражала ей молодая мамочка с коляской, – он же такой интеллигентный, всегда вежливо здоровается.

– Вот именно! – торжествующе воскликнула баба Клава. – Маньяки всегда вежливые!

Я хотела подойти поближе, но тут из подъезда вышел мужчина в штатском – явно следователь – и направился прямо ко мне.

– Вы Ксения Светлакова? – спросил он, доставая блокнот.

– Да, а в чем дело?

– Майор Костин, отдел по расследованию убийств. Нам нужно с вами поговорить. Вы знакомы с погибшей?

– С какой погибшей? Я даже не знаю, кто это.

– Анжелика Ромашова, двадцать шесть лет, модель. – Майор показал мне фотографию на телефоне.

Я присмотрелась к снимку и ахнула. Девушка была действительно очень красивая – длинные светлые волосы, точеные черты лица, профессиональный макияж. И что самое странное – она была мне знакома.

– Это же Анжела! – воскликнула я. – Она несколько раз снималась для моего блога! Мы вместе делали видео про летний макияж!

– Когда вы виделись в последний раз?

Я попыталась вспомнить.

– Месяца два назад. Она приходила ко мне снимать обзор корейской косметики. А что… что с ней случилось?

– Это мы и выясняем, – уклончиво ответил майор. – Скажите, а как она попала в квартиру Игоря Семеновича? Они были знакомы?

– Понятия не имею. Я же говорю, мы встречались только по работе. Анжела была… как бы это сказать… немного высокомерной. Считала себя топ-моделью, хотя снималась в основном для интернет-магазинов.

– А когда вы в последний раз видели Игоря Семеновича?

– Позавчера утром. Мы столкнулись в лифте, он сказал, что едет в командировку на неделю.

Майор что-то записал в блокнот.

– Ксения Андреевна, а не могли бы вы пройти с нами? Нам нужно, чтобы вы посмотрели на место происшествия. Может, заметите что-то необычное.

Честно говоря, мне совсем не хотелось смотреть на мертвую Анжелу. Мы не были подругами, но все-таки работали вместе, и видеть ее бездыханной было жутко. Но любопытство взяло верх.

Квартира Игоря Семеновича была точно такой же, как моя, только зеркально отраженной. В прихожей стояли чемодан и сумка – очевидно, хозяин только вернулся из поездки. А в спальне…

В спальне на кровати лежала Анжелика. Она была в красивом черном платье и туфлях на высоком каблуке – явно дорогих, похожих на те, что делает Гуччи. Макияж идеальный, прическа не растрепана. Если бы не мертвенно-бледное лицо, можно было подумать, что она просто спит.

– Странно, – пробормотала я, рассматривая тело.

– Что странно? – тут же насторожился майор.

– Ну… она выглядит слишком хорошо для мертвого человека. Макияж не размазан, платье не измято. Даже прическа в порядке.

– А как по-вашему должен выглядеть мертвый человек?

– Не знаю, но точно не так аккуратно. И потом, Анжела была очень щепетильна насчет внешности. Она бы никогда не легла на чужую постель в уличной одежде и туфлях.

Майор заинтересованно посмотрел на меня.

– Продолжайте.

– Да и вообще… зачем ей было приходить в квартиру Игоря Семеновича? Они же не были знакомы. По крайней мере, она мне никогда о нем не рассказывала.

– А о чем она рассказывала?

Я задумалась, припоминая наши немногочисленные разговоры.

– В основном о работе. Хвасталась съемками, жаловалась на клиентов. Говорила, что скоро станет звездой и переедет в Европу. Еще рассказывала про своего бойфренда – богатого, красивого, но женатого.

– Имя не называла?

– Нет. Только говорила, что он "очень влиятельный человек" и что они скоро будут вместе, как только он разведется.

В этот момент из коридора послышались голоса. Один из них показался мне знакомым.

– Не может быть, – пробормотала я.

– Что? – Майор проследил мой взгляд.

В комнату вошел Игорь Семенович. Выглядел он ужасно – бледный, растерянный, с красными от недосыпа глазами.

– Я не понимаю, как это могло случиться, – говорил он следователю. – Я же был в Новосибирске! У меня есть билеты, документы, свидетели!

– Игорь Семенович, – позвал его майор Костин, – познакомьтесь, это ваша соседка Ксения Светлакова. Она знала погибшую.

Мужчина удивленно посмотрел на меня.

– Знали? Откуда?

– Мы работали вместе, – объяснила я. – А вы точно не знакомы с Анжеликой?

– Впервые ее вижу! – Игорь Семенович махнул рукой. – То есть, конечно, не впервые, она же… мертвая… но при жизни я ее точно не знал!

– Тогда как она попала в вашу квартиру? – спросил майор.

– Понятия не имею! Может, она… ну, не знаю… наркоманка какая-то, забралась через балкон?

Я невольно фыркнула. Анжелика в роли квартирной воровки? Девушка, которая боялась сломать ноготь и никогда не ездила на общественном транспорте?

– Игорь Семенович, – сказала я, – а вы точно никого не приглашали к себе на время отсутствия? Может, дали кому-то ключи?

– Никому! – Он покачал головой. – Зачем мне это? У меня нет ни девушки, ни друзей особо близких…

Тут я вспомнила кое-что важное.

– Майор, а можно посмотреть телефон Анжелики?

– Зачем?

– Она постоянно делала селфи и выкладывала их в соцсети. Буквально каждый час. Если посмотреть на ее последние фото, можно понять, где она была и с кем.

Майор Костин одобрительно кивнул.

– Логично. Телефон мы изъяли, сейчас специалисты будут его изучать.

– А можно я посмотрю на ее страничку в Инстаграме (Запрещен в РФ)? – попросила я. – Может, что-то важное найдется.

Майор разрешил, и я достала свой телефон. Анжелика вела очень активный блог – у нее было почти сто тысяч подписчиков. Последнее фото было выложено позавчера в одиннадцать вечера. На снимке Анжелика в том самом черном платье стояла в каком-то дорогом ресторане. Подпись гласила: "Романтический ужин с моим принцем! Скоро все узнают правду!"

– Смотрите, – показала я телефон майору. – Она была в ресторане позавчера. И писала про какую-то правду.

– В каком ресторане? Название видно?

Я приблизила фото.

– Кажется, это "Метрополь". Видите логотип на салфетке?

Майор записал название.

– Хорошо. Будем проверять. А что еще можете сказать об Анжелике? Враги у нее были?

Я задумалась.

– Не знаю про врагов, но завистников хватало. Она любила хвастаться и постоянно кого-то провоцировала. Например, могла выложить фото дорогой сумочки с подписью "Подарочек от любимого", а потом в комментариях намекать, что дарителем был чей-то муж.

– И часто так делала?

– Довольно часто. Она считала это забавным.

Игорь Семенович все это время молчал, но сейчас вдруг оживился.

– А можно мне тоже посмотреть на эти фотографии?

Я протянула ему телефон. Он несколько минут листал ленту Анжелики, хмурясь все больше.

– Странно, – наконец сказал он.

– Что странно? – спросил майор.

– Вот это фото, – Игорь Семенович показал на экран. – Она стоит около моего подъезда. Смотрите, вон моя машина припаркована.

Мы с майором уставились на снимок. Действительно, на фото была видна площадка перед нашим домом, а на заднем плане – знакомая серая "Тойота" Игоря Семеновича.

– Когда это было выложено? – спросил майор.

– Три дня назад. Подпись… – Игорь Семенович прочитал: – "Разведка боем! Скоро мой принц поймет, что я серьезно настроена!"

Повисла тишина. Я чувствовала, как волосы встают дыбом на затылке.

– Получается, – медленно проговорила я, – что Анжелика знала, где вы живете. И следила за вами.

– Но почему? – растерянно спросил Игорь Семенович. – Я же ее совсем не знал!

– А вот это нам и предстоит выяснить, – мрачно сказал майор Костин.

Тут зазвонил мой телефон. Звонила подруга Света, с которой мы дружили еще со школы.

– Ксю, ты видела новости? – взволнованно спросила она. – По телевизору показывают, что у вас в доме убийство! Ты в порядке?

– Пока да, – ответила я, выходя в коридор. – Но история странная получается.

– Расскажи подробнее! А то по новостям толком ничего не понятно.

Я коротко пересказала события утра.

– Блин, – протянула Света, – у тебя жизнь как в детективе. А эта модель… Анжелика, кажется? Она случайно не та самая, что встречалась с Макаровым?

– С каким Макаровым? – не поняла я.

– Ну как же, депутат Макаров! Жена у него – железная леди, контролирует каждый его шаг. А он уже года два крутит роман с какой-то моделью. Жена в курсе, но терпит ради карьеры мужа.

У меня екнуло сердце.

– Света, ты случайно не помнишь, как зовут эту модель?

– Сейчас посмотрю в интернете… Вот! Анжелика Ромашова! Точно она?

Я почувствовала, что история становится гораздо сложнее, чем казалось сначала…

Глава 2. Маникюр и криминал

Если кто-то думает, что после обнаружения трупа в соседней квартире нормальный человек спокойно идет спать, то он глубоко заблуждается. Я провела остаток дня, нервно листая ленту Инстаграма (Запрещен в РФ) и пытаясь понять, что же случилось с Анжеликой. Шанель, почувствовав мое беспокойство, демонстративно отказался от ужина и лег мне на ноги, будто охранял от всех бед мира.