Олег

Сергей Перминов

Олег

Глава 1 – Хтонь

Олег привычно и небрежно шаркнул по экрану телефона. Трещины на стекле уже сходились как раз в той точке, куда направлялось первое касание пальца для разблокировки.

Мелкий осколок больно вонзился в мякоть аккурат между бороздками, которые формируют отпечаток. Зная, что там будет больнее всего.

Таким же привычным круговым движением по прочим трещинам Олег выдавил осколок на волю. Из уважения к моменту слегка прошипел что-то вроде – "ай зараза", ткнул на островок для ввода запроса и вбил два слова.

"Русская хтонь"

Было что-то волнительное в этой паузе. И к паузам Олег уже привык. Старый "Сяоми" не вывозил даже простейших просьб. Казалось, в эти секунды он обретал сознание и просил сжалиться – "убей меня". Затем, не встретив понимания, приосанивался, напрягал последние перегретые транзисторы и выплёвывал на экран страницу гугла.

Пока прогружался ответ, Олег словно сам себя спрашивал – правильно ли он понимал эту русскую хтонь. Пару раз слышал эти слова вскользь. Примерно из звучания и контекста представлял, что это что-то про тоску, про безысходность. Но ещё и про уют как будто, про что-то действительно русское, неподдельное, вечное, родное.

– "Тфу-ты" – ругнулся Олег. Гугл вечно глючило. Открылась пустая страница. Приятное чувство сменилось досадой, он бросил телефон рядом, откинулся назад, уперевшись затылком в стену. Согнул колени и полетел в свою уютную бездну, где не было ни трещин, ни умных телефонов, ни гуглов, ни даже его самого.

Глава 2 – Клетка

Лестничная площадка 17-го этажа. Бетон и пыль. Олег стоит перед дверью в свою квартиру. Шершавые стены шипят в самое ухо – "проваливай уже скорее". Он смотрит на ключ в руке. Почему-то отчётливо вспомнил вкус металла. И эту канавку вдоль всего полотна ощутил на языке. Даже зацепил неосторожно восприимчивую кожу. Мысленно, конечно.

Понятное дело – ключ в щель, два оборота и ты свободен. Ты должен прятать своё. За железной дверью. За хрустом механизма замка. Он эхом отдаётся на несколько этажей. И соседи сжимают зубы после каждого поворота. Они вторят стенам – "да. проваливай". И ты проваливаешь. Из клетки в клетку, делая свой ход. Оттуда, где уже был. Туда, где машут рукой и радостно.

Ключ в кармане. Тишина. Сейчас придётся шаркать к лифту. Кнопка. Гул электромотора, натянутся троса. Раздвинутся двери. Снова лязг и грохот.

Ждать лифт – не вариант. Можно упустить что-то важное. Так чувствовалось. Он бросился к выходу на лестницу. Слился с шумом шагов и побежал по ступенькам вниз.

Глава 3 – Коллайдер

Лестничная клетка. Мрачная шахта с бетонными ступеньками. Она много знает об одиночестве. Сама по себе наедине с тишиной. Жадно цепляется за каждый звук, если посчастливится. Смакует его. Размазывает по всей своей глубине.

Это там – у лифтов светло и чисто, звучат разговоры, гудят механизмы. Моют пол. Ставят цветы.

А лестница дышит по-своему. Шершавый полумрак. Здесь ребёнок прижмётся к маме, спускаясь в неизвестность. Да и не всякая мама рискнёт заглянуть сюда с чадом.

Но иногда здесь раздаётся шум торопливых шагов. Он усиливается с каждым этажом. Напитывается собственным отзвуком от стен. Становится громким и неминуемым. Разгоняется как мельчайшая частица в адронном коллайдере, чтобы стать чем-то большим.

И вот он считает этажи. Девять. Восемь. Семь. Шесть. Пять. На каждом уровне сквозь узкие окошки пробивается уличный свет. Эти вспышки вводят в транс. И шаги обретают свой ритм. И нельзя думать о ступеньках. Оступишься. Ты должен исчезнуть. Четыре. Три. Два. Один.

Заканчиваются ступени. Палец на кнопку магнитного замка. Распахивается тяжёлая подпираемая сквозняком дверь. И на свет вылетает человек. Хотя уже и не человек. Ведь не семенит теперь своими нелепыми ножками. Это существо хватается за тёплые руки солнца. Отталкивается от асфальта и взлетает, растворяя остатки себя в том, что мы привыкли называть улицей.

Глава 4 – Девочка

Если бы теперь поинтересовались, Олег бы рассказал как летал над городом. Или даже сам стал городом. Ветром. Чем-то бескрайним, что вместило в себя всё, до чего дотянется взгляд. Он точно знал, что тогда летел. Хотя, возможно, и не совсем он. Потом Олег бы замолчал на середине рассказа и задумался.

Впоследствии он прикинул, что был день, а оказался на земле, когда уже вечерело. И горели фонари.

Он стоял всё ещё одурманенный полётом на тротуаре внутреннего двора нескольких многоэтажек. И почувствовал на себе чужой пристальный взор.

Опустил глаза. Снизу вверх на него глядела девочка лет пяти. Гордая девочка. Наверное и вы встречали таких. Не по годам рассудительные занозы. Смущают родителей. Но в то же время украшают их жизнь.

Затянулась пауза. А девочка всё таращилась на него молча. Но вдруг заговорила. Убедительно так.

– В наше время неприлично не заниматься тем, что нравится.

Выдержала ещё одну многозначительную паузу. После чего перестала его сверлить взглядом. Свою задачу, видимо, выполнила. Резко отвернулась и пошла по тротуару мимо высотки. Завернула за дом и исчезла из виду.

Олег ещё провожал её взглядом. Слова запомнил. Но их смысл не взял в толк. Уж больно фантастично всё как-то.

Мысленно он воссоздавал картину произошедшего. Вспомнил дверь, лестницу. Вспомнил как летел над целым городом, и солнце грело спину.

И теперь вот девочка. Вечер.

Как-то всё не навалилось. Решил пока не заморачиваться. Но чтобы не забыть, повторил несколько раз про себя.

– В наше время неприлично не заниматься тем, что нравится.

– Вот чертовка. С неё картины писать. Кто из неё вырастет интересно?

Олег усмехнулся. Осмотрелся. И никак не мог вспомнить куда же хотел идти. Как-будто сбился с направления. При этом возвращаться на направление и не хочется.

В теле ещё сохранилось чувство полёта и тепла. Что-то сейчас такое произошло важное. Там наверху. Хочется ещё побыть с этим. Не отвлекаться.