Тени Сибири. Путь из мазута в золото, проложенный тенями

Тени Сибири

Путь из мазута в золото, проложенный тенями

Артур Брикс

© Артур Брикс, 2025

ISBN 978-5-0067-4937-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Тени Сибири: Роман о 90-х

Глава 1: Пробуждение в Забвении

Красноярск, 1993 год. Утро здесь всегда пахло дымом. Не тем уютным дымком из печной трубы, что рисуют на открытках. Этот был густой, едкий, липкий. Он валил из труб заводских гигантов, словно проклятие, осевшее над городом, забивался в лёгкие, пропитывал одежду, оседал на зубах. Артуру было девятнадцать, и каждый его день начинался под этот индустриальный аккомпанемент – скрежет металла, лязг конвейера, монотонный гул цехов. Он горбатился на одном из местных титанов, где зарплату задерживали месяцами, а будущее казалось таким же серым и пыльным, как цеховые стены. Вокруг него – парни вроде него: уставшие, пропахшие мазутом, но смутно на что-то надеющиеся, или уже окончательно смирившиеся с тем, что жизнь – это бесконечная смена у станка.

Серый, лучший друг Артура, был на год старше и являл собой полную противоположность. Если Артур предпочитал подумать, то Серый сначала делал, а потом, может быть, думал. В его глазах всегда горела искра авантюризма, а на языке вертелись шутки – порой плоские, порой острые, как бритва. Он уже успел пощупать вкус лёгких денег, перепродавая импортные «Мальборо» и «LM» из-под полы, и постоянно таскал Артура на местные рынки, где кипела жизнь и крутились первые шальные деньги. «Там бабло, Артур, – Серый прищуривался, выпуская кольца дыма от дешёвой „Примы“. – А мы тут гроб горбатим за копейки. Это ж не жизнь, а репетиция похорон.»

Артур слушал. Его мать, одиночка, тащила двух детей, он видел её усталое лицо, старые, штопаные швы на его ботинках. Картина была знакома каждому второму. Но в отличие от многих, в нём зрело не просто желание выбраться из этой нищеты, а чёткое, пока ещё не сформулированное понимание: он способен на большее. Это было предчувствие, словно внутренний голос, заглушаемый заводским шумом, шептал ему: твоё место не здесь. Он видел, как другие «поднимаются», сжигая шины на новых «девятках» и швыряя пачки денег на дискотеках. Это раздражало и манило одновременно.

Однажды, после смены, Серый вытащил из-за пазухи газету. Не какую-то официальную «Правду», а тонкую, замусоленную рекламную страничку с броскими, словно напечатанными на кривой машинке, объявлениями. Среди них – реклама финансовой пирамиды. Не «МММ», что уже гремела по всей стране, вытягивая последние копейки у пенсионеров, а местной, красноярской конторы с пустым, но кричащим названием: «Золотой Век». На огромных буквах обещали баснословные проценты. «Инвестируй сегодня, стань миллионером завтра!» – гласил заголовок.

«Вот оно, Артур! – Серый ткнул пальцем в объявление, почти проткнув бумагу. – Завод сосёт, а эти – дают! Мой кореш Вадик вложил, уже тачку присмотрел! „Вишнёвую девятку“, представляешь?»

Артур был скептичен. Это звучало слишком хорошо. Слишком красиво. Но отчаяние, смешанное с жаждой перемен, пересилило разум. Серый уговорил его вложиться вместе. У них обоих были небольшие накопления – жалкие крохи, отложенные на «чёрный день». Артур даже залез в заначку матери, взяв те самые «гробовые» деньги, с дрожью в руке. «Верну, мам. С процентами. В сто раз больше,» – пообещал он ей, глядя в пол. Риск был велик, но перспектива остаться в этой серости – ещё страшнее. Это была его ставка.

Глава 2: Подписание Контракта

Раннее утро. Холодный ветер гонял обрывки газет по обшарпанной улице. Артур и Серый стояли перед неказистым офисом «Золотого Века». Двухэтажное здание, когда-то бывшее каким-то НИИ, теперь выглядело так, словно его выблевало само время. Вывеска, сделанная на скорую руку, кричала о «богатстве» и «успехе». Внутри – длинная очередь из таких же, как они: наивных, отчаявшихся, мечтающих о чуде. Мужики в помятых пиджаках, старушки с авоськами, в которых раньше носили кефир, а теперь – последние рубли. Пара крепких парней, с золотыми цепями на волосатых шеях, жевали жвачку, наблюдая за очередью с циничным равнодушием. Изнутри доносилась бодрая, но фальшивая попса – что-то вроде «Комбинации» или раннего «Ласкового мая».

«Ну что, Артур? Заходим? – Серый нервно теребил край потертой, ещё советской, куртки. Его глаза лихорадочно блестели. – Или сдристнем? Пока не поздно?»

Артур молчал, глядя на табличку. Тени Сибири – мелькнула мысль. Тени заводских труб, тени безысходности, тени этих несчастных людей в очереди. А что, если это их шанс выпрыгнуть из них? Он сжал в кармане смятые купюры, чувствуя их прохладу сквозь ткань.

«Заходим, – наконец произнес он. Голос звучал увереннее, чем он себя чувствовал. – Или сейчас, или никогда. Назад пути не будет.»

Они вошли. Душный воздух, запах дешевого кофе из термоса и пота. В углу стоял огромный плакат с нарисованным, неестественно блестящим слитком золота и улыбающимися лицами, словно вырезанными из какого-то старого журнала «Здоровье». Их приняли быстро, с напускной любезностью. Менеджер, молодой парень с начёсом и в слишком большом пиджаке, тараторил заученные фразы, кидая на них быстрые, оценивающие взгляды. Ставили штампы, выдавали какие-то бумажки с водяными знаками, которые, казалось, вот-вот смоются, обещали «золотые горы». Артур чувствовал себя странно – словно он участвовал в каком-то балагане, абсурдном спектакле, но в то же время – словно делал первый шаг в новую, неизведанную жизнь. Это было его первое «подписание контракта» с новым миром.

Глава 3: Мелодия «Меридиана»

Прошло несколько нервных недель. Ожидание баснословных процентов грызло нервы почище любой работы. Звонки на горячую линию «Золотого Века» стали ежедневным ритуалом. Операторы, натренированные на вежливое равнодушие, отмахивались стандартными фразами о «стабильном росте» и «ваших будущих миллионах», словно роботы. Артур спал плохо: перед глазами маячили то слиток золота из рекламного плаката, то проклятые стены цеха, где он вкалывал за копейки.

Чтобы хоть как-то отвлечься от этой пытки, Артур и Серый, получив небольшую часть своих «дивидендов», отправились на дискотеку в клуб «Меридиан». Название клуба было иронией: никаких меридианов здесь не пересекалось, только пьяные тела и мечты о свободе. Здесь собирался весь город – от рабочих до первых «новых русских», чьи малиновые пиджаки ярко выделялись в толпе. Громкая музыка, мигающий свет стробоскопа, запах пота, дешёвого одеколона «Саша» и сигаретного дыма, который висел сизой пеленой.

Толпа бурлила, словно бульон в огромной кастрюле. Серый, как всегда, был в центре внимания, уже отплясывая под «Руки Вверх!» с какой-то девицей в мини-юбке. Артур стоял чуть в стороне, наблюдая. Его взгляд скользнул по танцполу и замер.

Там, у самого края, в полумраке, стояла Лиза. Она была не похожа ни на кого. Не кричащие наряды, не боевой раскрас на лице, как у большинства девиц. Простое, но аккуратное платье, в котором она выглядела так, словно только что сошла с обложки журнала, а не из красноярской панельки. Она не искала внимания, но Артур не мог оторвать от неё глаз. Её волосы, тёмные и блестящие, мягко обрамляли лицо, а в глазах читалась какая-то удивительная грусть.

Серый, проталкиваясь сквозь толпу, задел Артура плечом, и тот, неловко споткнувшись, врезался в Лизу, пролив на её платье свой дешёвый лимонад «Буратино». Капля за каплей, кислотная, липкая жижа растекалась по светлой ткани, словно чернильное пятно.

«Аккуратнее, блин! Зырь куда прёшь, колхозник!» – выкрикнул какой-то парень из её компании, здоровяк с бычьей шеей, подталкивая Артура.

Лиза повернулась. В её глазах не было злости, лишь лёгкое удивление, а потом – что-то вроде насмешки, смешанной с меланхолией. Она медленно вытерла пятно тыльной стороной ладони, а затем подняла взгляд. Её глаза, глубокие и умные, пронзили Артура насквозь. Это был взгляд человека, который видел гораздо больше, чем можно было ожидать от девушки её возраста.

«Наверное, это к деньгам,» – тихо, почти шёпотом, произнесла она, и уголки её губ чуть приподнялись в тонкой улыбке. В её голосе звучала лёгкая хрипотца, и что-то, отчего у Артура ёкнуло сердце.

Он растерялся, чувствуя себя полным идиотом. «Простите, я… я не хотел. Я могу… оттереть?» – предложил он, протягивая руку с грязной салфеткой.

Она коротко усмехнулась, и этот смешок был похож на звон разбитого стекла. «Лучше не надо. Ещё хуже будет.» Затем посмотрела на него внимательнее. «А ты, по-моему, не местный? Или просто с Луны свалился?»

«Я из Красноярска, – выпалил Артур, чувствуя, как краснеет. – Рабочий. А ты… ты откуда такая?»

Лиза отвела взгляд, и в нём промелькнула тень. «Неважно, откуда я, – отрезала она. – Важно, куда идём. А ты, похоже, идёшь прямо в мой коктейль.»

Она сделала шаг в сторону, собираясь уйти, но Артур, неожиданно для самого себя, выпалил: «Знаешь, а ведь в Америке, чтобы удачу поймать, нужно… ну, не знаю… встретить человека, который прольет на тебя что-нибудь. Мой отец… он верил в такие вещи.»

Лиза замерла, медленно повернувшись. В её глазах снова мелькнула та же насмешка, но в ней появилась и доля любопытства. «В Америке? И откуда такие познания? У тебя там что, родственники?»

«Нет, – Артур покачал головой. – Но он мечтал. Читал много. Рассказывал всякое. Например, что в Нью-Йорке есть одна улица… Уолл-стрит. Там не только про птиц, там вообще каждый шорох к баблу, если правильно его истолковать.» Он запнулся, понимая, насколько глупо это звучит. «Мой отец, он… он всегда говорил, что американцы помешаны на приметах, особенно когда дело касается денег.»

Лиза удивленно подняла бровь. Она явно не ожидала такого ответа от парня с дискотеки в «Меридиане». «Твой отец… что, был в Америке?»

«Нет, – Артур покачал головой. – Но он мечтал. Читал много. Рассказывал всякое. Например, что в Нью-Йорке есть одна улица… Уолл-стрит. Там не только про птиц, там вообще каждый шорох к баблу, если правильно его истолковать.» Он запнулся, понимая, насколько глупо это звучит. Это было что-то глубоко личное, то, о чём он почти никому не рассказывал.

Лиза изучающе посмотрела на него. Насмешка в её глазах сменилась чем-то, похожим на глубокое любопытство, а может, и на сочувствие. «Уолл-стрит, значит? Что ж, удачи тебе с твоими приметами, рабочий. Только не забудь, здесь не Америка. Здесь Сибирь. И здесь другие приметы.»

Она снова развернулась и исчезла в толпе, словно призрак, оставив Артура стоять посреди танцпола, держа в руке мокрую, бесполезную салфетку. Он не знал её имени, но её взгляд и её слова застряли в нём, словно заноза. И это упоминание об Америке – о чём-то далёком, несбыточном, но таком притягательном – вдруг показалось не просто случайностью, а какой-то странной отсылкой к чему-то большему, что ещё должно было произойти. Мелодия «Меридиана» теперь казалась ему совсем другой.

Глава 4: Золотой Запах Воздуха

Первые дни после того, как «Золотой Век» отслюнявил им первые, обещанные проценты, были пыткой, перемежающейся эйфорией. Артур и Серый названивали на горячую линию по десять раз в день, словно ждали вестей с фронта. Операторы, натренированные на вежливое равнодушие, отмахивались стандартными фразами о «стабильном росте» и «ваших будущих миллионах», словно роботы. Артур спал плохо: перед глазами маячили то слиток золота из рекламного плаката, то проклятые стены цеха, где он вкалывал за копейки.

И вот, через две недели, произошло чудо. Или не чудо, но что-то очень похожее. Они получили свои первые дивиденды. Сумма, вдвое превышающая их первоначальный вклад, ошеломила. Деньги пахли свежестью и возможностями, совсем не так, как воняли пот и заводская пыль.

«Я же говорил, Артур! Я же говорил!» – Серый ликовал, размахивая пачкой купюр, словно флагом на параде. Они стояли в душном коридоре у кассы «Золотого Века», окруженные такой же счастливой толпой, чьи лица светились не верой в эфемерную контору, а верой в чудо.

Артур чувствовал головокружение. Не от радости, скорее от какой-то дикой, непривычной эйфории. Это было похоже на наркотик. Вчера он был никем, рабочим, едва сводящим концы с концами. Сегодня – у него в руках деньги, которых он никогда в жизни не держал.

Первым делом, конечно, мать Артура получила свой долг обратно – с приличными «процентами» от сына. Серый на радостях купил новый спортивный костюм на местном рынке – ярко-красный, с белыми полосками, такой носили только «конкретные пацаны с района». Артур, чувствуя себя чуть более ответственным, приобрёл матери новый телевизор. Не цветной, конечно, но хотя бы с приличным звуком. А потом они двинули в видеосалон.

Сцена в видеосалоне – это был отдельный ричевский кадр. Зал, пропахший сигаретным дымом и дешёвым пивом. Тусклый свет от старого проектора, где каждая царапина на плёнке добавляла атмосферы. На экране – какой-нибудь американский боевик про Рэмбо или Ван Дамма, переведённый гнусавым одноголосым переводчиком, который делал всех героев одинаково прокуренными. Зрители сидели на скрипучих стульях, комментировали каждое движение, бросая в сторону экрана шелуху от семечек.

Артур и Серый уселись в потертые кресла, жуя солёные сухарики. Герои на экране легко крошили врагов, решали проблемы одним выстрелом. Артур смотрел на это, и ему казалось, что он сам стал частью такого фильма. В его голове уже крутились новые, более крупные схемы. Зачем ждать следующей выплаты от «Золотого Века», когда можно ускорить