Алекс Ураган « Флорист»

Ника Малышева

Алекс Ураган "Флорист"

Убийство в парке

Пролог:

«Цветок – это не только красота и приятный запах. Это способ сказать о чувствах. Без слов. Без лжи.

Но иногда… цветок может рассказать о том, что никто не должен был узнать.

Особенно если он остаётся на мёртвом теле…»

Глава1.

Часы показывали 3:40 утра. Я ехала в такси домой, разглядывая в окне размытые огни ночного города, когда телефон снова завибрировал в руке. Пропущенные вызовы от Стаса. Десятый за последний час. Вздохнув, набрала номер.

"Где ты?!"– его голос резанул по барабанным перепонкам еще до гудка. – "Ты вообще понимаешь, который час? Или любовника завела?"

"Давай поговорим, когда я приеду,"– устало ответила я, прикрывая глаза. – "Поверните здесь, пожалуйста,"– кивнула водителю.

"Так ты все-таки появишься дома?"– в трубке заскрипели зубы.

"Да, Стас. Уже еду."

Таксист свернул в знакомый двор. Расплатившись, я вышла под нависающие бетонные плиты нашего ЖК. Внезапно по спине пробежали мурашки – неотвязное чувство, что за мной следят. Резко обернулась: за спиной только шуршащие на ветру кусты и мерцающие фонари. Паранойя.

Лифт снова не работал. Поднимаясь по лестнице на девятый этаж, я мысленно готовилась к скандалу. Не ошиблась.

Дверь распахнулась еще до того, как ключ коснулся замка. На пороге стоял Стас – растрепанный, с трясущимися руками и безумными глазами.

"Ты где была?!"– он схватил меня за плечо, втаскивая в прихожую. – "Сказала, что будешь до девяти. Сейчас четыре утра, Ксюша! Четыре!"

"Был срочный пациент,"– стряхнула его руку, снимая мокрое от дождя пальто. – "Я единственная медсестра, которая могла ассистировать на этой операции. Это моя работа, Стас."

"Тогда увольняйся."Его голос внезапно стал ледяным.

Я замерла. "Что?"

"Увольняйся,"– повторил он, методично, как будто объяснял ребенку. – "Денег хватает. Ты можешь не работать."

"Ты хочешь сделать из меня домохозяйку?"– фыркнула я, проходя на кухню. – "А то, что мне нравится помогать людям, тебя не волнует?"

Стас последовал за мной, его дыхание стало тяжелым. "Мне нужно, чтобы ты была дома. Поэтому завтра идешь и пишешь заявление."

Стакан воды замер на полпути ко рту. "А заявление на развод не хочешь написать заодно?"

Его лицо исказилось. "ЧТО ТЫ СКАЗАЛА?!"– он ударил кулаком по столу, от чего задребезжала посуда в шкафу.

"Ты прекрасно слышал."Поставив стакан, я схватила сумочку и направилась к выходу.

Дверь захлопнулась с таким грохотом, что соседи наверняка проснулись.

Лучше вернуться в больницу. Переждать до утра.

Парк встретил меня влажным дыханием приближающейся грозы. Фонари мерцали, отбрасывая длинные тени, а в воздухе витал сладковатый запах цветущих лип. Я ускорила шаг, снова ощущая на себе чей-то взгляд.

Паранойя. Просто паранойя.

Но когда за спиной хрустнула ветка, я инстинктивно рванула вперед. Не успела сделать и трех шагов, как что-то мягкое и пахнущее цветами прижалось к моему лицу. Теплая ладонь закрыла рот, а губы коснулись уха:

"Твой естественный аромат выцвел… но ты все так же прекрасна, как ксерантемум."

Голос был незнакомым, певучим и страшно спокойным. Что-то шелковое обвило шею, мгновенно сдавив горло. Я дергалась, пыталась кричать, но в легкие не поступал воздух. В глазах потемнело, а в ушах зазвенело. Последнее, что я увидела перед тем, как мир погас – белую вспышку молнии над головой и темный силуэт, склонившийся надо мной с чем-то блестящим в руках…

-–

8:00. Отдел по убийствам.

Я ненавидел утренние смены. Особенно когда за окном лил дождь, а на столе дымился третий за час кофе. Дверь кабинета скрипнула, и я внутренне сжался – если это снова она со своими "техническими новшествами"…

"Привет, Ураган."– знакомый голос заставил меня обернуться.

В дверях стоял Смирнов, мой друг и по совместительству штатный психолог. В руках он держал толстую папку, а в глазах читалось то самое любопытство, которое обычно предвещало долгий разбор моих "проблем с социализацией".

"Опять не спал?"– он бросил папку на стол. – "У меня для тебя два новости. Плохая – у нас новый маньяк. Хорошая – наконец-то что-то интересное."

Из папки выскользнуло фото – женщина в парке, с изящно завязанным вокруг шеи атласным бантом. В узле торчал странный цветок, покрытый каплями дождя… или слезами.

Мокрый след

Глава 2.

"Тогда поехали,"– бросил я, щелкая замком кожаных перчаток. За окном ливень превращал асфальт в мутное зеркало.

Смирнов кряхтел, натягивая капюшон ветровки. "Опять тащиться в эту слякоть… Неужто у маньяков нет приложения с прогнозом погоды? Хоть бы в солнечный день людей резали."

"Не ной, Слав,"– я хлопнул дверью "Рено Логан "так, что стекла задрожали. Дворники едва успевали справляться с водяными потоками.

Первые пятнадцать минут ехали в тишине, прерываемой только шумом дождя и скрипом щеток. Я всматривался в размытый пейзаж через узоры на стекле, мысленно собирая портрет убийцы. Цветы. Банты. Дождь…

На перекрестке у Центрального парка загорелся красный. Смирнов выдержал паузу ровно три секунды – его любимый психологический прием.

"Почему ты с Жаворонковой не поговоришь нормально?"– он щелкнул крышкой зажигалки. – "Пригласил бы в тот новый паб с живой музыкой."

Пальцы сами сжали руль. "Я уже жалею, что рассказал тебе про этот дурацкий случай с флешкой."

"Да ладно,"– Смирнов ухмыльнулся, – "я бы все равно догадался. По тому, как ты перестаешь сквернословить, когда она заходит с этим своим ноутбуком."

Светофор щелкнул зеленым. Я резко нажал на газ, "Рено"рвануло вперед, поднимая фонтаны брызг из луж.

"Что ты заладил со своим 'почему'?"– рявкнул я, ловя в зеркале его довольную физиономию. – "Пока не время."

Пока я не буду уверен, что не спугну эту странную девчонку с фиолетовыми прядями в волосах и взглядом, прожигающим мониторы, – пронеслось в голове.

Смирнов мудро замолчал, включив подогрев сиденья. Впереди уже маячили синие мигалки оперативников, очерчивая контуры очередного кошмара, аккуратно упакованного в полиэтиленовый мешок для улик…

– Доброе утро. Я следователь Алекс Ураган, а это доктор Вячеслав Смирнов.

Показав документы, мы прошли за ограждение. Полицейские уже оцепили место, а над телом натянули тент – дождь не прекращался с ночи.

– Что узнали? – спросил я у сержанта, протирая капли с лица. – Кто нашёл труп? Кто-нибудь её опознал?

– Девушка, соседка. Бегает тут по утрам. Говорит, слышала, как покойная с мужем ругались ночью. Сам он дома, но узнал о смерти жены только когда к нему пришли.**

Я переглянулся со Смирновым.

– Где он был после ссоры?

– В баре, через дорогу. Сидел там до семи утра – персонал подтвердил.

– Удобно.

Мы поднялись в квартиру Федуковых. Дверь открыл сам Станислав – бледный, с трясущимися руками и запахом перегара.

– Вы… вы точно уверены, что это Ксюша? – голос его дрожал, но в глазах читалось что-то ещё. Страх? Вина?

– Вам придётся опознать тело официально, – сухо ответил я. – Но пока расскажите, о чём вы спорили.

Федуков провёл ладонью по лицу.

– Она пришла поздно. Я… я сорвался. Кричал. Потом она ушла, а я… черт, я не мог уснуть. Пошёл в бар.

– И просидели там до утра?

– Да. Можете спросить бармена.

Смирнов молча изучал квартиру. На полу валялся разбитый стакан, на столе – недопитая бутылка виски.

– Вы не уезжайте из города, – предупредил я Федукова на прощание.

Он кивнул, но его взгляд упёрся в окно, будто ища кого-то вдали.

-–

В морге нас уже ждала Светличена.

– Время смерти – около четырёх утра, изнасилования нет. – сказала она, снимая перчатки.

– Алиби мужа подтвердилось. В это время он действительно был в баре.

– Мда… Вот поэтому я и не люблю эти коробки, – пробормотал я, глядя на тело. – Всё обо всём слышно. Хоть "Санта-Барбару"снимай.

Смирнов фыркнул.

– Зато теперь у нас есть свидетели ссоры. И мотив.

– Слишком очевидно.

– Или слишком хорошо подстроено.

Я посмотрел на цветок, всё ещё торчащий из петли на шее жертвы.

– Кто-то знал, что она выйдет. И знал, куда.

Значит, наблюдал.

– Что это за цветок такой, всё-таки? – спросил я, разглядывая жёлто-белый бутон, аккуратно вплетённый в петлю.

– Ксерантемум. Сухоцвет, – ответила Светличена, поправляя очки. – Его ещё называют "бессмертником". В букетах он годами не вянет.

– Как память, – пробормотал Смирнов.

Я нахмурился. – Странно всё это. Цветы, удушение… Поехали, навестим её коллег по работе. Может, они что-то скажут.

Больничные тайны

Глава 3.

Городская больница встретила нас стерильным запахом хлорки и тревожным гудением флуоресцентных ламп. В переполненном холле толпились пациенты – кто-то кашлял в кулак, кто-то стонал на пластиковых стульях, дети плакали на руках у матерей. Медсёстры за стойкой перешёптывались, бросая на нас быстрые взгляды, будто чувствуя, что мы принесли с собой дурные вести.

Я протиснулся к стойке регистратуры, едва не сбив какого-то юношу.

– Вы что-нибудь знаете про Федукову? – спросил я, показывая удостоверение.

Рыжая медсестра с тёмными кругами под глазами подняла на меня взгляд.

– Да. Вчера работала. Ей пришлось задержаться допоздна – срочный пациент. Она на мгновение замялась, затем спросила шёпотом: – А что случилось?

За её спиной другая медсестра – полная блондинка с нароченно ярким макияжем – резко отвлеклась, делая вид, что разбирает бумаги.

– Её нашли мёртвой в парке, – ответил я, не опуская голоса.

Рыжая аж подпрыгнула. – Что?!

Блондинка застыла с папкой в руках. По коридору прошёл высокий мужчина в белом халате – хирург, судя по шапочке. Он замедлил шаг, услышав наш разговор.

Смирнов, стоявший чуть поодаль, тут же подошёл ближе.

– Кто этот "срочный пациент"? – спросил он, кивая в сторону операционных.

– Я… я не знаю точно. Это был мальчик, ДТП. Ксения из-за этого задержалась и ушла позже обычного.

– То есть она переработала. А что это за пациент по конкретнее?

– Да. Я и не знаю. Вон спросите у нашего хирурга Петрова.

Блондинка вдруг резко повернулась:

– После того как закончилась операция, она получила звонок. И вышла, даже не переодевшись.

Я переглянулся со Смирновым.

– Вы видели, кто звонил?

– Нет. Но она… она выглядела испуганной. И перед уходом выбросила букет.

– Какой букет?

– Белые цветы. Кто-то оставил их для неё у стойки. С запиской, в которой было: "Ты завяла в этом месте. Я верну тебя к жизни".

За спиной у нас щёлкнула дверь. Высокий хирург исчез в лифте, но перед этим я успел заметить, как его пальцы судорожно сжали ручку медицинского чемоданчика.

Смирнов тихо свистнул.

– Ну что, Ураган… Похоже, у нашей покойной был тайный поклонник.

– Или наблюдатель, – пробормотал я, глядя на закрывающиеся лифтовые двери.

– Который знал, когда и где её найти. Бессмертник в петле. Звонок. Испуг. Это была охота. И цветы служили приманкой.

Хирург и его секреты

Глава 4.

Кабинет хирурга пахло йодом и старыми книгами. Петров сидел за столом, уткн