Сладкие грезы цифрового небытия. Сборник фантастических рассказов

Юрий Пахомов

Сладкие грезы цифрового небытия. Сборник фантастических рассказов

Глава 1

Корабль Ксилона, "Странник Пустот"беззвучно коснулся земли. Пыль, поднятая струями антиграва, тут же легла обратно, послушная метелкам клининговых дронов. Приборы показывали почти идеальный состав атмосферы. Ксилон вышел. Воздух был чист, непривычно чист после рециркулированной атмосферы корабля. Пахло… Пахло ничем. Травой? Скорее памятью о траве. Синтетической свежестью.

Перед астронавтом раскинулся вид пустого, заброшенного города. Нет, не руины, не пепелище. Башни из стекла и стали возносились в небо. Сверкали окна, сияли тротуары. Но тишина. Густая ватная тишина. Такая бывает лишь в глубоких пещерах. Или в гробницах. Ни гула моторов, ни гомона толпы, ни даже далекого лая собаки. Только шелест ветра в листьях да едва слышное гудение невидимой инфраструктуры.

Ксилон шел по широкому проспекту. Автономные фургончики бесшумно скользили по маршрутам, доставляя что-то в обезлюдевшие дома. На скамейке в парке – двое, мужчина и женщина. Молодые, безупречно красивые. Они не держались за руки. Не смотрели друг на друга. Они не смотрели никуда. Взгляды упирались в собственные ладони, в которых мерцали маленькие экраны. Иногда уголки их губ вздрагивали в подобии улыбки – холодной, мертвой, всегда одинаковой. Улыбка никому. Улыбка в пустоту.

"Сомнамбулы", – подумал Ксилон, и холодок пробежал по спине. Мерзкое, гнетущее чувство овладело им. За время экспедиции он видел мертвые планеты. Видел миры, растерзанные войной. Гектары руин и обломков. Отравленные ядами поселения. Но это было иное. Здесь не было смерти – было отсутствие жизни. Жизни, какой он ее знал, с криками, смехом, слезами, яростью, любовью, отчаянием и надеждой.

Он нашел Башню почти случайно, ведомый чутьем археолога на след живой души. Старый лифт вознес к последним этажам, дверь в квартиру легко поддалась. Внутри – порядок зала музейных экспонатов. Мебель, техника, даже растения в кашпо – все было сохранно, все обслуживалось невидимыми руками и как бы даже дышало. Но не было хозяина. Не было того беспорядка, что оставляет вокруг себя живой человек: забытая книга, недопитая чашка, следы пальцев на стекле…

И тут он увидел… На массивном дубовом столе, резко контрастирующем с пластиком и стеклом вокруг – кожаный блокнот. Истертый, потрепанный временем – такое же редкий след аналоговой эры, что и дубовый стол под ним. Ксилон бережно раскрыл переплет. Бумага пожелтела, чернила выцвели, но нервный размашистый почерк еще можно было разобрать.

"День непонятный. Словно туман заползает в мозг откуда-то знутри. Аня сегодня…"

Ксилон сел в кресло и начал читать. Это был дневник Элиаса Торна, одинокого философа, укрывшегося, подобно Диогену от ползущего в безумие мира. Ксилон читал о внучке, улыбающейся пустоте. О друге, подавшем на развод по совету алгоритма. О парках, наполненных стерильными людьми и окаменевшей тишиной…

Глава 2

Корабль Ксило