Сказки на ночь. Смелость

Вслед за запахом пришел Звук. Не тиканье часов в кабинете, не скрип пера Старого Географа, а гул. Глубокий, непрерывный, могучий гул. Как будто дышало что-то огромное. Это был гул Настоящего Океана. Он вибрировал в стекле бутылки, отзываясь в самых потаенных уголках души Бриза. Этот звук не обещал безопасности. Он обещал мощь, движение, бесконечность. И это было страшно.

Бриз замер. Его идеальный мир дал трещину – буквально и метафорически. Теперь его безопасное убежище было нарушено. Неизвестность, тот самый пугающий Океан, был не где-то далеко, за стенами дома, а здесь, рядом, он чувствовал его, слышал его, обонял его через эту зияющую щель в его защите. Страх сжал его, как ледяные тиски. «Закройте ее! – хотел крикнуть он. – Заткните щель! Верните мой покой, мою предсказуемость!»

Но никто не слышал его. Бутылка лежала в корзине, забытая. А через трещину в сургуче начал просачиваться… не вода, а что-то неосязаемое. Шепот. Тихий, настойчивый, как само дыхание Океана.

"Бриз…" – шелестел Шепот. "Я знаю твой страх. Я вижу твои безупречные паруса. Но разве парус создан для того, чтобы вечно оставаться натянутым в безветрии? Разве киль корабля рожден для того, чтобы скользить только по искусственному стеклу?"

Шепот был не угрожающим, а… печальным? Задумчивым?

"Ты боишься меня, потому что я – Неизвестность. Я – Перемены. Я – Свобода, которая требует ответственности. Я – Пространство, где нет гарантий. Но Бриз… в этой неизвестности – твоя истинная жизнь. Ты создан не для пыльной полки, а для Ветра. Для Волны. Для Пути. Твой страх понятен. Но послушай…"

Шепот стих на мгновение, а потом Бриз услышал нечто потрясающее. Он услышал… Песню. Песню настоящего Ветра, гуляющего по бескрайним просторам. Песню чаек, парящих над гребнями волн. Песню дельфинов, рассекающих воду. Песню далеких незнакомых берегов, зовущих за горизонт. Это была песня Жизни, полной риска, но и полной невероятной красоты, движения, смысла. Песня, по сравнению с которой его существование в бутылке казалось… тихим, прекрасным, но мертвым сном.

Слезы смолы выступили на его бортах. Он не мог плакать, но его деревянная душа рыдала. Страх перед неизвестностью боролся с новым, незнакомым чувством – тоской. Тоской по чему-то большему, чем совершенное заточение. Тоской по Ветру в настоящих парусах. По борьбе с настоящей волной. По ощущению пути, а не вечной стоянки.

"Что… что будет со мной?" – мысленно спросил Бриз Шепот Океана. "Я разобьюсь. Я потеряюсь. Я стану некрасивым. Я не выдержу".

"Возможно, – ответил Шепот, без прикрас. – Возможно, твои резные мачты не выдержат первого же шторма. Возможно, соленая вода сотрет позолоту. Возможно, тебя отнесет не туда, куда ты хочешь. Но Бриз, посмотри на себя сейчас. Ты – пленник. Идеальный, но пленник. Что ценнее: безупречная гибель в стеклянной тюрьме или шанс, пусть даже короткий, но жизнь в Моей Свободе? Пусть с изъянами, но своя жизнь? Ты боишься потерять себя. Но кто ты сейчас? Разве ты – настоящий корабль?"